Mãe.
Mãe, frequentemente eu teria falado com você...
... mas nunca fiz isso.
Mas, no meu íntimo, eu falava com você.
Eu podia sentir, e ouvir suas respostas.
Mas cada vez que eu vinha aqui para escutá-la...
Eu não podia mais falar.
Eu ficava em silêncio.
Todas as palavras tinham sido ditas.
Ditas no íntimo.
E a todas minhas perguntas...
você as respondia em meu íntimo.
Antes isso acontecia sempre assim.
Quando estávamos longe.
Longe, um do outro...
Era assim antes.
Aconteceu antes.
E não pode mais recomeçar.
Mesmo que eu queira tanto...
O futuro.
No futuro eu sou livre.
Livre, por que ele ainda não não existe.
Eu não sei o que é o presente.
Mas o presente desaparece tao rapidamente...
Eu não tenho certeza que ele exista.
Mãe.
O tempo passou.
E eu estou longe de você.
O que é importante, mãe...
Para mim...
É querer acreditar que essas coisas não irão desaparecer.
Nossas canções...
Nossos olhares...
Nossos minutos...
Nós.
Nós não somos nada além de almas mortas.
Almas enfermas...
Cansadas...
Simplesmente isso.
E, sobretudo, quase sem esperança.
Mas nós não iremos desaparecer.
Se eu pudesse lhe dizer o quanto eu acredito nisso, mãe.