Vim falar com o Sr. Angus James.
Veio?
O livro, Angus, estará ultrapassado em poucos anos.
Romances, artigos, jornais, será tudo por computador.
-Devo parar de publicar livros? -Não...
mas temos que adaptar a editoração à era eletrônica.
Perdão, senhores. Mas tem um jovem gari aí...
que parece ter escrito um poema. Um longo poema.
E, na reunião do mês passado, você destacou a necessidade...
de procurarmos poetas marginais...
...em outras partes do nosso país. -Eu disse isso?
-Disse. -Duas vezes.
Certo, Laura. Agende-o para o mês que vem.
Certo.
Então... como a revolução digital vai me ajudar a vender livros?
Por que não posso vê-lo agora?
Porque ele é um homem muito importante, e...
você não é.
Seja razoável.
Por quê?
As pessoas não vão preferir ler livros na TV.
-Não é televisão... -É interativo.
Olhe, temos gráficos aqui...
Em cada lar dos EUA, o computador substituirá a TV.
Será uma conexão direta com todas as formas de mídia.
Uma transformação inédita na vida social americana.
Ficaremos melhor informados, mais cultos e produtivos.
E... bem, como eu falei, tenho vários gráficos.
Desculpem interrompê-los de novo, senhores, mas...
terei que chamar a segurança. Mas antes devo perguntar...
quão marginal a nova voz da poesia americana precisa ser?
-Bastante marginal, eu diria. -E bem polêmica, talvez.
-O que acha dele? -Foi denunciado pelo Conselho.
Li sobre ele no jornal. Fica numa lanchonete escrevendo pornografia.
Olá. Por que devo perder meu precioso tempo lendo isto?
-Ele é adorável. -Não quero tomar seu tempo.
Eu sei. Aprecio a sua franqueza. Aceita uma crítica franca?
Diga "sim".
Talvez.
Traga-lhe um café, Laura.
-Sente-se, Sr. Grim. -Não estou para ninguém.
-E o Steve? -Ele não quer. Você quer?
Angus, escute...
-Henry, ponha as revistas no lugar. -Só estou vendo as figuras.
-Não é bom para você. -Aprendo tanto com estas revistas.
Não discrimino qualquer forma de aprendizado.
-E não pode mais fumar aqui. -Por quê?
É a lei.
Este lugar está perdendo o charme, Sr. Deng.
Os negócios vão bem. Os jovens vêm aqui, tomam café...
...falam de arte e lêem poesia. -Porque é moda.
Os jovens de hoje são escravos da moda.
Isto é incrivelmente ruim, meu amigo.
Sou a favor da experimentação e nunca respeitei as convenções.
Mas isso aqui não tem valor algum.
Essa é a minha opinião, a qual prezo muito.
Boa noite, Laura. Confirme a reunião amanhã com a "Norton Press".
Posso ter errado como editor, mas nunca como leitor.
Você tem talento, admito. Sua linguagem tem musicalidade...
Talvez tenha um bom ouvido. Mas o produto não é significativo.
E esse raciocínio deturpado cuja base é sua intuição mental...
é constrangedor.
Por que trouxe isto para mim?
Um amigo me falou de você. Disse que era íntegro.
Sim, claro que sou. mas não sou louco.
Quem é esta pessoa? Eu o conheço?
O nome dele é Henry Fool.
Nunca ouvi falar dele.
Eu me lembro do Henry.
Ele foi zelador aqui.
Simon?
-Quanto lhe devo, Sr. Deng? -US$ 25.
Não pode ser. Mas meu crédito é bom. Warren!
-Me empresta dois dólares? -Henry, lembre-se de votar na terça.
Claro. Quando mentes nobres fogem da liderança...
canalhas correm para preencher o vazio. Obrigado.
É direito de cada americano. Uma bênção!
E outra oportunidade de salvar a América de si mesma.
Tem alguém em casa?
Mãe?
Henry, você tem cigarro?
Oremos.
Senhor, que a paz de Deus esteja com a nossa amiga Mary.
Que a dor e a perturbação pelas quais passou na Terra...
tenham desaparecido...
para que ela entre no reino dos céus...
e viva na luz de Deus.
Amém.
Fui zelador, sim, e daí?
-Angus disse que nem te conhecia. -Não éramos grandes amigos.
Conversávamos, às vezes, no elevador, de manhã.
Ele dizia que gostava das minhas idéias.
Zelador é um bom emprego, se você for escritor.
Sobretudo à noite. Sobra tempo para desenvolver suas idéias.
Vai.
-Ele odiou meu poema. -O que ele sabe?
Ele não sabe reconhecer uma boa obra literária!
Que se dane! Não é o único editor que existe!
Um profeta nunca é reconhecido em sua terra. Lembre-se disso.
Vai.
Olhe, um tesouro!
-O que é isso? -Latão, talvez. Ou cobre.
É um anel. Uma jóia.
É uma junta daquela velha geladeira ali.
Warren, vi Pearl andando perto do depósito de lixo.
-Ele perdeu. -Quem perdeu?
-O congressista Feer. -Alguém tem que perder.
De que adianta?
Você se sacrifica, tenta ser um homem decente...
contribuir para a sociedade...
e perde para uns babacas liberais da elite cultural.
Não quero mais nem saber! O povo merece o que tem.
Vicky?
O que houve com você?
Ele é um homem bom, Henry. Ninguém é perfeito.
Acho que não.
Ele está muito decepcionado.
Obrigada. Ela fica assustada.
E você não?
Eu o amo.
-Cadê a cerveja? -Não tem mais.
Expresso. Cappuccino. Café com leite. Suco de cenoura. Chá.
Um expresso e uma rosquinha, Gnoc.
Você paga? Não tenho mais crédito aqui.
Foi à agência de empregos hoje, Henry?
Não. Simon vai me arranjar um bico no caminhão de lixo.
-Estou preocupado com seu amigo. -Simon?
É. Ele mandou um bilhete obsceno a uma garota na biblioteca.
-Não brinca. Quando? -Não sei.
-Bunuel, isso é uma carta de amor. -Recebemos queixas.
-Onde conseguiu? -Ela colocou na Internet.
Que vagabunda.
Ela queria alertar outras meninas quanto a um possível estuprador.
É verdade o que se diz da Internet?
-Você pode mandar fotos e tudo. -Na Internet?
-É. -Não brinca.
Até quinta, Henry.
Gnoc, um expresso para viagem, sim?
Oi, Fay.
Vá embora.
Tem que sair dessa casa, Fay.
Não se culpe. Fez tudo que pôde por ela.
Você quer alguma coisa?
Aí tem Internet?
Tenho, por quê?
Olha, Fay. Sabe, o que aconteceu entre nós?
Não quero falar nisso, Henry.
Ponha parte do poema de Simon na Internet.
O quê?
Ponha.
Não.
Por quê?
Porque não.
É uma boa idéia, Fay.
-Não sei se Simon ia querer. -Claro que ia.
Só os dez primeiros versos.
Não sei...
Ele vai te agradecer depois.
Henry?
Você o viu?
-Ele veio esta tarde. -Vocês conversaram?
Não.
Tem que contar a ele, Fay.
Ele me acha uma vadia.
Simon, não estou me sentindo bem.
O que você tem?
Estou suando frio.
-Quantos cafés tomou? -Sete.
-Henry, precisamos conversar. -Posso usar seu banheiro?
Fay está tomando banho.
Quanto acha que dão por isso?
Henry, Fay está grávida.
Ela carrega um filho seu.
Nossa!
Henry...
Eu, Henry, aceito você, Fay, como minha esposa...
e juro diante de Deus e destas testemunhas...
amá-la e ser-lhe fiel...
na riqueza e na pobreza...
na alegria e na tristeza...
na saúde e na doença...
até que a morte nos separe.
Abençoe, Senhor, esta aliança, e que este casal...
viva na Sua santa paz até o fim de seus dias.
Que aqueles que Deus juntou, o homem não separe.
-Onde arranjou isso? -Está tudo na Internet.
Saiu uma reportagem até no jornal da TV.
Tem um repórter da rádio lá na lanchonete...
e deu no jornal que um garoto incendiou uma escola em Boston.
Tudo começou aqui no Queens, Jim, no World of Donuts...
um ano atrás, quando o gari Simon Grim começou a escrever...
o que muitos consideram poesia pornô, maliciosa e anti-social.
Isso é ultrajante!
OWEN FEER - CONGRESSISTA Algo precisa ser feito.
Será que nossa cultura está tão degradada...
a ponto de um gari cheio de idéias doentias...
ser considerado um poeta...
cujas imundícies qualquer criança pode acessar pelo computador?
Foi a este ponto que chegamos? Trocamos os ideais mais elevados...
por um delírio cínico e ateu?
Nos últimos três dias fomos brindados...
CAMILLE PAGLIA - CRÍTICA comum desfile de imbecis...
com a falsidade, a pretensão, a pomposidade...
desse resíduo de puritanismo da cultura americana...
que se revela toda vez que a voz da cultura popular se manifesta.
Aprecio a autenticidade desse elemento pungente e miserável.
Esta é a legítima voz da cultura americana marginalizada.
Além disso, acho as imagens bastante decadentes...
o que é sintomático de qualquer fim de século.
Em Roma, o papa divulgou uma mensagem de esperança...
para os que crêem na luta contra os ateus e os perdidos.
Ele não citou Simon Grim nominalmente...
mas fez uma oração para o jovem, que descreveu...
como um necessitado de fé, e não da ilusão do rock'n'roll...
das drogas e da poesia contemporânea.
E veja nesta edição: as Nações Unidas votaram...
Simon, está tão famoso quanto um cantor de rock!
Quero negociar, Simon.
Eu sei. É que...
Teve outras propostas?
Bem, sim...
-Mas... -O quê?
Por que você reconsiderou?
Porque sua poesia será um tremendo sucesso.
Mas você não gostou.
Ela está me cativando.
-E quais foram os termos? -1OO mil dólares em espécie.
Adiantados.
-Direitos autorais? -7O% e 3O%.
Podia ser melhor.
Mas são 1OO mil adiantados. Dinheiro garantido.
Vai lhe ser útil.
-Então é um bom negócio? -Claro que é.
Devo aceitar?
Não.
Tente fazê-lo chegar a US$ 15O mil.
Decepcionei a mim mesmo, Simon.
Deixei-me prender por uma necessidade banal.
Como cheguei a isso?
Como isso aconteceu comigo?
Vou ser pai de alguém.
Preciso de tempo para pensar, para escrever...
e terminar minhas confissões.
Não posso trabalhar obrigado.
Simon, é impossível. Já tentei uma vez.
Desperdicei minha genialidade tentando pagar contas.
É assim que os grandes homens caem, Simon.
Eles fazem tudo certo na maior parte do tempo.
São superados, se distraem...
Como pude ser tão descuidado?
Henry, deixe-me ler as confissões.
Angus James acha que meu poema vai deixá-lo rico.
Ele lerá seu livro e tentará publicá-lo...
se eu lhe pedir. Tenho certeza.
É?
Insistirei para ele publicar as confissões.
Ou o impedirei de publicar meu poema.
Faria isso?
Faria isso por mim?
Você salvou minha vida.
Tem noção do que está dizendo?
Eu devo tudo a você.
É tão ruim assim?
É.
Talvez você esperasse demais.
Está mesmo sendo objetivo?
-Você leu isso? -Sim.
E quer que eu publique?
-Sim. -Como parte do nosso acordo?
Sim.
Simon...
este livro é muito ruim.
Você disse isso do meu poema.
Minha proposta expressa minha fé na sua poesia.
US$ 2OO mil, e dividimos 6O%-4O%.
Mas que tipo de fé tem na minha poesia?
Simon, não precisa da minha admiração.
Só da minha experiência como editor. E esta experiência me leva a crer...
que seu poema venderá mais que todo livro de poesia já publicado!
Nunca mais precisará trabalhar como gari...
ou em qualquer outra coisa.
Você...
O máximo que posso dizer sobre isso...
esse cara é um canalha.
-Ele me ensinou tudo que sei. -Não.
Ele ajudou você a revelar o que já estava aí dentro.
Ele o inspirou a agir. Influenciou sua percepção.
E se me der só US$ 1OO mil de adiantamento?
-A questão não é dinheiro, Simon. -Dividiremos os direitos 7O%-3O%.
Não publicarei as confissões de Henry Fool.
Vai assinar o contrato?
Vou pegar seu casaco.
-Onde está seu casaco? -Não preciso de casaco.
Vou buscar a caminhonete do Sr. Deng.
Entre na caminhonete!
-Quero ir na frente! -Precisa deitar! Entre logo!
Quando estourou a bolsa?
-Quero uma ultra-sonografia! -Ligue o monitor!
-Está perdendo o pulso. -Ultra-som, já!
-Dê-lhe oxigênio! -Respire!
O que aconteceu?
É...
um menino.
Como foi com Angus James?
Henry, Angus não gostou das confissões.
Entendo.
-E aí? -O quê?
-Ele sugeriu mudanças? -Não.
-Posso torná-la mais acessível. -Acessível?
Posso suavizar o texto e fazê-lo mais palatável.
Retirar algumas referências intertextuais...
e popularizar a mensagem subjacente.
Posso transformá-lo num romance convencional.
Não faça isso.
Agradeço a sua proteção, Simon.
Mas a integridade do texto suporta estas mudanças.
Não, Henry. Não.
O que está dizendo?
Que não adiantaria uma revisão?
Disse que Angus James não gostou.
-Disse a ele o que pensava? -O que penso não importa.
Importa, sim. Tem que usar sua influência.
Ele leu e odiou. O que mais posso fazer?
Recuse-se a deixá-lo publicar seu poema.
Não posso fazer isso.
Você disse que faria.
Isto foi antes de ler seu livro.
Eu assinei o contrato.
O que esperava, Henry?
Eu...
não sei.
Se eu dissesse que era ruim, o que você faria?
-Respeitaria a sua opinião. -E diria que gosto não se discute.
E se discute?
Não sei.
Não levei ao Angus porque achei bom, mas porque é meu amigo.
Que magnanimidade, Simon.
Olhe, Henry, eu escrevi!
Escrevi poesia porque você mandou!
Trabalhei. Enquanto você ficou sentado...
achando o mundo simplório demais para apreciar suas idéias.
Essa é a prioridade? Isso mede o valor de um homem?
Arrastar pela rua o que ele tem de melhor, para qualquer infeliz...
poder julgá-lo?
Talvez.
Talvez sim.
Deve estar bastante impressionado com você mesmo.
O mais novo talento emergente.
A nova voz da poesia.
Não seria ninguém sem mim, e sabe disso.
Vou embora.
Você nunca me enganou, Simon.
Não guardo mágoa e sei que vai deixar uma pequena marca no mundo.
O mundo é uma merda.
É verdade.
E terá que andar nele. Este é o seu papel.
Desculpe, mas você é bom nisso. Talvez eu não seja.
Talvez eu não tenha nascido para andar na merda.
Vá embora agora.
Vá.
Faça o que sabe fazer. Vá.
-O que está fazendo? -Pensando.
Em quê?
Nada.
Brinque.
Eu não disse para não trazer o garoto aqui?
-Cumprimente a Patty, Ned. -Oi.
-Tudo bem? Quer uma Coca? -O que aprendeu na escola hoje?
-Nada. -Venha. Vou te ensinar uma coisa.
-Que tal? -Arde.
Claro. Para você aprender. Dê um gole.
Pearl!
Estou te avisando.
Isso aí.
Perfeito!
-Fool, sobre seu cunhado. -O que tem ele?
O polêmico e arredio poeta americano, Simon Grim...
ganhou o Nobel de Literatura.
A academia sueca que entregará o prêmio semana que vem...
elogiou-o por seu grande esforço...
ao retratar o desesperado, o feio e o mundano...
num linguajar que reflete as fraquezas humanas.
Nossa, deve estar faltando gênio na praça, porque...
quando o conheci, ele nem sabia o que era um pentâmetro iâmbico.
-Ele é uma farsa. -Cale-se. Não entende nada disso.
Ele cria polêmica para aparecer no jornal, isso sim!
Ele é um grande poeta americano, seu babaca!
Poeta, o cacete!
Meu vômito numa folha de caderno seria mais profundo que ele é.
Diga isso aqui perto, e eu te arrebento, seu bêbado ignorante!
Henry!
Ouça, seu degenerado. Pra mim, chega!
Ned, andou bebendo?
A garganta dele dói de tanto fumar.
Henry, não volte para casa! Estou avisando! Nunca mais!
Quem está ganhando?
Ninguém.
O que está acontecendo?
É preciso shows de rock hoje em dia, Henry.
Ler poesia não paga mais o aluguel.
O que eu disse? Era só uma moda.
Eu disse isso! Disse a todo mundo.
Viu o Simon? Saiu no jornal hoje.
É... e daí?
Prêmio Nobel.
Qualquer um pode ganhar hoje em dia.
Este é o problema do mundo, Sr. Deng.
Ninguém tem mais padrões.
Viu a Fay?
Durma no meu escritório hoje.
Ela estava muito zangada. Deixe-a se acalmar.
Não posso dormir aí com todo esse barulho.
Como quiser.
O que está fazendo aqui, Pearl?
Quer um pouco?
Um pouco do quê?
Merda.
É o que meu padrasto sempre diz.
O quê?
"Quer um pouco?"
Dizem que foi preso por fazer sexo com uma menina da minha idade.
Quer um pouco?
Melhor ir embora, Pearl.
-Cheguei aqui primeiro. -Vá para casa.
Não posso.
Por quê?
Ele bateu nela de novo.
Ela está bem?
Você me acha bonita?
Sua mãe precisa de ajuda?
Eu chupo você, se conseguir matá-lo!
Vicky!
-Vicky! -O que está fazendo aqui, idiota?
O que está fazendo na minha casa?
É a Pearl.
Não se meta, Henry.
Quem pensa que é?
Verdade que seu marido pegou sete anos por estupro?
É.
E quando foi isso?
Foi há...
...não sei, 15, 16 anos atrás. -E quando se casaram?
Faz sete anos.
Sabia do relacionamento da vítima com a enteada?
Como?
A menina. A filha, Pearl.
Ela andou tendo relações com o padrasto.
Eu não sabia. Não.
Só estou repetindo o que ela disse, Fay.
Sei que isso não é fácil, mas precisamos da sua ajuda.
A menina diz que pediu ao seu marido para matar o padrasto em troca de...
bem...
de deixá-lo ter relações com ela.
Mãe?
Cadê o papai?
Não sei, amor. Deixe-me sozinha um pouco. Preciso pensar.
Mãe?
O quê?
Papai se meteu em encrenca?
Sim, Ned. Na maior encrenca.
Agora, pode ficar calado dois minutos?
O que você quer?
Meu tio.
Como ele se chama?
Simon Grim.
Não tem ninguém aqui com esse nome.
Quarto 423.
Isto foi enviado 5 anos atrás.
Como ele é?
Desculpe.
Não posso te ajudar.
Prometa que estará no avião às 16:OO, Simon.
Eu te vejo em Estocolmo.
Olhe, Simon...
o mundo é assustador, eu admito.
Mas não é culpa minha, juro!
PASSAPORTE
Vamos!
Tem isqueiro?
Eu te amo, Fay.
Bom...
que pena.
Passaporte e passagem, por favor.
É uma honra conhecê-lo, Sr. Grim.
-Nossa! Parabéns pelo Nobel. -Obrigado.
Conheço seu trabalho de cor. Mudou minha vida!
Obrigado, mas...
Sim, claro.
Corra, senhor. O avião apenas o aguarda.
Por aqui, Sr. Grim! Por favor, temos que correr!
Rápido, Sr. Grim!
Corra!
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