MORAL
Sabe o que é a moral?
Eu vou te dizer o que é a moral.
A Moral é para quem a tem; para os ricos!
E quem tem sempre razão?
O rico. O pobre está sempre fodido.
JUSTIÇA
Quer que te mostre qual a minha moral?
-Acha que vai se arrepender depois? -Não sei.
Vai se assustar. Aqui está a minha moral. A moral é isto.
Sabe porque ando com isto?
Porque quem se aproximar de mim com o seu uniforme e vier com a sua moral…
vai ter mais sorte, Ok? com a puta da justiça por trás de si.
Mas eu … também tenho a minha justiça.
Quer tenha razão ou não, é sempre a mesma coisa, meu amigo.
Les Cinemas de la Zone Apresenta: Sozinho contra todos,
O drama de um ex-açougueiro lutando para sobreviver nas entranhas do seu país.
A cada um a sua vida, a cada um a sua moral. Se fosse resumir a minha vida era muito simples…
É a vida de um pobre sujeito. Algum dia deveriam escrever histórias assim.
A história de um homem como tantos outros. Uma historia banal.
Começa na França, em plena merda, terra do queijo e de traidores.
Este homem nasceu perto de Paris em 1939.
Em 41, a sua mãe o abandona. Nunca mais a voltará a ver.
Ao terminar a guerra descobre a identidade do seu pai.
Um resistente comunista morto num campo de concentração na Alemanha.
Tinha 6 anos. Um conflito interior começa então...
Um docente viola a sua inocência em nome de Jesus.
Aos 14 para sobreviver, aprende o ofício de açougueiro.
E durante 10 anos trabalha para vários patrões…
poupando para poder abrir o seu próprio negócio.
Aos 30, consegue e instala-se nos subúrbios.
O inicio foi difícil, mas 2 anos depois seu açougue de carne de cavalo já funciona.
Por fim já pode viver. Conhece uma jovem trabalhadora têxtil,
e tira-lhe a virgindade num hotel localizado mesmo em frente da fábrica....
Mas os acontecimentos se precipitam.
9 meses mais tarde, nasce uma menina. Cynthia, mas a mãe não queria saber dela...
Ela os abandona e o pai terá de criar a sua filha sozinho.
Os anos passam. E o negócio não rende muito.
O açougueiro compra um apartamento a crédito, Onde a filha cresce fechada no seu silêncio.
Chega a puberdade. O seu corpo se molda.
E o pai, solteiro involuntário, tenta lutar contra a tentação.
É então o drama se instala. A jovem tem a sua primeira menstruação...
Assustada por uma dor desconhecida, vai até ao açougue do seu pai.
Pelo caminho, um trabalhador das obras tenta seduzi-la.
Um vizinho os vê e leva a filha até ao seu pai.
Este ao ver sangue junto da saia, julga que a violaram.
Fora de si, pega numa faca e vai em busca do culpado.
Numa obra em construção vê outro trabalhador e se lança sobre ele…
e desfigura-o à facadas. O inocente sobrevive,
e o açougueiro termina preso; mas a sua filha é colocada numa Instituição.
Ele lhe escreve algumas cartas. Os meses passam.
Para sair da prisão teve que desistir do seu apartamento e do seu negócio.
Finalmente é libertado, mas perdeu tudo.
Para sobreviver, arranja um emprego num café.
E torna-se amante da dona. Ela fica grávida.
Ela lhe propõe vender tudo e começar do zero em outro lugar.
Com a venda poderá pagar o ponto de um novo açougue.
Sem outra opção, o homem aceita.
Vai visitar a filha pela primeira vez na instituição.
Despede-se dela. Ela o vê partir mas não diz uma palavra.
Na manhã seguinte vai embora de Paris com a mulher…
esperando escapar do sombrio túnel que é a sua existência.
Chega a Lille e instala-se na casa da mãe da mulher…
esperando encontrar um teto e o seu próprio negócio.
Comparada com sua cidade de Paris, as ruas da França parecem tristes e desertas.
Pela primeira vez na vida sente-se um estrangeiro.
Imagens do seu pai deportado, reaparecem.
Mas o açougueiro, como todo homem, é pura sobrevivência.
Decide esquecer o passado. Tanto a traição da filha, como o seu amor por ela.
Enfim, amor é uma palavra demasiado grande.
Poucos se podem dar ao luxo de o ter conhecido.
Assim é, esse homem sou eu. E a sua vida é a minha.
Mas hoje volto a começar a minha vida.
Sim senhoras e senhores. Hoje, ponho o contador no zero.
SUBÚRBIOS DE LILLE, NORTE DE FRANÇA, 3 DE JANEIRO DE 1980.
-Boa noite meus meninos. -Boa noite mamãe.
Desculpem…
O meu pai costumava dormir desse lado.
Não acha que já está calor suficiente?!
É melhor que se acalme, está grávida...
porque se continua a me chatear assim, não é só as águas que te arrebento.
Amanhã vamos ver um local para alugar?
Sim
Sim, gosto.
Mas é um pouco caro.
Teria de baixar uns 10% o preço do sinal.
e do aluguel também.
Ficaria em seu nome?
Não. No meu.
Não era um bom negócio.
Prefiro gastar o dinheiro depois do parto.
Não devia fazer isso! O que faremos até lá?
Terá que encontrar um emprego temporário. Vamos!
Obrigado.
Procura-se PESSOA COM EXPERIÊNCIA EM CHARCUTARIA.
Vê? Procuram alguém para a Charcutaria.
Eu não trabalho em charcutaria.
Mas é mais fácil que ter um açougue.
Sim, tem razão.
Mas, o que está fazendo?
Não me agrada. É o meu dinheiro. Estou grávida e estou me lixando para ti.
Ah, claro!
Uma salsicha de merda. Um vinho de merda. Uma família de merda num povoado de merda.
Que sorte tem você, açougueiro!
Falava de uma nova vida!
Ainda mais, porcas como estas garotas são,
não admira que, um dia apareça aqui a assistência social de surpresa.
Sim, sim. Os velhos são assim.
Com os anos perdem a visão, o olfato e a noção da limpeza.
Mas a gorda não tem desculpa.
E você? Onde vivem os seus pais?
Já tinha dito que ele era órfão.
Peço desculpa.
O mais importante é sorrir. Compreende?
Para que os clientes tenham vontade de comprar.
Estamos num supermercado, com música e tudo isso. CertO?
Para as pessoas se sentirem bem.
Compreende? Vamos, sorria. Faça um esforço, sorria!
Não vale a pena! Sai daqui ! Siga!
Para quem veio chorando pedir trabalho!
O quê? Nem sequer te contrataram numa Charcutaria?
Acha que vai passar a vida vendo televisão, não?!
Não! Se não fosses idiota e tacanha já poderíamos ter o nosso açougue.
Por isso cala a boca!
Para ganhar a corrida tem que se estar em forma
Saber onde colocar as rodas quando o terreno piora
e quando se deve escapar do pelotão de ciclistas
-Aqui está meu genro. O Dr. Choukroune. -Muito prazer.
Falamos do seu problema...
O Dr. me disse que onde trabalha estão à procura de um guarda noturno.
A sua sogra explicou-me a sua situação.
Talvez lhe possa servir
Bem, deixo-lhe o numero do asilo…
e poderá entrar em contato com eles.
Até logo, senhor.
Ah! É isso! As velhas estúpidas querem que eu vá trabalhar como guarda noturno no asilo!
Será que querem que lhes limpe o cu?
Pelo menos se trabalho de noite, não tenho de aturá-las todo o dia.
-Alguma vez trabalhou de noite? -Não, nunca.
Porque no inicio parece fácil, mas depois complica.
Já trabalhou num asilo?
Me borrei.
Não é lá muito excitante...
Um truque é se fazer de morto...
mas não se imagina as coisas que fazem por trás destas portas.
Vai ver.
Esta é a sua sala.
Já estou aqui hà duas semanas
e desde a prisão que não me sentia tão tranqüilo.
Isto não é pior que a prisão. Até é melhor, tirando o cheiro.
Nunca pensei que os velhos pudessem cheirar tanto a merda.
RESIDENCIA DEBUSSY - 18 DE MARÇO DE 1980 4 HORAS DA MANHÃ
Em todo o caso, a essas duas putas, já não suporto mais.
Mas elas que não pensem que vou deixar ficar assim...
Mas é a gorda que tem dinheiro...
E porque tem dinheiro pensa que pode fazer tudo o que lhe interessa!
É sempre a mesma coisa. Cada um defende o seu dinheiro.
Cada um defende o seu bife. E ninguém o faz por ti.
-Não viu o doutor? -Não
Há uma senhora se asfixiando. Pode-me ajudar?
Sim… mas eu…
Rápido, pegue na sua mão.
Papai…
Não me deixe sozinha.
Está ... tudo... escuro...
A MORTE NÃO ABRE NENHUMA PORTA
Afinal a morte não é grande coisa.
Inventamos tantas histórias...
mas quando a vemos de perto não é grande coisa.
É somente um corpo sem vida, nada mais.
As pessoas são como os animais.
As amamos, enterramos e depois acabou.
De todo modo, é a primeira vez que vejo alguém morrer.
Aparentemente, ela também.
Mas ela parece estar muito sentida.
Não há razão para fazer tanto alarido...
Está bem, eu a acompanho até sua casa.
Parece frágil, e ainda por cima é bonita.
Eu lhe acompanho.
Ela me faz lembrar a minha filha.
A minha Cynthia.
Com certeza que ela também se sente sozinha agora.
Vamos.
Mas a solidão não significa nada.
Pode viver com um homem ou uma mulher...
inclusive com os seus filhos e sentir sozinho.
Eu estou só. E ela também.
Vivemos, nascemos e morremos sozinhos.
Sozinhos, sempre sozinhos.
Até quando fodemos estamos sozinhos.
Sozinhos com a nossa carne, com a nossa vida…
que é como um túnel, impossível de compartilhar.
E quanto mais velhos, mais sozinhos estamos…
nos recordando de fatos de uma vida que se destruiu lentamente.
Aha! A Srª. Fabienne!
O que faz por aqui?
Merda! Já chegamos.
É estranho, mas cada vez que gosto de alguém, acabo estragando sempre tudo...
Mesmo quando me desejam. Como essa. Sinto que gostou de mim.
Já deve ter namorado. Têm sempre um namorado.
A vida é como um túnel. E cada um tem o seu próprio túnel.
Mas no final do túnel, nem sequer existe uma luz.
Pois é, não há nada. Até as memórias desaparecem...
no final. Os velhos sabem bem disso. Uma pequena vida, pequenas economias,
uma pequena velhice… e depois um pequeno caixão.
E tudo isso para nada.
Tudo para nada. Até os filhos.
Quando os seus pais não têm nada para lhes dar, os colocam
num asilo até que apodreçam sozinhos e em silêncio.
Mas os filhos estão se lixando para isso.
O amor filial é um mito. À mãe, só se quer bem enquanto der leite.
Ao pai enquanto dê dinheiro.
Mas quando os peitos da mãe estão secos,
quando os bolsos do pai estão vazios, a única coisa que fica para fazer é...
colocá-los num armário, esperando que morram rápido e pelo menor custo.
Assim são as coisas. É a lei da vida.
Só quando existe uma herança é que os filhos fingem ser amigos.
Mas quando a única herança é uma geladeira ou uma televisão…
Nem sequer vale a pena simular...
Somente o mínimo indispensável para ficar com a consciência em paz.
Uma visita por mês,...
...umas lágrimas no velório, e dever cumprido.
O amor e a amizade são pura ilusão.
São ilusões para esconder o fato das...
relações humanas serem meros pequenos negócios.
Falar de amor e amizade é conveniente… Mas simplesmente por cálculo.
A realidade é muito mais banal.
Gosta da sua mãe porque te alimenta e evita que morra.
Do amigo porque lhe dá um trabalho que lhe permite comer e evitar que morra...
Da sua mulher porque cozinha pra você, lhe esvazia os quilhões e lhe dá filhos…
que cuidem de ti quando ficar velho, e tenha medo de morrer.
Mas basta só uma bofetada num filho, para que este se vingue quando for mais velho.
Na realidade, essa bofetada, é o que ele realmente deseja
para que possa servir de pretexto, quando o colocar no asilo...
e mostrar o desinteresse natural que sentem pelos seus progenitores.
Não! Eu não quero este bebê !
E com certeza que é recíproco.
Não, decididamente foder não vale a pena.
Sai muito caro.
Mas ajuda a passar o tempo.
E quando perde a vontade de foder, repara que não há mais nada para fazer no mundo.
E que na realidade não há mais nada nesta puta de vida.
Nada mais do que um programa de reprodução nas suas entranhas…
que cada um se vê obrigado a respeitar.
Obrigado.
Nascer contra a sua vontade. Comer.
Enfiar a piça. Dar vida. E morrer.
A vida é um grande vazio. Sempre o foi e sempre o será.
Um grande vazio que poderia perfeitamente continuar sem mim.
Mas eu não quero jogar mais este jogo. Já não dá mais.
Agora quero viver algo de pessoal, algo intenso.
Não quero ser mais a última peça sobressalente de uma enorme máquina.
No dia em que morrer não quero ter a impressão de que fiz…
a mesma merda que milhões de caras que se amontoam neste planeta.
Ou seja, que o cara mais ridículo tenha vivido o mesmo que eu.
Tenho que encontrar uma razão, um pretexto, o que seja…
Algo que me motive para continuar outros 20 anos antes de morrer.
Se pudesse começar uma nova vida acho que me dedicava a fazer filmes pornô.
Pelo menos aí as coisas são claras.
Quem os faz entende perfeitamente a essência da nossa espécie.
Se nasce com uma piroca, só será útil se enfiar
a piroca grandiosa em tudo o que é xana.
Se nasce com uma xana só será útil se a preencher com uma piroca.
Mas em ambos os casos, está completamente sozinho.
Quanto a mim, sou uma piroca. É isso.
Uma miserável piroca.
Para fazer-me respeitar devo manter-me sempre bem duro.
Mas em relação à gorda estou farto...
Acho que até preferia comer a puta da sogra.
Ou então fazer uma orgia a três, eu a sogra e a filha.
Com certeza que essas putas prevertidas iriam adorar.
Ali a foder-lhes o cu sobre o leito familiar.
A gorda estúpida ficaria histérica.
TORRE PABLO PICASSO NA MESMA NOITE, 22:30
Isto são horas de chegar?
Espero que a tenha fodido bem.
-Fodeu-a bem? Diga lá! -O quê?
-Quer que lhe refresque a memória? -Quê?
-Sabe bem a que me refiro. O que a Fabienne me contou?
-Que esta manhã te viu com uma puta.
-Mas não se passou nada. - Nada!
Não queria voltar a esta pocilga.
-Então vai embora. Vai! -É exatamente o que farei.
Me faria muito feliz. Posso criar o bebê sozinha.
-Para fazer dele um belo viadinho. -Não mais viado que o seu pai.
-Safado!
-Como me chamou? Repete. -Safado medíocre.
-Estúpida de merda! -?
-Estúpido é você! -É você!
Vou lhe foder essa boca. Puta gorda do caralho.
É uma merda. Já disse que você é uma merda!
-Vou buscar o revólver. -O quê?
-O revólver -Que revólver?
Onde arranjou um revólver? - O meu marido.
Onde está o revólver?
Onde está? -Ali
-Ali onde? -Ali. Ali.
Qual armário?
-O pequeno? - Sim.
Puta.
Mamãe...
O meu bebê!
Já encontrei!
Matou o meu bebê, mamãe.
Vou chamar a policia.
Porca!
É uma porca!
Calma… Calma.
Tenho que sair deste chiqueiro.
Mamãe, o meu bebê.
Como, o seu bebê? Não vê que ele, não passa de um monte de carne à espera de ser picada?
Pelo menos ele não vai ter o azar de conhecer essa sua cara de merda.
O meu bebê!, O meu bebê! O meu bebê!O meu bebê!
Mamãe, mamãe..... o meu bebê!
Estúpido, babaca, filho da puta!
Estas duas putas, com certeza vão chamar a polícia.
Talvez já o tenham feito.
Com os socos que lhe dei na barriga, com certeza já cagou o feto no carpete da sala.
Esta história pode sair cara.
Não imagino quantos anos se pode ir preso, por fazer uma mulher abortar.
Até podem fazer isso passar por um assassinato.
Apesar de ter sido ela quem me provocou.
Puta! O que hei de fazer agora?
Não é que lamente a morte do bebê.
Ele está melhor morto do que com essas taradas.
Mas a gorda, essa sim deve estar sofrendo!
É melhor não voltar.
Nem esta noite, nem nunca.
Tenho que continuar e esquecer tudo.
Prefiro lutar sozinho, que viver com essas estúpidas.
Não posso suportar toda a miséria do mundo.
Não... vou refazer a minha vida, sozinho, em Paris.
E se para sobreviver tiver que ser um filho da puta, serei.
Sim, um verdadeiro filho de puta.
Eu sou capaz!
Porque é a única forma de ganhar.
Sim, já perdi demasiado tempo.
E além disso agora, tenho uma pistola.
Espero que goste de boa música.
Lhe deixo no norte de Paris. Pode ser?
Puta! Paris pode ser fodida…
mas a província anda é pior.
Às vezes me pergunto como as pessoas vivem, uma vida inteira, em lugares assim.
Talvez por esses babacas não serem tão perfeitos como eu.
E aqui estamos! Outro capítulo da vida de um pobre tipo.
É como se tivesse escapado da teia de duas aranhas nojentas.
Já me sinto melhor. Toda a merda ficou para trás.
Com 300 francos no bolso não sei como farei para viver.
Primeiro, encontro um quarto para passar a noite. Depois... tenho alguns amigos.
Bem, veremos se ainda os tenho ou não.
Pelo menos agora estou entre verdadeiros seres humanos.
É estranho, mas agora sinto que posso confiar na minha sorte.
Só devo ter cuidado com a polícia.
A gorda já deve estar se passando por vítima.
E esperta como é, já deve ter informado quais pessoas conheço em Paris.
É melhor ter cuidado.
Pelo menos aqui, a policia não me encontrará.
Estava dançando numa discoteca e ali estava ela. Olhamos um para o outro...
Queria o quarto do primeiro andar, o que dá para a esquina.
-O Sr. já esteve aqui alguma vez? -Sim há 15 anos.
É o quarto 26.
São 60 francos por dia, com pagamento adiantado.
E depois paga 60 francos por dia.
Ela levou-me para o banheiro. E a fodi ali mesmo. Sem parar.
Nem imagina como a garota se mexia.
Me deixou completamente louco.
E ela gritava. Gritava.
Uma noite espetacular.
Aqui o seu quarto, senhor.
Pago-lhe por esta noite.
Amanhã veremos.
Como queira senhor.
É estranho voltar a este quarto…
onde fizemos a minha filha.
E eu bem que fodia a sua mãe!
Se soubesse o que teria de passar com um bebê...
não a tinha comido.
Mas é assim. Fiz e hoje a minha filha existe.
E apesar da sua mãe estar morta,
recordo com prazer as tardes que passamos aqui.
Uma verdadeira mulher é algo belo.
Mas o problema é que todas se lamentam de terem nascido sem piça.
Só de pensar que a estúpida nos deixou para fazer a vida com um português.
As mulheres são umas pobres criaturas.
Como não têm piça, a única forma de se sentirem fortes como um homem...
é traindo-o com outro homem, especialmente se tiver mais dinheiro.
Ao menos o que me dá prazer saber é que o cara que a comeu, aproveitou bem...
e depois a deixou como se ela fosse um mero queijo estragado.
Ela portou-se como uma ordinária, mas pelo menos um dia se deu conta disso.
O passado sempre nos alcança. Acabamos sempre por pagar pelos nossos atos.
E finalmente ela acabou por se jogar para debaixo do metrô...
não tenho culpa.
É verdade que ela não merecia coisa melhor.
Puta! Estar sem dinheiro é duro.
Mas pior que isso, é não ter ninguém em quem confiar.
Quanto menos dinheiro se tem, mais as pessoas nos evitam.
Pode-se dizer que é pai, que foi dono de um açougue, que viveu bem...
mas ao dono do hotel, aos que se dizem amigos,
ao dono do bar, não lhes importa um caralho!
Se sabem que está sem grana, te escurraçam.
E fazem-no da forma mais humilhante possível.
Em vez de ajudarem um cara a sair da situação,
preferem lamber o cu de um uma ricaça à espera de ganhar algum.
É por isso que têm todos a língua cheia de merda.
Eu prefiro ser pobre mas honesto.
Que alguém me dê um trabalho para que possa comprar um bife.
E que ninguém me chateie. Não é grande coisa mas me basta.
Estou por acaso, maluco? Venho visitá-lo no seu dia de descanso!
A quem poderei pedir dinheiro?
Não, não vou me rebaixar.
Tenho que mostrar algum respeito por mim mesmo.
Em último caso vendo a minha pistola.
Talvez me dêm uns 200 ou 300 francos por ela.
-Bom dia. Um café, por favor.
-Um café, por favor.
-Se quer chá de menta tem uma loja aqui em frente.
-Não te pedi chá de menta.
-Não recebi e entrega essa manhã.. -Mas já serviu outras pessoas?
-Já lhe disse que não veio a entrega essa manhã!
-O Sr. por acaso é um estúpido?
Disse-me que não veio a entrega quando já serviu outros clientes?
-É melhor ser educado. Está em minha casa. -Estou sendo educado.
-Não estou em sua casa. Estou num café…
Por isso sirva-me por favor.
-Me escuta, estou lhe respeitando. -Você tem que me servir!
Eu o respeito, mas vem para o meu café fazer merda...
por isso pega os seus pés de árabe de merda dá meia volta e suma daqui!
Devia passar no seu antigo negócio...
-Sabe, o seu velho açougue… -Por quê?
Bem, lá tem um árabe incrível.
-Está sempre cheio. Às vezes nem consegue servir a todos!
-Não me diga?
-Todos perguntam o que foi feito de ti. Estava indo tão bem!
-O que lhe aconteceu? Por que acabou assim?
-Está com uma aspecto terrível.
-É sério? -Sim.
-Bem, o que quer? -Não tenho trabalho.
-Que pena! E as coisas podem piorar.
-Ah, obrigado!
-Sabe… Sabe o que pode fazer?
-Poderia ir a uma agência de emprego temporário.
-Porque na realidade está muito pálido...
e se não quer se acabar na sarjeta
é melhor fazer algo, e tentar se recuperar.
-O que procura? -Emprego como açougueiro.
-Não há nada. -E para a charcutaria?
É a mesma coisa.
Volte outra hora.
Obrigado.
Tenho a certeza de que gosta de te divertir.
Claro.
Bem...
então… espera um segundo.
Vou leva-lo a um lugar.
O que esse cara quer?
Ou é meio boiola ou está com ciúmes que a garota queira chupar a minha piça?
E porque não? Não é o meu tipo, mas não posso recusar isto.
Parece bem jovem e quente.
Espero que consiga levantá-la e se não conseguir …
…posso lhe dizer que sempre sou um cara sentimental.
-O que se passa?
Putas como essa já arrebentei várias vezes nesta vida.
-É um intercâmbio, percebe?
Eu lhe dou energia.
Vou lhe dar um pouco de calor.
É como um intercâmbio de fluídos.
Porque apesar das nossas energias serem de cores diferentes...
o que vai me dar não será exatamente dinheiro, entendes?
É como… já sabe… me dá energia, porque...
eu te dou energia, certo?
Está de acordo, não é?
Está de acordo?
Deixa-me ver o seu braço...
Gosto de lhe sentir...
Repara também como me endureço.
Papai…
Não vai me magoar, não é?
Vamos.
Sim! Anda!
Se ao menos ela tivesse me deixado fazer como eu queria.
Mas não. Foi a miséria total.
Uma puta. E são todas iguais.
A mesma posição, o mesmo de sempre, o mesmo fedor.
E ainda por cima eu pago para isso.
Isto está mau, açougueiro. Muito mau.
Tem que acordar rápido.
Devia ir ver o velho Roland. Era o meu melhor cliente.
Espero que não tenha se reformado. Não falava de outra coisa.
Querido Roland, espero que tenha poupado algum dinheiro .
Agora penso: Espero que aquela puta não me tenha contagiado com doença venérea.
A única coisa que me faltava era ficar com a piça cheia de pús.
Já não fico assim desde que andava na tropa.
Não, não. Não posso fazer. Hoje é um, amanhã outro.
O que você quer? Não se pode viver assim.
-Mas… era um amigo... -Não digo que não seja.
Mas o mundo está cheio de amigos...
principalmente quando querem pedir alguma coisa.
-Ok. É a vida. Pelo menos diga-lhe que passei por aqui.
Está bem eu lhe digo. Não sei se ele ficará contente, mas eu lhe digo.
Veio num mau momento. Não posso ajudá-lo financeiramente.
-Nem 200 francos? -Nem isso. Quer ver os meus bolsos.
Não, não vale a pena.
-Posso lhe dar algo para comer, se quiser. -Não, obrigado.
E sempre que precisar pode ficar aqui, dormir...
por um ou dois dias. -Isso sim posso fazer.
A verdade é que cheguei ao fundo.
Emprestei dinheiro a um amigo que era como um filho para mim,
e ele jamais me devolveu.
Ainda por cima o único que me resta é o da reforma.
Nem sequer consigo pagar um aluguel.
Sabe como eu sou. Se pudesse ajudava.
Fica sempre à vontade para voltar. Terá ao menos um naco de pão para comer.
-E como vai a sua filha?
-Está bem.
-Sim, está bem.
-Tem que lutar por ela.
Eu por exemplo sempre vivi assim. Sempre lutando.
-Não me resta muita coisa. Só a minha reforma.
-Mas sabe que pode voltar sempre que quiser.
-Terá sempre algo para comer.
-A vida é uma luta dia a dia.
-Temos que lutar. Temos que agüentar.
-Pensa nisso.
-Eu faço o mesmo. Eu luto.
Sempre o fiz.
-Trata de se recuperar.
É como eu. Nasceu sob uma má estrela.
-Há ricos e hà pobres, mas são sempre os pobres que pagam.
E nós somos os pobres.
-Volta sempre que quiser, será um prazer.
E espero que de outra vez esteja em melhor situação.
Sim. Suficiente para comprar um sanduíche. E talvez mais...
ou de presunto ou de queijo. Um dos dois. E sem manteiga.
Está calor aqui! E amanhã o que vou fazer?
Não posso pedir na rua.
Nem com a minha idade e muito menos no meu bairro.
Como eu amo o meu país!
A França!
Pobre França! Toda a miséria do mundo caiu sobre nós.
Sem fábricas, sem trabalho. Só ruínas e desemprego.
Que merda! Estou cheio de fome. E nem um café por perto.
Precisava caminhar um quilômetro. É melhor ficar aqui. Dos males o menor.
Assim ainda fico com dinheiro para comer alguma coisa amanhã.
É melhor dormir. Quem dorme, esquece a fome.
E talvez não tenha fome amanhã.
-Tenho muita pena, mas o negócio não anda bem.
Estou quase na falência... Porque não vai perguntar ao Antoine?
Talvez ele possa ajudar.
-Não posso fazer nada. Posso oferecer um bife se quiser, mas é só.
Não posso empregá-lo.
-E neste momento... não poderia...? -Não, não posso fazer nada.
-Mas não conhece o diretor do matadouro?
-France Chevaline? -Sim.
-Então, vai falar com ele. -Ok.
-Está muito, muito, muito difícil. Não posso fazer nada.
Não se vende nada.
Tive que despedir um empregado a semana passada.
Não lhe conseguia pagar... é a crise!
-Ouve, custa-me perguntar-lhe isto, mas...
será que me podia emprestar dinheiro por um tempo... até encontrar trabalho?
Estou atrasado um mês inteiro nos pagamentos, um mês inteiro.
Percebe?
Soube há pouco tempo que estavam precisando de alguém no matadouro.
Tem que tentar. Nunca se sabe.
VIVER É UM ATO EGOÍSTA
SOBREVIVER É UMA LEI GENÉTICA
Se calhar, não fica bem pedir emprego ao meu antigo fornecedor...
especialmente quando depois abri o meu próprio negócio.
É muito improvável...
Mas por que não? Mereço por toda a carne que lhe comprei.
Acho que o diretor gostava de mim.
Não quer dizer nada, que tenha sido amável para os clientes.
Mas se tiverem um lugar vago eu deveria ter prioridade.
Espero que não me façam perguntas sobre os árabes que compraram a minha loja.
-Quando vai pagar pelo quarto? -Eh… Vou buscar o dinheiro.
Puta que pariu!
Ainda lhe parto a cara se não parar de me chatear.
E então? Não há que ter vergonha.
Não tenho nada a perder, logo porque não tentar?
Só o faço por dinheiro. E se tenho de matar animais...
Pode ser que me acalme os nervos.
Sim.
O que preciso é de um bom bife.
Nos conhecemos. Eu era seu cliente, se lembra?
E o Sr. faliu.
Sim.
De todo modo matar animais é mais fácil do que ter um açougue.
Em parte é verdade.
Ouça, talvez necessitemos de matadores.
-Completou o formulário? -Sim.
-Não vejo a sua idade. -Cinqüenta.
Não tem antecedentes criminais?
Sim, não… na realidade…
estive preso uns dias.
Foi um erro do tribunal.
Pensaram que tinha violado a minha filha.
Ouça, não lhe posso ocultar que falei com muitos candidatos para este lugar.
E não sou o único a decidir.
Faremos o seguinte.
Ligue para a minha secretária no início do próximo mês.
Não pode ser antes?
Sabe que se dependesse de mim...
poderia estar seguro, que teria um emprego.
Obrigado.
-Desculpe incomodá-lo. -Não há problema.
O quê? Um panaca de merda me trata assim! Devo estar sonhando!
Como se eu não soubesse que a sua esposa o deixou...
porque o apanhou com um dos seus empregados lhe fodendo o cú.
Todos os talhantes de Paris sabem bem, que este senhor...
gosta de pica. Gosta de levar no cú.
Assim é melhor que esteja caladinho. Pelo visto o seu pai era igual.
Por que há tantas bichas entre os ricos? Seria a falta de esforço físico?
À custa de não fazerem nada ficam com os gens degenerados.
Pois é. Linda França essa! France Chevaline!
Tenho vergonha que esse cara seja francês.
Se a França é governada por caras desse tipo, dá vontade de cagar neles.
Quanto melhor se vestem, mais cornudo são.
Formulário o caralho! Devia ter-lhe fodido as ventas ali mesmo.
Devia ter-lhe quebrado a cabeça ao meio e perguntado pelos meus antecedentes!
Quem ele pensa que é, viado de merda? Que sou um leproso?
Um tempinho na cadeia ia lhe ensinar um pouco da realidade.
Mas os ricos nunca são presos. Um ou dois em cada dez anos, talvez.
A prisão é para os pobres. Quando se é rico, a lei está do seu lado.
Mas se é pobre, não se tem o direito de roubar...
só o de ser roubado. Isso sim permitem sem problema.
E são burgueses como este que ficam, com o seu dinheiro...
os teus sonhos e a tua dignidade, com toda a legalidade.
Todos os dias esses filhos da puta,
protegidos pelas leis, escritas pelos seus pais,
emfiam uma mão no seu bolso e um dedo no cu,
no da sua esposa, no dos seus filhos e por fim ainda pedem que sorria.
Claro, que posso sorrir, mas depois deixem-me vingar.
Porque isso é a única coisa que me diverte.
Pessoas como Robespierre é que fariam bem à França de hoje.
Não esses gordos safados que simulam que governam.
Faz séculos que neste país está tudo igual ou pior.
Hoje os jovens são muito acomodados para fazerem uma revolução.
Só me resta a vingança pessoal.
Sim. Como a minha. E esta vai ser útil para todos.
Se Robespierre foi um herói nacional eu também o serei,
em menor escala, matando esse burguês...
homossexual que não me deu emprego porque estive preso.
O que ele queria? Que chupasse suas bolas por 20 centavos? Era esse o plano?
Vou-lhe ensinar o que é a violência, a verdadeira violência.
Os 50 anos de humilhação que sofri,
esse maricas vai viver em 6 minutos! 6 minutos de sofrimento físico total!
Infelizmente nem lhe darei tempo para que tire uma lição.
Não, é a sua família, se a tem, quem irá chorar juntamente com seus amigos.
Porque as pessoas com dinheiro têm sempre amigos.
Eu não tenho amigos. Nenhum amigo. Exceto o meu revólver.
Ah está ali um café. Brindemos por esse idiota que não sabe…
que assinou a sua sentença de morte.
Sim, ainda tenho algum dinheiro. 11 francos, creio eu.
Pelo menos já sei o que vou fazer amanhã.
Espero-o na porta do matadouro. Quando sair, o sigo...
ele me vê e se assusta...
acelera o passo quando eu estiver me aproximando.
Olá como vai? Já acabou o seu dia de trabalho?
Deve ser difícil recusar trabalho, a quem necessita, não?
Achava que ia me fazer passar por imbecil, não?!
Como vai? Se lembra de mim?
Você tem uma casa, um carro, dinheiro guardado no banco.
Eu, depois de 35 anos de trabalho, não tenho nada.
O único que me resta na vida, não é o que está escrito no formulário...
é a minha arma. Suponho que não está habituado a ver pistolas.
E eu não estou habituado a ver dinheiro.
Portanto eu também preferia ter tido uma vida tranqüila como a sua.
Depois de 35 anos de trabalho e honestidade…
sou tratado como um criminoso pelo meu ex-fornecedor.
Muito bem, Senhor Diretor. Talvez eu tenha perdido.
Sou uma merda. Uma merda com uma pistola.
E como não me mete medo, eu sou o último a ter a palavra.
Ponho-lhe a arma ao pescoço e o maricas caga-se todo de medo.
Então? Já se borrou todo? Por que é tão maricas?
Porque sou um merda, sem trabalho e com antecedentes criminais?
Sabe o que lhe diz este merda?
Que vou lhe foder! Porque de todas as raças que existem no mundo...
há uma que tem de ser eliminada. E sabes qual é?
A sua. A dos grandalhões e dos traidores.
Nesse momento aponto a pistola encosto na sua cabeça e BANG!.
Agora já ouve? E volto a disparar.
E ele grita: Não! Não! Não!
Está vendo? Está vendo, Sr. Diretor?
Às vezes a vida pode ser violenta. Não esperava, não é, safado do caralho!
-Quanto devo? -12 Francos.
11.20 Francos, pode ser?
O que se passa contigo?
Quer chupar a minha pica, é?
Quer chupar a pica?
Pobre sujeito!
Preto safado.
Eu disse ... Preto safado!
Pronto acabou-se... Fora daqui! -O quê? Eu não fiz nada.
-Já disse para ir embora. -Já lhe disse que não fiz nada.
-Fora daqui safado. -Não fiz nada, merda!
-Vai sair daqui agora, filho da puta.
Vê esta espingarda? Se não deixa o meu filho em paz, te enfio...
não no cu mas sim na puta da tua cabeça, filho da puta.
Fora daqui!
Caia fora ou te mato!
Está bem.
Safado!
Anda lá covarde. De que raça é?
Bêbado de merda. Não sabia ter parado?
Acha que faz as leis! Onde ele acha que está?
-De onde esse cara saiu? -Deve estar destruído.
O patrão foi boa pessoa, só mostrou a espingarda...
se fosse eu tinha disparado.
-Também não exagera. Ah? -Brincas?! Com um bêbado assim?
Sirva-nos outro copo, chefe.
-Só uma? -Sim, e para os meus amigos.
Safados, filhos da puta! Vou buscar a minha pistola.
Eles não me conhecem! Não sabem quem eu sou.
Quando a violência lhe chama não há que fugir.
É uma coisa de homens. Tenho que ser rápido e forte.
Vou lhes mostrar a justiça do meu país.
Estes safados vão se ajoelhar diante da minha pistola.
Não há justiça sem vingança.
E como não sou traidor, não vou chamar a polícia...
sou eu quem vai aplicar a puta da justiça.
Pena de morte para os safados e sem piedade.
Uma bala através do seu cérebro vazio, e são dois parasitas a menos no mundo.
Merda! Tenho que verificar como está o carregador da pistola.
Três balas!
Uma para o dono. Uma para o seu filho.
A outra para o louro panaca que me chamou de bêbado. E me faço respeitar!
Tenho que apontar bem nos dois primeiros tiros.
Não sei de onde eles vieram mas esses pretos não são do nosso país.
O pai tinha um crucifixo. Talvez seja espanhol ou português.
Há muitos que mudam de nome e religião, para se infiltrar na nossa terra.
Mas sou um verdadeiro francês e vou lhes ensinar o que é a dignidade de ser francês.
Vai sair?
Vai sair, boiola?
Vai sair ou não?
Anda, sai, safado!
Estou falando contigo.
Tem medo? Hein?
Anda, panaca!
Vou lhe mostrar quem sou eu.
Safado de merda.
Safadão de merda.
Pensamos que vivemos num mundo civilizado, mas é uma selva.
E para viver nesta selva, temos que fazer parte dos animais mais fortes.
Se fizer parte dos outros, tem que fugir a vida toda para salvar o couro.
Tudo depende da sorte. Tudo se decide no seu nascimento.
Ou nasce pobre como a maioria e tem que se submeter ao poder dos outros,
acatar ordens. Mas com tanta humilhação se torna violento.
Ou nasce rico e cuida do teu dinheiro.
Faz como os outros. Finge amar a sua mulher...
os seus filhos, amigos, como eles lhe simulam amar.
Mas no dia em que a sua vida ou a sua casa pegarem fogo...
que os seus sonhos de burguês se acabem e fique sem nada,
os teus irmãos, os teus supostos amigos… vão-se unir para te esmagar em silêncio,
simulando ajudá-lo.
Necessitam fazer isso para se sentirem melhor.
Quanto mais pobre você está mais pede ajuda,
e mais superiores eles se sentem. E mais o esmagam.
Quanto a mim, acho que nunca mais ficarei bem.
Já cheguei no fundo.
E estou completamente na merda, até ao pescoço.
Mas não tenho medo. Pelo contrário… não peço ajuda a ninguém.
Agora vou deixar ir até ao fundo.
Vou cavar um túnel neste oceano de merda que me rodeia.
É isso que importa. Chegar ao fundo.
A minha existência não é mais que merda.
Uma merda colossal que me impôs a minha mãe,
a quem nunca vi a cara.
Repete o que me disse agora? Repete, seu macaco!
Repete se ainda é um homem.
Vou te matar !
E o safado começa a mijar sangue pela boca.
Começa a gritar por socorro, mas o único que se aproxima ...
é o safado de merda do seu filho.
Pobre sujeito!
E a terceira bala é para o meu amigo do matadouro.
Abro a porta do seu escritório e entrego-lhe o formulário.
Você foi à falência.
Sim, depois de eliminar esses imbecis tenho que me matar.
Um bom suicídio para um talhante.
E se decido morrer tudo me é permitido.
Não há mais castigo, logo não há mais crime.
E se certos prazeres estão proibidos...
é porque safados de batina ou de gravata assim o decidiram.
Mas esses desconhecidos, não gosto deles.
Só o que me fizeram foi espezinhar a minha vida toda.
Em nome da moral, não fizeram outra coisa que não foder-me.
E agora? Porque não me mato já?
Tenho três balas. Se guardar uma para mim, fico com duas, para os outros.
Sim, ninguém notará a minha ausência. Isso iria aliviar muita gente.
Sim, posso morrer e depois vem o nada.
O vazio, como antes de nascer.
Mas, e a Cynthia?
Terei o direito de a deixar assim, sem me despedir dela?
Para que ela envelheça, a atirem para a rua e se torne uma mendiga
e seja violada por todos os bêbados de Paris?
Não.
Sou o seu pai.
E apesar de tê-la trazido para este mundo erradamente, devo assumá-la.
Ah, é verdade... falta o porco do matadouro.
Vou sangrá-lo como ninguém jamais conseguiu sangrar alguém.
Vou fazer durar a sua dor e também o meu prazer.
Vou fazê-lo pagar por todos os que mereciam morrer
e eu não consegui matar.
Mesmo que ele não seja o pior de todos.
É sem dúvida o mais safado que conheço.
E hoje vou lhe arrebentar a cabeça em pedaços.
Sim, isso será o único ato que poderá me devolver a dignidade...
e me dará forças para continuar vivendo.
Não vejo outra solução. É isso.
A cada um a sua moral, a cada um a sua justiça.
E a minha vem a caminho.
Está vendo que voltei.
Vou levá-la à torre Eiffel.
Espero que passem um bom dia.
Obrigado.
É surpreendente como mudou em tão poucos meses. Não a reconheço.
Talvez daqui a pouco tempo será parecida com a mãe.
E eu como estarei daqui a 10 anos? Por certo estarei morto.
Não seria mau saber o futuro?! Quem sabe?
Com um bocadinho de sorte em breve haverá uma 3ª Guerra Mundial...
onde matarão todos os filhos da puta que me rodeiam.
E porquê na França e não em outros países? Não somos piores que os alemães.
Sim, a Alemanha também devia desaparecer.
São todos nazis ou filhos de nazis e são os que mataram o meu pai.
1988, ano da destruição da Alemanha pelos russos.
E o mundo inteiro aplaude!
Mas porque estou pensando nisso?
Esta noite já não pertencerei a este mundo.
E isso eu tenho a certeza.
Mas ela não.
Que estranho.
A vida passa tão rápido e no final, para nada. É estranho...
ela está imóvel, como se tivesse medo.
Com certeza se deu conta que não estamos indo para a torre Eiffel.
Tenho que confortá-la.
Sabe, vamos fazer uma viagem muito, muito longa.
Só eu e você.
Está de acordo, não?
ATENÇÃO. TEM 30 SEGUNDOS PARA ABANDONAR A SALA DE PROJEÇÃO.
Só depois de se ter perdido tudo é que se consegue encontrar um caminho.
É talvez a fome a razão da minha lucidez.
Quanto menos como, mais entendo.
Nos campos, alguns viam ondas magnéticas.
Vai correr tudo bem, espero.
Não tenho nada a perder. E sinto-me mais forte que nunca.
A vida é um combate constante.
E para conseguir alguma coisa, não se pode hesitar. Consome demasiada energia.
PERIGO
HOTEL DE L'AVENIR (do futuro), 23 DE MARÇO DE 1980, MEIO-DIA.
Tem sorte de ter um pai. Eu nunca conheci o meu.
E tudo por culpa desses alemães, que o mataram.
Porque será que ela mudou tanto?
Será que lhe aprontaram alguma, no hospício?
Não, acho que não.
Lá só há mulheres.
Como é linda a minha filha.
Estou orgulhoso dela.
Tem um corpo esplendido. Ainda melhor que o da sua mãe.
Devia dar-lhe banho.
Não.
Só existe um lavatório e além disso ainda faço alguma estupidez.
A pistola? Sim. A pistola. Não devia ter medo.
Se me demoro, arrisco-me a mudar de idéia.
Sejamos claros...
a violência que vou aplicar será uma violência útil,
que nos vai permitir sair desta miséria dignamente.
Morrer deve ser como dormir. Mas melhor.
O que tem que ser feito, tem de ser feito.
Já está. Fizemos o que tínhamos que fazer.
Mas não foi assim tão belo como imaginava.
Agora temos que acabar com esta angústia.
Não tenho nada a perder.
Sim é isso. Se faço isto é para o seu próprio bem.
É meu dever evitar anos de sofrimento.
Espera-me do outro lado que depois vou estar contigo.
Vai ser muito rápido.
Já está. Já o fiz.
O que se passa aí dentro?
Pronto. Já o fiz.
Abram a porta. Se não abrem chamo a polícia!
-Abram a porta!
Espero não ter falhado!
Vou buscar a chave.
Vamos, vamos.
Vai morrer ou não?
Devia ter usado uma faca. Seria mais rápido.
Já matei porcos. Foi um padre quem me ensinou...
Põe a lamina na jugular...
Mas ela está agitada demais. Está sofrendo. Não suporto isto.
No matadouro era bem mais fácil. Não entendo.
Porque faço isto? O que se passa?
Foi uma força superior que me fez fazer isso, no mesmo quarto da sua concepção.
Não fui eu quem fez isso. Foi essa força superior.
É isso que direi no tribunal. Mas, que tribunal?
Vou me matar. Caralho, tenho náuseas. Tenho de acabar com ela.
Não posso vomitar ao seu lado. Não tenho esse direito. Ela sofre muito.
Agüenta ! Isto está durando muito. Tenho que acabar com isso.
Merda! Os atos são irreversíveis. Mas se lhe enfio outra bala...
depois não tenho para mim nem para o safado do matadouro.
A vida segue sempre na mesma direção, sem parar.
É uma luta do Bem contra o Mal. Mexe o dedo e alguém morre. Tem que escolher.
Os erros não se corrigem, acumulam-se!
Mas a morte não é um erro. É a única saída.
A minha filha já se foi. Agora é a minha vez.
Estoura a sua cabeça. Mostra a massa encefálica a todos.
As pessoas se esquecem que debaixo da pele, só há carne, gordura e ossos.
E eu também sou um pedaço de carne que pensa, pensa demasiado.
Mataram a minha filha! Tenho que ajudar a salvá-la.
Açougueiro, ajuda este bife a sair de si mesmo.
Alguém violou minha filha. Não tinha esse direito.
Do que estou falando? Vou matá-lo. Ele deve ganhar bem. É meu dever.
FOi o trabalhador de obras, comunista como meu pai. Não o trabalhador, mas o açougueiro.
Ele queria o bem de todos mas os alemães o mataram.
E eu irei matar esse maricas. Sim, à pena de morte.
Sorte é que os norte americanos e os russos chegaram...
e arrebentaram o cu dos nazis e as putas das suas esposas.
Mas esqueceram-se de afastar o mal pró-nazis que corrói este país. Calma.
Antes de ir, tenho que castigá-los. Deviam ter violado e castrado todos os...
que lambiam o cú dos alemães. Ele deve sofrer.
Os norte americanos estão muito mais adiantados que nós.
Está quase no fim. Quero ver a cara do meu pai... e da minha mãe. Ele a matou.
Eu sou sempre o mesmo. Um açougueiro órfão e solteiro.
Ela era o Mal. Dispara se é homem.
Ela era uma puta que traía judeus e comunistas.
É estúpido ou o quê? O Mal costuma ganhar.
É melhor guardar a bala para o Diretor do Matadouro. E como Jesus, ele era bom.
Mas foi para a prisão e o crucificaram. Vou para a prisão. O Mal ganhará de novo.
Os padres compararam-se com a sua imagem...
Matei o Bem. Ou será o contrário. Não sei bem. Para que o Mal reine no mundo.
Não. É o Mal que se tem de eliminar. Sim. Eu sou uma pessoa boa.
Devo matar o Diretor, não a mim. Um padre, uma filha, uma pistola.
Hoje o mundo é mau e o Bem deve vencer. Esta tudo podre.
Não acredito que minha filha esteja morta. Talvez não esteja morta. Já vou!
Deus, eu te amo. Jesus, também. Mas não se morre assim tão depressa.
Ajudem-me a sair desta queijo bolorento em que me meteram.
Ela está simulando. As larvas estão por todos os lados.
O queijo não é suficiente. São carnívoras. Querem-me comer.
As larvas se vestem de padres...
e fingem vir em Vosso nome. É demasiado linda. Sei que não é verdade.
Sei que são os nazis. Não era para tanto desfigurá-la. O Mal se apossou de mim.
O Mal apoderou-se de mim. Pelo menos ninguém a tocará. Se adentrou em mim.
Na morgue, espero que não se metam com o corpo da minha filha.
Guardarei a bala para lhe destruir o corpo.
Não basta! Ela é pura. Devo seguir o meu plano. Está à minha espera.
Está tudo correndo como o previsto. Cynthia, vejo que abandonou o seu corpo.
Vi partir o seu espírito. O primeiro assassinato é o mais difícil.
Uns segundos e já vou. Talvez a velha que me pariu também esteja à minha espera.
E a puta que pariu a Cynthia, também.
Somos inocentes. Calma. O Bem deve ganhar.
Respira forte. Já vou, filha. Conta até 10. Assim, dez, nove...
O nosso passado, o nosso amor, levo-os comigo.
O que farão com o meu cérebro e a minha piça quando estiver morto?
O ar queima. Na morgue ainda nos cortam e os põem num frasco.
É assim a ciência, filhos da puta com gravatas.
No hotel se paga até o ar... 9... E se não paga está fodido.
São todos uma merda. Deve ser lindo estar morto. Mas faltam-me balas para todos.
E como não há balas para todos sou eu mesmo que devo ir. 10...
Alem disso a Cynthia me espera... 9.
Espera, meu amor. 8. Mas voltaremos. Sim. 6.
E serei o Presidente! 4. Serei para você. 3. Governarei a França. 2.
E vou vos foder a todos. 1. Não me escaparão!
O botão vermelho. O vazio.
Vou lhes deixar os restos do meu cérebro. O vazio. Aqui vou eu.
Acabou-se.
Não. Sou eu. É a minha cabeça.
Não, não posso fazer isto.
Sou um homem de bem e vou continuar a sê-lo.
É estranho, fracassei em tudo.
O meu nascimento, a minha juventude, os meus amores, os meus negócios.
Não devia ter nascido. Não. Nunca.
Nunca.
A minha vida é toda um erro. Menos a minha filha.
Já sei o que vai acontecer.
Já vivi este momento.
Sim, já o vivi mil vezes.
É como se tudo se repetisse.
Eu te amo mais que tudo.
Não me deixes sozinho.
MORAL
O HOMEM TEM UMA MORAL.
Não sei como irá terminar este dia.
Mas aqui contigo, existo.
E sou feliz. Mais feliz do que nunca.
O resto pouco importa.
Talvez seja o nosso último dia. Ou talvez não.
Talvez nunca me mate.
Talvez faça amor contigo e amanhã vá preso.
Quatro meses, um ano ou dois.
De qualquer maneira, a prisão não é o fim do mundo.
Na pior das hipóteses posso me enforcar! Pouco importa.
Mesmo que me prendam, pelo menos terei sempre...
a lembrança e a satisfação de ter feito o que desejei e não o que os outros queriam.
Finalmente a minha vida teria um sentido... lhe proteger...
lhe dar toda a felicidade que mais ninguém nenhuma vez lhe deu.
É minha filha. E farei de você uma mulher.
Vamos fazê-lo e seremos felizes.
E esse será o nosso segredo.
De qualquer forma, o que faremos não mudará o curso da humanidade.
Mas para ti e para mim tudo mudará.
As pessoas pensam que são livres. Mas a liberdade não existe.
Só existem leis feitas por estranhos para o seu próprio uso...
e que a mim me fazem ser infeliz.
Uma das leis diz que não devo te amar...
porque é minha filha. E por quê?
Se nos proíbem este amor, não é por ser errado,
mas sim porque é demasiado poderoso.
No nosso caso só vejo essa solução.
Eu te amo.
E mais nada.
VIRAM UM FILME DE GASPAR NOE.
Tradução/Legendas: Pedro Morgado