Innsbruck, Estação Central!
Expresso para Amsterdã na plataforma quatro!
MAHLER SOBRE O DIVÃ
Que tenha acontecido, é real. Como aconteceu, imaginamos.
POR VOCÊ VIVER! POR VOCÊ MORRER!
O DIABO DANÇA COMIGO.
ALMSCHI
Idiotice.
Idiotice!
- Como posso ajudá-lo, senhor? - Gustav Mahler. Dr. Freud me aguarda.
Meu senhor, Dr. Freud.
- Freud. - Muito prazer, Mahler.
Muito prazer. Como foi a viagem?
Agradável.
Na verdade, estou de viagem para a Sicília.
Mas, pelo senhor, interrompi minhas férias.
Então, por favor.
Oh, Deus! Já tinha pedido isto há uma hora!
- Perdão, senhor. Para onde? - Logo ali, por favor.
Por favor, fique á vontade.
Estive muito tempo sentado no trem.
- Meu chá? - O chá.
Obrigado. Eu mesmo faço isto.
O que posso fazer pelo senhor, senhor diretor Mahler?
O senhor...
Eu...
- Nós... - Escreveu-me sobre um problema conjugal com sua jovem esposa.
- Quantos anos mais jovem ela é? - Faz diferença?
Sim!
Se desejar, podemos começar agora a sessão.
Mas não é possível!
- Sim! - O chá, por favor.
- Acho que preciso de ar fresco! - O quê? - Eu não posso.
Isto é uma brincadeira!
- Avalie, caro senhor diretor. - Com licença.
Há seis semanas me pediu ajuda para seus problemas conjugais.
Embora esteja em férias, lhe concedi uma consulta.
O senhor me escreveu, lhe dei uma segunda consulta. Escreveu de novo...
O senhor me deu uma terceira; escrevi-lhe de novo...
Pensei que podia! Mas eu não posso!
Neurose obsessiva ou não, isto é uma ofensa! - E daí?
- Não permito que me faça de palhaço! - Tarde demais.
- Tenho só uma pergunta, meu senhor. - Por favor.
Crê realmente que um velho, fraco, deve se ligar a uma jovem faminta?
Sabe afinal quão felizes nós somos, meu senhor?
Tem uma ideia da nossa felicidade?
Do quanto nós nos amamos? Com nossa música...
Deu certo! A Sexta está pronta!
Gustav, parabéns!
Obrigada...
Felicidade...
Ela me adora, estou a seus pês.
Somos loucos de amor há mais de nove anos.
Amor afortunado,
elevada felicidade, alta volúpia que uma pessoa pode vivenciar.
E por que me consulta, então?
O que tem para olhar?
Então, venha!
Obrigado.
Afinal, venha logo!
Minha filha sempre reclama por eu andar rápido, mas o senhor é mais rápido!
Minha esposa me trai.
Eu não me deixei seduzir!
Eu quis dormir com ele. Nós nos amamos apaixonadamente.
- Se foi uma vez... - Não! Não foi só uma vez!
Cada noite em que estive no sanatório. Cada noite!
Muitas vezes!
Estava sedenta.
Sedenta!
Desde que não sou mais o diretor da Hofoper de Viena,
- posso me dedicar mais às minhas coisas. - Suas composições.
Sim. Temos ainda a casa em Viena, mas ficamos muito no interior, nas Dolomitas.
Estou sempre viajando. Fui duas vezes, como dirigente, convidado pra ir aos EUA.
A Alma foi nas duas vezes junto, mas sua saúde é meio fraca, está sempre debilitada.
- Ainda por cima as gestações... - Abortos...
No ano passado esteve em Levico para tratamento, agora, em Tobelbad.
Quando meu genro tem problemas com Alma, ele me procura.
"Querida Mãe, estou inquieto por causa da carta de Almschi."
Assim ele a chama. "A carta de Almschi tem um tom estranho."
"O que está acontecendo?"
Tenho agora meu tratamento com lama e ofereço a você, se me permite.
Lindo!
- O que há? - Meu marido confirmou uma visita. - O quê?
- Aqui no sanatório? - No ano passado, quando estive em Levico, ele veio, descabelado.
Ele adormeceu no salão do vilarejo; parecia um presidiário.
Não podia olhar para ele, nem dormir com ele.
- Ele foi logo embora triste. - Você me apresenta a ele.
Está louco?
- Quando? - O quê? - Quando ele vem? - Isso ele deixa comigo.
- Vou deixá-lo vir. - E você nos apresenta.
Se der resultado... Querido...
"Quero ir para Altschluderbach no domingo." Esta é a residência de verão.
Dez quartos, numa fazenda em Toblach, no Tirol.
"Por favor, escreva-me, se você concorda
que eu vá a Tobelbad, para Almschi."
Este é o sanatório em Graz, onde ela descansa dele.
Por que você me ama?
Porque você é bonito.
Sua alma é bonita.
E seu corpo é bonito.
Beije-me!
Não me entenda errado, meu genro e eu nos amamos.
Mas por causa da correria dele, minha Alma ficou neurastênica.
Pobre Gustav.
Ele vem.
- Quando? - Amanhã.
Você dá conta de suas obrigações conjugais?
No meu amor por ela, receava que o tratamento não funcionasse. Fiquei preocupado.
- Suspeita? - Absurdo! Não havia nenhuma suspeita!
Viajei de Munique, via Viena, direto ao sanatório em Graz.
- Em Munique foi magnífico! - Sim?
250 cantores esperaram dar oito horas e se levantaram em veneração por mim.
Foi colossal! Senhorita, retire o castiçal, por favor.
O que estava dizendo? Ah, sim...
- Colossal. O reduzido elenco produziu efeito colossal. - Reduzido?
- Você sabe, foi programado mais de 800. - Sim, naturalmente.
- A orquestra ficou em êxtase depois do ensaio. - Que ótimo.
- Quando entrei, vieram o Fried e o Klemperer ao meu encontro. - Klemperer? Isso é chique.
- Agora estou muito cansado. - Bom!
Quero dizer, agora você pode descansar. Obrigada.
Em Munique, com as buzinas, não se pode mais dormir.
- Espero que aqui seja melhor. - Gustav!
- Embora, as pessoas... - Gustav!
Gostaria de lhe apresentar o senhor Gropius.
Boa noite, senhor diretor. Eu sou Walter Gropius.
- Prazer. O senhor é também... - O senhor Gropius é arquiteto.
Tem ideias maravilhosas. Arquitetura para tudo!
Linhas claras, sem decoração.
Prédios salubres para os trabalhadores. Vidro, aço, concreto.
- Nada abafado. - Interessante.
Nós tivemos umas conversas muito boas.
Aqui o senhor não tem nada contra abafamentos?
Adoro fazer brincadeiras.
É simpático que se preocupe com minha esposa.
Uma boa noite.
Vidro, aço, concreto...
Nada abafado!
Gustav esteve dois dias em Tobelbad; depois, na residência de verão.
Ele me escreveu: "Querida Mãe, em poucas palavras,
que eu achei Almschi mais revigorada e segura."
"E a forte convicção de que o tratamento faz muito bem."
"Por favor, convença-a de ficar lá o quanto for possível."
- Não tem nenhuma suspeita? - Não está gravado na testa dela.
- Tem relação sexual com sua esposa? - O senhor está se repetindo.
Então, nenhuma relação.
O quarto não era convidativo.
- Na casa de veraneio, tentei compor. - Sua Quinta?
Estou na minha Décima. E há tempos ela não ouve nada de mim.
Eu nunca ouvi absolutamente nada do senhor.
- O quê? - Não.
Preciso de silêncio. Sobretudo no trabalho.
O senhor deve me ouvir uma vez.
Toda manhã, acabo com todo tipo de barulho.
Os fazendeiros, por mim, andam na ponta dos pés em volta da casa e as paredes tremem!
Mas, música? Música não é barulho.
- A mais perigosa de todas. - O que o senhor quer dizer?
O senhor sofre de enxaqueca?
Sim. Tive ataques terríveis.
- Extremamente desagradável. - Síncope?
Eu amo síncopes.
Não, não!
Como síncope descrevemos na medicina curtos ataques de inconsciência.
Provocados por certa disposição por causa da música.
Eu mesmo tive três destes ataques.
No Parkhotel, em Munique.
No hall de entrada.
Tinha um piano.
Não!
Minha autoanálise diagnosticou uma epilepsia musicogênica.
- Musicog...? Não! - Sim!
Tenho medo de música.
E agora não mais?
Eu descobri Don Giovanni.
Não lhe causa nada?
O senhor reconhece isso?
Desculpe.
Continue a contar!
Pois é, aí Alma veio de volta de Tobelbad.
- Do sanatório? - Sim.
E com sua calma, pude compor de novo imediatamente.
O que ela é realmente para o senhor?
Mãe, esposa, governanta, crítica, musa?
Companheira.
Confidente. Amiga.
Amante.
Ela é meu tudo.
Seu ponto central.
Sim.
Meu ponto central...
Até...
"Amada Alma, dia e noite eu penso só em você."
Alma?
O que é isto?
Mamãe! O que aconteceu?
Gusti!
O que é? O que tem?
O que é isto?
Explique-me! O que é isto?
Vá pra casa, para a vovó. Depressa!
Aqui, leia! Explique-me isso!
Está louco? Você faz medo a ela!
Explique-me isso!
De onde tirou isso? Quem lhe deu o...
E como sua esposa reagiu?
Seu! Mahler!
O que ela justificou?
Eu não sei.
Deixe a porta aberta.
A sua também. Por favor.
Quero ouvir você dormindo.
Alma?
Eu sou muito velho pra você.
Desde o começo.
Minha música. Minha canção.
Agora de repente. Por quê?
Porque é boa.
Não só boa, mas, muito boa.
Venha.
Nós trabalhamos nela. Por favor.
Após dez anos de proibição para compor.
Almschi, esperei tanto por você.
- Ele me espiava. - Quem? Senhor Gropius?
Embaixo da ponte. Eu me assustei.
- Falou com ele? - Não.
Realmente não.
- Não está omitindo nada? - Você sabe de tudo.
Tudo.
Tudo bem. Vou buscá-lo.
- Não! - Sim, ele deve dizer o que quer!
O senhor sabe o que somos um pro outro.
Nós nos amamos e não queremos mais nos separar.
Não sou homem de segredos.
Temos quase a mesma idade; temos os mesmos interesses.
- A mesma paixão de viver e de amar. - O quê?
Minha carreira começa a tomar forma. Por isso, peço-lhe, senhor diretor Mahler,
deixe-a livre.
Alma merece uma vida plena adequada á idade dela.
Uma solução honrosa seria o melhor.
- Honrosa? - Parece que o destino assim quer.
"Apesar de toda agressão, manter-se firme.", diz Goethe.
Não se preocupe comigo, meu jovem!
Apenas esqueceu que fala sobre a esposa de Mahler.
Seu descuido em pôr meu endereço na carta mostra simples imaturidade.
Como solução honrosa eu veria
que o senhor achasse sua própria fêmea para seu ninho.
- E não que tenha de roubar, como um ladrão! - Um salvador! Salvador da vida!
Desejo-lhe que vivencie um casamento, como Alma e eu!
Nove anos a fio, a mais alta felicidade e profunda paixão!
Realização, o senhor diz?
Está diante dos dois, dos quais a música uniu para sempre e preencheu;
cuja língua ambos falam. Com o que o senhor quer substituir?
Com o quê? Com as suas "linhas claras"?
Enquanto não estiver junto com sua mulher diante da cova aberta do filho amado,
- o senhor nada sabe! - Gustav, seu coração...
O senhor não sabe nada!
Nada!
Cabe a você, Alma, tomar uma decisão.
Eu não vou impedi-la de nada.
Eu quero um filho seu.
Alma...
Alma, onde está você?
Eu não posso deixá-lo. Não posso recomeçar do início.
Você tem de esperar.
Isso o mataria.
Sou sua mulher, mas tenho de continuar servindo a ele.
Nós nos escrevemos.
Nós nos vemos. Nós nos amamos.
Vou dizer que ficarei com ele.
Por que me deixou vir?
Vá agora, por favor.
Está tudo bem.
Meu Deus, o que é? Mamãe!
Pelo amor de Deus!
Está ardendo em febre.
O senhor está também com fome?
Em meu consultório em Viena, teríamos tido nossa primeira consulta.
- Voltaria na semana seguinte. - Então, vamos comer! No hotel.
- Sem barulho. - Entendido. Onde estamos, afinal?
Sim, está errado! Estamos perdidos. Típico!
- A escolha de sua mulher não o acalmou? - Por quê?
- Por que teria então me consultado? - Sim, estou afundando no desespero.
- Isso me devora. - Sua mulher teria pensado no componente financeiro?
Por favor!
Como divorciada culpada, ela perderia todos os direitos.
Isto não está no ser de Alma!
Pra lá!
O senhor tenta castigá-la?
Pelo contrário. Tento relevar, mas isso nem sempre é fácil.
Leio cada desejo em seus lábios. Eu a amo como nunca.
- Como são as relações sexuais? - O senhor se repete!
Este tabu, no que se refere às coisas sexuais, é como um câncer.
Faz de todos nós aleijados da alma!
- Sim, a culpa de minha mulher... - Não, o senhor tem sentimento de culpa?
- Eu? Culpado, eu? - Sim.
Minha única culpa talvez seja por eu ser muito velho para minha mulher!
Fora isso, dou a ela uma vida satisfatória!
Minha mulher começou com adultério, não eu!
Por causa da sua chegada, já estou almoçando hoje às doze.
Do contrário, eu como pontualmente à uma hora.
Mas, como artista, provavelmente, é mais livre.
Livre?
Meu genro já se levanta tropeçando às sete horas.
Café da manhã, trabalho, ás nove para a ópera.
Em ponto, à uma hora: Almoço.
O funcionário telefona da ópera, quando Mahler vai embora.
E Mahler toca a campainha da casa,
para que a sopa, no quarto andar, esteja sobre a mesa.
A porta de casa tem que estar aberta,
para que ele não tenha que esperar.
Olá!
Ele dispara pelas salas, abre, como o vento, as portas atrás de si,
lava as mãos, senta-se à mesa.
- Bom apetite. - Bom apetite.
Sexta curta.
Depois, dá quatro voltas pelo Belvedere ou caminha pela Ringstraße.
Pontualmente às cinco: Lanche. Em seguida, à ópera.
Se não rege, fica para uma parte da apresentação e de lá Alma busca-o.
Se estiver ainda ocupado no escritório, ela assiste à ópera,
mas nunca fica mais tempo que ele.
Assim, há muitas óperas, das quais ela nunca vê o final.
Ele acha, ela não perde nada, se ela nada souber disso.
Em casa, depois do jantar,
deitam-se, ambos no sofá, conversam ou Alma lê para ele.
O último trem de hoje já partiu.
Além do mais, o dia foi longo.
Boa noite.
Terminarei o meu lá em cima. Ainda tenho o que fazer.
Eu também.
Então, nos vemos no café da manhã.
Talvez. E o senhor me envie a sua fatura, por favor.
Sim, sim. Está bem.
Boa noite, e bons sonhos!
- Eu nunca sonho. - Isso dizem todos, a princípio.
Boa noite, doutor. - Boa noite, senhor diretor.
"...antes apenas uma mulher, da qual um outro homem,
como namorado, noivo, marido pode fazer valer seu direito de propriedade.
Ponto."
"Só quando puder ficar enciumado, a paixão alcança a sua magnitude,
e a mulher consegue seu valor absoluto..."
"Ele a resgata, isto é, não a deixando."
Perdoe, tenho uma pergunta. O senhor fala sobre culpa.
Se eu fico com culpa, isso me atormenta.
- Pode me explicar o que quer dizer com isso? - Não.
Veja, senhor Mahler,
para isso precisa retroceder bastante e se aprofundar muito.
- Meu processo criativo é parecido. - O senhor tem de querer mesmo.
Talvez encontre o senhor mesmo a verdade que está no inconsciente.
Eu entendo.
É um processo bem longo. Boa noite.
Mas eu não posso esperar!
Estou tentando trabalhar. Já é tarde!
Com prazer, dou-lhe uma nova consulta no início de agosto, em Viena.
Lá viajo para Nova lorque. Tem que ser agora! Pago dobrado!
Não tem a ver com dinheiro, senhor Mahler!
Eu rogo ao senhor.
Por favor, entre.
Fique bem à vontade!
- Para mim é estranho. - Estando de pé, pode me ensinar a tocar piano?
Deitado, por favor!
- Mas para tocar piano... - O senhor quer ou não?
Com sapatos ou sem?
- Sabe algo sobre semi-hipnose? - Eu não sei se quero isso.
Eu porei minha mão sobre sua testa.
E o senhor tente não pensar em nada.
Em nada?
Tudo o que vier à mente, diga em voz alta.
- Pensei que não deveria pensar... - Inspire!
E expire.
Bem tranquilo, inspire
e expire.
Posso rir disso também?
Nós discutimos sobre beleza.
Nossa anfitriã é bonita, não é, Berta?
Você acha? Tem que saber, Klimt. Suas mulheres são as mais belas.
Como seria com a cabeça de Sócrates?
Sim, ela é bonita.
- Se gosta dela, eu teria chance com você. - Zemlinsky também é bonito.
- O Zemlinsky? - O do olho esbugalhado.
- Beiçudo. - Este jovem mancebo?
Alexander Zemlinsky é um gênio. E ele tem olhos lindos.
Talvez ele lhe mande algum...
Assim como van Gogh sem a orelha.
Seu porco asqueroso!
Não seja tão sensível!
Conheço meu irmão. Estou vendo que isso é perigoso.
Na mesma noite, dirigi-me a ele e disse que ele estava preso numa armadilha.
Berta Zuckerkandl é famosa por suas alcoviteirices com celebridades.
Em bom iídiche-alemão: "alcovitice".
A moça é bem conhecida na cidade.
O Klimt, sentado ao lado dela, desenhou-a em poses vergonhosas.
E deram o primeiro beijo.
Os pais dela nunca mais o convidaram.
Você é bobo, Klimt?
Você é doido!
O Burckhard,
o diretor de teatro municipal,
ele quis lhe dar o segundo, e mais...
Mas ela teve um caso com o seu professor de música...
...com o repugnante senhor Zemlinksy...
Sim, e agora...
Agora o pobre Gustav, o esquisito, que não sabe onde tem a cabeça...
Ele já tem muito a fazer com as suas cantoras histéricas.
Ele mesmo necessita de alguém que o oriente.
E agora esta paixão "colegial"...
Vinte anos mais nova que ele.
Isto me apavora.
Como está com o "Coração de Vidro"?
- O quê? - O Ballet de Alexander von Zemlinsky.
- Uma obra-prima. - Não compreendo.
- Posso lhe explicar. - Estou ansioso.
Para o senhor a ação é mais importante que a música, não é?
Não tem o direito de deixar uma obra valiosa por um ano sem resposta.
O senhor pode dizer não, mas deveria ter respondido.
A senhora estuda música. Por que se esquentar por uma bobagem desta?
Não é bobagem!
Está bem! Vou chamar seu professor amanhã,
porque a senhora luta, amavelmente, por ele. Sim?
No último domingo, Alma tocou piano para nós.
Gounod, Strauss, Wagner. Tristão, Morte de Amor.
Ficamos boquiabertos, tocados, comovidos. Todos a cumprimentaram.
Fui a ela e disse: "Você é bela, isto é desagradável".
"Você toca piano muito bem! Isso perturba!"
"E você ainda compõe!"
"Isto é para se desesperar!"
Querido senhor Mahler!
- Onde a senhora mora? - Na Hohen Warte.
- Devo levá-la em casa? - Não! Vou de bicicleta.
E devo trabalhar ainda para o meu contraponto.
- Entendo, no genial Zemlinsky. - Exatamente.
- Amanhã temos... - Senhor Mahler!
Quer vir, às dez, ao meu ensaio dos Contos de Hoffmann? Convido-a!
Sim, com prazer!
O outono se apaixonou pela primavera...
Terrível!
Senhorita Schindler!
- Trouxe minha mãe. - Muito prazer.
- Como dormiu? - Excelentemente! Por que não?
Eu, nenhum minuto. A noite inteira!
- Azar o seu! - Por favor, bondosa senhora!
- Cinco minutos até subir a cortina! - Dez!
Então não precisamos nos apressar. Rosé, hoje espere a minha segunda entrada!
- Sim, maestro. - Este é Rosé, o Spalla. Ele dá tudo por mim!
Não vou pôr isto! A peruca molhada de suor!
- Mas eu acabei de escová-la! - Não minta!
- Ana, cuidado com a sua voz! - Disse três vezes para ela lavar a peruca!
Tenho de trabalhar depressa. Desculpem-me!
Por favor, saiam agora!
Ele deve ter um caso com todas as sopranos.
Com a Mildenburg, a Gutheil-Schoder, a doce Michalek.
E até com a "Kurz".
Às vezes não se sabe mais a diferença entre ópera e jardim de infância.
Sim, funciona! Vou mostrar a você!
Já estiveram no nosso palco? Venham!
- Senhor Gurgel, como está? Por favor. - Obrigado, e o senhor?
- Onde a senhora mora? - Na Hohen Warte.
Sim, a Alma, a senhorita, disse. Estou sempre lá.
- É o meu passeio preferido. - Venha nos visitar.
Sim, com prazer. Quando?
O senhor é superapressado. O senhor diz.
- Sábado? - Para o jantar.
- Eu não como à noite. Daria à tarde? - Para um chá?
Bom, então, para um chá. Palavra de honra.
Agora deve funcionar. Finalmente. Então, fora, fora.
Estivemos toda a noite construindo. Vai dar. Por favor, mais uma vez.
- Ouve alguma coisa? - Nada.
- Está vendo? - Grandioso!
Não dá pra imaginar. Gigantesco!
Fale alemão! Sou de Hamburgo. Nosso alemão é o mais puro.
Eu estive engajado lá.
Então, obrigado.
Eu adoraria ser a dirigente aqui.
Aguarde. Eu a contrataria já! É, com certeza, uma dirigente talentosa!
Seu parecer não me é objetivo o suficiente.
Não há nenhum parecer objetivo.
Sim, eu admito. Eu também fiquei maluco por ela.
Ela era quase irresistivelmente encantadora.
Sua mãe a veria como esposa do Diretor do Teatro Municipal.
Eu disse a Alma:
Mahler é muito velho pra você. Ele não tem saúde.
- Ele é visto como um mulherengo. - Você foi com ela para o quarto dele?
Nós estivemos só atrás do palco.
- Suas finanças devem estar arruinadas. - Suas obras serão vaiadas.
- Na casa dos Zuckerkandl, ficou doido por você. - Como todos.
- Está apaixonado por você. - Não notei nada. - E se ele a pedir em casamento?
Eu o aceitarei.
O senhor está inventando isso?
- Por quê? - Se o senhor nunca estava presente...
Nas nossas noites felizes, Alma me contava todas as nuances dos nossos primeiros tempos.
Ela fazia até uma performance real. Tinha até "da Capos".
- Repetições? - Sim.
Como uma criança, queria sempre ouvir de novo.
"Eu o aceitarei". Magnífico!
E este deve estar bom, não? Isto foi composto pelo gênio?
Isto é cafona, azedo, anêmico,
construído, uma moderna bobagem-desejada, música cerebral.
E depois esta imitação nojenta da cultura do povo.
Mahler... Rebatizado, seria Mahleur.
"A Trompa Mágica do Menino." Bim bam...
É, uma trompinha bem pequenininha!
Com isso ele não pode impressionar uma Alma Schindler.
Ou...
a sua música é dez mil vezes melhor.
Eu não sei se ele apoiaria minha música como você.
Como deve ser a semibreve, então?
- Estou tão confusa. - Então, vamos ficar juntos.
Ele é dezenove anos mais velho que você. E eu sou quase da sua idade.
- Oito anos mais velho. - Eu amo suas canções, como nenhum outro.
Eu endeuso você.
Tenho tesão por você, como nenhum outro.
Pobre amante...
Por favor, seja meu namorado! Não posso viver sem você.
Por favor, perdoe-me.
Eu sou ruim, e você é bom.
O que há com você, Alma?
Você ama o Alex, quase se deu pra ele. Beijos ardentes por todo lado.
E agora? Este Mahler...
Ele é como oxigênio. Ele arde...
Ele é muito superior a todos os outros.
Eu não gosto da música dele. A primeira sinfonia, não sinto nada.
Mas quando ele rege...
Quando ele rege...
é divino!
Ah, estes olhos!
Como eles se viraram para mim!
Seu cheiro...
Eu sei que ele me faz sobressair a mim mesma.
Desculpe, senhor, a desarrumação. Nós nos mudamos há pouco tempo.
O senhor sabe como isto pode demorar.
Eu a parabenizo pela mudança. A senhorita está?
Vá entrando. Alma está lá em cima.
Senhor diretor...
- Salve, senhorita! - Salve.
Trouxe a minha Quarta.
Ponha ali.
- Gostaria de dar uma olhada? - Claro.
- Estes, Burckhard me deu de presente. - O Diretor do Teatro Municipal?
- Sim. Nietzsche, que eu poderia devorar. - Algo tão venenoso pertence à lareira.
- Sobre a lareira! - No fogo!
Um novo motivo de briga. Fica para comer?
O quê? Já é tão tarde assim?
- Tem Burckhard e galinha com pimentão. - Não gosto de nenhum dos dois, mas fico.
Tenho de ligar para minha irmã. Sou sempre pontual.
Nós não temos telefone. Mas na Hohen Warte...
Excelente! Um passeio. A senhora vem?
Desde que sofreu uma hemorragia há um ano, da qual quase morreu,
meu irmão tinha medo de morrer.
E por ele, no sábado,
não ter chegado pontualmente, e por ter deixado que a secretária telefonasse,
então estava claro: Ele fazia agora um ninho.
Ele quer família. Ele quer vivenciar isso uma vez; ter seu próprio filho.
E lá estava a pequena Schindler, a musa das celebridades,
exatamente a galinha choca apropriada.
Não é tão fácil para uma pessoa como eu se casar.
Casar?
Quem fala agora sobre se casar?
Não, mãe, ouça bem: Ele não me perguntou.
Ele disse: "Não é tão fácil alguém como eu se casar."
Ele fez, como se eu o tivesse pedido em casamento.
E ele respondeu. Ele trocou os papéis.
Que coisa! Que sujeito!
Ele disse que gostou de mim. Eu não disse nada se gostei.
Isto é inteligente.
E então? Gosta dele?
- Bonito ele não é. - Ah, por favor, mamãe!
Para mim ele é o mais lindo.
Eu administrei os serviços da casa de Gustav por nove anos.
Seus sapatos e ternos, mandei fazer em Londres.
Nós vivíamos no Belvedere, na Auenbruggergasse nº 2.
Bem lá no alto!
Com seus braços fortes de dirigente, sempre me carregava na escada para cima,
quando eu estava cansada.
Sou oito anos mais nova que ele.
Ele é o segundo de doze filhos.
Eu, a penúltima.
Tem de se manter a total liberdade de ação.
Bem livre, eu tenho de ser.
Eu não posso me ligar a nada material.
Meu cargo na ópera pode-se me tirar de repente.
Mas, quando alguém a um outro se une...
Não se esqueça de que sou filha de artista!
Que sempre vivi com artistas.
E que eu mesma me sinto também como artista.
Minhas composições significam tudo para mim. Elas são minha vida.
Por elas eu morreria.
Senhorita Schindler?
Sim?
- Alma! - Sim?
Existe alguém... um amante.
Sei. Você ama seu professor. Compreendo.
- Mas é mais... - Mas agora eu estou aqui.
- O senhor quer ver minhas canções? - Por favor, Alma, me chame de Gustav.
- O senhor quer ver minhas canções? - Mas claro.
Se a senhora quiser me mostrar.
Algo assim eu não esperava.
Isto é considerável. Aliás, muito considerável.
- Excelente. - É mesmo?
Mesmo.
Obrigada, Gustav.
E quando nos casamos?
Gustav...
Rápido! Permita-nos ser marido e mulher! Por favor, Alma, não posso esperar!
Vamos tocar!
Ah, Wagner. A Valquíria!
"A Tempestade de Inverno recuou à Alegria de Maio"
- Você pulou uma colcheia. - Perdão!
Eu lhe dou de presente. Também uma semínima.
Uma semicolcheia.
Ou uma semibreve... eu?
- Gustav, você é louco. - Sim, eu sou.
Por você.
Eu estava todo dia, toda noite em que não trabalhei, com ela.
Muitas vezes ficava tão tarde que não tinha mais transporte para voltar.
Mas não tinha problema, pois nestas caminhadas
eu estava tão feliz como nunca em minha vida.
O Zemlinsky, eu teria apunhalado.
Então, crianças? Que dizem sobre o noivado de Mahler?
Sua noiva, Alma Schindler tem 22 anos, é alta, esbelta...
A mais bela moça de Viena. De uma excelente família e muito rica.
Nós, porém, amigos dele, estamos preocupados.
Ela está acostumada aos brilhos da sociedade.
E ele é totalmente afastado do mundo e amante da solidão.
Como noivo, sente-se estranho. Ele fica furioso quando dão-lhe parabéns.
Parabéns, Gustav!
Os jornais me fizeram noivo. Mas é verdade, estou noivo.
- Mas não me dê parabéns, ou só discretamente. - Eu o parabenizo.
Já chega. Agora não falemos mais nisso.
Falemos sobre minha irmã Justine e meu spalla Rosé.
Os dois também ficaram noivos.
Agora aplaudam com vontade, se me permitem pedir!
- Mamãe! - Alma, o que é?
Uma carta terrível.
O quê? Ele desistiu?
O Mahler acha que minha vida toda é uma piada.
- O quê? - Ele não acredita que eu trabalhe,
- mas que eu só me divirta. - Absurdo!
Ele pergunta como eu aprendo contraponto.
- Ele acha Klimt e Burckhard banais. - Absurdo!
Acha que meu trabalho não enriquece a humanidade como o dele.
Ele quer que eu desista de tudo e apenas sirva a ele.
Como se sua música, vaiada, nos enriquecesse.
Tenho de me satisfazer com isso; com seu enriquecimento aos homens.
Sabe o que ele escreveu?
Ele quer uma esposa.
Nenhuma colega.
Uma esposa que compõe, ele acha ridículo.
Quando a musa me excitar, o que ele vai fazer?
O meu? Não!
Só o dele conta; o meu, não.
Como uma pessoa de segunda classe.
Simplesmente uma esposa.
Hum...
Ele mentiu para mim, fui iludida.
Como se tivesse gostado do meu trabalho.
Tão deselegante, tão cruel. Deveria ter-me deixado descobrir sozinha.
O que faço agora, mamãe?
Você não é uma pessoa para fazer esse sacrifício.
"Termine depressa!", eu disse a ela.
- Banal. - Banal.
Como se ele soubesse...
O que disse seu autor preferido, Nietzsche? "Arranje uma mulher, não esqueça o..."
"o chicote."
Se eu pintasse como ele compõe, não venderia um quadro sequer.
Tenho de fazer com que a organização do meu futuro dependa das necessidades dele
e só almejar o seu amor.
Amor?
Puro egoísmo é isto!
Ele se julga melhor que Wagner. Mas ele foi vaiado.
Gustav acha que os papéis devem estar bem definidos.
No papel de compor, o trabalho pertence a ele,
e a mim, a companheira compreensível
do amado camarada.
Muito melhor uma separação agora que continuar num auto-engano,
pois seria para nós dois uma catástrofe.
Com frieza, ele arrancou o coração do meu peito.
Não, Alma.
Ele pulsa sempre aqui junto ao meu.
Eu o amo.
Indescritível...
Ele teria sido a melhor escolha.
O quê?
A rocha começa a se mover.
Você me supera.
Nunca ninguém tinha escrito vozes tão bem para mim.
Faz para mim a segunda voz da trompa?
A sexta trompa deve manter a nota si por sete compassos.
- O que é? - Seu filho me chutou.
Ele é tão ativo quanto você.
Ah, é? A maçã não cai longe do tronco!
Divino, Gustav.
Para você, Almschi.
- É preciso tempo! - Vocês vão matá-la!
- Não se preocupe. Falta pouco. - Ninguém pode suportar isso.
Uma menina!
Para você, Gustav.
Putzi! O que foi?
Brincadeira com geleia!
Pare!
Mamãe, o que é isto?
"A"
"A" como em Almschi.
Mas, senhora von Mildenburg!
A senhora não pode determinar onde devo comprar uma casa de veraneio.
Não! Mas aqui ao lado do Mahler, seu ex, comprar uma mansão...
- Isto atesta extremo mau gosto. - Mau gosto?
Deve saber do que fala! A senhora o tirou de mim!
Isto é uma mentira infamante!
Há muito tempo já estava descartada dele!
A senhora é uma vadia!
Sempre soube disso!
A mansão, eu compro! Não me deixo dissuadir pela senhora!
Crianças, venham!
Estamos todos esperando!
Anna, a senhora foi maravilhosa!
Tenham calma!
Anna! Ela não vai acreditar em mim.
Venha! A senhora precisa ver isto!
A senhora nunca vai acreditar!
Isto não é maravilhoso?
Perdão.
O que foi, Almschi?
- Acho que está na hora. - Vou buscar a parteira.
Onde esteve o senhor?
Na água.
Não! Em suas lembranças.
Nos bons tempos.
Ainda crê estar livre da culpa?
Vá buscar as crianças. Tocarei para vocês meu último andamento da Sexta.
Vamos ficar sozinhos, por favor!
Traga as crianças. Rápido!
Culpa?
Eu não sei.
- Meu desespero cresce cada vez mais. - E depois dos bons anos?
- Veio a catástrofe. - O adultério.
Não.
- Senhor diretor, por que renunciou? - Despedido?
- E o que o senhor lucrou com isso? - Como?
- Para a sua campanha difamatória! - Mas sou a favor dele!
Até aqui e não mais adiante! Conhecem as regras da casa!
Você conseguiu muito bem.
O que está dizendo?
Uma vergonha. Colocar Gustav Mahler pra fora. Tinha de tê-lo protegido!
Dar carta branca ao arrogante Roller, dispensar a amante do Imperador.
E defender a música estridente de Schönberg! Isso a impressionou bem?
A posição do outro custou a dele. A maior que um músico pode alcançar!
- Venha, por favor! - Jogado fora... Uma vergonha!
Estamos livres. Vamos para a América!
- Não precisamos mais dos seus conselhos! - Sua cadela!
- Eu sou só para ele, ao contrário de outras certas pessoas. - Venha!
Um cão arrogante.
- O senhor não está no bar. - Cavou a sepultura dele, senhor Roller.
Doutor Roller indicado para as futuras realizações!
- A ópera não é mais divertida! - Discursos e retardatários são proibidos!
Sem vaias, sem mais arremesso de flores.
- Nem mesmo o tenor pode cantar! - As cantoras, ele as tem todas!
Apenas arte!
Obrigado! Isso mesmo, arte!
Gustav Mahler teve em seus dez anos de atividades. Escreva!
De uma empresa malfeita, conseguiu com seu Tristão,
Fidélio, Don Giovanni, fazer uma arte exemplar, que servirá de modelo a todos!
- Um chefe desagradável, ele era. - A Förster-Lauterer ele descartou.
- Mas ela cantou bem. - Ela está no fim.
Agora nosso diretor está no fim.
- E como ficou o dinheiro? - Que dinheiro? - 200 mil coroas de dívidas!
Nunca houve tal coisa.
Eu investiguei. Foi tudo um abuso.
A montanha de dívidas foi um erro de cálculo, um idiota ou um manipulador.
Gustav Mahler foi um bom economista; melhor que ele, a ópera nunca teve.
Sim, posso me lembrar bem da campanha difamatória.
Isso o atingiu tanto assim? Mais que o adultério?
Não, isso não.
- Putzi tem aquilo também. - Não!
Sim!
Ela está dormindo.
Traqueostomia...
A filha endeusada de Mahler, Putzi,
nem tinha ainda cinco anos
quando morreu de escarlatina e difteria.
Depois,
Mahler não pôde mais olhar nos olhos de minha filha Alma.
Por que não?
Eu creio...
Creio que, no fundo do meu eu, pus nela a culpa pela morte da Putzi.
A morte de Putzi foi o "empurrão" para a morte do nosso casamento.
Se vocês dois estivessem próximos, se você estivesse mais perto que eu,
me sobe uma coisa, algo inenarrável, proibido.
Se Putzi não estivesse mais lá...
Oh, Deus!
Ainda crê que o senhor não tem culpa?
Eu não sei mais.
O que disse sua mulher sobre a carta do arquiteto? Isto é a chave.
- Como ela reagiu à revelação? - Eu não sei.
Sim, o senhor sabe! Mas está recalcando isso. Está aqui dentro.
Você! Seu! Mahler!
Tirou de mim toda minha base, de modo que não pude mais me erguer!
Eu tenho medo.
Não é o senhor em sua própria casa!
O recalque, o inconsciente tem soberania sobre o senhor!
Mas o senhor é dependente das informações pobres de seu subconsciente!
Tirou de mim toda minha base, de modo que não pude mais me erguer!
Por isso estive sempre doente! Fez realidade daquela carta!
Eu tinha desistido, vivi só para você! Vivi junto o seu inferno!
Eu permiti me torturar no seu purgatório! E o que ganhei com isso?
O quê? O que eu ganhei com isso?
- Nossa música. - Sua música!
Minha música você confiscou.
Proibiu.
Não sou nenhum gênio.
Mas eu teria descoberto isso por mim mesma.
Minha música
você proibiu com castigo.
Na casa de Mahler há apenas um artista. Um gênio!
E sua boa camarada que tudo engole e se ferra por isso!
Que arranja tudo, a tudo se sujeita!
Sua vida de gênio sofri com você, sendo sua mulher!
E agora
já chega.
Eu me agarrei à tábua de salvação.
Um rapaz
me salvou do afogamento.
Eu o amo e não desistirei dele.
Eu sairei da sua masmorra!
Eu vou deixar você.
Custei a entender que você é casado apenas com a sua obra.
Trabalho, existência brilhante, renúncia aos próprios amigos,
- ambição infinita. - Mas Alma, nós dois queríamos isso.
Por que naquele dia não disse simplesmente "não" diante do altar?
Você roubou o meu casamento.
Viena toda queria me ver.
Estavam todos lá, à tarde,
porque você organizou assim.
À tarde a sala estava superlotada e pela manhã terrivelmente vazia.
Eu queria você, Gustav, como você me queria.
Eu queria um homem como meu pai foi.
Caloroso, com autoridade, com experiência de vida,
com sucesso.
Eu queria você, Gustav.
Mas eu não esperava
que teria que sacrificar por você essa vida promissora e alegre.
De onde da Boêmia vem o senhor realmente?
De Kalischt.
Ah, eu de Freiberg! Quase vizinhos!
Quantos irmãos o senhor teve?
Oito que sobreviveram.
E o senhor?
Onze.
Seis morreram cedo, de escarlatina e difteria.
Naquele tempo havia mais crianças que morriam do que sobreviviam.
Meu irmão Ernst morreu com treze,
de edema pericárdico.
Meu irmão Otto, com 28, matou-se a tiro.
Eu só conheci minha mãe grávida.
A minha tinha o coração doente.
E ela mancava.
Eu amava o seu rosto sofrido.
Eu desejei o mesmo em Alma, algumas vezes.
Sofrida?
O que você me disse certa vez?
Se eu tivesse varíola
e meu rosto estivesse desfigurado,
só assim...
só assim poderia me mostrar o quanto você me ama.
As faces amarguradas de nossas mães...
Você é meu Deus.
Nunca vivenciei tanto estando com você.
Nunca vi outra coisa a não ser você e o seu amor.
Você cumpriu tudo o que prometeu.
Você me puxou para você.
Eu estou... Eu estou na sua música.
Eu continuarei crescendo com ela.
E nada...
nada pode me separar dela.
Você é forte.
Eu sou fraca. Nem posso mais respirar na sua altura.
Por favor, perdoe-me!
Por favor!
Você tem que se completar.
Quero estar com você.
Quero tentar amar você outra vez.
No dia seguinte ela foi para Toblach.
Enviou uma carta e recebeu uma carta.
- Do arquiteto? - Sim.
Ela é atraída por ele.
Pressionador. A carne.
Então eu fui até ela.
Doutor Freud?
São seis horas. Queria ser acordado.
Obrigado.
Meu trem parte pelas dez.
O meu também.
- Mudo em Amsterdã. - Eu também.
Sabe, meu querido senhor diretor Mahler?
Quase me ocorreu
que sua esposa teria arranjado o adultério,
se ele, de fato, não tivesse acontecido,
para abrir seus olhos.
Gustl.
Sigmund.
Sigi.
Uma semana após a visita a Freud,
vi Gustav Mahler de novo em Munique.
Vários colegas dirigentes prepararam a estreia da sua Oitava.
Corais de toda a Alemanha, músicos de numerosas orquestras.
Eu ensaiei os solistas.
Milhares de colaboradores.
Naquela noite em Munique,
numa sala colossal na área de exposição, presenteei-o com o triunfo de sua vida.
Proeminentes estavam lá e o homenagearam.
Entre eles, estavam também o Doutor Sigmund Freud e um rapaz,
que eu, mais tarde, conheci como o segundo marido de Alma, Walter Gropius.
Mahler dedicou a Oitava, após a visita a Freud, à sua esposa Alma.
Depois do concerto, o casal fez uma turnê na América.
Antes, Mahler falou empolgado das composições de Alma que ele publicara.
Ele já apresentava sinais da morte.
A angina, da qual sofria desde a infância,
atingiu-o no coração.
Na América, ele ainda regeu com 40 graus de febre,
teve um colapso e precisou regressar à Europa.
Ele estava tão fraco que em Paris teve de
ser retirado para fora pela janela do trem.
Ele morreu,
enquanto rugia uma tempestade como um furacão.
Na noite de 18 de maio de 1911, em Viena.
A senhora Alma foi proibida pelo médico de participar do funeral.
"Minha amada,
o ensaio da tarde já terminou. Cada nota foi dedicada a você.
Tanto me excitou, como se estivesse de novo sentado na sua cama.
Freud estava certo: você sempre foi a luz para mim e meu ponto central.
E a abençoada consciência aumenta toda a minha sensibilidade ao infinito.
Que agonia, por você não poder mais responder.
Mas tão real como amor redesperta amor, e fidelidade reencontra fidelidade,
enquanto Eros for soberano, tão certo quero conquistar tudo de volta;
o coração que antigamente era meu.
Amanhã é terça-feira, por isso queria mesmo vir.
Por favor, escreva-me, dizendo se quer que eu durma no quarto ao lado.
Sua carta de hoje foi tão amável...
Pela primeira vez, após oito semanas,
sinto de novo esta abençoada felicidade do amor.
Mas, Almschi, tem de me dizer sempre, pois amanhã, sei, não vou acreditar mais.
Agora, boa noite, meu doce encanto.
Telegrafe dizendo quando vem,
minha amada.
Seu Gustav"
Tocaram: Esa-Rekka Salonen e a Orquestra Sinfônica da Rádio Sueca
peças e solos da obra ímpar de Gustav Mahler,
movimento finalizado no verão de 1910.
- Adagio- sua 10ª sinfonia incompleta,
do Adagio da 5ª e do "Ruhevoll" da 4ª Sinfonia.
Legendas em Português: Submarines, subtitling & translation