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L'inquiétude grandit quant au sort du capitaine Alex Drake,
qui a disparu depuis dix heures ce matin.
Elle a été vue pour la dernière fois
partir de South Bank après avoir tenté en vain d'appréhender un tireur.
- L'homme en question, Arthur Layton... - Elle est morte, c'est sûr.
... armé et extrêmement dangereux.
Les recherches pour retrouver Drake continuent
et la police a diffusé une photo du suspect...
Lui, je te parie dix balles qu'il va pas tarder à la rejoindre.
Chut, il t'entend peut-être.
On craint qu'il retienne le capitaine Drake en otage.
Alex Drake a une fille de douze ans...
- Cool. - Jouons au Maillon faible.
Je me demande où elle est.
Rothschild, si je me retrouve avec de la merde sur mes bottes...
On ne risque rien.
Le tunnel 96 est abandonné depuis le début du siècle.
D'après ce plan, un égout débouche directement dans ce tunnel.
- On est dans quel tunnel ? - Le 96. Pourquoi ?
Pas le 69 ?
Je suis sûr que le capitaine Drake s'y connaît en 69.
- C'est quoi, ce bruit ? - J'ai dû me tromper.
J'ai peur que vos heures soient comptées, capitaine Drake.
Courez !
Meeeeerde !
69, 96, c'est facile de confondre.
Certains sont venus des Midlands et du Nord
pour assister au départ de la flotte.
Par une fâcheuse ironie, elle était menée par un navire
que le ministre de la Défense vendra à l'Australie l'an prochain.
Le nouveau porte-avions Harrier est invincible...
Molly, ce n'est pas le genre de comportement que j'attends de toi.
Tu vas devoir faire mieux que ça.
Pourquoi t'es-tu enfermée dans les toilettes ?
Tucker a dit que ma mère était morte.
- Je ne suis pas morte, Molly. - On s'est disputés.
Mlle Mooney m'a dit de venir vous voir.
- J'avais pas envie. - Écoute, Molly.
Quand un professeur te dit de faire quelque chose, tu le fais. Compris ?
- C'est juste que... - Quoi donc, Molly ?
C'est ma mère.
On a eu des nouvelles.
Quelles nouvelles ? Je suis vivante ? On m'a trouvée ?
Je m'appelle Alex Drake.
On m'a tiré dessus et cette balle m'a fait remonter le temps.
Me voilà perdue en 1982.
Je ne peux que me battre, chercher,
et rester en vie.
Je finirai par trouver comment rentrer chez moi.
- Buona sera. - Luigi.
Mes bottes. Bien.
- Il se passe quelque chose. - Quoi ?
Je ne sais pas, mais quelque chose d'important.
- Je pourrais bien rentrer chez moi. - On avait réglé la question.
Vous n'irez nulle part sans mon autorisation,
et je vous la donne pas. Mes bottes.
Le type ne sera pas plus mort si on arrive cinq minutes plus tard.
- Dégage de mon chemin, connard ! - Patron.
Recule, pauvre con, ou je t'étripe !
Je vais les tuer.
Tiens, un pénis géant.
C'est la princesse Margaret !
Que fait-elle à Soho ?
- Sa couturière est ici. - 6e pour la succession au trône.
Gene Hunt ne poireaute pas pour la 6e de la liste.
Misère.
Tous des restaurants, maintenant.
Ça va aller, ma p'tite dame, vous respirez.
- Quoi ? - Ce sera pas long, ma p'tite dame.
Ils m'ont trouvée ? Que savez-vous de moi ?
Rien, mademoiselle.
Rothschild, on a un cadavre, si ça vous dérange pas.
Merci.
Bordel de nouille !
Un être humain vient de perdre la vie. Un homme, comme vous.
Voilà ce que j'appelle être bien monté.
- On l'a identifié ? - Non, chef.
Vous deux, allez parler à la femme qui nous a appelés.
Asphyxie autoérotique.
En s'étranglant, ses neurones libèrent du glutamate.
Pour éviter l'overdose, le cerveau libère un récepteur.
Ces récepteurs donnent un sentiment d'euphorie.
Je savais pas que vous aviez un doctorat en masturbation.
Il faut éjaculer et relâcher le noeud. Visiblement...
ça ne marche pas toujours.
Je l'ai trouvé en ouvrant ce matin.
Quel con, mourir au beau milieu de mon établissement.
Un être humain vient de perdre la vie.
Un homme, comme vous.
- Vous savez qui il est ? - Non. Vous allez m'obliger à fermer ?
On peut pas laisser les pervers foutre le bordel.
- Pas même à Soho. - Je vous en prie.
- Combien ? - Je vous branle tous les deux.
On accepterait peut-être un don au foyer de la police
pour les SDF.
Je veux pas d'argent, Ray.
Les putes et les ordures qui bossent ici se font plus que nous.
Les flics, tous des enfoirés.
Vermine !
Quelqu'un a dû l'aider à le ligoter.
Les victimes d'asphyxie autoérotique sont souvent de jeunes hommes seuls.
On a trouvé dans la ruelle.
Souvent, mais pas toujours.
- La pirate ? - On la cherche.
- Ce n'est pas habituel. - Affaire classée.
Une pute lui astiquait le manche et il a claqué sur place.
La pute a flippé, s'est barrée par Berwick Street en perdant le Polaroïd.
- Un accident ? - Ça aurait pris une heure à Columbo.
Tu vois cette femme, là-bas ?
Je l'ai su dès la première fois que je l'ai vue.
Magnifique.
Gentille. Intrépide comme un lion.
Moi, je vois que Shaz.
Viv,
ramène tout le monde.
Le superintendant Mackintosh va venir nous parler.
On le voit pas souvent.
Je vais enfin rencontrer Supermac.
- Qu'est-ce qui se passe ? - Le mort du strip club.
- Oui, quoi ? - C'était l'un d'entre nous.
Agent de police Sean Irvine.
Diplômé de Hendon avec les honneurs.
On parlait de le monter en grade à la PJ.
Il allait être un de vos collègues.
Pourquoi vous nous dites ça ? Il s'est étouffé dans un strip club.
Le jour où nos collègues de l'armée se préparent à défendre leur pays,
la mort d'un officier dans de telles circonstances ne me réjouit pas.
Les journaux vont se déchaîner.
Pourquoi un jeune agent au brillant avenir a-t-il commis
un acte sordide dans un quartier sordide ?
Un des avantages du métier.
Parce qu'on l'a déçu.
Parce qu'il a fait ses classes de flic
dans un monde qui tolérait qu'on dépasse les bornes.
Je sais, c'est dur pour vous.
La ville grouille d'argent et de nouveaux criminels
et on est censés maintenir l'ordre en fermant les yeux.
Mais c'est un nouveau monde et on ne peut pas revenir en arrière.
C'est bien dommage.
L'époque où le boucher nous offrait une tranche de boeuf
pour nous remercier de faire notre boulot ? Terminée.
L'époque où vous demandiez à un ami de déchirer un PV ?
Terminée.
On peut se morfondre dans la nostalgie et finir amer,
ou bien on peut entrer dans ce nouveau monde.
Je suis policier. C'est mon métier, ma vie.
Alors sans hésiter, je m'adapterai.
Mais désormais, tout est soit noir, soit blanc.
Je trace la limite.
Ce qui est arrivé dans le passé y reste.
Mais ce qui arrivera à partir de maintenant...
Vous êtes soit avec moi, soit contre moi.
C'est un plaisir, monsieur. On m'a beaucoup parlé de vous.
- Et moi de vous, Alex. - Oui, oui, on abrège.
Je veux que sa veuve l'apprenne par vous en personne, Gene.
- Pas par un bleu. - Bien, chef.
Il faut aussi informer ses collègues. Surtout son équipier.
Mes gars s'en occuperont.
Et le commissaire en chef a reçu un appel du Palais.
Buckingham ?
Apparemment, la princesse Margaret était chez sa couturière
quand un homme avec un pénis géant en plastique est passé devant sa voiture.
Trop de Scotch ?
Et un officier de police vulgaire lui a bloqué le passage.
Aucun respect pour les anciens. Y a des gens, je vous jure.
Irvine devait nettoyer Soho.
- Au lieu de ça, Soho l'a corrompu. - On réglera cette affaire, monsieur.
Minute, Rothschild.
J'ai rarement hâte d'annoncer à une femme qu'elle est veuve.
- Les choses bougent. - Ça, c'est l'indien d'hier soir.
Allez, c'est notre boulot.
Il n'est pas comme ça.
On a tous nos peccadilles. Ça fait pas de lui un monstre.
C'était le mari le plus aimant qu'on puisse imaginer.
Sauf qu'il était marié à ce boulot merdique.
Il bossait non-stop ?
Ce n'est pas un boulot, c'est une maladie, et ça l'a tué.
Vous pouvez pleurer.
- Paraît que ça se fait. - Je vous emmerde.
Il vous a déjà demandé de réaliser des fantasmes sexuels ?
De vous habiller en écolière, en contractuelle ?
- Jamais ! - En princesse Leia ?
- Elle a dit non. - Non, pas Sean.
Kevin était avec lui ?
Kevin Hales, son équipier.
Deux de nos meilleurs officiers sont avec lui.
Salut. Tu es bien Kevin Hales ?
Oui, pourquoi ?
Le meilleur pote de Sean Irvine ?
Il est mort.
Dans un strip club de Soho.
Habillé en femme.
- Sean est mort ? - Oui.
Pas d'argent en plus qui traînait ?
- Qu'insinuez-vous par là ? - Qu'il bossait dans le vice.
On vivait de son salaire de policier, si on peut appeler ça vivre.
Il est blanc comme neige.
Alors que je l'attendais ici avec les enfants,
il serait mort dans un strip club ? Non.
- Comment allait votre couple ? - Il nous aimait, moi et les enfants.
Vous l'avez jamais chopé la main dans votre tiroir à culottes ?
Je vais vous montrer quelque chose qui sera...
- pénible à voir. - Oh, non.
Mais il faut faire la lumière sur la mort de votre mari.
Blanc comme neige.
Reconnaissez-vous la femme sur la photo ?
Certes, les épouses sont toujours les dernières au courant,
mais elle avait vraiment l'air sûre de le connaître.
Comme disait le grand Charlie Rich,
les portes fermées cachent bien des secrets.
Écoutez.
Un flic qui prend son pied en faisant Tootsie devant des tapineuses,
ça fait honte à toute la police, donc on passe à autre chose.
On connaît jamais personne.
Le grand mensonge, c'est de faire comme si.
Vous ne parlez jamais de Mme Hunt, hein ? L'ex-Mme Hunt.
Eh non, jamais.
C'est le lieu d'un crime !
La gérante nous a gentiment demandé de la laisser ouvrir.
- La fille qu'on cherche danse ici. - Cherchons-la en coulisse, alors.
Un jour, j'irai à un déjeuner de la Femme de l'Année.
Arrêtez vos grands airs, je vous vois bien agiter vos lolos là-haut.
- Dans vos rêves. - J'espère bien.
En voilà qu'on voit pas souvent à la fourrière.
Fais gaffe, elles ont toutes des morpions.
C'est elle.
On l'arrête ?
Décidément, toujours pressée.
Allez, Long John Silver de mes deux, on t'embarque.
Eh, vous. Ramassez ce mouchoir, et à la poubelle !
Lâchez-moi !
Une strip-teaseuse borgne amatrice de photo.
J'ai mes deux yeux. C'est juste un déguisement.
C'est donc bien vous ?
- Oui. - Vous le connaissiez bien ?
Non. Apparemment, il regardait mon strip-tease.
- Il a voulu faire des trucs en privé. - Qu'avez-vous répondu ?
J'ai dit non.
Il a dit qu'il était policier et qu'il valait mieux le satisfaire.
Alors j'ai dit d'accord, mais juste pour le regarder.
- Faire quoi ? - Prendre des photos.
- Et une pour l'album. - Je peux y aller ? Je sais rien.
C'est un policier qui est mort.
Il est d'où, ton accent ?
Hyde. Une fille de Manchester.
Fallait le dire. Chris !
On peut continuer ?
Je vous jure, il était vivant quand je suis partie.
Cette jeune dame vient de Manchester.
Va lui chercher du thé et un biscuit. Tu aimes quels biscuits ?
Les Garibaldis.
- Je peux vous aider ? - Je veux voir Hunt.
Le commissaire Hunt est sorti. Si vous voulez, je peux...
Non, tout de suite !
Vous nous dites bien toute la vérité ?
Pourquoi t'es venue t'exhiber devant des pervers de la capitale, Sal ?
- Je veux être actrice. - Elles disent toujours ça.
Je suis vraiment désolée de ce qui est arrivé.
Allez, file, Sal.
Et les strips, c'est fini. Brave petite.
Judi Dench a pas eu besoin de se désaper pour réussir.
Je me trompe ?
Non, je ne crois pas.
Merci.
M. Hunt...
Vous direz rien à ma mère, hein ?
Non, ma belle.
Et voilà. Un jeu sexuel qui a mal tourné. Affaire classée.
- Quoi ? - C'est tout ?
J'ai vu du bacon griller plus longtemps que ça.
- Voilà que je parle comme vous. - On laisse partir la pute ?
Pas une pute, Ray, une actrice.
Viv à la radio. Le pote du flic mort veut vous parler.
On dit que vous êtes une légende. Agissez comme tel.
Tu voulais me parler, parle.
Je vous laisserai pas salir la mémoire de mon meilleur ami.
Il avait qu'à pas s'habiller en balayeuse dans un club de Soho.
- Quel genre d'homme était Sean ? - Le meilleur.
- Mon meilleur ami. - Il couchait avec les filles ?
Il est mort. Qu'est-ce que ça change,
de l'humilier comme ça ? Je demande juste...
Ma compassion pour la mort de ton ami est en train de partir en fumée.
- Que voulez-vous que je dise ? - La vérité.
Il s'enfonçait un peu plus que la normale, c'est tout.
Il couchait donc avec les filles.
C'est un des avantages quand on bosse à Soho.
Tout le monde le fait.
Mais vous traînez un collègue dans la boue !
- Pensez à sa femme. - Pas d'insolence !
Comment ça, il s'enfonçait ?
Je sais pas exactement, je lui ai demandé de ne rien me dire.
Mais il devenait de plus en plus... agité.
Nerveux.
Plus moyen de l'empêcher de voir les filles,
c'était comme une drogue.
Jeu, set et match pour Gene Hunt.
Il souriait comme le chat du Cheshire.
- N'importe quoi ! - Tu vois pas que ça rabaisse la femme ?
- Bof, elles sont payées. - J'étais là-bas pour le boulot.
Il a dit qu'il aimerait bien te voir sur scène
agiter tes pompons.
Non, j'ai dit que...
tu serais aussi jolie qu'elles si t'étais strip-teaseuse.
Mais t'en es pas une, parce que ça te rabaisserait.
Va donc te branler.
Le flic est obsédé par les putes, aime se travestir,
demande à une fille de mater, elle s'en va, il meurt, basta.
Demande au légiste d'analyser le sang d'Irvine.
Oui, patronne. Chef.
C'était un accident, Rothschild.
Ray, renseignez-vous sur Ruth Irvine. Voyez quel genre de femme elle est.
- C'est réglé, Gene ? - Presque, restent des détails.
Bien. Faites ça vite et sans bavure, que le moral reste bon.
On appelle ça le respect. Cherchez dans le dico.
Femme, la trentaine, blessure par balle à la tête.
Que s'est-il passé ?
Alpha, Victor, Lima, One.
Envoyez une équipe d'urgence.
Arrêtez de faire peur au chien, Rothschild.
Luigi, cette journée est des plus bizarres.
Après des mois sans rien, je crois qu'aujourd'hui,
quelqu'un m'a trouvée. Peut-être un clochard, près de la rivière.
C'est dangereux par là.
Mais ça veut dire que je suis vivante.
Tous ces mois ne sont que des secondes. J'entends des voix par d'autres voix.
Comme Rod Hull et sa marionnette Emu ? J'aime beaucoup.
- Il va se passer quelque chose. - En effet !
Scaloppini de veau.
Vous me gâtez.
Je le cuis dans ma sauce spéciale.
La sauce de ma mère.
Pas pour les autres.
Les perles avant les pourceaux, hein ?
- Bon appétit, signorina. - Merci.
- Je peux vous parler ? - Ça peut attendre que j'aie mangé ?
C'est Shaz. Elle me snobe.
Pourquoi ?
Elle dit que j'aime voir les filles nues.
Et c'est vrai ?
- Elle dit que ça rabaisse les femmes. - Elle a raison !
J'y peux rien si ça me plaît quand je vois une femme se déshabiller.
Essayons de retourner le problème.
Ça te ferait quoi si Shaz regardait des hommes faire un strip-tease ?
Un strip-tease d'hommes ?
Les femmes veulent pas voir ça !
Laisse-moi finir mon dîner tranquille,
et je réfléchirai à une solution pour Shaz et toi.
Merci, patronne. Chef.
- C'est bon ? - J'aimerais bien le savoir.
- C'est votre faute. - Quoi donc ?
Prenez votre veste, on file à la morgue.
J'avoue que ça ressemblait à une simple affaire d'asphyxie autoérotique.
Je pensais être rentré pour regarder Russell Harty.
- Abrégez, elle a faim. - C'était un sacré moment.
Sur votre suggestion, capitaine Drake, j'ai farfouillé son sang.
Quel moment ?
Russell Harty et Grace Jones. Une pédale et une gouine.
J'ai trouvé du trichloroéthanol.
- Hydrate de chlorate métabolisé. - Précisément.
- Hein ? - Drogue du viol.
- On se calme. - Parlez normalement !
On lui a drogué son verre.
Des bleus aux épaules,
des écorchures aux poignets, comme si on l'avait maintenu par la force.
C'est aussi mon avis. Vous êtes douée.
Il pouvait encore lutter quand ils l'ont habillé en femme.
Autant qu'on sache, seule Sally était là.
Il est grand, ça demande de la force.
Je commence à sentir un bon gros mensonge puant.
Grace Jones est lesbienne ?
- Quelle est la cause de la mort ? - Étouffé par son vomi.
Une overdose d'hydrate de chloral peut causer convulsions et vomissements.
Soyez très clair : un policier a été assassiné ?
Il semblerait.
Tu m'as menti, ça me déçoit.
- De quoi vous parlez ? - Le policier a été tué.
- Tué ? - Et vous l'avez vu vivant en dernier.
- Je vous ai tout dit. - J'appellerai pas ta mère.
J'irai la chercher à Manchester et je la ramènerai.
Qu'elle voie sa petite fille agiter ses lolos devant la crème des pervers.
- Vous feriez pas ça. - Parle !
Le type m'a demandé de prendre des photos de lui.
J'ai dit non, mais il m'a payée. C'est tout.
- Je dirai rien de plus. - Je me suis mal fait comprendre ?
Il y a des choses bien plus effrayantes que vous, M. Hunt.
Ça va pas, Rothschild ? Encore une crise ?
Elle s'est pris une balle ! Par là ! Allez-y !
- Je suis pas une mauvaise fille. - Non, t'es pas une mauvaise fille.
Je veux juste être actrice.
Tu seras actrice. Arrête de parler maintenant.
Reste avec moi, Sally, allez.
Vous le direz pas à ma mère ?
Non, je lui dirai pas.
Il faudrait une pancarte dans toutes les gares du nord
qui dit que les rues de Londres sont pavées de merde.
Pourquoi tuer une gosse ?
Que pouvait-elle savoir qui vaille qu'on la tue ?
Je ne vois pas ce que je fais dans cet enfer.
Je n'en sais vraiment rien.
Je sais pourquoi vous êtes là, Rothschild.
Suffit de me demander.
Pourquoi ? Pourquoi suis-je ici ?
Pour la même raison que moi.
Pour maintenir l'ordre dans les rues
et trouver l'assassin de cette fille.
Ray a parlé aux voisins de la veuve éplorée.
Elle a menti sur son alibi. Elle a menti à l'oncle Gene.
- Attendez là, vous deux. - Elle a quand même perdu son mari.
On s'est foutu de moi, j'aime pas ça.
N'y allez pas comme un éléphant dans un magasin de porcelaine.
Bonjour. C'est ici, les porcelaines ?
Comment osez-vous ?
Mettez votre culotte, je vous embarque.
Pas besoin d'entendre ça. Restez là.
Ils vont enterrer leur père !
Réservez la tombe d'à côté, je vais vous enterrer.
Résumons les faits une dernière fois.
On a trouvé votre mari mort dans un strip-club de Soho.
- Un peu de respect ! - Je respecte pas les menteuses !
Fringué comme une drag-queen et étouffé dans son vomi, assassiné.
On avait un témoin mais elle est morte également.
Une gentille fille.
Son sang arrose maintenant le macadam d'une ruelle de Soho.
- Pourquoi vous me dites ça ? - Vous voulez mon avis ?
Votre mari fricotait avec la racaille de Soho.
- Je refuse de croire ça. - Vous l'avez découvert.
Vous l'avez fait tuer et fait croire à un accident.
Vous avez compris que Sally allait cracher le morceau,
et vous l'avez fait tuer aussi. Elle est morte dans mes bras !
Une petite fille terrifiée, loin de chez elle.
Pourquoi avoir menti sur le fait que vous étiez chez vous ?
- Je ne peux pas... - Je veux la vérité !
Vous ne les avez pas tués, n'est-ce pas ?
Que cachez-vous ?
Charlie !
Ne t'en fais pas, c'est fini.
Un mot ?
- Que vous a-t-elle dit ? - Des mensonges.
Elle n'a pas d'alibi le soir du meurtre de son mari.
Elle en a un.
Ruth n'était pas avec ses enfants, car elle était avec moi.
- Avec vous ? - Oui, avec moi.
Dans mon lit.
Vous aviez une liaison avec Ruth Irvine ?
Je n'en suis pas fier.
Vous couchiez avec la femme d'un subordonné ?
Mme Irvine n'est pas une suspecte concernant la mort de son mari.
Vous allez parler à ses obsèques ?
On ne choisit pas qui on aime.
Vraiment, monsieur ?
Ça ne change rien à notre but.
Je veux nettoyer Soho, je veux l'assassin de mon policier.
Veuillez m'excuser.
On ne connaît jamais personne. Qui a dit ça, déjà ?
Sean Irvine arpentait les rues mal famées de Soho
pendant que son supérieur se tapait sa femme.
Il a parlé d'amour.
On s'est renseignés sur Sean Irvine.
Tout le monde l'appréciait.
Les filles disent qu'il a jamais profité d'elles.
- Ripou ? - Rien qui le prouve.
Ce qui confirme les dires de sa femme.
Le seul à dire qu'Irvine était passé dans le côté obscur est Kevin Hales.
- Qui est venu exprès nous le dire. - Allez chercher.
"Félicitations, ils vous ont trouvée."
Rothschild ?
Venez ici.
C'est quoi, ce truc ? Ça veut dire quoi ?
"Pont de l'Alma" ? Je ne sais pas.
Vous êtes la seule ici à écrire du français.
- Je ne l'ai pas écrit. - Où est Hales, bordel ?
Mais ça me dit quelque chose.
La mort de ton ami a été traumatisante pour toi.
Même si tu m'as dit qu'il était un peu pervers.
Non, pas pervers.
Ce qu'il faisait en privé ne faisait de mal à personne.
À Soho, rien n'est noir ou blanc.
- Sauf votre ami Sean. - Pardon ?
Il était blanc, n'est-ce pas ? Il était honnête.
Je n'ai pas dit qu'il était malhonnête.
La question est, est-ce ça veut dire que tu es noir ?
- Je ne comprends pas. - Tu dis que ton meilleur ami
rackettait les filles, mais on sait que c'est faux.
Si vous le pensez, tant mieux.
Où étiez-vous la nuit où Sean a été tué ?
Je n'étais pas en service. Lui non plus.
- J'étais au stade de Stamford Bridge. - Seul ?
Non, avec 30 000 personnes.
Et l'autre soir ?
- Quel soir ? - Le soir où la fille a été tuée.
J'étais en cellule.
Que faisiez-vous dans une cellule ?
J'avais bu, j'étais éméché.
Je me suis bagarré avec un mac à Soho.
Ça ira sur votre dossier.
Il n'y a pas eu de poursuites.
- Je vérifierai. - Faites donc, monsieur.
Je vais retourner ta vie dans tous les sens.
Je ne prétends pas être le flic parfait.
Mais je n'ai pas tué mon ami et je n'ai pas tué cette fille.
Hors de ma vue.
- Que pensez-vous de Mac maintenant ? - Je le trouve très séduisant.
Et il met la police sur la bonne voie.
Et il a parlé d'amour dans un commissariat.
Que Dieu me vienne en aide.
Et vous, que pensez-vous de lui ?
- Vous voulez quoi ? - Vous parler.
Prenez un rendez-vous.
Vous parler là où les murs n'ont pas d'oreilles.
Après l'interrogatoire, j'ai trouvé ma maison sens dessus dessous.
- On s'en fout, voyez la police locale. - Vous ne m'aimez pas beaucoup.
Votre mari est mort en service pendant qu'un autre homme vous tringlait.
Sean était un homme aimant et honnête.
Épargnez-moi les larmes de crocodile.
Lâchez donc votre morale d'écolier et écoutez-moi une seconde !
Il ne manquait rien, car ils n'ont pas trouvé ce qu'ils cherchaient.
Quoi donc ?
Le journal de mon mari.
Avant, il le mettait sur une étagère de la cuisine.
Mais il y a quelque temps, il l'a caché sous le plancher.
- Il a dit pourquoi ? - On risquerait moins de le trouver.
Il contient peut-être quelque chose de significatif.
C'est votre métier, non ? Trouver ce qui est important.
Vous avez déjà été amoureux, M. Hunt ?
La fois où Wendy Barton m'a laissé mettre une grenouille dans sa culotte.
Parfois, l'amour est noir et dangereux
et vous laisse avec une piètre opinion de vous-même.
Trouvez les assassins de mon mari.
Je vous en prie.
Je m'en fous si votre femme vous quitte.
Un homme est mort dans ce club et on doit savoir qui était là.
Allez-lui parler, alors, parce que vous venez au poste.
C'était pas encore un double meurtre.
Dites-moi ce qui s'est passé.
La même chose que tous les soirs. Je vous l'ai déjà dit.
C'est des clients.
Ils payent, se branlent un coup sous leur imper et s'en vont.
C'est écoeurant.
Oui, vous devriez avoir honte.
Pourquoi les femmes devraient être traitées comme des objets ?
Il y a deux pages entières. "KH".
- £40, £80. Beaucoup de paiements. - Pourquoi il payait Hales ?
Peut-être qu'il notait les paiements que recevait Hales.
Supposition.
Il doit y avoir quelque chose juste sous notre nez.
Regardons le matin de dernier jour de sa vie.
"10 h, association Soho."
- "Midi, SM." - Sadomasochisme ?
Ça expliquerait pourquoi il est mort fringué comme ma tante Sheila.
- Je retourne au club. - Pourquoi ?
On a pu rater quelque chose.
Démarrez la photocopieuse.
Pourquoi elle marche jamais ?
Traumatisée depuis que la comptable a photocopié son cul à la fête de Noël.
Elle avait eu sa dose de brandy, hein ?
T'as encore la photocopie de son cul ?
Et voilà.
Je dois mettre le zoom au maximum.
Comme Harrison Ford !
- J'en étais sûr. - Je le vois.
- Je vois rien. - Je cherche quoi ?
Vous voyez, ce visage ? Kevin Hales.
J'ai réussi.
Je suis rentrée chez moi.
Il y a quelqu'un ? Je suis réveillée.
Molly ?
J'ai survécu à la balle.
Ma fille est-elle ici ?
Vous me décevez un peu.
Le grand inspecteur qui flanche sur un indice évident.
Que se passe-t-il ?
Pont de l'Alma. Ça ne vous dit rien ?
- Quoi ? - La rose vous a plu ?
J'ai découvert votre secret, Alex, vous n'êtes pas chez vous.
Je suis chez moi.
1982.
Vos amis ne doivent surtout pas rater ça.
Viendront-ils à votre secours s'ils vous entendent crier ?
Rien de tel que la douleur pour délier les langues.
J'ai beaucoup entendu parler de vous, Alex.
Dites-moi ce que vous faites ici. Je sais que ce monde n'est pas le vôtre.
Ici le capitaine Alex Drake !
Aidez-moi !
Au secours !
Rothschild, où êtes-vous ?
Aidez-moi !
- Chef ? - Capitaine Drake, parlez !
Aide-moi !
Rothschild !
Sa tension chute, je m'en occupe.
Voies respiratoires OK.
Vous êtes avec nous ?
Alex, vous m'entendez ?
Où êtes-vous ?
Que faites-vous ici ?
Pupilles dilatées.
Rothschild !
Dites-moi !
Ce n'est pas fini, Alex.
Patron.
Alex ! Réveillez-vous !
Allez, réveillez-vous !
Je suis morte ?
Si je suis Saint-Pierre, oui.
Mais ça m'étonnerait beaucoup, pas vous ?
Quelqu'un s'est donné bien du mal pour vous faire peur.
Je sais.
Vous attirez les cinglés.
- J'ai remarqué ça, chez vous. - Oui, moi aussi.
On a vérifié l'alibi de Kevin Hales le soir où Sally a été tuée.
Il a dit être en cellule, mais j'ai lu le rapport.
Un ami l'a libéré après cinq minutes.
- Allons le chercher. - Vous en faites pas.
Ray et Chris s'en occupent.
Patron ?
On est devant l'immeuble de Hales. Le salopard nous tire dessus.
On a appelé les renforts.
Une simple arrestation, merde !
Il a commencé avant qu'on arrive.
Pourquoi, s'il ignorait qu'on allait venir ?
Sais pas, m'en fiche.
- Vous allez où comme ça ? - Je viens avec vous.
Increvable, hein ?
- Baissez-vous ! - Où est Hales ?
- Là-haut. - Il a tiré sur ma voiture.
T'as tiré sur ma voiture, salopard !
Laissez tomber les renforts, on peut lui régler son compte.
Ça va, chef ?
- Oui, Chris. - Tapette.
Allez, bande d'enfoirés ! Venez me chercher !
Venez !
- Mettez-vous à l'abri ! - Rentrez chez vous !
- Il est soûl. - Il est mort.
- Rangez ça. - Il va tuer quelqu'un.
- C'est déjà fait. - Voilà, donc je le descends.
Laissez-moi lui parler.
- Je vais le faire. - Quoi ?
Vous êtes traumatisée par le Docteur La Mort.
- Mais vous n'y connaissez rien. - Je vous ai observée, pas bien dur.
Suffit de faire comme si je m'intéressais à leur vie pourrie.
C'est un peu plus subtil que ça.
Je sais que t'as tué ton pote et du coup, tu te sens mal.
Mais mieux que lui, forcément.
Arrête de t'apitoyer sur ton sort et conduis-toi en homme !
L'enfoiré.
C'est ce qu'il veut ! Un homicide précipité par la victime.
Parlez normalement ou je vous flingue !
Suicide par police interposée.
Il a tué son ami, il a des remords, c'est la fin qu'il veut.
- Je propose qu'on la lui donne. - Les renforts sont là.
Rotshchild !
Allez, bande d'enflures, venez me chercher !
Kevin ?
Je n'ai jamais connu Sean.
Vous méritez pas de dire son nom.
C'est ce que j'ai cru comprendre.
C'était un bon flic et un honnête homme.
C'était mon ami.
Que s'est-il passé ?
Allez, venez !
Kevin, que s'est-il passé ?
Je l'ai tué.
J'ai pas fait exprès.
Il savait que j'étais ripou et il a dit qu'il me dénoncerait.
J'ai eu l'idée de prendre des photos de lui
pour l'obliger à se taire.
Vous ne vouliez pas le tuer.
C'est important.
J'ai payé la fille,
je suis retourné à l'intérieur et il était mort.
Il s'était étouffé.
Oui, nous savons ça.
Mais vous avez tué Sally.
Ne décevez pas Sean encore une fois.
Faites qu'il soit fier de vous.
Baissez votre arme.
Lâchez-la.
Posez-la par terre.
Pardon, Sean.
Allez-y.
Police. Éloignez-vous du fusil.
Tournez-vous, Kevin.
Nous vous arrêtons pour le meurtre de Sean Irvine et Sally Jason.
C'est comme un rêve érotique dans un magasin hi-fi, sa piaule.
C'est quoi, ça ? 50 % pour les macs, 10 % pour toi ?
Vous auriez fait pareil, la légende.
Bonne journée, tueur de flics. Hors de ma vue.
Bon ! Qui veut une télé ?
- Soufflez. - Mettez-vous-le où je pense.
J'ai dit, soufflez là-dedans.
Vous n'êtes pas soûl.
Je ne suis qu'un galet sur la plage.
Je ne suis rien.
Nous sommes partout.
Partout.
Embarquez-le.
Il a avoué. Il est sur le Polaroïd.
Si vous permettez, je vais boire un coup.
Il n'est pas innocent, mais pourquoi feindre d'être soûl ?
Je sais pas. Tout doit avoir une raison ?
On veut peut-être faire croire qu'il agissait seul.
On a pu lui dire de se faire passer pour soûl et d'avouer.
Et "on", ce serait qui ? L'infirmière Ratched ?
Sadomasochiste, on l'a déjà dit.
Mais il ne l'était pas. C'est ce que Hales voulait faire croire.
"Entretien avec SM. Bien passé."
Supermac.
Il a vu Sean le dernier jour de sa vie.
Normal qu'un superintendant parle avec un agent,
surtout s'il allait monter en grade.
Mais c'est moins normal de le cacher aux enquêteurs de son meurtre.
Non, ça suffit.
Laissez Mac en dehors de ça.
Entretien avec Sean Irvine
C'est votre supérieur et vous fouillez dans son bureau !
- Pourrait-il être ripou ? - Non !
- Pourquoi gommer l'entretien ? - Ça prouve rien.
Peut-être que oui, peut-être que non. Allons lui demander.
Chris ? Qu'est-ce que tu fous ?
Je vous arrête pour être la femme la plus charmante que je connaisse.
Tu dérailles ?
- Qu'est-ce que tu fais ? - Qu'est-ce qu'il fait ?
Il fait un geste merveilleusement post-moderne.
Le full monty, jusqu'au bout.
Je fais confiance à Mac.
Il dit que tout est noir ou blanc. Et s'il était noir ?
Si Mac avait quelque chose à voir avec la mort de Sean Irvine,
tout ce en quoi je crois serait faux.
Bienvenue dans mon monde.
- Il a pété un câble. - C'est horrible.
Pardon, Mama.
Tu avais de grands espoirs pour moi.
Mon Dieu.
M. Hunt, c'est pour vous.
Envoyez-les bouler, je bois.
C'est un certain Mac.
Entrez.
Et capitaine Drake.
Sale affaire. Je vous remercie tous les deux de l'avoir réglée.
Si elle est réglée.
Sean Irvine serait venu vous voir le jour de sa mort.
Irvine ? Je ne crois pas.
C'était dans son journal, que quelqu'un voulait détruire.
- Il a dû se tromper. - C'était aussi dans votre agenda.
Comment le sauriez-vous ? Il est dans un tiroir fermé à clé.
- J'ai forcé la serrure. - Vraiment ?
Elle avait ses raisons.
Mieux vaut éclaircir ce malentendu sur-le-champ, Gene.
Un Scotch ?
Quant à vous, capitaine Drake...
Si vous posez encore vos jolies mains sur mes affaires personnelles...
Je vous les couperai.
Fermez la porte, Gene.
Je parle très simplement de succès.
Une simplicité, je l'espère, très britannique.
La fleur vous a plu ?
Comment êtes-vous entré ?
Comptez-vous être mon alliée ou mon ennemie ?
Je vais raccrocher.
Pont de l'Alma. Vous n'avez toujours pas compris ?
J'étais aux funérailles, je retenais la foule en deuil.
Pont de l'Alma !
Le tunnel où elle est morte !
Vous vous rappelez où vous étiez le jour de l'accident ?
- Mais c'était en 1997 ! - Plus d'une décennie sans elle.
Elle n'est pas encore morte ! On est en 1982 !
Eh oui.
Sous-titres : Nathbot ~ bufgelfly ~
Attention spoilers...
On veut le corps de Jed Wicklow.
Vous entravez une enquête. C'est un délit.
Laissez-moi m'en occuper.
Vous, au milieu de manouches ?
Ils feraient un piège à lapin de votre culotte.
- Sans Gene, l'enfant aurait été blessé. - Je n'ai pas vu d'enfant.
Je vous rappelle que je suis un gentil.
- Vous êtes dans mon camp. - Ça ne sera jamais mon camp.
Je ne veux pas voir votre chaise se libérer. Vous savez quoi faire.
Corruption ? Pardon, Drake, vous m'accusez d'être corrompu ?
Vous êtes pourri jusqu'à la moëlle ! Confiez-vous à moi.
Faites-moi confiance.
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