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J'ai parlé au préfet.
Je veux des arrestations. Oubliez le reste.
Ça fait des semaines que ça me taraude.
Moi aussi. Mais je ne savais pas que vous vouliez.
- Que se passe-t-il ici ? - On sait que Mac était impliqué.
Mac est ripou, mais pas idiot.
Vous connaissez le marché, Jarvis. Vous devez rester discret.
Il a fallu que vous le fassiez. Mac est à cran, maintenant.
C'est scandaleux !
J'ai pourtant été clair, capitaine. Avec moi ou contre moi.
Il est plus honnête et courageux que vous le serez jamais.
- Votre loyauté vous fait honneur... - Arrêtez le baratin !
Tout est fini.
Opération Rose...
Elle va commencer.
Et voilà, tu vois ? De la magie.
Ça t'a rendu heureux ?
- Pas vraiment. - Pourquoi ?
Parce que je suis un peu triste aujourd'hui.
Qu'y a-t-il, Orville ?
Je suis tout tristoune.
Tu es triste ? Pourquoi ?
Parce que je m'inquiète beaucoup pour Alex.
Je crois qu'elle va mourir.
Ne t'inquiète pas, elle ne va pas mourir !
Elle est à l'hôpital. À son arrivée,
deux beaux bouquets de fleurs l'attendaient.
- Je sais. - Ça ne t'a pas rendu heureux ?
Tu devrais être heureux.
Tu devrais ! Je suis arrivée à l'hôpital !
Je vous l'ai dit, je refuse d'être mêlée à ça.
Une vraie fille !
Votre permis, please.
Va donc emmerder les gendarmes frenchies.
On en a marre de ta tronche !
Bon voyage, crapule.
J'espère que vous êtes tous fiers de vous.
Ça détruit les spermatozoïdes, tu sais. C'est prouvé par les médecins.
C'est des conneries.
Shaz a dit qu'elle comptait bien avoir des enfants.
Vous avez vu, patron ? C'est sur Mac et Jarvis.
C'est comme s'ils accusaient chacun d'entre nous.
TOUTE LA POLICE CORROMPUE ?
Pourquoi ces demeurés congénitaux n'emmerdent pas quelqu'un d'autre ?
Les mimes, par exemple.
Un jeune m'a même gueulé dessus ce matin, juste parce que je suis flic.
Les mimes ?
Ouais, avec leurs...
Qu'ils trouvent un boulot !
Vous croyez que la presse connaît l'opération Rose ?
S'il quelqu'un doit chercher des infos, c'est nous, pas eux.
En attendant, faut leur clouer le bec avec une grosse arrestation.
Cambriolage, 2 Stanley Road. Patron, vous êtes pas loin ?
Stanley Road ?
Envoie les uniformes, Viv.
- C'est Bryan ! Vite, allons-y ! - Qui est Bryan ?
- Le père de Pete. Démarrez ! - Qui est Pete ?
Le père de Molly. On doit aller chez les Drake !
Me dites pas qu'ils ont le malheur d'être de votre famille.
Dans le genre bizarre, ça va être énorme.
Ça nous changera vachement.
Je m'appelle Alex Drake.
On m'a tiré dessus et cette balle m'a fait remonter le temps.
Me voilà perdue en 1982.
Je ne peux que me battre, chercher,
et rester en vie.
Je finirai par trouver comment rentrer chez moi.
Bryan, ça va ?
Trop tard.
On suivra avec la voiture. Bryan ?
Il ne vous entend pas.
Je suis vraiment désolée.
Si j'avais pris le temps d'y penser, j'aurais pu faire quelque chose.
Ça fait un peu Martina Navarata... La nana qui fait du tennis.
Je sus vraiment désolée.
Qui êtes-vous ?
Police. Elle prend très au sérieux les relations avec le public.
Il y a peut-être des empreintes.
Laisse ça aux experts, c'est leur boulot. On s'en va.
On ne peut pas la laisser comme ça.
Marjorie, nous allons vous aider. N'est-ce pas, commissaire Hunt ?
Vous savez ce qu'ils ont pris, Mme Drake ?
De l'argent, des bijoux.
Et un collier que je portais.
Bryan a essayé d'arrêter le voleur.
L'homme l'a poussé, et il s'est cogné la tête contre la table.
- Combien d'argent il a pris ? - Environ £1000.
Bryan ne fait pas confiance aux banques.
Peter, tu peux faire sortir Molly ?
D'accord. Biens, Mols.
Comment tu as pu abandonner Molly comme ça ?
Hein ?
Je l'abandonnerai jamais.
Et pourtant, alors qu'elle a six mois,
tu disparais et tu ne reviens jamais !
Vous êtes bizarre, vous savez ?
Et toi, tu sais qu'on ne s'amuse pas
à accuser un capitaine de police d'être bizarre,
surtout ceux qui sont en rogne ?
Tu as quel âge, Pete ?
- 14 ans. Et c'est Peter. - Ah oui, pardon. Peter.
Regarde-toi.
Tu es presque mignon.
Merci.
- J'ai dit presque. - Pourquoi vous me criez dessus ?
Vous devriez pas chercher le cambrioleur ?
Où étais-tu quand ton père a été agressé ?
À l'école.
Maman a appelé et ils m'ont dit de rentrer.
Quand je suis arrivé, elle pleurait.
Tu vas devoir être fort pour elle. Tu y arriveras ?
Je ferai de mon mieux.
On va laisser les experts s'en occuper, Mme Drake.
Ola.
Marj ? Pourquoi il y a une voiture de la police, devant ?
On a été cambriolés.
- Bryan est à l'hôpital. - C'est pas vrai.
Et qui êtes-vous, au juste ?
Gaynor Mason. Maquilleuse à domicile.
Espagnole ?
- Pardon ? - "Ola".
Un petit ami espagnol. Ex.
Je l'ai surpris en plein fandango amélioré avec une amie,
alors je lui ai dit où se mettre ses castagnettes.
- Bryan va bien ? - On ne sait pas encore.
Je dois aller le voir. Tu peux garder Peter ?
Si ça ne t'embête pas.
C'est le moins que je puisse faire, Marj.
Gardez ces jolis yeux bleus bien ouverts pour l'attraper.
Comment était-il ?
Grand, accent londonien, même s'il n'a pas dit grand-chose.
- Il nous a dit de nous taire. - Et son visage ?
Il portait un masque... de Margaret Thatcher.
Metal Mickey.
Je vous l'ai dit, j'ai rien fait.
T'es le seul à porter un masque de Thatcher.
C'était pas moi.
Raymondo ?
Ah, oui.
- T'es malade ? - Non, pourquoi ?
Tu l'as frappé qu'une fois.
Ah, désolé, patron.
Il n'a pas une plaque de métal dans la tête ?
Si. Avec un peu de chance, il capte la nouvelle chaîne de télé.
J'ai juste vu Des chiffres et des lettres.
Un truc de vieux, ça sera vite annulé.
C'est évident. La télé l'après-midi,
c'est pour les étudiants boutonneux et les malades mentaux.
Et ma tante Irene.
Remarquez, elle est folle. Elle se croit mariée à Malcolm Muggeridge.
Pardon de vous interrompre, mais il y a un homme en train de se faire tabasser.
Combien de doigts ?
Lui posez pas des questions difficiles, Drake.
Il aurait déjà craché le morceau.
Ce fut aussi utile que des nouvelles pantoufles pour un cul-de-jatte !
Remettons-nous à du vrai travail, si vous voulez bien.
Ras-le-bol de cette merde.
- Rien ne dit que c'est pas lui. - Si, moi.
- Il est le seul à porter... - Laissez tomber.
Cette affaire aura un impact à long terme, et c'est important pour moi.
Ce qui est important, c'est qu'on ait nos gros titres.
Pas qu'on tourne en rond avec une affaire sans intérêt.
- Tu as été voir ton père ? - Je l'ai vu, il dormait.
Il est peut-être réveillé maintenant.
- Je déteste les hôpitaux. - Je sais.
C'est un t-shirt de football ?
Gaynor me l'a donné. Elle m'emmènera voir un match.
Alors que tu détestes le foot.
- Tu y vas parce qu'elle te plaît. - Pas du tout.
C'est donc de toi qu'elle tient.
- Pardon ? - Quand tu mens, tu baisses la tête.
- Je connais une fillette qui le fait. - Je fais pas ça !
Comment vous faites pour en savoir autant sur moi ?
Intuition féminine.
Pardon, je ne veux pas vous déranger, je viens juste voir comment il va.
L'opération l'a mis dans les vapes.
Il risque de perdre définitivement son audition.
Je n'arrête pas de faire ça.
J'oublie qu'il ne m'entend pas.
Vous voulez que je reste un peu avec lui ?
- Vous n'êtes pas obligée. - Ça me ferait plaisir.
Merci, je ne serai pas longue.
Je sais que vous ne m'entendez pas, Bryan.
Et je ne peux rien changer à ce qui est arrivé,
je commence à m'en rendre compte.
Mais sachez que vous vous en sortirez.
Quand Pete m'a laissée avec Molly,
c'est vous qui m'avez convaincue que ma vie n'était pas finie.
Ni ma carrière.
Votre carrière n'est pas finie non plus.
Un jour, vous m'avez dit que ça vous avait permis de reprendre la peinture.
J'ai encore votre portrait de Molly, quelque part.
Vous allez être un grand-père fantastique.
Et je n'aurai de cesse que lorsque j'aurai trouvé qui vous a fait ça.
Si quelqu'un ici n'est pas blanc comme neige,
qu'il dégage vite fait.
La merde d'un seul entache tous les autres.
J'en ai assez.
Je suis le shérif, et je dis qu'on reste irréprochables. Compris ?
Bien. Il nous faut des gros titres positifs.
FORMULAIRE D'INSCRIPTION À L'ARMÉE
Que savons-nous d'autre sur Mickey Dillon ?
Il a mis le masque à deux autres cambriolages dans le même secteur.
Bien, Shaz. Il agit localement. Connaissait-il les Drake ?
Je parle toute seule ?
Quelqu'un a dit quelque chose ?
Ce n'est pas drôle, Carling !
Un homme a été gravement blessé et on doit trouver le coupable.
Je ne me rappelle pas tous les détails, donc j'ai besoin de votre aide.
Que ça vous plaise ou non,
Metal Mickey est notre seule piste.
Qu'est-ce que vous faites, Drake ?
J'essaye de résoudre un crime. C'est pour ça qu'on me paye.
T'es un bourdon dans le cul ?
Il a arrêté les clopes... tapette. Je parie £5 qu'il reprend ce soir.
10 qu'il craquera avant.
- Tu m'as entendu ? - Oui, patron.
Les empreintes de chez les Drake.
- C'est plus notre affaire. - Vous allez changer d'avis.
- C'est une blague ? - Non, patron. C'est les siennes.
Qui ?
George Staines.
C'est pas possible.
"Le" George Staines ?
Ce n'est pas là que vous criez tous "allons choper ce salaud ?"
Sauf que depuis deux ans, le salaud en question est six pieds sous terre.
Ça ne peut donc pas être ses empreintes.
Exactement. On dirait qu'on a trouvé nos gros titres.
Vous avez des biscuits, Mme Staines ?
J'ai des galettes faites maison dans la boîte à biscuits.
C'est le Sahara dans votre salon, Elsie.
Épatant, hein ?
Et voilà.
- Quel âge a George sur cette photo ? - Onze ans.
Le petit con ne souriait jamais sur les photos d'école.
- Il détestait y aller. - Il se faisait malmener ?
Il ne se sentait pas à sa place.
Les préférés de George.
Vous lui en faites encore alors qu'il n'est plus là ?
Il s'asseyait là.
Il jouait des vieux tubes en dévorant les galettes.
Et moi, je chantais avec.
Don't Fence Me In. Il adorait celle-là.
À vous entendre, c'était un ange.
Par moments, c'est comme s'il était à côté de moi.
C'est idiot, hein, vu qu'il a passé l'arme à gauche.
George connaissait-il les Drake ? Stanley Road, à deux rues d'ici.
- Ça me dit rien... - Marjorie et Bryan.
J'ai du mal avec les noms. Je les reconnaîtrais si je les voyais.
Il s'est passé quelque chose d'un peu étrange...
On a trouvé les empreintes de George chez les Drake.
Ils ont été cambriolés.
Comment elles se sont retrouvées là ?
Ça doit être une erreur.
- Ils ont pris beaucoup ? - Environ £1000.
M. Drake a été gravement blessé. Un homme adorable.
Le pauvre bougre.
Vous avez des économies, Elsie ?
Avec ma retraite ?
Excusez-moi. Il y a Pebble Mill et je ne le rate jamais.
Une dernière chose. C'est bien vous qui avez identifié le corps de George ?
Oh, non. C'était Metal Mickey.
Bon, ramène-moi Metal Mickey et le reste du gang Staines.
Compris, patron.
L'enfoiré m'a embobiné.
- Même si Staines est vivant... - Il est vivant, sûr et certain.
Il a dû planquer son fric dans la boîte d'Elsie.
Ça ne fait pas de lui le cambrioleur. D'habitude, il a la gâchette facile.
Bryan Drake s'en est pas vraiment sorti sans égratignure.
Non, mais ça ne cadre pas avec Staines.
Si c'était un gangster connu, je m'en souviendrais.
- Vous vous en souviendriez ? - Oui.
Faites-moi confiance, ça ne peut pas être George Staines.
Et votre boule de cristal dit qui ça peut être, Mme Barjot ?
George Staines. Qui l'a vu ?
Allez, quelqu'un a dû le voir.
Quelqu'un le cache. Vous avez tous bossé pour lui.
Il a cassé sa pipe.
On est sûr de ça ?
Allez, parlez. Ça vous vaudra un petit billet.
Le dernier à avoir parlé de George Staines, c'était lui.
Il aurait pu jouer pour Millwall, pas vrai Charlie ?
Il pourrait encore.
Une blague. C'était une blague.
Patron, le préfet a appelé. Il veut que vous le rappeliez.
Je m'occupe de Mickey.
On m'a montré un journal qui titrait "Qu'on mette la Met' à la retraite."
J'attends de votre département pourri une arrestation digne de ce nom.
- Où est Ray ? - J'sais pas.
Allez, Bungle, où est George ?
Au cimetière, où voulez-vous qu'il soit ?
Des résultats, Hunt !
Si j'entends encore parler du moindre dérapage...
Vous avez cambriolé les Drake.
- Je vous répète, connais pas. - Arrêtez de nous baratiner, Mickey !
Si vous ne coopérez pas, je vous jure
que je ferai passer vos bijoux de famille dans un étau bien serré.
Si vous ne voulez pas finir avec une voix de Bee Gee,
je vous suggère de nous dire la vérité.
Avez-vous cambriolé les Drake, oui ou non ?
J'en ai assez de ce cirque !
Je veux des articles positifs sur nous d'ici lundi, sinon...
Garde un oeil sur lui, Chris.
Ça tue les spermatozoïdes.
C'est prouvé par les médecins.
J'ai cinq enfants.
Sûr qu'ils sont tous de vous ?
Shaz, où est Ray ?
- Je sais pas, pourquoi ? - Je ne le trouve nulle part.
Il boude peut-être. Chris et lui ont été bizarres toute la journée.
Le patron est toujours avec le préfet ?
Je sais vraiment pas ce qui se passe.
Chris m'a crié dessus quand j'ai demandé ce qu'il faisait.
Je fais jamais ce qu'il faut, on dirait.
C'est le manque de nicotine.
Je croyais qu'il faisait juste son chieur.
Que faites-vous ici ?
Je fais une pause.
Mickey ne parle pas.
Ça me tue de dire ça, mais vous pourriez peut-être le convaincre ?
À quoi bon ?
Je sais que vous êtes furieux contre Mac.
Pas qu'un peu. On le respectait tous.
Et pour quoi ? Il a fait que démolir notre réputation.
Les gens comme les Drake ont besoin de nous.
- Encore la tête dans les chiottes ? - Pourquoi pas.
J'aurais pas dû manger le poulet au curry de la cantine.
Fatal.
- Vous oseriez pas. - Il oserait.
C'est parti.
Ça va, c'est bon !
Je sais rien sur le cambriolage des Drake.
Mais je sais une chose...
c'est que George est pas mort.
Il m'a payé pour l'identifier,
mais c'était le corps cramé d'un clochard.
George lui a mis sa chevalière.
Il m'a dit qu'il voulait disparaître en Espagne. J'ai pas revu depuis.
C'est un clochard qui a été enterré. Staines a payé Mickey pour l'identifier.
- Bon boulot, Raymondo. - Merci, patron.
On doit trouver Staines.
Sinon, le préfet va me passer les couilles au mixeur.
Pour paraphraser Dorothy Parker,
ne mettons pas tous nos oeufs dans le même salopard.
Pourquoi, on en a un autre ?
Vous focalisez encore sur Mickey ?
Je ne sais pas, quelqu'un d'autre pourrait être mêlé.
- Il s'appelle comment ? - Elle.
Staines était allé en Espagne. Qui a eu un petit ami espagnol ?
Gaynor Mason.
- Copine avec les Drake, Gaynor ? - J'ai appris à les connaître.
Ainsi que leurs allées et venues,
où ils cachent les économies de Bryan Drake.
Vous m'accusez d'avoir volé Bryan ?
Ou bien, vous avez dit à George où trouver l'argent.
- George ? - Comme dans "George Staines".
Votre petit ami espagnol.
Le gangster qui est mort ?
Et qui est revenu à la vie, apparemment.
- Mince alors. Comment il a fait ? - Arrêtez le baratin, cocotte.
Vous faites vos tournées dans son ancien quartier.
Il est allé en Espagne, vous parlez espagnol,
les Drake ont été cambriolés et vous les connaissez. Coïncidence ?
- En un mot, oui. - En un mot, foutaises.
Je vous propose de ruminer tout ça cette nuit,
dans une cellule.
- Elle sait quelque chose. - Peut-être.
Un homme vous cherchait, chef, il m'a demandé de vous donner ça.
Comment était-il ?
La cinquantaine, en costard. La même taille que le patron.
- Il a laissé son nom ? - Boris Johnson.
Boris Johnson.
Un ami à vous ?
Je ne sais pas encore.
J'ai l'air d'une femme qui traîne avec des gangsters ?
C'est un oui ou un non ?
C'est tout ?
Vous êtes très tendu, pas vrai, sergent Carling ?
Ah oui ?
Comme un ressort prêt à bondir.
Mais bon, ça doit pas être facile,
de toujours devoir jouer les gros durs.
Je parie que sous cette carapace
se cache une douceur que personne ne voit jamais.
Non.
On ne me la fait pas.
Vous êtes un peu comme Clint Eastwood.
Ah oui ?
Le genre fort et silencieux qui broie du noir.
Le grand héros.
L'époque où les flics étaient vus comme des héros est révolue.
On ne nous aime même pas. D'ailleurs...
certains nous haïssent.
- Que feriez-vous à la place ? - Entrer dans l'armée.
Une autre guerre peut éclater n'importe quand,
ils auront besoin d'hommes comme moi.
Mais un héros mort ne sert à rien.
Bryan Drake. Bryan avec un y.
Tu ne fais que remplacer une dépendance par une autre.
Mais non.
Pas de Bovril ?
Demain à la première heure, tout le monde sur l'affaire Staines.
Je veux mes gros titres.
Bon, un indien et une pinte.
J'ai autre chose, ce soir.
- Une meilleure offre ? - Peut-être.
Avec ce type plus âgé,
Boris Johnson ?
Ne le faites pas se coucher trop tard, ou il s'endormira dans son bol.
Ou plutôt son cocktail Molotov.
- Pardon ? - Il est russe, non ?
Anglais, autant que je sache.
- C'est du sérieux ? - Ça se pourrait, oui.
Bon, tant mieux. Amusez-vous bien avec Boris.
Désolé de vous avoir ratée
- Bonsoir, Alex. - Qui êtes-vous ?
- Je m'appelle Martin Summers. - Restez où vous êtes.
Allez-y, tirez.
Mais je vous préviens,
vous risquez d'éliminer la seule personne à pouvoir vous aider.
Alors, n'ayez pas peur.
Vous m'intimidez au téléphone, m'envoyez des roses comme un obsédé,
vous avez essayé de m'empoisonner, et je ne devrais pas avoir peur ?
Je devais m'assurer que vous étiez celle que je cherchais.
Et c'est bien vous.
Il y a peu de gens de l'autre monde, ici.
Apparemment, nous sommes les seuls.
Vous essayez de me faire peur.
Si je vous disais...
que vous avez reçu une balle dans la tête,
que vous venez d'arriver à l'hôpital,
et que Molly est en route pour venir vous voir ?
Cela vous convaincrait-il ?
C'est pour ça que vous êtes là ?
Pour m'aider à rentrer chez moi ?
Nous sommes les seuls ici à comprendre ce que cela veut dire.
C'est tout de même un soulagement de pouvoir en parler, n'est-ce pas ?
Quant à vous aider, cela dépend.
C'est très méthodique.
Cependant...
il est plus facile de comparer des ADN, vous ne trouvez pas ?
- Vous êtes policier ? - Oui.
À la retraite et disgracié.
Vous savez ce qu'est l'opération Rose.
- D'où les roses. - L'opération Rose...
pourrait être votre porte de sortie.
Il s'agit de corruption dans la police.
- Mac, il nous a avertis. - Ça ne sera pas joli à voir.
Mais à quel point voulez-vous revoir votre fille ?
Si vous êtes si sûr de pouvoir me ramener, pourquoi êtes-vous encore ici ?
Vous n'êtes pas la seule à être entre la vie et la mort, Alex.
Ma mort est très lente et douloureuse.
Mais ici,
je peux vivre la vie que je veux.
Je pourrais repartir,
mais je ne veux pas.
Alors que vous, vous devez décider
jusqu'où vous êtes prête à aller pour avoir cette opportunité.
- Vous voulez que je sois corrompue ? - Réfléchissez-y.
Dans six mois, quand le visage de Molly sera effacé de votre mémoire,
vous me supplierez de vous aider.
Je ne peux attendre longtemps votre réponse.
Et malheureusement...
vous non plus.
Shaz ? J'ai un service à te demander.
Renseigne-toi sur un certain Martin Summers.
- C'est un suspect ? - Pas vraiment, non.
- Un témoin ? - Non plus.
Pardon d'être vague, mais ça pourrait être très important pour moi.
- Question de vie ou de mort ? - Possible, oui.
Mince alors. Vous avez d'autres infos ?
Un flic à la retraite, la cinquantaine.
- Je vais voir. - Merci, Shaz.
Allons-y, Elsie.
Elle pourrait très bien nous mentir encore une fois.
- Qui dit qu'elle a menti ? - Elle savait, pour la boîte à biscuits.
Elsie n'est pas un parasite. Elle n'a jamais pris un penny de Staines.
Je parie qu'elle savait pas que l'argent était là.
Pourquoi l'avoir appelée, alors ?
George était fou de sa mère.
Si on la garde ici, il va la chercher.
- Et Gaynor Mason ? - Rien.
On doit la relâcher. Vous êtes prête, Elsie ?
À plus tard.
D'accord, Elsie. Prenez bien soin de vous.
- Un type épatant. Des dents de rêve ! - Des dents de rêve.
Allez, Elsie, soyez gentille et dites-nous où est votre vilain garçon.
Vous le savez, six pieds sous terre. Vous essayez de me rendre gaga ?
Re-bonjour, ma chère.
- D'où connaissez-vous Gaynor ? - Qui ?
- La femme qui vient de passer. - Elle est passée prendre le café hier.
Elle a dit qu'elle avait bien connu George.
Vous attendez quoi ? Ramenez-la tout de suite.
Un bon conseil, Blondie, ne songez pas à mentir encore,
ou je hanterai vos cauchemars jusqu'à la fin de vos jours.
- Je n'ai pas menti. - À d'autres !
Vous saviez que Staines était vivant.
Il est mort.
Du moins, le George que vous connaissiez.
Il n'est plus le même homme.
Il essaye de changer.
Remettez ces mots dans l'ordre :
bu, a, qui, boira.
Je sais qu'il a fait du mal.
Je vous jure, je savais pas qu'il allait cambrioler Marjorie et Bryan.
Je pouvais pas le croire. J'étais vraiment désolée pour eux.
Pas assez pour nous en parler.
Comment avez-vous pu leur faire ça ?
Je suis désolée.
Où est-il, Gaynor ?
Vous ne partirez pas tant qu'on ne le saura pas.
Combien ça vaut ?
- Nous n'acceptons pas les pots-de-vin. - Je croyais que c'était la Met'.
Mille.
Quoi ? Vous faites partie de ces comiques alternatifs ?
L'alternative étant l'humour ?
- Bon, cinq cents. - Une tonne.
Faisons un compromis, commissaire.
Faites-le venir dans un de ses anciens repaires,
le bistro Peacock.
Il ne va plus guère au pub.
Faites qu'il y soit à 19 h pile. Et ne songez pas à déguerpir.
Avec ces talons ?
Vous n'avez rien oublié ?
En espèces à la livraison.
C'est le piège parfait :
une blonde avenante en guise de sirène, et bingo :
il est dans la cage.
Comment a-t-elle pu leur faire ça ? Elle est censée être leur amie.
Maintenant, Bryan restera sourd.
- Vous en savez rien. - Si, je le sais.
Pleurez pas, Rothschild, c'est un ordre.
Je ne pleure pas.
Si vous arrêtez pas,
je risque de compatir,
et pire encore, je risque de devoir vous réconforter.
Mieux vaut arrêter, alors.
- Si seulement j'avais pu l'empêcher. - Vous y êtes pour rien.
Vous ne comprenez pas, vous ne pouvez pas.
Si je m'en étais souvenue, j'aurais pu l'empêcher.
Écoutez.
Le public nous lâche plus vite que Linda Lovelace ne tombe sa culotte.
Mais une chose est sûre, Gene Hunt trouvera cette ordure
et le mettra derrière les barreaux pour toujours.
Allez, séchez vos larmes, la racaille nous attend.
- Ray, Chris, elle arrive. - Bien reçu.
Allez, prends-en une !
Non, c'est trop nocif.
Je me sens mieux depuis que j'ai arrêté.
On perd notre temps, là.
Le patron croit que tout sera rose bonbon si on arrête Staines.
À mon avis, c'est trop tard. La gangrène s'est installée.
On peut pas le laisser filer. On est flics, c'est notre boulot.
Ray, vous la voyez ?
Pas encore.
Chris, va voir à l'intérieur si elle ou Staines y est.
Ray, va voir la ruelle.
Ça marche. Terminé.
Vous avez mordu à son hameçon...
Elle a pas disparu comme ça. Elle va se montrer.
Et vous ne le lâchez pas.
Merde.
- Je l'ai trouvée comme ça. - Elle respire ?
- Je crois. - Assommée avec ça.
On aurait dû la surveiller de plus près.
Elle a un pouls.
Staines l'a trouvée avant nous, on dirait. Furax qu'elle l'ait trahi.
C'est un salopard sans pitié, pourquoi il ne l'a pas achevée ?
- Il a cru qu'elle était morte ? - Il doit pas être loin.
Vous deux, allez à l'hôpital avec Boucle d'Or.
Chef ?
Je viens d'avoir un appel pour vous.
Il a signé sa décharge. Il n'a jamais aimé les hôpitaux.
Les médecins disent que son ouïe devrait finir par revenir.
Rester positif, comme on dit.
Oui... Bonsoir, Bryan.
On a reçu ça cet après-midi.
Je viens de l'ouvrir, on rentre à peine de l'hôpital.
Il y a 500 livres.
- Il y avait un mot ? - Non, rien.
- Gaynor. - Quel rapport avec Gaynor ?
Elle est peut-être mêlée au cambriolage.
- Gaynor ? - Où est Peter ?
Dans sa chambre.
Je crois qu'il est sous le choc.
Mais il ne dit rien, vous connaissez les hommes.
Voulez-vous que j'aille lui parler ?
Je veux bien.
Je peux entrer ?
J'avais oublié qu'il faisait ça.
Suzie... ta petite amie ?
Si on veut.
Je la comprends pas, des fois.
Rappelle-toi simplement les bases.
Par exemple, si elle est de mauvais poil à cause de ses règles,
ne lui dis pas qu'elle est de mauvais poil à cause de ses règles.
Et si un jour tu vas en France avec elle,
et que tu es en panne d'essence sous une pluie battante,
ne dis pas qu'elle ne sait pas lire une carte.
Où trouves-tu l'argent pour la dope ?
- Je fume pas. - Tu parles, je t'ai vu.
Je sais où tu la caches.
N'y touchez pas...
Que fait ce collier là-dedans ?
C'est celui que ta mère... C'est le collier volé !
C'est ça, la bêtise que tu as faite adolescent. Tu es un voleur !
C'est lui... c'est lui, le voleur !
Comment l'argent est-il revenu ?
Que fait-il avec le collier volé de sa mère ?
Comment s'achète-t-il de l'herbe ? Il est trop fainéant pour bosser.
Il a que 14 ans.
Non, il préfère traîner au lit toute la journée
et réfléchir à son roman imaginaire.
- Vous êtes bourrée ? - Vous ne le connaissez pas.
C'est un merdeux indigne de confiance,
menteur, hypocrite, faible et égoïste !
Patron.
- Faut que vous veniez à l'hôpital. - On y va.
Gaynor Mason avait bien caché son jeu.
- Un jeu de 15 cm. - Par tous les saints volants.
J'ai vu une femme de Hazel Grove
mettre une gerbille là où une gerbille devrait jamais aller.
J'ai vu un type de Billericay faire tenir une perruche sur son braquemart,
mais j'ai jamais vu un truc pareil.
Je pige pas. La moitié du haut...
ces melons, c'était pas du chiqué, mais en bas...
Sacrée bistouquette. On dirait qu'elle sort d'un porno allemand.
- À ce qu'on ma dit. - Réattribution sexuelle.
Il a changé de sexe, mais il lui faut encore une opération.
Il a dû se faire refaire le visage en même temps, on le reconnaît pas.
Pas vous, en tout cas.
Qui s'infligerait un truc pareil ?
Vous verrez,
bientôt, vous réclamerez tous un jambes-maillot-aisselles.
C'est les Rice Krispies pour snob ?
On aura droit à quoi, après ? Norman Hunter en fanfreluches ?
Geoff Capes va jouer avec des Barbies ? Elton John va préférer les mecs ?
Je pige pas.
Alors, en bas, ils vont lui...
En fait, ils l'enfoncent à l'intérieur du...
Il a bien retenu votre attention, en tout cas. Vous l'avez tous reluqué.
- Pas du tout. - Ça va pas la tête ?
Mais bien sûr.
Elle est réveillée.
Elle n'est qu'à moitié transformée, je devrais peut-être y aller.
Ça pourrait être délicat.
Parfois, votre manque de confiance en moi me déçoit beaucoup.
Debout, Gloria.
Quand comptais-tu dire bye bye à Popaul ?
Où suis-je ?
Six pieds sous un gros tas d'emmerdes.
Parle où tu diras adieu à tes gonades plus vite que tu l'imaginais, Staines.
Je ne vous parlerai que si vous m'appelez par mon nom : Gaynor.
Pourquoi ? T'es encore à moitié George.
La même ordure qu'avant.
Non.
- J'ai changé. - Foutaises.
Charogne un jour, charogne toujours. C'est dans tes gènes.
Allez, George, sois un bon garçon et accouche.
Pas tant que vous refusez de m'appeler par mon nom.
Gaynor.
Je t'appelle comme je veux, travelo de foire à barbe.
Quoi ?
J'avais besoin d'argent le reste de l'opération.
- Où avez-vous eu la mammoplastie ? - En Espagne.
- Mais ils m'ont arnaquée. - Ils t'ont fait qu'un nibard ?
Ils ont fait monter leur prix.
Ils ont menacé de me dénoncer si je payais pas.
- Pourquoi avez-vous blessé Bryan ? - C'était pas voulu.
Marjorie et lui ne devaient pas être là.
Je désespérais de trouver l'argent pour l'opération.
Pour être la personne que j'étais vraiment.
Pourquoi t'es revenu chez les Drake ?
Je savais que j'avais laissé mes empreintes.
Marjorie m'a demandé de garder Peter, j'étais coincée.
- J'en veux pas au gamin. - Qu'a-t-il fait ?
Il m'a vue avec le collier de sa mère.
Je l'ai poursuivi, il a dû croire que j'allais lui faire mal.
Il a ramassé une brique, et j'ai reçu un coup derrière la tête.
À mon réveil, j'étais ici.
Pourquoi êtes-vous allée voir Elsie ?
Pour dire au revoir.
Elle m'a fait de la peine.
Criblée de rhumatismes, arrivant à peine à joindre les deux bouts...
Alors, vous avez laissé l'argent dans la boîte.
Promettez-moi quelque chose.
Ne lui dites pas la vérité.
Ça lui briserait le coeur.
Mon petit travelo, t'es mal placé pour demander quoi que ce soit.
Arrêter une racaille comme toi nous rachètera peut-être aux yeux du public.
Ray, menotte-le... la.
- Vous allez le dire à Elsie ? - Pas le choix.
Je me demande si ça compte comme une ou deux arrestations.
Désolée, Ray.
C'est sergent Carling.
- Vous vous êtes décidé ? - Pour quoi ?
L'armée.
Non, pas encore.
Ce sera une sacrée perte pour la police.
Les flatteries m'empêcheront pas de vous coffrer.
- Alors, laissez tomber. - Je suis sincère.
Je veux dormir en sachant qu'il y a des flics comme vous
qui protègent les gens bien comme ma mère.
Et puis, le kaki, ça vous irait pas.
Pourquoi t'es tout rouge ?
Il fait chaud ici.
Pourquoi vous avez donné ces 500 livres aux Drake ?
- Quelles 500 livres ? - Les 500 qui étaient dans la boîte.
Ah bon ?
Ça a dû vous faire un choc de trouver tout cet argent.
Ça, oui !
Je ne sais pas du tout d'où il sort.
Mais quand vous m'avez parlé de ce pauvre Bryan Drake
et que j'ai lu les journaux, j'ai eu de la peine pour lui.
Vous auriez pu le garder et partir aux Bahamas.
Mais il n'était pas à moi.
Et puis, qu'est-ce que j'irais faire aux Bahamas, moi ?
Je supporte pas la chaleur.
Pourquoi tu ne m'a pas expliqué,
- au lieu de t'enfuir ? - J'ai cru que j'avais de gros ennuis.
J'aurais pu la tuer. J'ai cru que je l'avais tuée.
- Vous direz rien ? - Eh bien, tu as agressé quelqu'un.
- Je vais aller en prison ? - Peut-être.
Et tu finiras probablement dans une cellule avec un gros tatoué
couvert de cicatrices qui te traitera comme son chien.
Je plaisante.
- Ça dépend. - De quoi ?
Promets-moi quelque chose ?
Occupe-toi bien de ton père et ta mère.
D'accord.
Bien.
Et sois très gentil avec les filles.
Qu'elle s'appelle Suzie ou Alex... surtout avec elle.
Couvre-la de cadeaux. Des fleurs, des chocolats, des Jimmy Choo...
Des chaussures.
Et occupe-toi bien de Molly, c'est très important.
Il n'est jamais trop tard, Peter.
Au revoir, Marjorie. Tout ira bien.
Obsédé.
C'est facile de se tromper.
Par exemple, Boy George, il ressemble à une femme.
Oui, il te plaisait avant qu'il te le dise.
- N'importe quoi. - Si.
Lâche-moi, Shaz.
Vous, la ferme.
- C'est pour quoi ? - Des clopes.
T'achètes au moins cinq paquets avec ça.
Je sais. Prends-en cinq, dix, vingt. Je m'en fiche.
Mais pitié, recommence à fumer.
J'en peux plus de tes jérémiades.
- Je jérémiade pas... - Si !
Allez, on devrait arriver pile à l'heure pour le film.
- On va voir quoi ? - Tootsie.
Au fait, chef, j'ai pas trouvé votre M. Summers.
Rien qui correspond, en tout cas.
- Désolée. - Je crois que c'est normal.
Il n'est pas censé être ici, comme moi. Merci quand même, Shaz.
Pas de problème, chef. Bonsoir.
- C'était quoi, cette histoire ? - J'en sais rien.
Je croyais tout savoir, Rothschild. Mais je commence à me dire...
peut-être que je connais que dalle à peau de balle.
Je suis censée vous contredire, là ?
C'est bien ma veine. Je pourrais prendre ma retraite.
Être connu comme celui qui a fait tomber George Staines.
- Vous pourriez encore. - Et briser le coeur de sa mère ?
- Elle y peut rien si elle l'aime. - Que lui avez-vous dit ?
Qu'on a arrêté Gaynor Mason pour le cambriolage.
Évidemment.
Et c'est pour ça que George Staines ne tombera jamais.
- Vous n'êtes pas possible, Gene Hunt. - Qu'est-ce que j'ai fait ?
Parce qu'en dépit du machisme, des insultes,
des piques sexistes minables, dans le fond, vous êtes...
un type gentil et honnête.
Moins fort, on pourrait vous entendre.
Je vais vous offrir un très grand verre.
- Vous allez revoir Boris ? - Non, pourquoi, jaloux ?
Faut pas pousser.
Luigi, mets-les sur mon ardoise.
- J'ai une dette envers vous. - Pour quoi ?
Pour ne pas m'avoir balancé au patron quand j'ai disparu.
D'accord, j'accepte.
- À une condition. - Laquelle ?
Restez.
Je vous ai vu remplir le formulaire.
- Vous l'avez envoyé ? - Pas encore.
J'ai besoin d'une référence.
Je ferai l'affaire ?
Sûrement.
Bon...
Voilà. Maintenant, vous devez rester.
J'ai pas vraiment le choix, hein ?
Vous êtes si mal, comme flic.
Merci, Ray.
Pour une nana.
Alors, Alex ?
Vous avez une réponse ?
Je sais que vous pourriez être ma seule chance de rentrer.
Et vous savez combien ma fille me manque.
Je ferais n'importe quoi pour la revoir.
Mais ce que vous voulez que je fasse, que je devienne,
c'est corrompu et malhonnête.
Je suis désolée, mais je ne peux pas.
Ma réponse est donc...
merci, mais non merci.
Je ne sais pas comment, mais je trouverai un moyen toute seule.
Je me doutais un peu
que vous alliez dire ça.
Si je ne peux pas vous faire changer d'avis,
peut-être que l'opération Rose s'en chargera.
Je crois que vous avez fait ce qu'il fallait, Signorina Drake.
Je crois aussi, Luigi.
Sous-titres : Nathbot ~ bufgelfly ~
Il vous reste peu de temps.
Alex, restez avec nous.
J'ai coulé des bronzes plus durs que toi.
- Qu'est-ce que vous faites ? - Vendredi soir, après un indien.
Je reste pas à ruminer le rôle de chacun dans la société, mon petit.
Je tire la chasse.
Raymondo, va chercher mon mandat de perquisition.
Quand avez-vous trouvé le temps d'avoir un mandat ?
- On fait quoi ? - On la choure ?
- On est la police ! - Vous vous amusez bien, hein ?
- La fin et les moyens, Rothschild. - T'as du feu ?
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