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Senhoras e senhores, meninos e meninas,
chamo-me Jimmy Breslin e sou escritor.
Escrevo sobre Nova Iorque,
cidade onde nasci, vivi e trabalhei toda a minha vida,
a cidade que amo e odeio com a mesma intensidade.
Hoje, as coisas são diferentes; os negócios sobem, sobem, sobem,
o crime desce, desce, desce...
Desde 1961 que nunca tinha havido tão poucos homicídios.
Mas nem sempre foi assim,
este filme é sobre uma época, um local diferentes,
os bons velhos tempos do escaldante Verão de 1977.
A Cidade Nua tem 8 milhões de histórias, e esta foi uma delas.
FILHO DE SAM
Calem-me aquele cão!
Vamos à praia amanhã? - Está bem, à Jones.
Não, amanhã tenho cabeleireiro...
Olha, desmarco.
- Quem é aquele? - Deseja alguma coisa?
Gosto de te ver.
Não o gastes todo mal-gasto.
Por pouco não me matavas...
- Olá, amor. - Como está, Joey?
Yankees 3, Athletics 2, no começo da 9a.
Que é que queres beber?
A tua prima é cá uma peneiras...
Não fala é inglês.
Já me via a perder os poderes de sedução...
E estás a perdê-los.
Mi chiamo Brian.
É meia-noite, temos de pôr a Chiara em casa.
Eu ponho-a, tenho lá fora o Corvette.
Era bonito, o meu Pai desancava-nos às duas.
Não, nós levamos-te.
Não, fica que eu levo-a, estás a divertir-te tanto.
Não me sinto lá muito bem, quero ir apanhar ar.
- Estás doente? - Não, só não me sinto muito bem.
Palavra que não me importo.
- Toma um copo connosco! - Não, tenho de ir.
Pressão dos amigos...
Traz-me uma sanduíche de bacon, alface e tomate, com mostarda.
Obrigada, amo-te.
Vou-me vir!
O cabrão de merda...
Veste as calcinhas, depressa.
Tinham de fazer aquilo ali,
bem à frente da tua casa?
São como cães com cio.
Que falta de classe, de categoria...
Gostei muito de sair hoje.
Fazes alguma coisa amanhã?
Gostava de voltar a ver-te.
A minha sanduíche?
Merda... Esqueci-me, miúda.
- Mas estou esganada... - Esquece a fome e dança.
Anda antes comer uns ovos ou coisa assim.
E depois vamos para casa.
- Não te apetece dançar mais? - Vou dançando até à porta.
- Tu estás linda... - Obrigada, mas quero é comer.
- Hoje dançaste tão bem... - Só por estares tão bonita.
Não pares, sabe tão bem...
Por que demoraste tanto?
Parei para uma mijadela, hoje fartei-me de beber.
Onde, lá em casa?
Porquê,
andas a escrever um livro ou quê?
Só para saber...
Pois, só para saber, claro...
Só perguntei por que demoraste, não te acusei de nada.
Hoje também dançaste bem que te fartaste.
Que foi, que houve?
Meta já aí pela direita.
- Cruz, que pasa? - Duplo homicídio.
- O Assassino Calibre 44? - É o que parece.
Vou ver o que foi, deixa-te ficar.
Parece que alguém morreu...
- Aonde julga que vai? - Vivo ali, está bem?
São as vítimas seis e sete; vai cair-nos tudo em cima.
Vais gostar disto, Petrocelli: Ele deixou um bilhete.
Deixou? Por quem porra se toma, pelo Shakespeare?
Pode ser a nossa pista.
Mete-o num plástico e leva-o ao laboratório forense.
Vinny, não podes estar aí, põe-te a andar.
Desanda, vai para trás da barreira!
Vai lá para trás, ouves? Leva-o daqui.
A seis e a sete, pois.
Passa para o outro lado.
Desculpa mas vais ter de guiar.
Mas que aconteceu?
- Acabo de ver os corpos. - Os corpos?
- Ele voltou. - Alguém foi morto?
O Assassino Calibre 44 voltou.
Por favor leva-me para casa, tenho de sair daqui.
Vítimas seis...
E sete.
As notícias a toda a hora, na W.I.N.S.
Dão-nos vinte e dois minutos e damos-lhes o mundo.
As notícias às três, na WINS.
Voltou ontem a acontecer, mais terror, mais sangue;
o Assassino Calibre 44 voltou, fazendo mais duas mortes.
A Polícia tem em seu poder um bilhete deixado por ele
mas não facultou aos media o seu conteúdo.
E assim pais prosseguem a vigília, pedindo aos filhos que não saiam,
mantendo as filhas em casa e longe de carros estacionados,
com medo que sejam vítimas do louco assassino.
As noites estão quentes, próprias para um passeio,
mas as pessoas temem passear-se pelas ruas,
temem que este tarado as abata com um tiro a sangue-frio.
Bom dia, mãe.
Para mim não é, filho, estou a perder.
- Não podias vestir qualquer coisa? - Dia? São 3 e meia da tarde.
- Bonito, o smoking... - Foi ideia da tua mãe.
Pôs-me a tocar em casamentos; é ao que me vejo reduzido.
Emprestas-me 50?
- Tenho de pôr o carro na oficina. - Tira da mesa.
A mesa é para comprarmos comida para nós.
E se fosses ganhar a vida, Ritchie?
Só pretos e hispânicos vivem da Previdência.
Tenho de cantar por 75 dólares e ele recebe 50?
Não, leva é só 20. E ele devia entrar no jogo.
Está bem, mas ele não joga. Tira só 20.
Conhecias o casal que foi morto ontem?
- Qual casal? - Coisa mais trágica...
Tenho comprado eu o Post e o Daly News toda a semana,
era simpático contribuírem.
Olha que é preciso lata. Devias era pagar-nos para estarmos aqui.
Farto-me de gastar massa, gostava que...
Vocês calam-me a boca? Ouçam é isto.
"Apesar da Polícia recusar comentar o conteúdo do bilhete,
"a nossa fonte oficiosa afirma ter sido escrito por um homicida,
"por um maníaco que vive num mundo de pesadelo.
- Joey, achas-me pálido? - Acho-te porreiro, Vin.
- E tu achas-me, Anthony? - Acho, pareces um mozzarella.
Que engraçadinho...
Olhem, fizeram um mapa com as mortes todas.
- E foram neste bairro. - Olha, Layton Av.
Joe, olha, somos famosos.
Eu cá até apostava como o gajo é de cá.
Quem, o assassino? Não achas que um tarado desses dava nas vistas?
Os gajos são tarados por ninguém dar por eles.
Achas que foram mortes ao calhas? Que ele veio cá para os matar?
Isto é difícil de encontrar, achas que não sabia onde estava?
Joey, dá-me outro lude...
O primeiro não fez nada, dá-me lá outro.
Não sejas sovina.
Ontem viste mesmo merda da pesada, se fosse eu estava todo acagaçado.
Também eu, especialmente sabendo o gajo que o viste.
- O gajo viu-me, como? - Pode achar-te uma testemunha.
A sério, vi na televisão;
se decorou a tua matrícula pode saber onde moras.
Acham-me a oito, a vítima seguinte?
Se te viu, já não te larga.
Calem-me essas bocas!
Juro, só vi as vítimas, não vi mais ninguém.
Portanto não espalhem essas merdas.
Deixam o gajo em paz? Calculam pelo que passou?
- Têm-me cá uma graça... - Não aguentas uma piada?
Toma meio lude e vai para casa ver se dormes, sim?
Nem se pode brincar com o gajo...
Só um lude vai lá resultar, vejam-me a fronha dele.
E se o deixassem em paz?
Vejam-me o animal que saiu da baía...
Trago aqui lagostas vivas, malta.
Lagostas vivas a 2 dólares cada.
Agora também roubas lagostas? Os gajos matam-te.
Só se me apanharem.
Onde foste ontem? Mataste duas pessoas?
- As patas delas estão partidas! - E já estão meio-mortas.
Que queres a 2 dólares cada?
Põe-te é a andar mais as lagostas partidas e meio-mortas.
Dão para uma brisque.
Brisca-me tu isto, drogado de merda.
Eu quero largar a droga.
Não és o Bruce Lee, portanto larga o Woodstock.
És o Ritchie? Que porra te aconteceu?
Roubaste a fatiota a um cadáver?
Vampiros não saem só de noite?
Tirando em anos bissextos... Como vai isso?
Deixa-te de merdas; reapareces no bairro mascarado de anormal
e falando à bife panasca, e queres tudo na maior?
Podes apostar. A tua patroa e o teu puto, JT?
Divorciei-me e agora vivo com a minha velha.
- Um dólar cada, Joey. - Vai para casa injectar-te.
- Caluda! - Vai-te foder.
Dá-me 5 dólares pela merda do saco todo!
Pronto, toma...
Toma lá os 5 dólares e desampara.
- Woodstock, preciso de erva. - Agora trato eu disso.
Os sacos custam cinco.
Está bem, dá-me dois.
Já sabes do assassino, Ritchie?
Não me vais falar, Vin?
Onde porra te meteste ontem?
Passaste por mim à porta da discoteca.
Deixas esse sotaque idiota e falas como gente?
Porque é que não entraste? Tínhamos falado...
Não estava vestido apropriadamente.
"Não estava vestido apropria..."
A besta devia estar vestida para o Dia das Bruxas!
Ó porco-espinho, o Vinny viu os corpos ontem à noite.
- Viste os corpos? - Vi os corpos, pois...
Quando ia para casa. Mas o cabrão do gajo não vi,
portanto não digam por aí que sim.
Olhem a Ruby Pêga.
Mas os teus pais não tinham ido ao Hawaii?
Primeiro à Europa, depois ao Hawaii.
Há três semanas que nós andamos, Ron,
e só sabes meter-me em motéis.
Queres voltar a ver-me? Apresenta-me aos teus pais.
Tens de falar sempre deles? Vais sair do carro?
Vou, tenho de ir.
E o fim-de-semana nas Catskills?
Até já paguei o quarto!
Pois vai e bate uma pívea. É o que tu és, uma boa pívea.
Vai-te foder, pêga arraçada.
Que é que lhe chamaste? Tu és marado ou quê?!
- Não é nada consigo. - Bico calado!
Ela é minha irmã, cabrão! Sai desse carro!
Tão cedo não mostra cá as trombas.
Ruby, estou cá com uma tusa... Quero dizer, carente.
Vai para casa para a mamã.
Qu'é que disseste? Não ouvi, tenho uma infodação no ouvido.
Vocês nunca mais crescem? Ou será que não regulam?
- Aquele é o Ritchie? - O gajo não te quer...
Ritchie, como vai isso?
- Estás com bom aspecto. - Eras capaz de o comer?
Gosto do novo look. O que é, punk?
Devias ir um dia ouvir a minha banda.
Que é mesmo fodida e bem fodida. Como tu, Ruby.
Pois, aprendi com a tua mãe.
- Deixas a tua irmã falar-me assim? - Meia-irmã.
Vão bugiar.
- Agora vives em Manhattan? - Até ontem; fui despejado.
- Paras de falar assim? - E estiveste em Londres?
Não, mas a atitude é que conta, está tudo na atitude.
Bom, vou andando, o meu pai ainda me mata.
- Adorei ver-te... - E eu a ti, estás porreiro.
Ritchie, chega-te cá, quero falar contigo.
Não te deixes dominar pela frustração.
Queres-me no chão?
Não digas a ninguém, fica só entre os dois.
Já não chegava tê-la comido,
tive de passar com a Dionna
pelo sítio onde espetei o cu à prima dela.
E era lá mesmo que estavam os corpos.
Sabes, acho que Deus me poupou.
Aquilo foi um aviso, podes crer, Ele...
Ele safou-me, que raio pode querer dizer?
- Algum significado há-de ter? - Qual achas que tenha?
Que vou arder no Inferno
se não paro de enganar a Dionna.
Não disse que não estavas pronto para o casamento?
Mas nunca ouves...
Eu pensei que parava de foder por aí depois de casado.
E agora ainda fodo é mais.
Mas pensei que O lá de cima compreendesse, juro que sim.
- Deus tem lá alguma coisa a ver! - É claro que tem.
E estava a dizer-me, "Não deves fazer essas coisas à tua mulher".
- Quais coisas? - Não te faças estúpido, tu sabes.
Tu sabes, ir-lhes ao cu,
fazer sessenta e nove, comê-las à canzana...
Foi essa a mensagem, foi Deus a dizer "Pára com essas merdas".
"Ou para a próxima não te poupo". Foi o que Deus me disse.
Mas juro-te, acho que o gajo viu a minha matrícula.
E que vou ser a oito, a minha vida acabou.
Pára de te ralar com avisos ou com gente a vir atrás de ti.
Que porra é que faço? E se...
Se não consigo parar, se isto é uma espécie de tara?
Uma vez habituado ao deboche, ninguém pára.
E dizendo à Dionne o que gostas? Talvez ela as fizesse contigo.
Faz-se lá disso com a patroa...
- Porque não? - Porque é pecado.
"Tu deixas? Deixas que to espete no cu?"
- "Só uma vez." - Pára de gozar comigo.
"Deixa-me espetar-to eu no cu." "Oh, Dionna..."
Que queres que te diga? Divorcia-te, porra.
Divórcios são umas merdas... Sabes que só dás maus conselhos?
E que és um pires?
Dionna, preciso de falar contigo.
Que estás aqui a fazer?
Precisamos mesmo de falar, está bem?
Agora não, está cá o Luigi e não o podemos fazer esperar.
Não faz mal, depois falam. Vá, senta-te aqui.
Preciso de dizer uma coisa, por uma vez dás-me ouvidos?
Consegues fazer isso por mim?
O que vi ontem fez-me pensar numa data de coisas,
aquilo abriu-me bem os olhos.
E aqueles crimes fizeram-me ver...
O quanto te amo.
Eu amo-te, Dionna.
E juro por Deus, prometo-te a ti e prometo a Deus,
que hei-de ser o melhor marido que tu já tiveste.
Nem oito línguas davam para dizer o quanto gosto de ti.
- Juras mesmo? - Juro, juro-te por tudo.
Peço tanto desculpa por tudo, amo-te tanto...
Tenho de ir trabalhar, o papá está aflito...
Tenho de estar às mesas.
Arranja uma desculpa e vem para casa comigo.
Levo-te a jantar fora, aonde quiseres.
E se ficasses antes cá? Preparo-te um prato especial.
Dá-me vinte minutos, sim?
Senta aí, eu trago-te um copo de vinho.
A vitela do Luigi? Ele está à espera.
Deixa que ele espera.
Que tem aquele teu marido, ele está bem?
Estava todo transtornado, mas já ficou melhor.
E tu, pai? Não pareces lá muito bem?
Como posso parecer, ralado como estou com a tua segurança?
Não viste aqueles pais na TV a chorar os filhos?
Quero lá aparecer no noticiário a falar da filha que tive.
- Obrigado, riqueza... - Eu é que agradeço a paciência.
Diz ao teu pai que é um grande homem!
Luigi, olha quem chegou, Starsky & Hutch.
Estacionámos em 2a. Fila ou coisa assim?
Mandas-nos sentar ou quê?
Ambos têm cus; usem-nos como quiserem.
Dois lugares aqui para os fardas.
Aceitarmos refeições é contra o regulamento.
Quem se senta à minha mesa, come.
E andam a vigiá-los? Sentem-se.
Já provou vitela Sorrentino, Detective?
- Por acaso... - Pois vai provar agora.
Deve ser óptimo.
Precisa de energias para caçar os criminosos deste mundo.
Tente apanhar este...
Cumprimentos meus ao chefe.
O seu colega contou-lhe que fazia recados para mim em puto?
Mas fazia, quando era novo de mais para mijar direito.
- Não, nunca me disse. - E ainda há muito mais...
O meu colega sabe que sou daqui. Podemos conversar a sério?
Precisamos da tua ajuda.
Que queres que faça, que me prenda a mim próprio?
Quem dera que isto tivesse graça mas não tem, é muito sério.
Vim falar-te do sacana deste assassino.
Precisamos de ajuda.
Têm cem polícias às ordens e pedem ajuda a um canalizador?
Se não fosse mesmo preciso, não estava aqui.
Quantos é que matou esse gajo?
Três, quatro, cinco?
E sem lhe faltar ao respeito ontem, em Harlem,
quantos gajos de cor se mataram uns aos outros?
Sete, oito?
Pelo menos. E nas noites de Sábado, com sorte, vinte.
- Eu cá vou-me embora. - Calma...
Então porque não te interessa quem matou esses?
Os jornais não querem saber?
Eles não merecem parangonas?
Anda um louco homicida à solta por aí e não queres fazer nada?
Andas a chatear-me os cornos desde que te promoveram...
Por que será?
Não te tratei bem em miúdo, não te levava ao Yankee Stadium?
Não conheceste o Mickey Mantle?
Até te autografou uma bola, "Para o Louie, Mickey Mantle".
Esqueça o cabrão, bom era o Willie Mays.
Pronto, chega, já chega...
E então a tua família? Não tomei bem conta dela?
Tratei-te como a um filho.
E ainda tens tomates para me vir pedir favores?
Nunca!
Quando foste para chui pediste-me a opinião?
Pediste-me a bênção? Não.
E podias vir a ser um cana- lizador tão bom como eu.
Vou ler-te uma coisa.
Mas não pode sair daqui, nem os jornais sabem disto.
Lê.
"Caro senhor, magoa-me muito
"ser descrito nos jornais como tendo ódio às mulheres.
"Não tenho. Mas sou um monstro, uma criança mimada.
"Eu sou o Filho de Sam. O Sam adora beber sangue.
Sai à rua e mata, ordena o Pai Sam.
"Atrás de nossa casa, algumas descansam.
"Na maioria jovens, violadas e massacradas, esvaídas de sangue.
"Só ossos, agora.
"O Papá Sam mantém-me preso no sótão.
Calem-me esse cão!
"Não me deixa sair.
"Mas ponho-me à janela a ver o mundo passar.
"Sinto-me um intruso.
"Estou numa onda diferente de todas as outras pessoas.
"Programado para matar.
Sabe onde?
Mas para me fazer parar,
"só matando-me. Sou o monstro Belzebu,
"o gorducho Behemoth. Adoro caçar.
"Errando pelas ruas, procurando presas fáceis...
"Deve ser da água que bebem.
"Vivo para a caça. A minha vida...
"Sangue para o Papá.
"Não quero matar mais.
"Não senhor, não quero. Mas tenho de "honrar o teu pai".
"Quero fazer amor com o mundo, amo as pessoas.
"Não pertenço a esta Terra; devolvam-me a Jesus.
"Desejo-lhes a todos uma feliz Páscoa.
"Que Deus os abençoe nesta vida e na seguinte.
"Mas para já despeço-me desejando-lhes boas noites.
"Polícia, deixa que te gele com as seguintes palavras:
"Eu hei-de voltar.
"Hei-de voltar.
"A ser traduzido por bum-bum.
"Convosco no crime, Sr. Monstro.
- Senhor Deus dos Céus... - Merda!
Dás-me um segundo, Atawater?
(Luigi, se vim cá foi por te respeitar tanto.)
(E por achar que este louco é um dos nossos.)
(Vá, ajuda-me.)
(Não te preocupes, deixa comigo.)
(Obrigado.)
Encestava directo.
Aquela jogada na final de 54?
Foi sorte pura.
Hei-de amar-te
Como ninguém te amou...
Quando cantaste isso apaixonei-me por ti.
- Eddie Sabatini! - Sou eu, miúda.
Chega cá.
Credo!
- Mãe, desculpa! - Desaparece daqui!
Não, não, entra!
Nós somos recém-casados...
Porra, Ritchie, há um mês que não aparecias!
Voltas, somes uma semana, tornas a voltar...
A tua mãe e eu conversámos,
ela juntou tudo o que era teu e vais dormir na garagem.
- Eu fico lá na garagem! - Isto não é nenhum hotel.
- Não sabem ir para o quarto? - A casa é da tua mãe e minha,
fazemos o que bem nos apetece! E tens lá idade para viver em casa;
devias estar era grato por te darmos a garagem.
Mãe, este gajo quer-me pôr na garagem.
Quer expulsar-me de minha casa.
Verás como gostas, dou-te dinheiro para a arranjares.
E lá podes tocar a guitarra aos gritos!
A tua mãe e eu precisamos da nossa privacidade.
E a partir de hoje passas a tocar à merda da campainha.
Dá-me as chaves, dá cá as tuas chaves.
Anda, dá-me as chaves.
Julgas que tens doze anos?!
Mãe, por favor, não me faças uma coisa destas.
Odeio-te, meu bosta de merda.
- Ritchie, volta aqui! - Helen, sou eu ou ele!
Ele é meu filho, porra!
Fiquei com os tomates doridos; estás contente?!
O Filho de Sam, o assassino de jovens usando o cabelo comprido
provocou uma corrida de morenas aos cabeleireiros
para o pintarem de louro como protecção contra este tarado.
Mas se vem mais cedo não o posso pintar.
Se fosse a ti tinha mais cuidado,
ou quando chegares ao altar é com uma catrefada de noivos.
Tu calas-te, Vinny? Pareces o meu pai.
Pois, mas não sou teu pai?
Já sei que viste o assassino.
- Quem te disse essa merda? - Só ouvi dizer por aí...
Pois não vi ninguém, sim? Lembra-te disso.
Obrigada pelo corte.
Usa-o.
Parabéns, acabas de reparar que és casado.
- Eu tento... - A Gloria precisa duma ajudante?
- Gloria, precisas de ajudante? - Que é que achas?
Como vês...
E a Dionna, não precisa de criadas?
- Tem uma desde a semana passada. - Preciso de trabalhar!
- E sou esperta, nova, bonita... - Duas de três já não é mau.
Olha se não é o Warren Beauty.
Tenho mais ratas do que ele algum dia sonhou.
Ruby, isso vai?
Comprei o álbum "Who's Next" e pensei logo em ti.
Esses gajos são como os padrinhos do punk.
Conheces a "Baba O'Riley"?
É a minha preferida; sabes quem a compôs?
O Engelbert Humperdinck?
Achas que não ia saber? O Pete Townsend, claro.
- Como é que sabes? - Leio as contra-capas.
Só não percebo por que mijam os quatro para aquela rocha.
Vocês os dois pensam casar? Será que posso trabalhar?
- Tens ciúmes? - Por favor...
Preciso de um favor.
O cabrão do Eddie pôs-me na garagem, dá para crer?
- E convenceu a minha mãe. - E que tenho com isso?
- Empresta-me 20 dólares. - Vai dar uma curva.
A garagem pode ser porreira.
Anda é viver lá em casa, comigo e com a Dionna.
A sério, arranja-la e tens mais privacidade.
Manda a casa à merda.
Eu cá preferia mil vezes a garagem a viver com a famelga.
Mais depressa eu vivia no carro.
Pronto, cala-te e toma lá 50. E não digas que nunca te dou nada.
Andas cheio dele, é?
- E usa-o bem, hã? - 50 dólares?
Por essa massa faço dela um palácio.
Não tenho nada que fazer;
queres que passe por lá e ajude com a decoração?
- É como se chama agora? - Cala-te.
Já agora o tarado serve-me de desculpa...
Põe-me loira.
Ficou porreira, até estou a gostar.
Talvez dê para decoradora...
Podes ser o que quiseres.
Pois...
- Falas a sério? - Claro que falo.
Não sei...
A gente nasce duma maneira e não foge dela.
Ruby, tens de te deixar dessas vibrações negativas.
Andas com gajos desanimados e acabam palmando-te a luz.
E és nova de mais.
Qual é a ideia?
Está mas é quieta, não tens de fazer isso...
Ruby, por favor, não faças isto, está bem?
Aonde é que vais?
- Embora. - Não te mandei embora...
- Também não me mandaste ficar. - Fica.
É bonito...
Isso vai, miúda? Pois, desculpa...
Daqui a nada vou, tu...
Mais uma hora.
Foi coisa de última hora, eu sabia lá que ela vinha.
Claro que sim. Não, agora não dá...
Olha, tenho de desligar.
- Não te dá o que queres. - Não falemos dela, sim?
A ficar com pança...
Estou-me a sentir culpado...
- Agora? - Pois, e pensei...
Ando a tentar ser bom marido e não acho que consiga nada.
Pareces é um iô-iô, porra.
Avanças e recuas, "agora posso, agora não..."
Olha, sabes que mais? Esquece, assunto encerrado.
Achas que só tu tens sentimentos? Eu tenho um marido em casa.
Concordo cem por cento contigo.
És o sacana dum egoísta.
Tu é que começaste isto, não fui eu.
Enfia esta merda, veste-te. Se tens roupa é graças a mim.
Se nos fizéssemos só mais uma vez?
Diz que queres...
Quero ouvir-te pedir.
A massa da recompensa pagava os estudos da minha filha.
Eu comprava um iate como o do Hefner e enchia-o de bunnies.
Dez mil dá lá para um iate.
Só para um barco e dois porto-riquenhos para remar.
Quando receber a massa
levo os meus pais um mês à porra da Sicília.
Não mandei não dizeres palavrões à frente dela?
Pede desculpa à Princesa.
- É a tua filha, Joey? - É, a riqueza do seu papá.
Não toques nela, não regulas dos cornos?
Que lhe fizeste? Pronto, está aqui o papá...
Achas que essa farpela não assusta uma criança?
Pronto, vá, já passou...
Não olhes para ele.
Vai é brincar com os teus amigos.
Só me dás razões para não te gramar.
Olá, Brian.
O Bobby Panasca! Como vai a vida?
Miss Del Fiore para ti, rico. E não abuses do nome.
Aquele é o Ritchie?
Olá, mas há quanto tempo...
Muito Lower East Side, adoro.
- Dá-me dois, Joey. - Dois quê, caralhos?
O teu e o do Ritchie; com dois o gozo é a dobrar.
Mama antes aqui e passa para cá a massa.
E as notas que não estejam pegajosas.
Diz no Post que o assassino odeia mulheres.
- Podes tu ser ele. - Paneleiro Calibre 44...
Pois, um tarado homo-cida; metam-no no sistema penal.
Só se fores tu o meu companheiro de cela.
Também queres disto, ó cabrão?!
Grandessíssima besta, eu odeio-te!
Deixa o gajo em paz, ele é um cliente.
Bom, vou levar a miúda à mãe, até logo.
Onde, no bar?
Dás boleia a mim e à Ruby até ao Metro?
Não, já a fizeste chorar uma vez.
Anda, Princesa, vamos embora.
Ó Ruby!
Que há entre ti e ela?
- Andamos os dois. - Agora sais com a gaja?
Para quê comprar a vaca se toda a gente bebe o leite de graça?
Por gostar da vaca.
Brian, faz lá o favor, dá-nos uma boleia.
Estou ocupado, vai montado na tua vaca.
Vacas não cabem em Corvettes...
- A sério que não me dás boleia? - Não é por nada...
Mas não tens a sensação que não és bem-vindo nestas bandas?
Precisas que te façam um desenho?
Não, já percebi.
Que é que tens desta vez? Música dessa já ouvi...
E meteste-me em alhadas por me mandares chavalinhos.
E quero tudo menos merdas com a lei.
Aguenta um segundo.
Depois ligo-te, agora tenho de trabalhar.
Há quem tenha de ganhar a vida.
Esta é a Ruby. O Midnite...
Deixa-me actuar hoje.
- Tenho rapazes que cheguem... - Só uma vez.
A casa tem normas e tu sabes quais são:
Cinco actuações, sete dias por semana.
E se não as aplico a ti daqui a nada não há piolhoso
a não querer fazer uma perninha sempre que precisa de droga.
Esta miúda é especial...
Ah, queres despertar o romântico que há em mim.
Mostra lá o especial que é.
Qual é a cor das tuas calcinhas? Vá, só quero ver.
Só quero ver a cor, já que é tão especial...
Ah, são azuis.
Vá lá, entra.
Tem uma picha bonita.
De bom tamanho; és uma miúda com sorte.
Andas na vida?
Pois, se fazes strip, filmes porno?
Não, não ando na vida.
És boa de mais para a estar a dar de graça.
Tão boa que me fazes desejar ser lésbica.
Alugo o quarto na pensão?
- Não, Ritchie, espera. - Se estás a cortá-las, eu...
Não estou nada a cortá-las.
Só quero massa emprestada para ir mudar o visual.
Deixa-me abrir-te a porta, quero tudo à maneira.
- Obrigada, amor. - Hoje é a tua noite.
- E a minha. - É a nossa noite.
Duas semanas enfiados em casa... O Calibre 44 que se foda.
Hoje vamos curtir, porque hoje é Sábado!
Ulysses, como vai isso, stronzo?
- Chamaste-o idiota. - E achas que percebeu?
- Credo, não há ninguém. - Que porra é esta?
Foram todos a outro lado?
Dionna, que vestido!
- E vê-me aquelas pernas. - Mais altas que as do Vinny.
Muito mais...
Mas deixem lá, eu amanho-me.
Que é que se passa, isto parece uma morgue!
Onde se meteu toda a gente?
Têm cagaço do assassino. Tal como tu, Vin.
Tanto como eu tive, não...
Estás uma brasa, dás-me a honra desta dança?
E depois também quero.
E se dançassem um com o outro?
Divide o que tens...
Eu dançar com essas calças à Pantera Cor-de-Rosa?
O colunista Jimmy Breslin do Daily News
recebeu hoje uma carta do Assassino Calibre 44.
Diz a Polícia que a carta manuscrita enviada a mr. Breslin
e contendo inúmeros símbolos ocultos
foi assinada pelo punho do louco que se auto-intitula Filho de Sam.
Filho de Sam.
"Saudações das sarjetas de Nova Iorque,
"a abarrotar de merda de cão, vomitado, vinho azedo,
"urina e sangue.
"Saudações dos esgotos de Nova Iorque,
"que engolem essas iguarias
"depois de lavadas pelas mangueiras de água da Câmara.
Que se lixe, o meu cabelo não corto.
"Saudações das rachas nos passeios de Nova Iorque
"e das formigas que lá moram
"e se alimentam do sangue seco que nelas penetrou.
"Mr. Breslin, lá por já algum tempo não ter notícias minhas,
"não julgue que eu adormeci.
"Não, estou até bem acordado,
"qual espírito vagueando pela noite,
"sedento, esfomeado, quase nunca parando para repousar,
"ansioso por agradar a Sam.
"Adoro o meu trabalho.
"Agora que o vácuo foi preenchido
"ele não me deixa parar até estar saciado de sangue.
"Diga-me, Jim, que terá para mim dia 29 de Julho?
"Não sabendo o que reserva o futuro despeço-me por agora;
"vejo-o no meu próximo trabalho.
"Ou devo dizer, verá a minha mão no meu próximo trabalho?
"P.S. É favor informar os detectives trabalhando no caso
"que lhes desejo sorte.
"Continuem as buscas, esforcem-se, pensamento positivo.
"Eis umas pistas para os ajudar:
"O "Duque da Morte", o "Malvado Rei da Wicker".
Não me mate!
Vocês não sabem que o Filho de Sam anda à solta?
Procurem um motel e desandem.
"Os vinte e dois discípulos do Inferno.
"John Wheaties, violador e estrangulador de jovens.
"No sangue delas e da valeta,
"a criação de Sam, o Calibre 44.
"O Filho de Sam.
Mick, abre a porta!
Que foi, estás bem?
O "Duque da Morte", o "Malvado Rei da Wicker".
Vai-te é foder, Malvado Rei da Wicker!
Duque da Morte, Filho de Sam,
anda apanhar-me, eu tenho lá medo de ti, meu cabrão!
Amor? Que estás a fazer?
Isto é adoração ao Diabo.
São coisas ocultas, merdas tipo Mason.
Está alguém lá fora?
E se ele acha que o vi? Se o cabrão acha que o vi?
- O Filho de Sam? - Pois, o cabrão do Filho de Sam!
Por que ia pensar que o viste?
Tu viste-o?
Estás-me a assustar, amor, tu viste-o?
Tenho de sair daqui, miúda.
Tenho de me pôr a andar, não aguento isto mais.
Ainda tenho um esgotamento nervoso, se fico cá.
Vamos embora daqui, nem que seja só uma semana.
Quando queres ir?
Já, metemos coisas num saco e desaparecemos uns tempos.
Ir já, não posso...
O papá talvez precise de despedir uma criada.
Vá, diz que sim, vamos para um motel que tenha jacuzzi,
filmes porcos, massagem, camas que vibram, tudo.
Gozar como uns loucos, sim?
Os filmes porcos, podemos vê-los cá...
Não é nada a mesma coisa, miúda.
Agora não podia deixar o papá, amor...
Mas podemos fazer férias aqui mesmo, vais ver.
E divertirmo-nos à grande...
Amor? Podemos fazer amor com a luz acesa?
O quê?
Quero ver-nos...
Queres fazer amor com a luz acesa?
Pois, queria ver-nos... Vamos experimentar?
Então se em vez de fazer amor, desta vez fodermos?
Boa noite, miúda, vamos dormir.
Boa noite, amor.
Boa noite, sou John Jeffries, da Eyewitness News.
Estou aqui com o Detective Timothy Dowd,
chefe da brigada responsável pela captura do Calibre 44.
Que pode dizer sobre o Filho de Sam aos telespectadores?
Que estamos a criar um retrato-robô do suspeito,
devagar de mais para a tragédia mas não há outra maneira,
é um suspeito muito esquivo;
sempre que chegamos perto ele escapa-nos
e nunca sabemos onde irá atacar a seguir...
De que está ele a falar?
...mas algures tem de viver, portanto o nosso suspeito
deve voltar para casa às 3 ou 4 da manhã...
- Aquilo é tudo só fumo. - Tudo farsa, é uma farsa!
Os gajos nem se entendem.
Têm uma longa lista de suspeitos?
Temos uma lista, uma lista sempre tivemos.
Temos uma lista, sim, sempre tivemos uma lista.
Sei o que temos de fazer.
Vamos apanhar o sacana, nós é que o apanhamos.
Porque eles são lá capazes.
E se oferecêssemos mais outros mil dólares de recompensa?
Sempre acrescentamos uns nomes à nossa lista...
A coisa está preta...
Daqui a nada caçam o sacana.
Faz-me é um favor, consegue-me mais tempo.
Faz outra vez a contabilidade, vê se encontras alguma safa.
Isto é matemática, não magia. E já a refiz quatro vezes.
Se alguma coisa não muda, não sei o que acontece.
Vou ter de despedir a Connie...
É a melhor que tens, podes lá despedi-la.
Não tem filhos, a única boca que não come é a dela.
- Como vai isso? - E contigo?
- Onde estiveste? - No estádio.
Perderam os Yankees. Anda embora, estou cansado.
Tenho de ir andando...
Aspett' um segundo, sim? Tenho uma coisa para os dois.
Esperem, tenho uma coisa para os dois.
Como gostam de prendas...
Que é isso?
Se hoje forem sair, obriga-a a pô-la, sim?
Eu vou lá enfiar isso... E nós vamos já para casa.
Fá-lo pelo teu pai, por respeito.
O animal só mata jovens morenas e de cabelo comprido.
Isso, ouve o teu pai.
Puseram-se os dois contra mim? Está bem, eu mascaro-me de Barbie.
Isso, para eu dormir descansado. Por favor?
Eles estão fechados? Juras?
Ouço-te aproximar...
Sinto-te aí em pé...
Pronto, abre-os.
Estás tão diferente. Sinto-me a enganar-te contigo.
Vou tratar-te por outro nome. Sabes como te vou chamar?
Vou chamar-te Sheri.
Gosto do nome... É francês?
É... Sherri, querres fodê?
Queres foder comigo, sim?
Posso chamar-te Vincente?
Podes, mas primeiro mama nesta grande pichota.
É mesmo o que queres, Vincente?
A Sheri sei que adora...
Não, miúda, pára... Não continues.
Desculpa, eu magoei-te?
Não, nunca devia era ter-te pedido isto...
Não devia ter feito isto.
Amor, que é que tens?
Diz-me como gostas e eu faço.
Não é isso, miúda...
Mas tu és minha mulher e gosto de ti tal como és.
Fazemos isto como gente normal, como costumamos fazer sempre, sim?
- Queria fazer-te feliz, e... - Espera, deixa-me apagar a luz.
Tomem as vossas fatias.
Por que é que ficaste com a maior?
Pesas 40 quilos, queres sempre a maior para quê?
Bom, há quatro nomes na lista.
Brian, lê a lista.
Bem no topo, Ritchie o Anormal.
Billy Judeu, Jimmy Del Fini,
e aquele condutor do autocarro para City Island.
Pronto, marcamos a giz os pneus deles;
ficamos logo a saber quem foi dar uma volta.
Vês aquele ali a fazer pizzas? Não sejas tão óbvio, Brian.
Chama-se Frankie Cadillac.
Mudou-se para cá há coisa de um ano e vive sozinho na Sampson.
E a minha tia acha alguma coisa de anormal no olhar dele.
Está bem, investigamo-lo.
E o Johnny Nasso? É taxista e fez a guerra do Vietname.
E depois?
Os veteramos do Vietname chamam-se "Filhos de Sam"...
Isso só não chega.
A mulher deixou-o há um ano e guia o táxi de noite.
Tem várias características... Bom trabalho, põe na lista.
Sabes quem me lembrei que também devia entrar?
- O Padre Cadilli. - Um padre?
Já esqueceram as tareias que nos costumava pregar?
É marado dos cornos, bebe como uma esponja...
- Eu cá quero-o na lista. - Não, deixa-me pensar.
Eu sei quem é o assassino.
Deduzi quem é.
O Reggie Jackson.
- Tu terás pirado de vez? - Não regulas?
Falo a sério: Filho de Sam; o Tio Sam;
"Yankee Doodle Dandy"; os Bronx Bombers;
os New York Yankees.
Agora misturas LSD à heroína?
Que arma usa o gajo?
Uma calibre 44, não é? E qual é o número do Reggie?
- Ninguém disse que é escarumba... - E por isso não o encontram.
Tu continuas e quem vai para o topo da merda da lista és tu!
E mesmo que fosse o gajo, precisamos dele até Outubro!
- Se queremos ganhar o campeonato. - Põe antes aí o Jim Rice.
Vai-te foder tu!
- Eu já os avisei! - Pronto, desculpa...
Volta é para ali e faz-me um calzone.
Calma, está tudo bem.
Deixa o bicho em paz, deixa-nos em paz!
Samuel Carr, estou farto de pedir educadamente
que impeças esse cão de ladrar dia e noite,
- mas ele continua. - Ouve-me tu agora, Berkowitz!
Até implorei, mas ele não me dá descanso.
Ele não chateia, só ladra quando alguém se chega à porta!
E se te passa a vida a ladrar é porque o provocas, o irritas,
nunca paras de te meter com ele.
És um homem malvado, um filho do Demónio!
Faz calar esse cão!
Não nos deixas em paz e chamo a Polícia; estou farto disto.
Mata...
...o...
...cão.
Já não vais ladrar mais.
O Assassino Calibre 44, o auto-intitulado Filho de Sam,
voltou ontem a matar, um casal com 17 e 21 anos,
que estava estacionado perto da discoteca Elphas, em Queens.
Richard, que posso fazer por ti?
Um bom preço.
- De que estás à procura? - Duma Fender nova.
Tenho o que procuras.
Uma Fender Stratocaster novinha em folha,
amarela escura... Estava aqui à tua espera.
- Quanto é? - Dás-me 360 dólares e é tua.
- Deram-te um tiro, Bobby? - Não, foi o Rocco.
Damos cabo do cabrão!
No Bobby Del Fiore ninguém toca!
Que vais pedir?
Isso, olha, verme...
- Paras com essa merda? - São aqueles de cor-de-rosa.
Esquece-os e mete-te na tua vida; que vais pedir?
Viste-me aquele anormal?
Gostas, é?
Falas comigo a sério um minuto?
Estás a tornar isto em quê?
Ou pões aquele na rua ou não voltamos cá.
Não te engalinha que a Ruby tenha ido com tantos?
Que tenha sido comida por tanta malta?
O que fez antes de andarmos não é com ela?
Pensas mesmo assim? A mim punha-me marado...
Ela é uma tipa porreira, mas é uma puta.
- Não a amas, pois não? - Qual é a tua ideia de amor?
Entrega, responsabilidade, casamento, putos...
E não vais casar com ela, eu não deixo.
Tu e a Dionna querem filhos?
Por que demoraste tanto? Estou a morrer de fome.
Traz-me um cheeseburger com batatas fritas.
Desculpa, Vinny, acabaram-se...
Acabaram-se os cheeseburgers? Pronto, uma bacon, alface e tomate.
Lamento, também não.
Olha, traz-me o que houver, mal me aguento com a fome.
Não tenho nada, vamos fechar.
Estás aberto 24 horas por dia e vais fechar?
E vi-te acabar de servir aqueles dois.
Olhem, não quero sarilhos; vão-se embora, desamparem.
Só quero comer e não me vais servir?
Já estás cheio de sorte se ponho os pés nesta espelunca.
A ti sirvo, mas ele põe-se a andar.
Estás a falar de quem?
- De mim? - Chickie, sabes quem ele é?
Não sabes, pois não?
- O Ritchie, grande nabo. - Qual Ritchie?
- Ritchie Trangali! - És o Ritchie?!
Sei que mete medo, mas é.
Pois desculpa mas desampara, estás a enojar a clientela.
Eles que se fodam, traz-nos rosbife no pão.
Vá, põe-te a andar...
O idiota que se lixe. Anda.
- Quem é o idiota? - Tu, meu cabrão.
Grande paneleiro...
Sabe melhor que o teu ketchup.
Gostas de ver, cabrão?
Sabes que até os percebo?
Quando em Roma...
E andando de coleira, que é que esperas?
Pensas que me... Toda a gente usa coleiras, até tu usas.
- Eu, uso uma coleira? - Usas sempre uma.
A sociedade tem-te amarrado por uma trela
a uma certa maneira de pensar.
Não percebo o que estás para aí a dizer,
foi o calor que te pôs assim?
A sério, ouve.
Toda a gente tem duas personalidades, Vin,
uma com que nascemos e outra que o mundo nos dá.
Estás a falar daquela merda do alter ego?
Há coisas que curto fazer.
E curto tanto, que tenho de as fazer.
Mas curto-as mesmo ou fui pré-programado em puto
a achar que as curto? É disso que estou a falar.
- Pronto, agora estou perdido. - Olha a grande novidade...
Estás a dizer que se ponho os palitos à Dionna
é porque o mundo mandou pô-los? É o que me estás a dizer?
Responsabiliza-te pelos teus actos, pá.
Qual mundo, pões-lhe os cornos a mando da tua picha,
não culpes o mundo!
- Ponho-os a mando da picha? - Pois, da picha.
A onda de calor continua a varrer a cidade,
tendo as altas temperaturas ceifado seis vidas ontem,
três em Brooklyn, duas no Bronx e uma em Queens.
Com a temperatura, também o crime subiu;
a Polícia já notou aumentos de violência doméstica e de roubos.
A Con Ed pede que ajudem a conservar energia,
visto vários quarteirões dos cinco bairros
já terem sofrido cortes.
O Ministério da Saúde avisa idosos e doentes de coração...
Papá!
Vá, tem calma...
Vocês não têm graça nenhuma!
Sossega, houve um corte geral.
45a. Esquadra, fala Hall.
Sim, já sabemos, todos os cinco bairros estão às escuras.
Fazemos o que podemos... Dê-me um segundo.
45a. Esquadra, fala Riggs.
Sim, sabemos que não há luz, a Con Edison está alertada.
A Con Ed sabe lá o que fazer.
Mas eu cá sei que dos chuis não podemos esperar ajuda;
vão passar a noite atrás dos que andam a pilhar.
- De pretos e sebentos. - Sebentos e pretos.
Portanto, cabe-nos a nós proteger a vizinhança.
E aquele Filho de Sam vai aproveitar a escuridão.
Quero todos os nossos na ponte da Layton.
Não to dou nada. O charro é meu, não chateies.
Ninguém entra na zona sem que eu saiba.
Que merda é aquela?
Qual é a ideia, porra? Quem és tu, que queres daqui?
Funcionários da Con Ed dizem que as luzes se apagaram às 21 e 34.
Encontro-me aqui na esquina da Rua 125 com a 5a. Avenida,
onde negros e porto-riquenhos parecem ter enlouquecido;
ouvi até alguém dizer, e cito,
"É como se fosse Natal em Julho".
Há notícias de pessoas retidas no metropolitano,
e que a "cidade que nunca dorme" está totalmente paralisada.
Vou sair do meio da rua,
visto recear pela minha segurança.
Joey, manda os putos para a rua;
se precisarem de carros dá-lhes carros,
se precisarem de matracas dá-lhes matracas.
Tomem e patrulhem o bairro,
espalhem-se pela praia, pela ponte, percorram a avenida...
Nós apanhamos-te, Filho de Sam!
E liga ao Frankie e manda-o trazer lâmpadas de rua,
e geradores, porque cá o Luigi vai organizar uma festa.
Com cannoli, baba'rum, enchidos, spetini...
Aquele tarado não vai ter onde se esconder.
Pum-pum, está morto, Filho de Sam!
Contrataram-nos para cantar.
Pois, no C.B.G.B.
É o nosso primeiro contrato, tem muita importância.
Mas que porreiro, parabéns. Um brinde.
- E vão pagar-lhes e tudo? - Isso não sei...
Como se chama essa coisa, C.B.G. B?
Nunca ouviste falar? É na Bowery, no centro.
Tu e o Ritchie parecem mesmo felizes...
E estamos.
E é aproveitar enquanto dura.
A filosofia é boa... Desde que não sejas casada.
Sei que tu e o Vinny se fizeram,
não é propriamente segredo.
Isso foi há muito tempo...
Antes de andarem juntos, quanto mais de se casarem.
Não, eu sei, não te estou a acusar de nada...
Então estás a quê?
Só quis dizer que já que tu o fizeste,
talvez soubesses o que ele gosta.
Falas a sério?
Se soubesse não perguntava...
Julgas que isto é fácil?
Falar contigo do que o meu marido gosta ou não na cama?
E perguntas-me a mim por achares que eu sei?
Vocês pareciam na maior quando saíam juntos.
E tu és tão sexy e senhora de ti e tudo...
Às vezes penso que ele... Sabes, que ele me engana.
E quero dar-lhe prazer e...
Não acho que dê.
Dás-me algum conselho? Seja o que for?
Mas tu és bonita, és sexy...
E sei que o Vinny te adora.
Sei que gosta, mas...
- Acho que o desiludo. - E que queres que eu faça?
Pedes que te ensine a foder com o teu marido?
Está bem, eu ensino...
Primeiro, não podes ser a mulher dele.
Essa é a primeira coisa. Mas agora já é tarde...
É isto? É aqui que nós vimos?
Parece, não diz ali C.B.G. B? E é a esquina da Bleecker e Bowery.
Bowery é a rua dos vadios, diz o meu pai;
- quem é esta gente toda? - Tens medo?
Que é isto?
O Ritchie é doido para nos fazer vir aqui.
Aqui nem o carro estaciono.
Meu Deus, vê como aquelas me olham,
como se fosse eu a anormal.
- Não lhes prestes atenção. - Que têm na língua?
Não estou a gostar disto, vamo-nos embora.
Achas? Não era chato?
Se entrarmos só para lhe dizer olá?
Bebíamos um copo e depois punhamo-nos a andar.
Tu é que sabes.
Vamos embora, isto até me dá arrepios.
- De certeza? - Sim, vamos embora.
Aonde é que queres ir?
- Decide tu, tanto faz. - Ao 54?
É aonde queres ir, ao Studio 54?
Vestidos a condizer já estamos...
É o teu carro, a tua noite; quem manda és tu.
Olá, das sarjetas De Nova Iorque
A abarrotar de urina, vómito, Vinho azedo e sangue
Olá, das valetas De N.Y.C.
Que se deliciam Com essas iguarias!
Digo-lhes olá, olá, Das sargetas da cidade
Para onde somos varridas Pelas mangueiras da Câmara
Olá
E adeus
Este Verão, morrem!
Olha-me esta bicha.
Estou doida para saber que música tocam aqui.
Estás tão excitada...
Vamos dançar e imagina quem podemos ver.
Olha só tanta limusina...
Quero lá ir para a bicha.
- Esta bicha é para... - É, e hei-de entrar.
Eles eram homens...
Feios com'um raio.
Vamos conseguir entrar.
Vamos directos à porta, como se...
Vocês constam da lista?
- Qual lista? - Têm os nomes na lista?
Sabes da lista?
Se não, vão para a bicha.
Espera, estás a baralhar-me; qual bicha?
Tenho lá tempo para isto, vai para trás da corda.
Viemos de propósito do Bronx, deixa-nos lá entrar.
A primeira estrela que vejo; dá-me a máquina!
Fica aí quieto um segundo. Como te chamas?
Chamo-me Vinny.
Sorri por favor, Vinny. Tu és lindo, homem.
- Tentamos entrar... - E se viessem connosco?
Todos para fora.
Cá estamos, Vinny!
Anda, entra no teu palácio, Vinny.
Que palácio mais lindo...
Nem sequer sabia que sítios destes existiam.
Sinto-me tão pedrada...
Não devíamos ir embora?
Queres ir? Eu não, a mim apetecia-me ficar.
Mas se queres ir, vamos.
Tu é que sabes, apetece-te ir ou ficar?
Se queres ficar, eu fico.
De certeza?
Vê lá, se queres vamos...
Pronto, então ficamos.
Está gente a olhar...
Confia em mim, fecha os olhos.
É mais outro dos teus atalhos?
Então, não vamos falar no caminho todo para casa?
Diz qualquer coisa, em que estás a pensar?
O gajo fodeu-te melhor do que eu?
Cala-te, tenho vergonha, não quero falar disso.
Mas qual vergonha? Ele fodeu-te melhor ou não?
- Fiz aquilo por ti... - Fizeste-o por mim?
Que amor, fizeste por mim... E gostaste por mim?
Vieste-te por mim, foi?
Isso foi dos speeds e da coca.
Não culpes a merda dos speeds, minha puta e fufa ordinária.
Também lá estavas, também tu és uma puta.
Não posso ser puta visto ser homem.
A puta és tu, minha fufa, minha pêga ordinária!
E tu és um cabeleireiro picolho.
- Sai-me do carro. - Sai tu.
Anda aí um psicopata a matar mulheres!
O carro é meu, não saio nada. Põe-te tu na rua!
Quero lá saber, põe-te na rua.
Não ponho nada, põe-te tu. Já para fora do meu carro!
Vadia ordinária... Tu enojas-me, grande pêga.
Ai eu é que sou pêga? Chamas-me pêga a mim?!
Tu é que comeste a minha prima, meu verme nojento!
Julgaste que não sabia?
Cheiravas à rata dela que tresandavas!
Como é que te atreves, grande porco?!
E todo este tempo a pensar que o mal estava em mim!
Cabrão de debochado!
Pronto, desculpa, entra lá para o carro...
Vá, mete-te no carro, anda-te embora.
Vai-te foder.
Vá, entra, miúda...
Não me venhas com "miúdas"! Vou esperar até alguém aparecer.
Esperar até que um negrão apareça aí no seu Cadillac.
E ele há-de ter um pichotão gordo e preto.
Não fales assim, entra para o carro...
Vai-te foder.
Por favor, não me obrigues a implorar,
não me faças bater-te...
Bater-me?! Nem ouses tocar-me com um dedo!
Faço-o dar-te uma tareia e depois fodo-o.
Excita-te ver? Ó tu que tens linguini em lugar de picha!
Queres ficar a ver enquanto mamo um caralhão preto, num Cadillac?!
Calas-me essa boca?
Entra para o carro.
Há alguém acordado?!
Dionna, boca calada e entra.
Alguma picha preta?!
É bom que sim, aqui há uma rata à espera!
Sabes porque não se endireita? Porque tu já não me dás tesão.
Debochado de merda...
Ponho-te em casa do teu pai e depois nunca mais te quero ver.
Ai, queres guiar tu? Pois guia, minha fressureira!
Panasca de cabeleireiro!
Espero que ele te mate, que tu morras aí!
Dionna, volta aqui!
Volta para trás, porra! Não me deixes aqui!
Espero que te mate, panasca de brochista!
Dionna, pára o carro! Volta já para aqui!
Vai-te foder!
Vai é levar no cu!
Dionna, não me deixes aqui. Dionna!
Estamos hoje a 29 de Julho, 1977.
E faz hoje um ano que o Filho de Sam
abateu a tiro Donna Lauria na Burke Av., no Bronx.
Na última carta dirigida a Jimmy Breslin
o homicida gozava a Polícia,
dizendo que voltaria hoje para festejar o aniversário.
Centenas de agentes abdicaram das folgas
para trabalhar do pôr ao nascer do Sol.
A Polícia aconselha os nova- - iorquinos a permanecer em casa,
visto esta lua-cheia quase garantir
que o Assassino Calibre 44 vá voltar a matar.
Por favor, não corram riscos.
Mas que porra?
Não é verdade.
Não acredito nesta merda!
Hoje não vais a lado nenhum, Johnny.
Feliz aniversário.
- Que é que eu fiz? - É o que não vais fazer.
Mas que porra fiz?!
Combati pela merda do país e esta é a paga que me dão?!
Padre Cadilli, importa-se de dizer aonde é que vai?
- Eu conheço-os? - Se conhece...
Há muito tempo, mas vamos ter de revistá-lo e ao carro.
Para bem do bairro, Padre.
Não vão querer fazer uma coisa dessas...
Ai isso é que queremos.
Dê-nos a bênção, sim? Queremos a sua bênção.
Perdoa-lhes, Pai, eles não sabem o que fazem.
Vá, qualquer coisa original, essa já eu ouvi.
Obedece aos Meus Mandamentos,
não deixes que a bondade e a verdade te abandonem.
Vincent, já viste as horas? Será que não regulas?
Não queiras que todos saibam a tua vida; amanhã é outro dia.
- Ela comigo fica bem. - Ela que venha para casa.
Vai-te embora, amanhã é outro dia.
"29 de Julho, 1977.
"Isto é um aviso às polícias da zona dos três estados:
"Para vossa informação,
"um culto satânico recebeu ordens directas do Diabo
"para sistematicamente matar e chacinar
"jovens com saúde e de sangue puro.
"Os carrascos do culto...
Olá,
eu chamo-me
mr. Williams
e vivo
neste buraco.
E tenho filhos que estou a tornar em assassinos.
Esperem até eles crescerem.
Calem-me esse cão!
Como pode ser?
Eu não o tinha matado, sr. Cão Preto?
Como é que entrou? Deixe-me em paz!
Que é que quer?!
Quero que saias e que mates.
Mata, mata!
Eu mato, faço o que quiser.
Faço tudo o que mandar!
Sim, Mestre, eu mato!
Meus senhores, bom dia.
Parabéns, o dia começou e terminou sem incidentes.
Mas quero-os bem despertos, atentos a qualquer pormenor. Menos inócuo;
estamos quase lá. E ele sabe isso.
O tarado sabe que o temos debaixo d'olho.
Estamos quase lá.
Tens a entrada cortada, tu e o anormal do teu amigo.
Vá, tem é calma, aqui somos todos amigos...
Não lhes contaste o que aconteceu?
O sacana assustou-me os clientes, viam-se a comer com o Filho de Sam.
O estupor do Ritchie! Nunca vi nada assim, nem no Vietname.
O gajo exagera...
O puto estava aí armado em "A Noite do Mortos-Vivos"
a pôr os clientes nervosos só de olhar para ele.
E vim à mesa pedir-lhe educadamente...
Vá, não foi nada assim, estás para aí a inventar...
- Não foi nada assim? - Pois, não foi nada assim.
Ele não saltou feito doido,
não partiu um copo na tola e desatou a lamber o sangue?
Não foi nada assim? Nunca vi nada daquilo,
o gajo meteu um cagaço a toda a gente.
Olhem, a vocês sirvo mas a ti não, Vince.
Nem àquele vampiro, nunca mais cá põe os pés.
- Corta-me também a entrada... - E está cortada.
Porque foi exactamente como eu disse.
Sabes que és marado dos cornos?
O Ritchie faz aquilo e não nos contas?
Tu estás a gozar?
Não vão acreditar naquela merda, pois não?
Para que ia o Chickie mentir?
- Há mais que devíamos saber? - Escondes alguma coisa?
Que merda é essa?
Se há mais alguma coisa que tu não nos contasses.
- Por que proteges o Ritchie? - Que mais não contaste?
Não chateiem, ouvem?
Vou-me é embora antes que dê cabo de algum.
- Que é que te deu? - Aquilo é consciência pesada.
- O gajo perdeu o tino. - Quer proteger o Ritchie.
Fez-lhe uma lavagem ao cérebro. Ou então é chantagem.
Vinny, volta aqui!
Que terá dado ao gajo?
Deixem-no, ele não é.
De onde conheces o Ritchie?
Não precisas de ter ciúmes, conheci-o muito antes de ti.
Só não sabia que ele fazia pornografia.
Quando pões o meu Dead Boys? A esta merda eu não danço.
Olha o machão do Ritchie, o duro do Bronx...
- Não me batas! - Contas a alguém e mato-te!
- Não toques no Bobby! - Eu conto a tua vida à tua mãe!
Larga-o ou ponho-te na rua!
ASSASSINIO
Olá a todos e bem-vindos a mais um grande desafio
entre os Yankees e os Orioles, aqui no Yankee Stadium.
Toda a gente se queixa, o calor tem estado tremendo
e a onda de calor, brutal.
Portanto são as condições ideais para um jogo excitante.
Em geral é, especialmente jogando Scotty McGregor e Ron Guidry.
Guidry é melhor jogador que McGregor,
mas este costuma ser uma dor de cabeça quando joga,
e hoje foi seleccionado.
Dirigindo-se para a base vemos agora Reggie Jackson.
Reggie coloca-se em posição, bate na base,
parecendo muito determinado...
... E sabem o que se anda a passar em Nova Iorque.
E Abe Beame, que foi meu professor no Liceu de Richmond Hill
e que agora é Mayor de Nova Iorque,
está mesmo metido em sarilhos com os crimes do Filho de Sam,
que se têm dado no Bronx.
Portanto, cuidado se saírem de noite para alguma marmelada.
Mas voltando ao jogo, os Yankees andam em maré de azar...
Vamos pôr no ar John Jeffries das Eyewitness News,
que tem acompanhado este caso.
O Filho de Sam matou ontem em Brooklyn pela primeira vez.
Encontro-me aqui,
no bairro predominantemente negro Bedford-Stuyvesant de Brooklyn,
para obter uma opinião dos moradores.
Eu cá só espero que o apanhem depressa.
É péssimo. Mau para Brooklyn, mau para Nova Iorque,
mau para a América e mau para o mundo.
Que nos quer dizer?
Que o Filho de Sam pense bem antes de pôr aqui os butes.
O gajo é doido, mas não tão doido.
Eu dava-lhe tanta porrada que havia de querer morrer.
Adorava apanhá-lo aqui no Bed-Stuy.
Pois. Olá, eu chamo-me Cassandra Buchanan,
vivo ali no 85 da Crown
e já te digo a opinião dos moradores.
E a opinião é,
graças a Deus, dou graças a Deus,
por ser um branco que mata todos aqueles brancos.
Porque se fosse um preto,
se um preto matasse todos aqueles brancos,
ia haver os maiores motins raciais
que Nova Iorque já viu.
E já agora,
admira-me muito ver-te por cá,
pensei que não gostasses de pretos!
Convosco John Jeffries,
na zona do Bedford-Stuyvesant, em Brooklyn, Nova Iorque.
É doido, o gajo é doido, se vissem o olhar dele...
Disse que me ia matar, tens de me ajudar, Joey.
Não tenhas medo que ninguém te faz mal.
Fizeste bem em vir falar comigo.
Vinny, viste o Ritchie?
É o único da lista de quem não soubemos ontem.
- Onde é esse clube C.B. G? - Continuam com essa merda?
Como dão ouvidos a este palhaço? Parecem cegos a seguirem um cego.
Eles sabem pensar por si.
- Pois, eu penso por mim. - É claro...
Ouçam, eu conheço o Ritchie. Como se fosse meu irmão.
Apesar de o teres visto perto do local do crime?
Especialmente por isso.
E de não sabermos dele à hora dos crimes?
E de ser como o retrato-robô? E de ter aquelas crenças?
Aquela merda no restaurante não quis dizer nada?
- Conhece-lo assim tão bem? - Conheço-o assim bem.
Diz-lhe quem era a atracção naquele teatro para bichas.
Qual teatro para bichas?
O Ritchie faz strip no Male World.
Um amigo meu trabalha lá. E entra em filmes porno.
Sabias isso do teu amigo? Que mais não sabes do tarado?
Isso não faz dele o Filho de Sam...
Assassino, panasca, chulo, músico punk...
Invertido, picolho, tarado sexual...
Seja o que for, quem quer gajos assim a rondar por aí?
É teu amigo e não te rala o que anda a fazer?
Rala, e hei-de ter uma conversa com o gajo.
Tens uma conversa com o gajo? Estás a pensar direito?
Anda gente a ser morta cá no bairro;
estás connosco ou não?
Não tens culpa, não sabias. Ninguém sabia.
O gajo é pirado mas é esperto,
enganou a Polícia e o FBI todo este tempo.
Olha, esquece-nos a nós.
Mas como consegues viver se a Dionne for a próxima?
Sabendo que lhe tinhas salvado a vida se tivesses tomates.
Pronto, está bem, eu ajudo-os.
Não foi só a ti, ele enganou o mundo inteiro.
Já disse que sim, larguem-me. Calem-me essas bocas.
Estás a agir bem, Vin.
Claro que estou, sou cá um amigo e peras.
Espera, não é o Vin?
Foi por isso que não apareceu, o idiota baralhou o dia.
Empresta os óculos.
Fica a ver-me gozá-lo.
- Que vais fazer? - Vê.
És tu, foste quem viste tudo, o culto vai-te apanhar!
Qual culto? Desampara-me a loja, ó palerma.
Merda, Ritchie, grandessíssima besta!
Por pouco não me mijei todo.
Que merda fizeste ao cabelo? Pareces um parvo...
Que estás aqui a fazer? Eu toquei a semana passada.
Preciso de falar contigo, mas a sério.
Temos de ser francos um com o outro,
de falar de homem para homem.
Olha para mim quando falo contigo. Pertences a algum culto?
Vá, responde, fazes parte de algum culto?
De que género?
Que raio de resposta é essa?
Eu digo-te uma coisa, meu engraçadinho.
O Joey está ali dentro, com os outros, à tua procura.
Têm uma lista de gajos a espiar e o teu nome é o primeiro.
Agora ri se és capaz.
Espera lá, qual lista?
Vá, a mim podes dizer, de um amigo a outro,
juro que não vou à Polícia. És o Filho de Sam?
Eles acham que sou? E tu também achas?
O que acho não interessa.
Não interessa porque procuram é a ti.
Não interessa?
Mas deve ter interessado, para os trazeres cá?
Eu não os trouxe, só...
Só quis esclarecer as coisas, foi o que vim cá fazer.
Só lhes disse que falassem contigo.
Porque não falaste tu?
De homem para homem, como falámos sempre.
Bem queria.
Mas andas tão esqui- sito que já não sei nada de nada.
Olhas para ti com olhos de ver? Já me veste bem esse cabelo?
Desde quando o penteado faz ou não de ti assassino?
Estou lá a falar do penteado, mas de...
Gente normal não se veste assim,
gente normal não usa mohawks nem pertencem a cultos!
Achas-me o Filho de Sam
e trazes cá um bando de vigilantes para me lincharem?
Julguei que fosses meu amigo.
E sou, sou teu amigo! Pronto, desculpa, enganei-me.
O Bobby diz que te pões em pelota para panascas verem,
que é que eu ia pensar?
O Bobby diz que te despes para as bichas.
O Bobby não sabe o que diz.
Lá por ele ser picolho agora também sou?
Não sei, diz-me tu.
Andas a fazer broches, é o que lá fazes?
Primeiro sou o Filho de Sam e agora sou panasca?
Perdeste toda a confiança em mim?
Não te conheço, Ritchie...
Deixei de te conhecer.
Quem não te conhece sou eu.
Vai-te foder!
- Ainda vais precisar de mim... - Não me faças favores.
Ruby, anda cá.
- Tu falas com ele? - Que é que lhe fizeste?
Vai é para casa, só sabes arranjar sarilhos!
Podes crer, nunca tinha visto uma tal cambada de anormais.
Mesmo depois de dez duches vou continuar a sentir-me porco!
Mas ele não estava...
Vês por onde andas, meu anormal?
Vai-te é foder, Guido.
- Que é que disseste? - Vai-te é foder, Guido!
Bom, como estás bêbedo damos-te mais uma hipótese.
- Qual é o teu clube de basebol? - Os Boston Red Sox.
Volta para Femway, meu brochista!
Pronto, fodi as calças!
- Quem é que te parece? - Um Dean Martin em novo.
Parece é aquele gajo da Grand Concourse, Matty.
- Não falas a sério... - Ai isso é que falo.
Traz-me cá esse Matty, quero falar com ele.
Já vou a caminho.
Não, parece-se lá com ele, não se parece nada.
Não se parece nada, como?
Ele deve ter-te feito uma lavagem ao cérebro como à Ruby.
- Qual lavagem ao cérebro? - Já viste o que lhe fez?
Anda a comê-la com gente à volta, a filmá-los.
Tu fazias isso à Dionna?
Fodias a tua mulher num filme porno?
Não, mas já a tua...
A Ruby faz porque quer, mas não achas que ele a enfeitiçou?
Está a torná-la numa estrela porno!
Agora diz se és capaz...
Que não parece mesmo o Ritchie.
- Merda, deixa cá ver... - O Filho de Sam.
Acorda, Vinny.
Onde é que estiveste?
Não telefonaste, vens atrasado três horas...
Atrasas-te três horas e pronto?
Desculpa, não sei como foi...
Dee, fica aí quieta.
Espera que já a sentas.
Dee, anda, eu corto-te o cabelo.
Fica aí onde estás, ele já te dá atenção.
Desculpa o atraso...
Empurras-me, porquê? Mas afinal que é que tens?
Vês se te controlas?
Aquele Reggie Jackson não é um deus?
Vai fazer a barba e bochechar com Listerine.
Bochecha com Listerine e toma juízo, temos cá clientes.
Isto é um negócio; respeita-o.
Ando a atravessar uma fase tramada
e estava à espera de uma ajuda tua.
Vê se tens juízo e ocupa-te das clientes.
Anda, Dee, podemos começar.
Ele já trata de ti... Não ouviste nada do que eu disse?
Mandei-te tomar juízo, porra.
Se não fosse eu, julgas que tinhas algum sucesso, Gloria?
- Que é que isso quer dizer? - Trouxe-te eu a clientela!
Onde é que costumava ir? Está cá por minha causa, não é?
Não mintam, se não fosse por mim
punham lá os pés nesta merda.
Mais tento nessa língua!
Isto é um negócio. E tu és meu empregado.
Olha, vai-te foder mais o cabeleireiro.
Rua! Sai do meu salão!
Vai-te é foder mais a tua clientela de merda.
Vou-me foder? Eu vou é foder-te a ti!
Esqueceste-te de trancá-la, grande estúpida.
Falem umas com as outras, sim?
Quem pegou nas minhas chaves?
Os meus óculos...
Que é que estás a fazer?
Vá, não me vais deixar, pois não, miúda?
Desculpa aquilo da Gloria, arrependo-me tanto dessa merda...
E a gaja nem sequer valia.
Mantive todo este tempo os olhos fechados,
convenci-me até que só tinha acontecido uma vez...
E depois sei tudo pela Gloria?
Despedi-me do salão, isso acabou, estás a ver um novo Vinny.
Quantas outras comeste lá além da Gloria?
Eu não volto a enganar-te, juro...
Falo com um padre, prometo.
E vou a um psiquiatra, isto é uma doença e preciso de...
Quantas?!
Alguma se chamava Sheri?
Não, esse nome inventei só para ti,
nunca houve nenhuma Sheri...
Não te vás embora, nós os dois conseguimos emendar as coisas.
E o Plato's Retreat?
Está bem, nisso tens razão.
Lamento o que te fiz lá fazer.
Lamentas o que me fizeste fazer, não o que tu me fizeste?
Não lamentas ter confiado em ti e me teres usado.
Peço desculpa...
Mas é que não estou em mim.
Ando a passar por uma data de merdas...
O Ritchie pertence a um culto.
E fez-me uma lavagem ao cérebro, já nem sequer sei quem sou.
Não sou responsável por elas.
Agora culpas o Ritchie pelos teus actos?
Os gajos acham que ele é o assassino, o Filho de Sam;
é o que aturo todos...
Que tem isso a ver com me pores os cornos com outras?!
Julgas que sou estúpida?!
Nunca disse que és estúpida, estou é a dizer que te amo.
Podes lá deixar-me por uma merda destas.
Somos marido e mulher, topas? Tivemos dois anos incríveis
e deita-los fora por merdinhas dessas,
pelo que a abelhuda da Gloria te contou?
Queres ver-me a deitar fora?
Vou deitar tudo fora, vai tudo janela fora!
Tal como deitaste sempre que enfiaste a picha noutra!
Está bem, deita tudo fora, eu quero lá saber!
Miúda, olha o que te trazia.
Trouxe-te flores, olhas as flores que te comprei.
Trouxe flores por saber que só tenho andado a fazer merdas.
Meti a pata na poça, tenho sido mau marido, pronto, confesso.
E que não posso ficar sem castigo,
porque Deus vê mesmo tudo.
Só peço que me dês outra oportunidade.
Vá, dás-me outra oportunidade? Não posso viver sem ti...
Não metas Deus nisto, agora já não resulta.
Eu amo-te tanto... E sei que morro, se me deixares.
Espera, agora ouve tu.
Pensei que a nossa relação era especial...
E é especial, deixa que faça amor contigo e vês...
Que éramos só tu e eu...
Mas não éramos, havia as outras todas.
Quero lá saber daquelas putas, amo-te só a ti...
E toda a gente sabia menos eu.
Desculpa, odeio-me por isso... Julgas que não me odeio?
Vá lá, não me deixes, não me faças isto.
Eu não tenho nada na vida, só te tenho a ti.
E se sais por esta porta atiro-me da janela e mato-me.
Porque então fico sem nada.
És tudo o que tenho na vida,
não tenho amigos, nada. E não presto para nada.
És a única coisa que tenho e não posso viver sem ti.
Por favor, amo-te tanto, miúda...
Tenho muita pena, mas...
Mas deixei de acreditar em ti.
Se te fores embora não penses que depois voltas.
- Não podes deixar-me e voltar. - Vinny, larga a porta.
Vá, tenho mesmo de ir.
Que estás a fazer?
- Não, pára... - Não paro nada.
- É melhor parares... - Tira isto.
Toca-me.
Queres que te toque?
O Ritchie está em casa. O sacana voltou.
A lata do gajo, Joe.
Está a tentar disfarçar-se; arranjou um mohawk loiro
e ele e a Ruby devem ir pôr-se na alheta.
Bom, vamos a ter calma, sim? Temos de fazer isto bem.
Ele está todo excitado...
Precisamos do Vinny.
Abre a porta!
A Dionne está a dormir, voltam mais tarde?
Tira a corrente da porta, posso lá falar contigo daqui.
Tira a corrente.
Ouve, o Ritchie é mesmo o Filho de Sam.
Se ele é o Filho de Sam, chama a bófia.
A bófia que se foda!
Pois vou eu chamá-la, meu estupor.
Mas afinal, que é que tens? Perdeste os parafusos todos?!
E tu és quem, o mauzão-mór cá do bairro?
Trazes aí os teus lacaios, mas se pensas...
Estarás mesmo avariado dos cornos?
Ouve o que ele diz, ouve o Joey T.
Senta-te aí.
Não vim cá discutir contigo, vim por precisar da tua ajuda.
O Ritchie está em casa e queremos que nos ajudes,
queremos que lá vás e o tires de casa.
Para quê? Depois sentamo-nos todos a jogar às cartas?
Não digas asneiras, levamo-lo é ao Luigi.
- Juro pela minha mãe. - Numa pilha de Bíblias.
Claro, vou mesmo acreditar...
Não é por nada, mas não somos nós as ovelhas ranhosas do bairro!
Não te fodemos nós o casamento, fodeste-o tu.
Portanto não venhas para cá com histórias.
Que quero dizer? Que a tua mulher fala demais.
Pede-lhe desculpa, vá!
Anda cá e presta atenção.
Não nos digas que a Dionna está lá dentro a dormir
porque as notícias por cá correm depressa.
Só te vejo a snifar coca,
a tomar Quaaludes como se fossem desaparecer, a beber como um peixe.
E já nem sabes a quantas andas, estás a perceber?
Portanto vais vestir a camisa
e vais vir connosco e ajudar-nos porque senão, Deus me ajude,
Deus me ajude, levas tantas que depois não te levantas!
Embora, Vinny.
Ele trata-o como a uma gaja,
e eu abro a boca e ia-me estrangulando.
A Polícia já deteve o homem que crê ser o Assassino Calibre 44,
o Filho de Sam.
Foi preso à porta de casa, no 35 da Pine St., em Yonkers.
Nova Iorque pode finalmente descansar.
Sempre o vi a viver em Brooklyn...
Polícia! Não se mexa, apoie-se no carro.
A mão, dê-me a mão direita.
Agora a outra. Isso devagar.
Até que enfim que me tem, Inspector Dowd.
E agora que o tenho, quem é que tenho?
- O senhor sabe... - Não, não sei; diga-me.
- Sou o Sam. - É o Sam?
Qual Sam?
Dave Berkowitz.
Uma multidão juntou-se aqui a aguardar a chegada
do suspeito que se crê ser o Filho de Sam, David Berkowitz.
A Polícia montou barricadas
para proteger o suposto Assassino Calibre 44
de ser linchado pela multidão.
Sente-se um enorme extravasamento de alívio,
de raiva, de vingança...
Senhoras e senhores, aí vem ele, o Filho de Sam!
O Filho de Sam, senhoras e senhores!
Não sabemos em que carro o trazem...
A multidão parece enlouquecida,
o pandemónio é total,
a histeria,
o caos...
Estão a abrandar...
Ed, tu vê-lo?
Ali está ele, senhoras e senhores!
David Berkowitz.
David Berkowitz, aí o têm!
O suposto Assassino Calibre 44!
Quem é?
Tem uma expressão de louco...
Abre, sou eu, o Vinny.
Que mais quer ele agora?
Que é que queres?
Não me consigo habituar ao penteado, ficas ridículo...
- Vá, desembucha. - Ruby...
Como vai isso?
Emprestas-mo um minuto?
- Quero falar contigo. - Sobre quê?
A Dionna.
Ela deixou-me.
Vai pedir o divórcio, acabou-se.
Anda, entra cá para dentro...
Não quero entrar, não quero que ela ouça.
Anda para ali para falarmos.
Eu volto já.
Ritchie, foge... Tive uma briga com a Gloria.
E ela ligou à Dionna a contar todas as mulheres que eu comi.
E a Dionna ficou fula e agora quer divorciar-se,
porque a levei ao Plato's Retreat e fizemo-nos a três e tudo.
Não sei que te dizer...
Vamo-nos embora hoje, talvez devesses vir também.
- Devias pôr-te a andar... - Estou a fazer a mala.
Eu e ela éramos assim... Foge.
Foge. Desculpa isto tudo... Foge, por favor.
O Luigi quer falar contigo.
Mandei-te fugir, mas nunca me dás ouvidos.
Vinny, que raio de ideia é a tua?!
Vá, peguem nele!
Anda connosco.
Embora, desta não te safas tu.
Deixem-no em paz!
Mas que porra é esta agora?!
Apanhámos o Filho de Sam e vamos levá-lo ao Luigi.
Ele é lá o Filho de Sam, a esse já o apanharam!
Apanharam-no em Yonkers, meu cabrão de merda!
Não minta, grandessíssimo...
Diz lá que a minha Luger também mente.
E diz ela que o apanharam, entendido?
Um de vocês chame uma ambulância de minha casa, ou desato aos tiros.
Tu, traz um cobertor, do divã.
Mas que aconteceu?!
Vinny, cabrão de traidor, qual foi a ideia?
Desculpa...
Chamaste a ambulância?
Chamei, já vem aí.
Foi uma multa de estacionamento que desmascarou o Filho de Sam.
A 31 de Julho de 1977 abateu as duas últimas vítimas.
Ao fugir, uma testemunha notou que levava uma multa no pára-brisas.
Entre as quatro passadas na zona uma tinha sido a David Berkowitz,
um residente de Yonkers, Nova Iorque.
Ele primeiro invocou insanidade mental,
afirmando obedecer a ordens de um cão com dois mil anos.
Mas depois declarou-se culpado.
E o tarado está agora a cumprir
seis sentenças seguidas de prisão perpétua.
Os New York Yankees bateram os L.A. Dodgers no campeonato,
devido às três dramáticas home runs consecutivas
no sexto e derradeiro jogo.
Com 3 home runs num jogo iguala o recorde de Babe Ruth
Elvis Presley morreu,
3.700 pessoas foram presas durante a falha de energia
por danos na ordem das centenas de milhões de dólares.
Para surpresa de ninguém,
a maior parte da destruição deu-se em Brooklyn,
em Harlem e no South Bronx.
O Verão de 77 foi também dos mais quentes de que há memória.
Nova Iorque, a cidade que amo e odeio com igual intensidade.
A Cidade Nua tem oito milhões de histórias,
e esta foi uma delas.
SEM SAIDA
Subtitles Ripped By Fragacampos @ iNSPiRE
Um Encaixe de Spike Lee
O FILHO DE SAM
Legendas de CORREIA RIBEIRO
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