Da zu dir der Heiland kam,
willig seine Taufe nahm,
weihte sich dem Opfertod,
gab er uns des Heils Gebot,
das wir durch sein' Tauf' uns weihn,
seines Opfers wert zu sein.
Edler Täufer,
Christs Vorläufer,
nimm uns gnädig an,
dort am Fluss Jordan!
Verweilt! Ein Wort. Ein einzig Wort.
Mein Brusttuch... schau! Wohl liegt's im Ort.
Vergesslich Kind! Nun heißt es: such'!
Fräulein, verzeiht der Sitte Bruch.
Eines zu wissen, eines zu fragen, was müsst' ich nicht zu brechen wagen?
Ob Leben oder Tod? Ob Segen oder Fluch?
Mit einem Worte sei mir's vertraut: mein Fräulein, sagt...
Hier ist das Tuch.
- O weh! Die Spange. - Fiel sie wohl ab?
Ob Licht und Lust, oder Nacht und Tod?
Ob ich erfahr', wonach ich verlange, ob ich vernehme, wovor mir graut:
Mein Fräulein, sagt...
Da ist auch die Spange.
Komm, Kind! Nun hast du Spang' und Tuch... O weh, da vergaß ich selbst mein Buch!
Dies eine Wort, Ihr sagt mir's nicht? Die Silbe, die mein Urteil spricht?
Ja oder nein, ein flücht'ger Laut: Mein Fräulein, sagt, seid Ihr schon Braut?
Sieh da, Herr Ritter, wie sind wir hochgeehrt.
Mit Evchens Schutze habt Ihr Euch gar beschwert.
Darf den Besuch des Helden ich Meister Pogner melden?
O, betrat ich doch nie sein Haus!
Ei, Junker, was sagt Ihr da aus?
In Nürnberg eben nur angekommen, wart Ihr nicht freundlich aufgenommen?
Was Küch und Keller, Schrein und Schrank Euch bot, verdient es keinen Dank?
Gut, Lenchen, ach, das meint er ja nicht, doch von mir wohl wünscht er Bericht.
Wie sag ich's schnell? Versteh ich's doch kaum.
Mir ist, als wär ich gar wie im Traum.
- Er frägt, ob ich schon Braut. - Hilf Gott!
Sprich nicht so laut!
Jetzt lass uns nach Hause gehn. Wenn uns die Leut hier sehn!
Nicht eh'r, bis ich alles weiß!
- 'S ist leer, die Leut sind fort. - Drum eben wird mir heiß.
Herr Ritter, an andrem Ort!
- Nein, erst dies Wort! - Dies Wort!
David! Ei, David hier?
Was sag ich? Sag du's mir!
Herr Ritter, was Ihr die Jungfer fragt, das ist so leichtlich nicht gesagt.
Fürwahr ist Evchen Pogner Braut.
Doch hat noch keiner den Bräut'gam erschaut!
Den Bräut'gam wohl noch niemand kennt,
bis morgen ihn das Gericht ernennt, das dem Meistersinger erteilt den Preis.
Und selbst die Braut ihm reicht das Reis
Dem Meistersinger?
Seid Ihr das nicht?
- Ein Werbgesang? - Vor Wettgericht.
Den Preis gewinnt?
Wen die Meister meinen.
Die Braut dann wählt?
Euch oder keinen!
Was, Evchen, Evchen, bist du von Sinnen?
Gut' Lene, lass mich den Ritter gewinnen!
Sahst ihn doch gestern zum ersten Mal?
Das eben schuf mir so schnelle Qual, dass ich schon längst ihn im Bilde sah!
Sag, trat er nicht ganz wie David nah?
- Bist du toll! Wie David? - Wie David im Bild.
Ach! Meinst du den König mit der Harfen und langem Bart in der Meister Schild?
Nein, der, des Kiesel den Goliath warfen, das Schwert im Gurt, die Schleuder zur Hand,
das Haupt von lichten Locken umstrahlt,
wie ihn uns Meister Dürer gemalt!
Ach, David! David!
Da bin ich. Wer ruft?
Ach, David, was Ihr für Unglück schuft!
Der liebe Schelm! Wüsst er's noch nicht?
Ei, seht, da hat er uns gar verschlossen?
- Ins Herz Euch allein! - Das treue Gesicht!
Ei, sagt! Was treibt Ihr hier für Possen?
Behüt es! Possen?
Gar ernste Ding.
Für die Meister hier richt' ich den Ring.
Wie? Gäb' es ein Singen?
Nur Freiung heut,
der Lehrling wird da losgesprochen, der nichts wider die Tabulatur verbrochen.
Meister wird, wen die Prob nicht reut.
Da wär der Ritter ja am rechten Ort. Jetzt, Evchen, komm, wir müssen fort!
Zu Meister Pogner lasst mich euch geleiten.
Erwartet den hier, er ist bald da.
Wollt Ihr Evchens Hand erstreiten, rückt Zeit und Ort das Glück Euch nah.
- Jetzt eilig von hinnen! - Was soll ich beginnen?
Lasst David Euch lehren die Freiung begehren.
Davidchen! Hör, mein lieber Gesell:
Den Ritter hier bewahr mir wohl zur Stell!
Was Fein's aus der Küch bewahr ich für dich.
Und morgen begehr du noch dreister, wird hier der Junker heut Meister.
- Seh ich Euch wieder? - Heut Abend gewiss.
Was ich will wagen, wie könnt ich's sagen?
Neu ist mein Herz, neu mein Sinn, neu ist mir Alles, was ich beginn.
Eines nur weiß ich, eines begreif ich:
mit allen Sinnen Euch zu gewinnen!
Ist's mit dem Schwert nicht, muss es gelingen
gilt es als Meister Euch zu ersingen.
Für Euch Gut und Blut,
- Mein Herz, sel'ger Glut, - für Euch Dichters heil'ger Mut.
- Für Euch, liebesheil'ge Hut. - Schnell heim, sonst geht's nicht gut!
Gleich Meister? Oho! Viel Mut.
David! Was stehst?
Greif an's Werk!
Hilf uns richten das Gemerk!
Zu eifrigst war ich vor euch allen,
schafft nun für euch, hab ander Gefallen!
Was der sich dünkt, der Lehrling Muster!
Das macht, weil sein Meister ein Schuster!
Beim Leisten sitzt er mit der Feder.
Beim Dichten mit Draht und Pfriem.
Sein Verse schreibt er auf rohes Leder.
Das, dächt ich, gerbten wir ihm!
Fangetan!
Was soll's?
Fangetan!
So ruft der Merker.
Nun sollt Ihr singen.
Wisst Ihr das nicht?
Wer ist der Merker?
Wisst Ihr das nicht? Wart Ihr noch nie bei 'nem Singgericht?
Noch nie, wo die Richter Handwerker.
Seid Ihr ein Dichter?
Wär ich's doch!
Seid Ihr ein Singer?
Wüsst ich's noch?
Doch "Schulfreund" wart Ihr, und "Schüler" zuvor?
Das klingt mir alles fremd vorm Ohr.
Und so grad hin wollt Ihr Meister werden?
Wie machte das so große Beschwerden?
O Lene! Lene!
- Wie Ihr doch tut! - O Magdalene!
Ratet mir gut!
Mein Herr! Der Singer Meisterschlag
gewinnt sich nicht an einem Tag.
In Nüremberg der größte Meister mich lehrt die Kunst: Hans Sachs.
Schon voll ein Jahr mich unterweist er, dass ich als Schüler wachs.
Schuhmacherei und Poeterei, die lern ich da alleinerlei.
Hab ich das Leder glatt geschlagen, lern ich Vokal und Konsonanz sagen.
Wichst ich den Draht erst fest und steif, was sich dann reimt, ich wohl begreif.
Den Pfriemen schwingend, im Stich die Ahl,
was stumpf, was klingend, was Maß, was Zahl,
den Leisten im Schurz, was lang, was kurz,
was hart, was lind, hell oder blind,
was Waisen, was Milben, was Klebsilben,
was Pausen, was Körner, was Blumen, was Dörner.
Das alles lernt ich mit Sorg und Acht.
Wie weit nun, meint Ihr, dass ich's gebracht?
Wohl zu 'nem Paar recht guter Schuh?
Ja, dahin hat's noch gute Ruh!
Ein "Bar" hat manch Gesätz und Gebänd. Wer da gleich die rechte Regel fänd,
die richt'ge Naht und den rechten Draht,
mit gut gefügten Stollen den Bar recht zu versohlen.
Und dann erst kommt der Abgesang,
dass er nicht kurz, und nicht zu lang,
und auch keinen Reim enthält,
der schon im Stollen gestellt.
Wer alles das merkt, weiß und kennt,
wird doch immer noch nicht Meister genennt.
Hilf Gott! Will ich denn Schuster sein?
In die Singkunst lieber führ mich ein!
Ja, hätt ich's nur selbst schon zum Singer gebracht!
Wer glaubt wohl, was das für Mühe macht!
Der Meister Tön und Weisen,
gar viel an Nam und Zahl,
die starken und die leisen,
wer die wüsste allzumal!
Der kurze, lang und überlang Ton,
die Schreibpapier-, Schwarztintenweis',
der rote, blau und grüne Ton,
die Hageblüh-, Strohhalm-, Fenchelweis',
der zarte, der süße, der Rosenton,
der kurzen Liebe, der vergess'ne Ton,
die Rosmarin-, Gelbveigleinweis',
die Regenbogen-, die Nachtigallweis',
die englische Zinn-, die Zimtröhrenweis',
frisch Pomeranzen-, grün Lindenblüh'weis',
die Frösch-, die Kälber-, die Stieglitzweis',
die abgeschiedne Vielfraßweis',
der Lerchen-, der Schnecken-, der Bellerton,
die Melissenblümlein-, die Meiranweis',
gelb Löwenhaut-, treu Pelikanweis',
die buntglänzende Drahtweis'...
Hilf Himmel! Welch endlos Tönegeleis!
Das sind erst die Namen.
Nun lernt sie singen,
recht wie die Meister sie gestellt.
Jed' Wort und Ton muss klärlich klingen
wo steigt die Stimm' und wo sie fällt,
fangt nicht zu hoch, zu tief nicht an,
als es die Stimm' erreichen kann.
Mit dem Atem spart, dass er nicht knappt,
und gar am End überschnappt.
Vor dem Wort mit der Stimme ja nicht summt,
nach dem Wort mit dem Mund auch nicht brummt.
Nicht ändert an Blum' und Koloratur,
jed' Zierrat fest nach des Meisters Spur.
Verwechseltet Ihr, Ihr würdet gar irr,
verlört Ihr Euch, und kämt ins Gewirr,
wär' sonst Euch alles auch gelungen,
da hättet Ihr gar versungen!
Trotz großem Fleiß und Emsigkeit ich selbst noch bracht es nicht so weit.
So oft ich's versuch, und's nicht gelingt,
die Knieriem-Schlagweis' der Meister mir singt.
Wenn dann Jungfer Lene nicht Hilfe weiß,
sing ich die eitel Brot- und Wasserweis'.
Nehmt Euch ein Beispiel dran
und lasst vom Meisterwahn!
Denn Singer und Dichter müsst Ihr sein,
eh Ihr zum Meister kehret ein.
- David! - Wer ist nun "Dichter"?
David! Kommst her?
Wartet nur! Gleich!
Wer "Dichter" wär?
Habt Ihr zum Singer Euch aufgeschwungen
und der Meister Töne richtig gesungen,
fügtet Ihr selbst nun Reim und Wort,
dass sie genau an Stell und Ort
passten zu eines Meisters Ton,
- dann trügt Ihr den Dichterpreis davon. - He!
David! Soll man's dem Meister klagen?
Wirst dich bald deines Schwatzens entschlagen?
Oho! Jawohl! Denn helf ich euch nicht, ohne mich wird alles doch falsch gericht't!
Nur dies noch: Wer wird "Meister" genannt?
Damit, Herr Ritter, ist's so bewandt:
Der Dichter, der aus eignem Fleiße
zu Wort und Reimen, die er erfand,
aus Tönen auch fügt eine neue Weise,
der wird als Meistersinger erkannt!
So bleibt mir einzig der Meister-Lohn!
Muss ich singen, kann's nur gelingen,
find ich zum Vers auch den eignen Ton.
Was mach Ihr denn da?
Ja, fehl ich beim Werk, verkehrt nur richtet ihr Stuhl und Gemerk!
- Ist denn heut Singschul'? - Ja!
Dass ihr's wisst!
Das kleine Gemerk'!
Nur Freiung ist.
Aller End ist doch David der Allergescheit'st,
nach hohen Ehren ganz sicher er geizt.
'S ist Freiung heut,
gewiss er freit,
als vornehmer Singer er schon sich spreizt!
Die Schlagreime fest er inne hat,
arm Hungerweise singt er glatt!
Doch die harte Trittweis', die kennt er am best',
die trat ihm der Meister hart und fest.
Ja, lacht nur zu! Heut bin ich's nicht.
Ein andrer stellt sich zum Gericht.
Der war nicht Schüler, ist nicht Singer,
den Dichter, sagt er, überspring' er.
Denn er ist Junker und mit einem Sprung er
denkt ohne weitre Beschwerden heut hier Meister zu werden.
Drum richtet nur fein das Gemerk dem ein!
Dorthin!
Hierher!
Die Tafel an die Wand,
so dass sie recht dem Merker zur Hand!
Ja, ja dem Merker! Wird Euch wohl bang?
Vor ihm schon mancher Werber versang.
Sieben Fehler gibt er Euch vor, die merkt er mit Kreide dort an.
Wer über sieben Fehler verlor, hat versungen und ganz vertan!
Nun nehmt Euch in Acht, der Merker wacht!
Glück auf zum Meistersingen! Mögt Euch das Kränzlein erschwingen!
Das Blumenkränzlein aus Seiden fein, wird das dem Herrn Ritter beschieden sein?
Seid meiner Treue wohl versehen, was ich bestimmt, ist Euch zu Nutz.
Im Wettgesang müsst Ihr bestehen, wer böte Euch als Meister Trutz?
Doch wollt Ihr von dem Punkt nicht weichen, der mich, ich sag's, bedenklich macht:
Kann Evchens Wunsch den Werber streichen,
was nützt mir meine Meisterpracht?
Ei sagt, ich mein, vor allen Dingen sollt Euch an dem gelegen sein?
Könnt Ihr der Tochter Wunsch nicht zwingen, wie möchtet Ihr wohl um sie frei'n?
Ei ja! Gar wohl! Drum eben bitt ich, dass bei dem Kind Ihr für mich sprecht,
wie ich geworben zart und sittig, und wie Beckmesser grad Euch recht.
Das tu ich gern.
Er lässt nicht nach.
Wie wehrt ich da 'nem Ungemach?
- Gestattet, Meister! - Wie, mein Junker?
Ihr sucht mich in der Singschul' hie?
Verstünden's die Fraun, doch schlechtes Geflunker
gilt ihnen mehr als all' Poesie.
Hier eben bin ich am rechten Ort. Gesteh ich's frei, vom Lande fort
was mich nach Nürnberg trieb, war nur zur Kunst die Lieb.
Vergaß ich's gestern Euch zu sagen, heut muss ich's laut zu künden wagen:
Ein Meistersinger möcht ich sein. Schließt, Meister, in die Zunft mich ein!
Kunz Vogelgesang! Freund Nachtigall! Hört doch, welch ganz besondrer Fall:
Der Ritter hier, mir wohl bekannt, hat der Meisterkunst sich zugewandt.
Noch such ich's zu wenden, doch, sollt's nicht gelingen,
versuch ich des Mädchens Herz zu ersingen.
In stiller Nacht, von ihr nur gehört, erfahr ich, ob auf mein Lied sie schwört.
Wer ist der Mensch?
Glaubt, wie mich's freut! Die alte Zeit dünkt mich erneut.
- Er gefällt mir nicht! Was will er hier? - Was Ihr begehrt, so viel an mir,
- Wie der Blick ihm lacht! - sei's Euch gewährt.
Half ich Euch gern bei des Gut's Verkauf...
Holla, Sixtus!
...in die Zunft nun nehm ich Euch gleich gern auf.
- Auf den hab Acht! - Habt Dank der Güte aus tiefstem Gemüte.
Und darf ich denn hoffen? Steht heut mir noch offen,
zu werben um den Preis, dass Meistersinger ich heiß?
Oho! Fein sacht!
- Auf dem Kopf steht kein Kegel! - Herr Ritter, dies geh nun nach der Regel.
Doch heut ist Freiung, ich schlag Euch vor. Mir leihen die Meister ein willig Ohr.
Gott grüß Euch, Meister!
Sind wir beisammen?
Der Sachs ist ja da!
So ruft die Namen.
Zu einer Freiung und Zunftberatung ging an die Meister ein' Einladung.
Bei Nenn' und Nam', ob jeder kam,
ruf ich nun auf als Letztentbot'ner, der ich mich nenn' und bin Fritz Kothner.
Seid Ihr da, Veit Pogner?
Hier zur Hand.
Kunz Vogelgesang?
Ein sich fand.
Hermann Ortel?
Immer am Ort.
Balthasar Zorn?
Bleibt niemals fort.
Konrad Nachtigall?
Treu seinem Schlag.
Augustin Moser?
Nie fehlen mag.
Niklaus Vogel? Schweigt?
Ist krank!
Gut Bess'rung dem Meister!
Walt's Gott!
Schön' Dank!
- Hans Sachs? - Da steht er!
Juckt dich das Fell? Verzeiht, Meister, Sachs ist zur Stell.
Sixtus Beckmesser?
Immer bei Sachs,
dass den Reim ich lern von "blüh"' und "Wachs".
Ulrich Eisslinger?
Hier!
- Hans Foltz? - Bin da.
- Hans Schwarz? - Zuletzt. Gott wollt's!
Zur Sitzung gut und voll die Zahl.
Beliebt's, wir schreiten zur Merkerwahl?
Wohl eh'r nach dem Fest?
Pressiert's den Herrn? Mein' Stell' und Amt lass' ich ihm gern.
Nicht doch, ihr Meister, lasst das jetzt fort.
Für wicht'gen Antrag bitt' ich ums Wort.
Das habt ihr, Meister, sprecht!
Nun hört und versteht mich recht!
Das schöne Fest, Johannistag, ihr wisst, begeh'n wir morgen.
Auf grüner Au', am Blumenhag, bei Spiel und Tanz im Lustgelag,
an froher Brust geborgen, vergessen seiner Sorgen,
ein jeder freut sich, wie er mag.
Die Singschul' ernst im Kirchenchor die Meister selbst vertauschen,
mit Kling und Klang hinaus zum Tor auf off'ne Wiese zieh'n sie vor,
bei hellen Festes Rauschen das Volk sie lassen lauschen
dem Freigesang mit Laienohr.
Zu einem Werb- und Wettgesang gestellt sind Siegespreise,
und beide preist man weit und lang, die Gabe wie die Weise.
Nun schuf mich Gott zum reichen Mann, und gibt ein jeder, wie er kann,
so musste ich wohl sinnen, was ich gäb zu gewinnen,
dass ich nicht käm zu Schand. So hört denn, was ich fand.
In deutschen Landen viel gereist, hat oft es mich verdrossen,
dass man den Bürger wenig preist, ihn karg nennt und verschlossen.
An Höfen wie an niedrer Statt des bittren Tadels ward ich satt,
dass nur auf Schacher und Geld sein Merk der Bürger stellt.
Dass wir im weiten deutschen Reich die Kunst einzig noch pflegen,
dran dünkt ihnen wenig gelegen.
Doch wie uns das zur Ehre gereich, und dass mit hohem Mut
wir schätzen, was schön und gut,
was wert die Kunst, und was sie gilt, das ward ich der Welt zu zeigen gewillt.
Drum hört, Meister, die Gab, die als Preis bestimmt ich hab!
Dem Singer, der im Kunstgesang vor allem Volk den Preis errang,
am Sankt-Johannis-Tag, sei er, wer er auch mag,
dem geb ich, ein Kunstgewogner, von Nürenberg, Veit Pogner,
mit all meinem Gut, wie's geh und steh,
Eva, mein einzig Kind, zur Eh'.
Das heißt ein Wort, ein Wort ein Mann! Da sieht man, was ein Nürnberger kann!
Drob preist man Euch noch weit und breit, den wackren Bürger, Pogner Veit!
Alle Zeit! Weit und breit!
Sein Weib gäb' mancher gern wohl drein!
Auf, ledig Mann, jetzt macht euch 'ran!
Nun hört noch, wie ich's ernstlich mein!
Ein' leblos Gabe geb ich nicht, ein Mägdlein sitzt mit zum Gericht.
Den Preis erkennt die Meisterzunft, doch, gilt's der Eh', so will's Vernunft,
dass ob der Meister Rat die Braut den Ausschlag hat.
Dünkt Euch das klug?
Versteh ich gut, Ihr gebt uns in des Mägdleins Hut?
Gefährlich das!
Stimmt es nicht bei, wie wäre dann der Meister Urteil frei?
Lasst's gleich wählen nach Herzens Ziel
und lasst den Meistergesang aus dem Spiel!
Nicht so! Wie doch? Versteht mich recht!
Wem ihr Meister den Preis zusprecht,
die Maid kann dem verwehren, doch nie einen andren begehren.
Ein Meistersinger muss er sein, nur, wen ihr krönt, den soll sie frei'n.
Verzeiht, vielleicht schon ginget ihr zu weit.
Ein Mädchenherz und Meisterkunst erglühn nicht stets von gleicher Brunst.
Der Frauen Sinn, gar unbelehrt, dünkt mich dem Sinn des Volks gleich wert.
Wollt ihr nun vor dem Volke zeigen, wie hoch die Kunst ihr ehrt,
und lasst ihr dem Kind die Wahl zu eigen, wollt nicht, dass dem Spruch es wehrt,
so lasst das Volk auch Richter sein, mit dem Kinde sicher stimmt's überein.
Oho! Das Volk? Ja, das wäre schön! Ade dann Kunst und Meistertön'!
Nein, Sachs! Gewiss, das hat keinen Sinn! Gebt Ihr dem Volk die Regeln hin?
Vernehmt mich recht! Wie ihr doch tut!
Gesteht, ich kenn die Regeln gut,
und dass die Zunft die Regeln bewahr,
bemüh ich mich selbst schon manches Jahr.
Doch einmal im Jahre fänd ich's weise, dass man die Regeln selbst probier,
ob in der Gewohnheit trägem Gleise ihr' Kraft und Leben nicht sich verlier.
Und ob ihr der Natur noch seid auf rechter Spur,
das sagt euch nur, wer nichts weiß von der Tabulatur.
Hei, wie sich die Buben freuen!
Drum möcht' es euch nie gereuen,
dass jährlich am Sankt Johannisfest, statt dass das Volk man kommen lässt,
herab aus hoher Meisterwolk ihr selbst euch wendet zu dem Volk.
Dem Volke wollt ihr behagen, nun, dächt ich, läg es nah,
ihr ließt es selbst euch auch sagen, ob das ihm zur Lust geschah.
Dass Volk und Kunst gleich blüh und wachs
bestellt ihr so, mein' ich, Hans Sachs!
Ihr meint's wohl recht!
Doch steht's drum faul.
Wenn spricht das Volk, halt ich das Maul.
Der Kunst droht allweil Fall und Schmach, läuft sie der Gunst des Volkes nach.
Drin bracht' er's weit, der hier so dreist. Gassenhauer dichtet er meist.
Freund Sachs! Was ich mein, ist schon neu,
zu viel auf einmal brächte Reu.
So frag ich, ob den Meistern gefällt
Gab' und Regel, so wie ich's gestellt?
Mir genügt der Jungfer Ausschlagstimm'.
Der Schuster weckt doch stets mir Grimm!
Wer schreibt sich als Werber ein? Ein Junggesell muss es sein.
Vielleicht auch ein Witwer? Fragt nur den Sachs!
Nicht doch, Herr Merker! Aus jüngrem Wachs
als ich und Ihr, muss der Freier sein, soll Evchen ihm den Preis verleihn.
Als wie auch ich? Grober Gesell!
Begehrt wer Freiung, der komm zur Stell'!
Ist jemand gemeld't der Freiung begehrt?
Wohl, Meister! Zur Tagesordnung kehrt
und nehmt von mir Bericht, wie ich auf Meisterpflicht
einen jungen Ritter empfehle, der will, dass man ihn wähle,
und heut als Meistersinger frei.
Mein Junker Stolzing, kommt herbei!
Dacht ich mir's doch! Geht's da hinaus,Veit?
Meister, ich mein, zu spät ist's der Zeit!
Der Fall ist neu, ein Ritter gar?
Soll man sich freun oder wär' Gefahr?
Immerhin hat's ein groß Gewicht,
dass Pogner für ihn spricht
Soll uns der Junker willkommen sein, zuvor muss er wohl vernommen sein.
Vernehmt ihn wohl! Wünsch ich ihm Glück,
nicht bleib ich doch hinter der Regel zurück.
Tut, Meister, die Fragen!
So möge der Junker sagen:
Ist er frei und ehrlich geboren?
Die Frage gebt verloren,
da ich euch selbst dess Bürge steh, dass er aus frei und edler Eh'.
Von Stolzing Walther aus Frankenland, nach Brief und Urkund mir wohlbekannt.
Als seines Stammes letzter Spross verließ er neulich Hof und Schloss
und zog nach Nürnberg her, dass er hier Bürger wär.
Neu Junkerunkraut tut nicht gut.
Freund Pogners Wort Genüge tut.
Wie längst von den Meistern beschlossen ist, ob Herr, ob Bauer, hier nichts beschließt,
hier fragt sich's nach der Kunst allein, wer will ein Meistersinger sein.
Drum nun frag' ich zur Stell': welch Meister seid Ihr Gesell?
Am stillen Herd in Winterszeit, wann Burg und Hof mir eingeschneit,
wie einst der Lenz so lieblich lacht und wie er bald wohl neu erwacht,
ein altes Buch, vom Ahn vermacht, gab das mir oft zu lesen.
Herr Walther von der Vogelweid, der ist mein Meister gewesen.
Ein guter Meister!
Doch lang schon tot, wie lehrt ihn der wohl der Regeln Gebot?
Doch in welcher Schul das Singen mocht Euch zu lernen gelingen?
Wann dann die Flur vom Frost befreit, und wiederkehrt die Sommerszeit,
was einst in langer Wintersnacht das alte Buch mir kund gemacht,
das schallte laut in Waldes Pracht, das hört ich hell erklingen.
Im Wald dort auf der Vogelweid da lernt ich auch das Singen.
Oho! Von Finken und Meisen lerntet Ihr Meisterweisen?
Das wird denn wohl auch darnach sein!
Zwei art'ge Stollen fasst er da ein.
Ihr lobt ihn, Meister Vogelgesang, wohl weil vom Vogel er lernt den Gesang?
Was meint ihr, Meister, frag ich noch fort? Mich dünkt, der Junker ist fehl am Ort.
Das wird sich bäldlich zeigen wenn rechte Kunst ihm eigen
und gut er sie bewährt, was gilt's, wer sie ihn gelehrt?
Seid Ihr bereit, ob Euch geriet mit neuer Find' ein Meisterlied,
nach Dicht' und Weis' Eu'r eigen, zur Stunde jetzt zu zeigen?
Was Winternacht, was Waldespracht,
was Buch und Hain mich wiesen,
was Dichtersanges Wundermacht
mir heimlich wollt erschließen,
was Rosses Schritt beim Waffenritt,
was Reihentanz bei heitrem Schanz
mir sinnend gab zu lauschen,
gilt es des Lebens höchsten Preis um Sang mir einzutauschen,
zu eignem Wort und eigner Weis' muss einig mir es fließen,
als Meistersang, ob den ich weiß, euch Meistern sich ergießen.
Entnahmt ihr was der Worte Schwall?
Ei nun, er wagt's!
Merkwürd'ger Fall!
Nun, Meister!
Wenn's gefällt,
werd das Gemerk bestellt.
Wählt der Herr einen heil'gen Stoff?
Was heilig mir, der Liebe Panier
schwing und sing ich, mir zu Hoff'.
Das gilt uns weltlich.
Drum allein, Meister Beckmesser, schließt Euch ein!
Ein saures Amt, und heut zumal!
Wohl gibt's mit der Kreide manche Qual!
Herr Ritter, wisst: Sixtus Beckmesser Merker ist.
Hier im Gemerk verrichtet er still sein strenges Werk.
Sieben Fehler gibt er Euch vor,
die merkt er mit Kreide dort an.
Wenn er über sieben Fehler verlor,
dann versang der Herr Rittersmann.
Gar fein er hört, doch, dass er Euch den Mut nicht stört,
säh't Ihr ihm zu, so gibt er Euch Ruh
und schließt sich gar hier ein, lässt Gott Euch befohlen sein.
Was Euch zum Liede Richt und Schnur, vernehmt nun aus der Tabulatur!
"Ein jedes Meistergesanges Bar stell ordentlich ein Gemäße dar
aus unterschiedlichen Gesetzen, die keiner soll verletzen.
Ein Gesetz besteht aus zweenen Stollen, die gleiche Melodei haben sollen,
der Stoll aus etlicher Vers' Gebänd, der Vers hat seinen Reim am End.
Darauf erfolgt der Abgesang, der sei auch etlich Verse lang,
und hab sein' besondre Melodei, als nicht im Stollen zu finden sei.
Derlei Gemäßes mehre Baren soll ein jed' Meisterlied bewahren,
und wer ein neues Lied gericht', das über vier der Silben nicht
eingreift in andrer Meister Weis', des Lied erwerb sich Meisterpreis!"
Nun setzt Euch in den Singestuhl.
Hier, in den Stuhl?
Wie's Brauch der Schul.
Für dich, Geliebte, sei's getan!
Der Sänger sitzt.
Fangetan!
So rief der Lenz in den Wald, dass laut es ihn durchhallt
und, wie in fern'ren Wellen der Hall von dannen flieht,
von weit her naht ein Schwellen, das mächtig näher zieht.
Es schwillt und schallt, es tönt der Wald
von holder Stimmen Gemenge.
Nun laut und hell, schon nah zur Stell,
wie wächst der Schwall, wie Glockenhall,
ertost des Jubels Gedränge!
Der Wald, wie bald
antwortet er dem Ruf, der neu ihm Leben schuf,
Stimmte an das süße Lenzeslied.
In einer Dornenhecken, von Neid und Gram verzehrt,
musst er sich da verstecken, der Winter, grimmbewehrt.
Von dürrem Laub umrauscht, er lauert da und lauscht,
wie er das frohe Singen zu Schaden könnte bringen.
Doch: "Fanget an!", so rief es mir in der Brust,
als noch ich von Liebe nicht wusst.
Da fühlt ich's tief sich regen, als weckt es mich aus dem Traum
mein Herz mit bebenden Schlägen erfüllte des Busens Raum
Das Blut, es wallt mit Allgewalt,
geschwellt von neuem Gefühle
aus warmer Nacht, mit Übermacht,
schwillt mir zum Meer der Seufzer Heer
in wildem Wonnegewühle.
Die Brust, wie bald
antwortet sie dem Ruf, der neu ihr Leben schuf.
Stimmt nun an das hehre Liebeslied!
- Seid Ihr nun fertig? - Wie fraget Ihr?
Mit der Tafel ward ich fertig schier.
Hört doch, zu meiner Frauen Preis gelang ich jetzt erst mit der Weis'.
Singt, wo Ihr wollt! Hier habt Ihr vertan! Ihr Meister, seht die Tafel euch an.
So lang ich leb, ward's nicht erhört.
Ich glaubt's nicht, wenn ihr's all auch schwört!
Erlaubt ihr's Meister, dass er mich stört?
Blieb ich von allen ungehört?
Ein Wort, Herr Merker, Ihr seid gereizt.
Sei Merker fortan, wer darnach geizt!
Doch dass der Junker hier versungen hat, beleg ich erst noch vor der Meister Rat.
Zwar wird's 'ne harte Arbeit sein, wo beginnen, ja, wo nicht aus noch ein?
Von falscher Zahl und falschem Gebänd schweig ich schon ganz und gar.
Zu kurz, zu lang, wer ein End da fänd? Wer meint hier im Ernst einen Bar?
Auf "blinde Meinung" klag ich allein.
Sagt, könnt ein Sinn unsinniger sein?
Man ward nicht klug, ich muss gestehn. Ein Ende konnte keiner ersehn.
Und dann die Weis', welch tolles Gekreis
aus "Abenteuer", "blau Rittersporn" Weis',
"Hochtannen", "Stolzjüngling" Ton!
Ja, ich verstand gar nichts davon.
Kein Absatz wo, kein Koloratur, von Melodei auch nicht eine Spur!
Wer nennt das Gesang?
Es ward einem bang!
- Eitel Ohrgeschinder! - Auch gar nichts dahinter!
Und gar vom Singstuhl ist er gesprungen!
Wird erst auf die Fehlerprobe gedrungen oder gleich erklärt, dass er versungen?
Halt, Meister! Nicht so geeilt!
Nicht jeder eure Meinung teilt.
Des Ritters Lied und Weise, sie fand ich neu, doch nicht verwirrt.
Verließ er unsre Gleise, schritt er doch fest und unbeirrt.
Wollt ihr nach Regeln messen, was nicht nach eurer Regeln Lauf,
der eignen Spur vergessen sucht davon erst die Regeln auf!
Aha, schon recht! Nun hört ihr's doch, den Stümpern öffnet Sachs ein Loch,
da aus und ein nach Belieben ihr Wesen leicht sie trieben.
Singet dem Volk auf Markt und Gassen! Hier wird nach den Regeln nur eingelassen.
Herr Merker, was doch solch ein Eifer? Was doch so wenig Ruh?
Eu'r Urteil, dünkt mich, wäre reifer, hörtet Ihr besser zu.
Darum, so komm ich jetzt zum Schluss, dass den Junker man zu End hören muss.
Der Meister Zunft, die ganze Schul, gegen den Sachs da sind wir Null!
Verhüt es Gott, was ich begehr, dass das nicht nach den Gesetzen wär!
Doch da nun steht geschrieben: "Der Merker werde so bestellt,
dass weder Hass noch Lieben das Urteil trübe, das er fällt."
Geht er nun gar auf Freiers Füßen, wie sollt er da die Lust nicht büßen,
den Nebenbuhler auf dem Stuhl zu schmähen vor der ganzen Schul?
Ihr geht zu weit!
- Persönlichkeit! - vermeidet, Meister, Zwist und Streit!
Ei! Was kümmert doch Meister Sachsen, auf was für Füßen ich geh?
Ließ er doch lieber Sorge sich wachsen, dass mir nichts drück' die Zeh!
Doch seit mein Schuster ein großer Poet, gar übel es um mein Schuhwerk steht.
Da seht, wie's schlappt, und überall klappt!
All seine Vers und Reim ließ ich ihm gern daheim.
Historien, Spiel und Schwänke dazu, brächt er mir morgen die neuen Schuh.
Ihr mahnt mich da gar recht, doch schickt sich's, Meister, sprecht,
dass, find ich selbst dem Eseltreiber ein Sprüchlein auf die Sohl,
dem hochgelahrten Herrn Stadtschreiber ich nichts drauf schreiben soll?
Das Sprüchlein, das Eu'r würdig sei, mit all meiner armen Poeterei,
fand ich noch nicht zur Stund, doch wird's wohl jetzt mir kund,
wenn ich des Ritters Lied gehört drum sing er nur weiter ungestört!
Nicht weiter! Zum Schluss!
Zum Schluss! Genug!
Singt dem Herrn Merker zum Verdruss!
Was sollte man da noch hören? Wär's nicht, euch zu betören?
Aus finstrer Dornenhecken die Eule rauscht hervor...
Jeden Fehler, groß und klein.
...tät rings mit Kreischen wecken der Raben heis'ren Chor.
- In nächt'gem Heer zu Hauf', - "Falsch Gebänd"!
- Wie krächzen all' da auf, - "Unredbare Worte"!
- Mit ihren Stimmen, den hohlen, - "Klebsilben"!
- Die Elstern, Krähen und Dohlen! - Hier "Laster" gar!
- Auf da steigt mit goldnem Flügelpaar - Ha! Welch ein Mut!
- Ein Vogel wunderbar. - Begeistrungsglut!
Sein strahlend hell Gefieder licht in den Lüften blinkt,
schwebt selig hin und wieder, zu Flug und Flucht mir winkt.
Es schwillt das Herz vor süßem Schmerz,
der Not entwachsen Flügel.
Es schwingt sich auf zum kühnen Lauf,
aus der Städte Gruft, zum Flug durch die Luft,
dahin zum heim'schen Hügel,
dahin zur grünen Vogelweid, wo Meister Walther einst mich freit'.
Da sing ich hell und hehr der liebsten Frauen Ehr.
Auf dann steigt, ob Meisterkräh'n ihm ungeneigt...
- Der Sachs hat sich ihn erwählt! - „das stolze Liebeslied!
'S ist ärgerlich gar!
Das Blumenkränzlein aus Seiden fein, wird das dem Herrn Ritter beschieden sein?
- Ade, ihr Meister hienied! - Stimmt und erhebt die Händ!
Versungen und vertan!
Komm!
Johannistag! Johannistag!
Blumen und Bänder, so viel man mag!
"Das Blumenkränzlein aus Seiden fein", möcht es mir balde beschieden sein!
David!
Ruft ihr schon wieder? Singt allein eure dummen Lieder!
David, was soll's? Wärst nicht so stolz,
schaut'st besser um, wärst nicht so dumm!
"Johannistag! Johannistag!"
Wie der nur die Jungfer Lene nicht kennen mag!
David! Hör doch! Kehr dich zu mir!
Ach, Jungfer Lene, Ihr seid hier?
Bring dir was Gut's, schau nur hinein. Das soll für mein lieb Schätzel sein.
Erst aber schnell, wie ging's mit dem Ritter?
Du rietest ihm gut? Er gewann den Kranz?
Ach, Jungfer Lene! Da steht's bitter.
- Der hat versungen und ganz vertan! - versungen? Vertan?
Was geht's Euch nur an?
Hand von der Taschen! Nichts zu naschen!
Hilf Gott! Unser Junker vertan!
Heil! Heil zur Eh' dem jungen Mann!
Wie glücklich hat er gefreit!
Wir hörten's all und sahen's an,
der er sein Herz geweiht,
für die er lässt sein Leben, die hat ihm den Korb nicht gegeben!
Was steht ihr hier faul? Gleich haltet das Maul!
Johannistag! Johannistag! Da freit ein jeder, wie er mag.
Der Meister freit, der Bursche freit,
da gibt's Geschlamb und Geschlumbfer.
Der Alte freit die junge Maid,
der Bursche die alte Jumbfer!
Juchhe“ Juchhe“ Johannvstag'.!
Was gibt's? Treff ich dich wieder am Schlag?
Nicht ich. Schandlieder singen die!
Hör nicht drauf, Iern's besser wie die. Zur Ruh, ins Haus! Schließ und mach Licht!
Hab ich heut Singstund?
Nein, singst nicht, zur Straf für dein heutig frech Erdreisten.
Die neuen Schuh steck mir auf den Leisten!
Lass sehn, ob Meister Sachs zu Haus?
Gern spräch ich ihn. Trät ich wohl ein?
Er scheint daheim. Kommt Licht heraus.
Tu' ich's? Zu was doch?
Besser nein!
Will einer Seltnes wagen, was ließ er sich dann sagen?
War er's nicht, der meint, ich ging zu weit?
Und blieb ich nicht im Geleise, war's nicht auf seine Weise?
Doch war's vielleicht auch Eitelkeit?
Und du, mein Kind? Du sagst mir nichts?
Ein folgsam Kind, gefragt nur spricht's.
Wie klug! Wie gut!
Komm, setz dich hier ein' Weil noch auf die Bank zu mir.
Wird's nicht zu kühl? 's war heut gar schwül.
Nicht doch, 's ist mild und labend, gar lieblich lind der Abend.
Das deutet auf den schönsten Tag, der morgen soll erscheinen.
O Kind! Sagt dir kein Herzensschlag, welch Glück dich morgen treffen mag,
wenn Nüremberg, die ganze Stadt, mit Bürgern und Gemeinen,
mit Zünften, Volk und hohem Rat vor dir sich soll vereinen,
dass du den Preis, das edle Reis,
erteilest als Gemahl dem Meister deiner Wahl?
Lieb Vater, muss es ein Meister sein?
Hör wohl: ein Meister deiner Wahl.
Ja, meiner Wahl.
Doch tritt nur ein, gleich, Lene, gleich, zum Abendmahl.
'S gibt doch keinen Gast?
- Wohl den Junker? - Wieso?
Sahst ihn heut nicht?
Ward sein' nicht froh!
Nicht doch... Was denn?
Ei! Werd ich dumm?
Lieb Väterchen, komm! Geh, kleid dich um.
Hm! Was geht mir im Kopf doch 'rum?
- Hast was heraus? - Blieb still und stumm.
Sprach David, meint, er habe vertan.
Der Ritter? Hilf Gott! Was fing ich an?
Ach, Lene, die Angst! Wo was erfahren?
Vielleicht vom Sachs?
Ach! Der hat mich lieb.
- Gewiss, ich geh hin. - Lass drin nichts gewahren.
Der Vater merkt es, wenn man jetzt blieb.
Nach dem Mahl! Dann hab ich dir noch was zu sagen,
was jemand geheim mir aufgetragen.
- Wer denn? Der Junker? - Nichts da! Nein!
Beckmesser!
Das mag was Rechtes sein!
Zeig her! 's ist gut.
Dort an die Tür rück mir Tisch und Schemel herfür.
Leg dich zu Bett, steh auf bei Zeit.
Verschlaf die Dummheit, sei morgen gescheit!
- Schafft Ihr noch Arbeit? - Kümmert dich das?
Was war nur der Lene? Gott weiß, was!
Warum wohl der Meister heute wacht?
- Was stehst noch? - Schlaft wohl, Meister!
Gut Nacht!
Was duftet doch der Flieder so mild, so stark und voll!
Mir löst es weich die Glieder, will, dass ich was sagen soll.
Was gilt's, was ich dir sagen kann? Bin gar ein arm einfältig Mann!
Soll mir die Arbeit nicht schmecken, gäbst, Freund, lieber mich frei.
Tät besser, das Leder zu strecken, und ließ alle Poeterei!
Und doch, 's will halt nicht gehn
Ich fühl's und kann's nicht verstehn,
kann's nicht behalten, doch auch nicht vergessen
und fass ich es ganz, kann ich's nicht messen!
Doch wie wollt ich auch messen,
was unermesslich mir schien.
Kein' Regel wollte da passen,
und war doch kein Fehler drin.
Es klang so alt und war doch so neu
wie Vogelsang im süßen Mai!
Wer ihn hört und wahnbetört
sänge dem Vogel nach, dem brächt es Spott und Schmach.
Lenzes Gebot, die süße Not,
die legt es ihm in die Brust
nun sang er, wie er musst,
und wie er musst, so könnt er's,
das merkt ich ganz besonders.
Dem Vogel, der heut sang, dem war der Schnabel hold gewachsen,
macht er den Meistern bang, gar wohl gefiel er doch Hans Sachsen!
Gut'n Abend, Meister! Noch so fleißig?
Ei, Kind! Lieb' Evchen? Noch so spät?
Und doch, warum so spät noch, weiß ich:
die neuen Schuh.
Wie fehl er rät!
Die Schuh hab ich noch gar nicht probiert, sie sind so schön und reich geziert,
dass ich sie noch nicht an die Füß mir getraut.
Doch sollst sie morgen tragen als Braut?
Wer wäre denn Bräutigam?
- Weiß ich das? - Wie wisst Ihr denn, dass ich Braut?
Ei, was! Das weiß die Stadt.
Ja! Weiß es die Stadt, Freund Sachs gute Gewähr dann hat.
Ich dacht, er wüsst mehr.
Was sollt ich wissen?
Ei, seht doch! Werd ich's ihm sagen müssen?
Ich bin wohl recht dumm?
Das sag ich nicht.
- Dann wärt Ihr wohl klug? - Das weiß ich nicht.
Ihr wisst nichts? Ihr sagt nichts? Ei, Freund Sachs,
jetzt merk ich wahrlich, Pech ist kein Wachs.
Ich hätt Euch für feiner gehalten.
Kind, beid, Wachs und Pech bekannt mir sind.
Mit Wachs strich ich die seidnen Fäden
damit ich dir die zieren Schuh gefasst,
heut fass ich die Schuh mit dichtren Drähten,
da gilt's mit Pech für den derbren Gast
Wer ist denn der? Wohl was Recht's?
Das mein' ich! Ein Meister, stolz auf Freiers Fuß,
denkt morgen zu siegen ganz alleinig, Herrn Beckmessers Schuh ich richten muss.
So nehmt nur tüchtig Pech dazu, da kleb er drin, und lass mir Ruh!
Er hofft dich sicher zu ersingen.
Wieso denn der?
Ein Junggesell, 's gibt deren wenig dort zur Stell.
Könnt's einem Witwer nicht gelingen?
Mein Kind, der wär zu alt für dich.
Ei, was! Zu alt? Hier gilt's der Kunst, wer sie versteht, der werb um mich.
Lieb' Evchen, machst mir blauen Dunst?
Nicht ich, Ihr seid's, Ihr macht mir Flausen!
Gesteht nur, dass Ihr wandelbar.
Gott weiß, wer Euch jetzt im Herzen mag hausen,
glaubt ich mich doch drin so manches Jahr.
Wohl, da ich dich gern auf den Armen trug?
Ich seh, 's war nur, weil Ihr kinderlos.
Hatt' einst ein Weib und Kinder genug.
Doch, starb Eure Frau, so wuchs ich groß?
Gar groß und schön!
Da dacht ich aus, Ihr nähm't mich für Weib und Kind ins Haus?
Da hätt ich ein Kind, und auch ein Weib!
'S wär gar ein lieber Zeitvertreib!
Ja, ja! Das hast du dir schön erdacht.
Ich glaub, der Meister mich gar verlacht?
Am End auch ließ er sich's gar gefallen, dass unter der Nas ihm weg vor allen
der Beckmesser morgen mich ersäng'?
Wer sollt's ihm wehren, wenn's ihm geläng'? Dem wüsst allein dein Vater Rat.
Wo so ein Meister den Kopf nur hat! Käm ich zu Euch wohl, fänd ich's zu Haus?
Ach, ja! Hast recht, 's ist im Kopf mir kraus.
Hab heut manch Sorg und Wirr erlebt, da mag's dann sein, dass was drin klebt.
Wohl in der Singschul? 's war heut Gebot?
Ja, Kind! Eine Freiung machte mir Not.
Ja, Sachs! Das hättet Ihr gleich soll'n sagen,
quält' euch dann nicht mit unnützen Fragen.
Nun sagt, wer war's, der Freiung begehrt?
Ein Junker, Kind, gar unbelehrt.
Ein Ritter? Mein, sagt! Und ward er gefreit?
Nichts da, mein Kind! 's gab gar viel Streit.
So sagt, erzählt, wie ging es zu?
Macht's Euch Sorg', wie ließ mir es Ruh?
So bestand er übel, und hat vertan?
Ohne Gnad versang der Herr Rittersmann.
Evchen! Pst!
Ohne Gnade? Wie? Kein Mittel gäb's, das ihm gedieh?
Sang er so schlecht, so fehlervoll,
dass nichts mehr zum Meister ihm helfen soll?
Mein Kind, für den ist alles verloren,
und Meister wird der in keinem Land,
denn wer als Meister geboren,
der hat unter Meistern den schlimmsten Stand.
- Der Vater verlangt! - So sagt mir noch an,
ob keinen der Meister zum Freund er gewann?
Das wär' nicht übel, Freund ihm noch sein! Ihm, vor dem sich alle fühlten so klein!
Den Junker Hochmut, lasst ihn laufen, mag er durch die Welt sich raufen.
Was wir erlernt mit Sorg und Müh,
dabei lasst uns in Ruh verschnaufen hier renn er uns nichts übern Haufen
sein Glück ihm anderswo erblüh!
Ja, anderswo soll's ihm erblühn, als bei euch garst'gen, neid'schen Mannsen,
wo warm die Herzen noch erglühen, trotz allen tück'schen Meister Hansen!
Gleich, Lene, gleich! Ich komme schon! Was trüg ich hier für Trost davon?
Da riecht's nach Pech, dass Gott erbarm,
brennt' er's lieber, da würd er doch warm!
Das dacht ich wohl.
Nun schafft, heißt Rat.
Hilf Gott! Wo bliebst du nur so spät? Der Vater rief.
Geh zu ihm ein. Ich sei zu Bett, im Kämmerlein.
Nicht doch, hör mich! Komm ich dazu? Beckmesser fand mich, er lässt nicht Ruh.
Zur Nacht sollst du dich ans Fenster neigen, er will dir was Schönes singen und geigen,
mit dem er dich hofft zu gewinnen, das Lied, ob das dir nach Gefallen geriet.
Das fehlte auch noch! Käme nur er!
Hast David gesehn?
Was soll mir der?
Ich war zu streng. Er wird sich grämen.
- Siehst du noch nichts? - 's ist, als ob Leut dort kämen.
Wär er's?
Mach, und komm jetzt hinan.
Nicht eh'r, bis ich sah den teuersten Mann!
Ich täuschte mich dort, er war es nicht.
Jetzt komm, sonst merkt der Vater die Geschieht!
- Ach, meine Angst! - Auch lass uns beraten,
wie wir des Beckmessers uns entladen.
Zum Fenster gehst du für mich.
Wie, ich?
Das machte wohl David eiferlich?
Er schläft nach der Gassen. Hi hi! 's wär fein!
- Da hör ich Schritte. Jetzt näher! - Jetzt komm, es muss sein.
Du irrst, 's ist nichts, ich wett. Ei, komm! Du musst, bis der Vater zu Bett.
He! Lene! Eva!
'S ist höchste Zeit. Hörst du's? Komm'! Dein Ritter ist weit!
- Da ist er! - Da haben wir's! Nun heißt's gescheit!
Ja, Ihr seid es, nein, du bist es!
Alles sag ich, denn Ihr wisst es.
Alles klag' ich, denn ich weiß es.
Ihr seid beides, Held des Preises
und mein einz'ger Freund!
Ach, du irrst, bin nur dein Freund,
doch des Preises noch nicht würdig, nicht den Meistern ebenbürtig.
Mein Begeistern fand Verachten, und ich weiß es, darf nicht trachten
nach der Freundin Hand.
Wie du irrst! Der Freundin Hand, erteilt nur sie den Preis,
wie deinen Mut ihr Herz erfand, reicht sie nur dir das Reis.
Ach nein, du irrst, der Freundin Hand, wär keinem sie erkoren,
wie sie des Vaters Wille band, mir wär sie doch verloren!
"Ein Meistersinger muss es sein, nur, wen ihr krönt, den darf sie frei'n!"
So sprach er festlich zu den Herrn, kann nicht zurück, möcht er auch gern.
Das eben gab mir Mut, wie ungewohnt mir alles schien,
ich sang voll Lieb und Glut, dass ich den Meisterschlag verdien.
Doch, diese Meister!
Ha! Diese Meister! Dieser Reimgesetze Leimen und Kleister!
Mir schwillt die Galle, das Herz mir stockt,
denk ich der Falle, darein ich gelockt.
Fort, in die Freiheit! Dahin gehör' ich,
dort, wo ich Meister im Haus.
Soll ich dich frei'n heut, dich nun beschwör ich,
komm und folg mir hinaus!
Nichts steht zu hoffen, keine Wahl ist offen!
Überall Meister, wie böse Geister,
seh ich sich rotten, mich zu verspotten.
Mit den Gewerken, aus den Gemerken,
aus allen Ecken, auf allen Flecken,
seh ich zu Haufen Meister nur laufen,
mit höhnendem Nicken frech auf dich blicken
in Kreisen und Ringeln dich umzingeln,
näselnd und kreischend zur Braut dich heischend,
als Meisterbuhle auf dem Singestuhle,
zitternd und bebend, hoch dich erhebend!
Und ich ertrüg es, sollt es nicht wagen, gradaus tüchtig drein zu schlagen?
Geliebter, spare den Zorn, 's war nur des Nachtwächters Horn.
Unter der Linde birg dich geschwinde.
Hier kommt der Wächter vorbei.
Evchen! 's ist Zeit. Mach dich frei!
Du fliehst?
Muss ich denn nicht?
Entweichst?
Dem Meistergericht.
Hört, ihr Leut, und lasst euch sagen, die Glock hat zehn geschlagen.
Bewahrt das Feuer und auch das Licht, dass niemand kein Schad geschieht.
Lobet Gott den Herrn!
Üble Dinge, die ich da merk.
Eine Entführung gar im Werk?
Aufgepasst! Das darf nicht sein
Käm sie nicht wieder? O der Pein!
Doch ja, sie kommt dort? Weh mir! Nein!
Die andre ist's.
Doch... aber... ja!
Das törige Kind, da hast du's, da!
O Himmel! Ja, nun wohl ich weiß, dass ich gewann den Meisterpreis.
Doch nun kein Besinnen! Von hinnen! Von hinnen!
O, wären wir schon fort!
Hier durch die Gasse, dort
finden wir vor dem Tor Knecht und Rosse vor.
O weh' Der Schuster! Wenn der uns säh! Birg dich, komm ihm nicht in die Näh!
Welch andrer Weg führt uns hinaus?
Dort durch die Straße, doch der ist kraus, ich kenn ihn nicht gut,
auch stießen wir dort auf den Wächter.
Nun denn, durch die Gasse.
- Der Schuster muss erst vom Fenster fort. - Ich zwing ihn, dass er's verlasse.
- Zeig dich ihm nicht. Er kennt dich. - Der Schuster?
- 'S ist Sachs. - Hans Sachs? Mein Freund!
Glaub's nicht! Von dir Übles zu sagen nur wusst er.
Wie? Sachs? Auch er? Ich lösch ihm das Licht.
Tu's nicht.
Doch horch!
Einer Laute Klang.
- Ach! Meine Not! - Wie wird dir bang?
Der Schuster, sieh, zog ein das Licht. So sei's gewagt!
Weh! Siehst du denn nicht?
Ein andrer kam, und nahm dort Stand.
Ich hör's und seh's, ein Musikant. Was will der hier so spät des Nachts?
'S ist Beckmesser schon!
- Aha! Ich dacht's - Der Merker?
Er? In meiner Gewalt? Drauf zu! Den Lung'rer mach ich kalt!
Um Gott! So hör! Willst du den Vater wecken?
Er singt ein Lied, dann zieht er ab.
Lass dort uns im Gebüsch verstecken.
Was mit den Männern ich Müh doch hab!
Jerum! Jerum!
Hallahallohe! Oho!
- Tralalei! - Was soll das sein?
- Tralalei! Oho! - Verdammtes Schrei'n!
Als Eva aus dem Paradies von Gott dem Herrn verstoßen,
gar schuf ihr Schmerz der harte Kies an ihrem Fuß, dem bloßen.
Was fällt dem groben Schuster ein?
Das jammerte den Herrn...
Was heißt das Lied?
- „Ihr Füßchen hatt er gern. - Wie nennt er dich?
Ich hört es schon, 's geht nicht auf mich.
- Seinem Engel rief er zu: - Doch eine Bosheit steckt darin.
"Da, mach der armen Sünd'rin Schuh'
und da der Adam, wie ich seh, an Steinen dort sich stößt die Zeh,
- Welch Zögernis! Die Zeit geht hin. - dass recht fortan er wandeln kann,
so miss dem auch Stiefeln an!"
Wie? Meister? Auf? Noch so spät zur Nacht?
Herr Stadtschreiber! Was? Ihr wacht?
Die Schuh machen Euch große Sorgen? Ihr seht, ich bin dran. Ihr habt sie morgen.
Hol der Teufel die Schuh! Hier will ich Ruh!
O Eva! Eva! Schlimmes Weib, das hast du am Gewissen...
Uns, oder dem Merker, wem spielt er den Streich?
Ich fürcht, uns dreien gilt er gleich.
- O weh, der Pein! Mir ahnt nichts Gutes. - Bliebst du im Paradies,
- Mein süßer Engel, sei guten Mutes! - da gab es keinen Kies...
- Mich betrübt das Lied. - Ich hör es kaum.
- ...hantier ich jetzt mit Ahl und Draht, - Du bist bei mir.
- Und ob Herrn Adams übler Schwäch' - Welch holder Traum!
Versohl ich Schuh und streiche Pech.
Als wär ich fein, ein Engel rein,
Teufel möchte Schuster sein!
Gleich höret auf! Spielt Ihr mir Streich'? Bleibt Ihr tags und nachts Euch gleich?
Wenn ich hier sing', was kümmert's Euch?
Die Schuhe sollen doch fertig werden?
So schließt Euch ein und schweigt dazu still!
Des Nachts arbeiten macht Beschwerden.
Wenn ich da munter bleiben will, so brauch ich Luft und frischen Gesang.
Drum hört, wie der dritte Vers gelang!
Er macht mich rasend!
Das grobe Geschrei!
- Am End denkt sie gar, dass ich das sei! - O Eva! Hör mein Klageruf,
mein Not und schwer Verdrüssen!
Die Kunstwerk', die ein Schuster schuf, sie tritt die Welt mit Füßen.
Gäb nicht ein Engel Trost, der gleiches Werk erlost,
und rief mich oft ins Paradies, wie ich da Schuh und Stiefel ließ.
Doch wenn mich der im Himmel hält, dann liegt zu Füßen mir die Welt,
und bin in Ruh
Hans Sachs, ein Schuhmacher und Poet dazu!
Das Fenster geht auf!
Mich schmerzt das Lied, ich weiß nicht wie. O fort, lass uns fliehen!
- Nun denn, mit dem Schwert! - Nicht doch! Ach, halt!
Herrgott, 's ist sie!
- Kaum wär er's wert. - Ja, besser Geduld.
Jetzt bin ich verloren, singt der noch fort!
O, bester Mann! Dass ich so Not dir machen kann!
Freund Sachs! So hört doch nur ein Wort!
- Wer ist am Fenster? - Wie seid Ihr auf die Schuh versessen!
- 'S ist Magdalene. - Ich hatt sie wahrlich schon vergessen.
Das heiß ich vergelten.
Als Schuster seid Ihr mir wohl wert.
Fast muss ich lachen.
- Als Kunstfreund doch weit mehr verehrt. - Wie ich ein End und Flucht mir ersehne!
- Ich wünscht, er möcht ein Anfang machen. - Eu'r Urteil, glaubt, das halt ich hoch,
drum bitt ich, hört mein Liedlein doch,
mit dem ich morgen möcht gewinnen, ob das auch recht nach Euren Sinnen.
Oha! Wollt mich beim Wahne fassen?
Mag mich nicht wieder schelten lassen.
Seit sich der Schuster dünkt Poet,
gar übel es um Eu'r Schuhwerk steht.
Ich seh's, wie's schlappt und überall klappt,
drum lass ich Vers und Reim gar billig nun daheim,
Verstand und Witz, und Kenntnis dazu, mach Euch für morgen die neuen Schuh.
Lasst das doch sein! Das war ja nur Scherz. Vernehmt besser, wie mir's ums Herz.
Vom Volk seid Ihr verehrt, auch der Pognerin seid Ihr wert.
Will ich vor aller Welt nun morgen um die werben,
sagt, könnt's mich nicht verderben, wenn mein Lied ihr nicht gefällt?
So hört mich ruhig an, und sang ich, sagt mir dann,
was Euch gefällt, was nicht, dass ich mich darnach richt!
Ei! Lasst mich doch in Ruh, wie käme solche Ehr mir zu?
Nur Gassenhauer dicht' ich zum meisten,
drum sing ich zur Gassen und hau auf den Leisten!
Verfluchter Kerl! Den Verstand verlier ich, mit seinem Lied voll Pech und Schmierich!
Schweigt doch! Weckt Ihr die Nachbarn auf?
Die sind's gewöhnt. 's hört keiner drauf. Eva! Eva!
Oh, ihr boshafter Geselle! Ihr spielt mir heut den letzten Streich!
Schweigt Ihr jetzt nicht auf der Stelle, so denkt Ihr dran, das schwör ich Euch!
Neidisch seid Ihr, nichts weiter
dünkt Ihr Euch auch gleich gescheiter.
Dass andre auch was sind, ärgert Euch schändlich,
glaubt, ich kenne Euch aus- und inwendlich!
Dass man Euch noch nicht zum Merker gewählt,
das ist's, was den gallichten Schuster quält.
Nun gut! So lang als Beckmesser lebt und ihm noch ein Reim an den Lippen klebt,
so lang ich noch bei den Meistern was gelt, ob Nürnberg blüh und wachs,
das schwör ich Herrn Hans Sachs, nie wird erje zum Merker bestellt.
War das Eu'r Lied?
Der Teufel hol's!
Zwar wenig Regel, doch klang's recht stolz.
Wollt Ihr mich hören?
In Gottes Namen,
singt zu, ich schlag auf die Sohl die Rahmen.
Doch schweigt Ihr still?
Ei, singet Ihr, die Arbeit, schaut, fördert's auch mir.
Das verfluchte Klopfen wollt Ihr doch lassen?
Wie sollt ich die Sohl Euch richtig fassen?
Was? Ihr wollt klopfen, und ich soll singen?
Euch muss das Lied, mir der Schuh gelingen.
Ich mag keine Schuh!
Das sagt Ihr jetzt.
In der Singschul Ihr mir's dann wieder versetzt.
Doch hört, vielleicht sich's richten lässt,
zweieinig geht der Mensch am best'.
Darf ich die Arbeit nicht entfernen,
die Kunst des Merkers möcht ich erlernen.
Darin kommt Euch nun keiner gleich, ich lern sie nie, wenn nicht von Euch.
Drum, singt Ihr nun, ich acht und merk, und fördre wohl dabei mein Werk.
Merkt immer zu, und was nicht gewann, nehmt Eure Kreide und streicht mir's an.
Nein, Herr, da fleckten die Schuh mir nicht,
mit dem Hammer auf den Leisten halt ich Gericht.
Verdammte Bosheit! Gott, und 's wird spät! Am End mir die Jungfer vom Fenster geht!
Fanget an, 's pressiert, sonst sing ich für mich.
Haltet ein! Nur das nicht! Teufel! Wie ärgerlich!
Wollt Ihr Euch denn als Merker erdreisten,
nun gut, so merkt mit dem Hammer auf den Leisten.
Nur mit dem Beding, nach den Regeln scharf, aber nichts, was nach den Regeln ich darf.
Nach den Regeln, wie sie der Schuster kennt, dem die Arbeit unter den Händen brennt.
- Auf Meisterehr? - Und Schustermut!
Nicht einen Fehler. Glatt und gut.
Dann ging't Ihr morgen unbeschuht!
- Welch toller Spuk! Mich dünkt's ein Traum. - Setzt Euch denn hier...
- Den Singstuhl scheint's verließ ich kaum. - Warum so weit?
- Die Schläf umwebt mir's wie ein Wahn. - „wie's Brauch der Schul vor dem Gemerk.
- Ob's Heil, ob Unheil, was ich ahn? - Der Stimme Stärk' ich dämpfen kann.
Wie fein. Nun, gut denn, fanget an!
Den Tag seh' ich erscheinen, der mir wohl gefall'n tut.
Da fasst mein Herz sich einen guten und frischen...
Treibt Ihr hier Scherz? Was wär nicht gelungen?
Besser gesungen:
"da fasst mein Herz sich einen guten, frischen..."
Wie soll sich das reimen auf "seh' ich erscheinen"?
Ist Euch an der Weise nichts gelegen?
Mich dünkt, sollt passen Ton und Wort?
Mit Euch zu streiten? Lasst von den Schlägen,
- sonst denkt Ihr mir dran! - Jetzt fahret fort!
- Bin ganz verwirrt. - So fangt noch mal an.
Drei Schläg ich jetzt pausieren kann.
Am besten, wenn ich ihn gar nicht beacht.
Wenn's nur die Jungfer nicht irre macht!
Den Tag seh' ich erscheinen, der mir wohl gefall'n tut.
Da fasst mein Herz sich einen guten und frischen Mut.
Da denk ich nicht an Sterben, lieber an Werben
um jung Mägdeleins Hand.
Warum wohl aller Tage schönster mag dieser sein?
Allen hier ich es sage: Weil ein schönes Fräulein
von ihrem lieben Herrn Vater, wie gelobt hat er,
ich bestimmt zum Eh'stand.
Wer sich getrau, der komm und schau.
Da steht die hold lieblich Jungfrau,
auf die ich all mein Hoffnung bau,
darum ist der Tag so schön blau,
als ich anfänglich fand.
Sachs! Seht, Ihr bringt mich um! Wollt Ihr jetzt schweigen?
Ich bin ja stumm!
Die Zeichen merkt ich, wir sprechen dann, derweil lassen die Sohlen sich an.
Sie entweicht? Pst! Pst! Herr Gott, ich muss!
Sachs, Euch gedenk ich die Ärgernuss!
Merker am Ort. Fahrer fort'.!
Will heut mir das Herz hüpfen, werben um Fräulein jung,
doch tät der Vater knüpfen daran ein Bedingung
für den, wer ihn beerben will, und auch werben
um sein Jungfrau zu frei'n
Der Zunft ein biedrer Meister, wohl sein Tochter er liebt,
doch zugleich auch beweist er, was er auf die Kunst gibt.
Zum Preise soll es bringen im Meistersingen,
wer sein Eidam will sein.
Nun gilt es Kunst, dass mit Vergunst,
ohn' all schädlich gemeinen Dunst
ihm glücke des Preises Gewunst, wer begehrt mit wahrer Inbrunst,
um die Jungfrau zu frei'n.
- Seid Ihr nun fertig? - Wie fraget Ihr?
Mit den Schuhen ward ich fertig schier.
Das heiß ich dir echte Merkerschuh,
- die Merkersprüchlein hört dazu. - Darf ich mich Meister nennen,
das bewähr ich heut gern,
weil ich nach dem Preis brennen muss, dursten und hungern.
Wer Teufel, hier? Und drüben gar?
Die Lene ist's, ich seh es klar!
- Wer heult denn da? - Wohl kenn ich alle Regeln...
Herrje, der war's,
den hat sie bestellt!
Der ist's,
der ihr besser als ich gefällt!
Dir Streich ich das Fell!
Seid still und schert Euch fort!
Zum Teufel mit dir, verdammter Kerl!
David! Gott, welche Not! Zu Hilfe! Zu Hilfe! Sie schlagen sich tot!
- Lässt du mich los! - Gewiss! Die Glieder brech ich dir bloß!
Heda! Herbei! 's gibt Schlägerei!
Sie schlagen sich noch tot!
Nein! David, ist er toll?
Eva! Schließ zu! Ich seh, ob unt' im Hause Ruh!
Jetzt gilt's zu wagen, sich durchzuschlagen!
He, Lene! Wo bist du?
Ins Haus, Jungfer Lene!
Hört, ihr Leut, und lasst euch sagen, die Glock hat elfe geschlagen.
Bewahrt euch vor Gespenstern und Spuk, dass kein böser Geist eu'r Seel beruck!
Lobet Gott, den Herrn!