Ahora, dos artistas latinoamericanas contemporáneas:
Tatiana Parcero.
Ahí la tienen. Y la otra es Erika Harrsch.
Las dos emigrantes mexicanas...
seguidoras de Ana Mendieta, mi favorita.
Ya estoy suficientemente paranoica. Te lo juro.
Debería volver a tomar la píldora. No necesito estas sorpresas.
- ¡Qué lindo vestido! - ¿Te gusta?
Gracias. Nunca me visto así.
Yo anduve con un tipo casado.
No me cuentes historias de terror.
¿Qué historias? El sexo era espectacular.
- Felices vacaciones. - Gracias.
Dios mío, te ves hermosa.
Voy a tener que cancelar.
¿Qué?
No me veas así.
Llamó la niñera. Joni tiene gripe, tengo que ir a mi casa.
No me vuelvas a invitar. Ya no puedo más.
Oye...
Dolores.
¿Qué diablos?
No quiero hablar de eso.
No hables, vente para Tijuana de antros con nosotros.
- Esta noche no, Livy. - Es la última oportunidad
antes de que yo y Michael volvamos de New York.
¿Sí?
Debo ir a al baño...
¿Qué estás.? ¡Lárgate de aquí!
¿Cómo sabes que es el nuestro?
¡Mierda, mi coche!
Dios, no.
Lo siento. Permiso.
¡Mierda, mierda!
- ¡Demonios! - ¿Qué?
Mi pasaporte no está.
¿Lo dejaste en el coche?
¿Querías que lo pusiera en estos pequeños bolsillos?
- ¿Ahí iba a estar bien seguro? - ¡Vamos, Dolores!
- Mierda, ¿cómo se te ocurre...? - Olivia, rompieron el vidrio
porque tú dejaste el estereo puesto. - ¡No me digas eso!
Está bien, tranquilas...
hay que pensar qué vamos a hacer.
Demonios.
Ya me jodí. Estoy jodida. Mierda.
La mejor hora para cruzar es cuando las filas están largas.
Alguien tiene tu pasaporte. Fue bueno hacer un acta de robo.
Bienvenidos a los Estados Unidos.
Pasaportes. ¿Qué le pasó a su ventanilla?
- Nos robaron. - Brian.
Michel.
- Olivia. - Gracias.
- ¿Señorita? - Me robaron mi pasaporte.
- ¿Es usted americana? - No, pero soy residente.
Vivo en San Diego desde hace tiempo.
Debería saber que sin papeles no puede cruzar la frontera.
Cruzaba este puente todos los fines de semana
y nadie me pedía el pasaporte.
- Eso era antes de la guerra. - ¿Qué vamos a hacer?
Lléveme a un hotel. Yo lo arreglo mañana.
No te puedes quedar aquí sola.
¡Oigan! Livi se queda conmigo.
Tiene que regresar a México. Salga del auto.
Vayan para allá. A inspección secundaria.
Dios mío.
No había estado en un hotel de Tijuana desde la preparatoria.
Todos huelen igual, ¿no?
- Algo se nos va a ocurrir, Lo. - Sí, yo lo sé.
Brian es sexy. Le gustas mucho.
No es mi tipo.
¿Disponible?
¿Viste cómo baila, Livi?
- ¿Viste qué cuerpo? - Quizás es algo brasileño.
Si un hombre no se sabe mover en la pista...
No sé. Michael no es el mejor bailarín
pero eso no ha afectado cómo se mueve.
¿Entiendes?
Estoy bien con... con lo que tengo.
Los hombres casados están bien para sexo ardiente y prohibido...
no para una relación.
¿Jonathan?
Hola, soy yo.
Sí, ya sé, perdón.
Sí, estoy bien, atorada en México.
En serio.
Estoy con Olivia en Tijuana.
Es una larga historia, perdí mi pasaporte...
Sí. No sé qué hacer, pensé que quizás...
¿Está ella ahí?
¿Ahora?
Tiene que ir a su embajada en la Ciudad de México.
- ¿En la Ciudad de México? - ¿Qué tan lejos está?
Por lo menos tres días en camión.
¿Tres días?
Necesitas pasaporte para volar.
Querida, necesitas identificación.
Voy a estar bien.
Ahí está Michael.
Sí, claro.
Hola, Michael.
- Creo que traje todo. - Muchas gracias.
No debí convencerte de que vinieras.
No digas eso. Voy a estar bien.
- No es mucho. - Gracias.
- Cuídate. - Está bien, lo haré.
Te quiero, ¿está bien?
- Ten cuidado. - Tú también.
No te preocupes. Voy a estar bien.
- Ten cuidado. - Está bien.
Llámame cuando llegues a Ciudad de México.
Me puedo sentar contigo. Sería mejor para ti.
¿Qué dices?
Espero que no te pase nada, como a esas mujeres de Juárez.
Piénsalo.
Ésta es la imagen de tu ausencia, que está siempre presente.
Hay cosas que no se comparten.
Deja al tipo casado...
Bueno, un zopilote, lo que sea...
Dios mío...
Puedes acompañarme al baño.
¿Todo el ritual de nuevo?
No lo sé realmente.
Qué raro, el lugar parece vacío.
Hola, soy yo.
Me encontré con un tipo muy simpático.
Lo sé, perdón.
A Cuidad de México.
Con ese tipo.
¿Puedes arreglarlo?
Hay un río por acá...
Escucha.
¿Qué es eso?
¡Tengo que ir a Ciudad de México, yo no estoy de vacaciones!
Murió cuando yo tenía 9 años.
Me siento mal.
Entonces éste es el piso del soltero.
Jonathan, soy yo.
Sólo para decirte que estoy en Ciudad de México.
No es que necesites saberlo pero...
Cálmate... Estoy aquí.
¡Una cucaracha!
¡Qué asco!
¡Mátala!
¡Vete para allá!
Jonathan.
- No te esperaba... - No.
Necesita un acta de robo...
Tres fotos 5 por 7 sin fecha.
Pagar el impuesto de 60 dólares.
Si alguien en São Paulo puede mandar su acta de nacimiento...
le podemos expedir el pasaporte en una semana.
¿Una semana?
¿Puedo usar su teléfono? Mi madre puede hacer fax ahora mismo.
- Sí, pase. - Gracias.
Norma, por favor, acompáñala.
Hola, madre.
Lo sé, ma.
¿Qué pasó?
¿Qué?
Perdona, hija, pero la tuve que enterrar.
¡No lo pude creer, madre!
Ella era mucho más importante para mí que para nadie más.
¿Sabes lo que pasé cuando hablé a San Diego
y tu amiga me dijo que estabas en México sin pasaporte?
¿Te puedes imaginar o no?
Quiero ir al cementerio.
No te puedo llevar ahora.
Oríllate entonces, voy a tomar un taxi.
Francamente, hija...