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Après des mois sans rien,
je crois qu'aujourd'hui, quelqu'un m'a trouvée.
Ça va aller, ma p'tite dame, vous respirez.
La fleur vous a plu ?
Comptez-vous être mon alliée ou mon ennemie ?
Vous vous rappelez où vous étiez le jour de l'accident ?
Elle n'est pas encore morte ! On est en 1982 !
Je veux l'assassin de mon policier.
Tu es bien Kevin Hales ?
Nous vous arrêtons pour le meurtre de Sean Irvine.
Je ne suis qu'un galet sur la plage.
Nous sommes partout. Partout.
On veut peut-être faire croire qu'il agissait seul.
Mieux vaut éclaircir ce malentendu sur-le-champ.
Fermez la porte, Gene.
Je te connais, non ?
Molly ?
- Femme, blessure par balle à la tête. - Ça fait dix litres de sang.
Il faut enrayer l'hémorragie.
- Laissez-moi entrer ! - Allez, Alex.
Shaz, la clé.
- Tu les as entendus ? - Pas vraiment, non.
C'était moi !
Ils parlent de moi.
Comment j'ai pu oublier ?
D'après ma mère, j'ai une tête comme une passoire.
Et moi, une tête avec une balle dedans.
Et si j'oublie d'où je viens et qu'ensuite j'oublie que j'ai oublié ?
Je ne dois pas oublier.
Chef, le patron vous appelle. On l'entend à 10 km.
Pupilles fixes et dilatées.
Je n'arrive à rien.
Envoyons la phénylisopropylamine.
Bandelette.
Et après, sandwich au bacon ? Je crève la dalle.
Ne renoncez pas. Je vous en prie.
- Battez-vous pour me sauver. - Pour vous sauver ?
Pour aller danser, plutôt !
Rothschild ! On a un tuyau sur l'opération Cercle de Feu !
Appétissant comme Jane Fonda dans un petit pain. Grimpez !
Patron, le conducteur de la Princess est bien Jed Wicklow.
Allez moins vite, bon sang.
- Mollo dans le virage, patron. - Pas de leçon de conduite !
Je connais mieux cette caisse que mes couilles.
C'est bizarre. Il a l'air à peine conscient.
- Chic, il va vers le camp gitan. - N'essayez pas de le percuter.
Je m'appelle Alex Drake.
On m'a tiré dessus et cette balle m'a fait remonter le temps.
Me voilà perdue en 1982.
Je ne peux que me battre, chercher,
et rester en vie.
Je finirai par trouver comment rentrer chez moi.
Ça, c'est du manouche en bouillie.
Je crois qu'il est mort. Vous auriez pas dû le percuter.
Une Princess meurt.
Je suis sûre à 90 % qu'il était drogué.
Seulement 90 % ? Quelle modestie.
Dites donc, quel air joyeux.
C'est La Kermesse de l'Ouest version fauchée ?
Ne le touchez pas. Laissez-moi voir.
Un manouche en pompes cirées !
Je suis médecin.
Il est mort.
Les cinq ans d'études, c'était pas pour rien.
Cet homme est Jed Wicklow, exact ? Il faisait du trafic de voitures.
Mais vous en saviez rien, tous bons citoyens que vous êtes ?
Exactement.
On ne peut pas bouger le corps avant l'arrivée des experts.
- Pourquoi ? Il s'est fracassé, point. - Il était drogué ou soûl.
Et alors ? J'ai aussi bu mon petit coup.
On doit sécuriser la zone. Il est mort dans des circonstances délicates.
- Il s'est retourné, rien de délicat. - Vous l'avez tué en le percutant !
Patron.
Ray, rameute les uniformes. Dr La Mort, confirmez l'heure.
Restez avec le corps le temps qu'on lui trouve une table.
Rien à voir, circulez.
Enfin, y a quelque chose à voir, mais vous pouvez pas. Reculez !
Ils vous font confiance ?
Alors, moi aussi. Vous pouvez leur demander de s'éloigner ?
Terry...
Ne les laissez pas venir. Et apportez-moi un drap pour le couvrir.
Le patron peut dire qu'il a pas percuté la Princess, que Jed était trop bourré.
- On peut dire pareil. - Mais ça craint.
Personne ne devrait mentir.
Note suspect principal est mort dans un accident.
Cela affecte notre enquête.
Et cela affecte notre conscience, pour ceux qui en ont une.
Tout à fait, capitaine. Voilà ce que je veux.
On éclaircit les faits.
Si c'est de notre faute, on le reconnaît publiquement.
À qui est la Princess ?
On a pas cherché, on a cru que c'était pas la priorité.
Tout est toujours une priorité.
Ça nous arrive d'être consciencieux, monsieur.
De tous les plans pour se faire bien voir,
je suis content d'avoir vu le pire. Pile le bon moment.
Vous pouvez difficilement me faire la leçon, Carling.
Vous parliez de mentir, à l'instant.
Si on doit la jouer blanc comme neige, faut que le patron se calme au volant.
- Tout ira bien. - T'en sais rien.
Si, je le sais.
Je vous ai pas sonnée.
Je suis moderne, c'est quand j'ai envie.
- Que va-t-on dire à la presse ? - La bonne nouvelle, bien sûr.
C'était un gros réseau.
£ 2000 de voitures volées chaque semaine, habilement camouflées.
Oui, c'est un gros coup, mais ça reste une patate chaude.
Je sais bien que ça arrive.
Et Wicklow était blindé. Je n'impute la responsabilité à personne.
Une pute pas chère impute plus que vous.
Allons, Gene.
Je comprends vos réticences, capitaine.
L'opération Cercle de Feu s'est mal terminée,
mais ça aurait pu être bien pire pour vous deux.
J'ai vu d'excellents flics crucifiés pour ce genre d'affaires.
En fait, le commissaire Hunt est un héros.
Wicklow avait perdu tout contrôle.
Il aurait foncé droit dans ce gosse.
- Quel gosse ? - Je leur ai parlé.
Un témoin dit qu'un enfant se trouvait sur la trajectoire de la Princess.
- Sans Gene, elle l'aurait écrasé. - Je n'ai vu aucun gosse.
Sûrement dans votre angle mort.
On croirait Richard Nixon. On a un témoin !
Les journaleux vont adorer. Rapide et efficace. Beau boulot.
Beau boulot, Gene.
On peut prouver que Wicklow était drogué.
Merci beaucoup, monsieur.
Monsieur.
Vous tenez vraiment à cocher toutes les cases, hein ?
Vous voulez voir l'enfant ?
Oublions l'enfant une seconde. C'est à propos de Kevin Hales.
- Le nom de ce tueur de flics... - Soupçonné d'avoir tué un flic.
Il a avoué !
Ou on l'a forcé à avouer.
Désolé, vous avez fait une demande hier et je ne vous ai pas répondu.
Quand Kevin a été arrêté, il était sous le choc.
Je veux juste lui parler.
Vous voulez parler à cette enflure ? Faites-vous plaisir.
J'aurais cru que vous aviez déjà beaucoup à faire.
- Je veux parler à Kevin Hales. - Vous ne laissez jamais tomber, hein ?
- Chipoter, toujours chipoter. - J'essayais de vous aider.
On aurait pu régler cette histoire sans recourir à...
À quoi ?
À je ne sais quelles méthodes vous avez décidé d'employer.
Je vous rappelle qu'on est dans le camp des gentils.
- Ce n'est pas mon camp. - Celui des bons flics ?
Je sais où est ma place.
Quant à Kevin Hales, oubliez-le comme votre première culotte.
Vous serez bien aimable.
Cette opération a été menée sur plusieurs mois
par trois divisions de police.
Mais grâce à la diligence du commissaire Hunt et son équipe,
sans oublier un pilotage tout à fait héroïque,
non seulement le membre fondateur du trafic a été neutralisé,
mais le commissaire Hunt lui-même l'a empêché d'écraser un enfant.
Le gouvernement a qualifié le torpillage du General Belgrano
d'agression injustifiée...
On leur en fait baver, aux Argos.
Ces "Argos" sont probablement même pas des vrais soldats, Ray.
C'est une armée de conscription. Parmi eux, certains sont des gamins !
Assez vieux pour saigner. Ils ont rien à faire sur notre territoire.
Tu feras les photos ? Allez !
Shaz et moi...
J'attends le bon moment.
- Combien ? - £ 500.
- Tu te fous de moi ? - Elle les vaut bien.
Je peux te parler ? Un problème au camp gitan.
- Hales. - Salopard.
- Où est-il ? - Sais pas. Salopard.
- Arrête de dire salopard et cherche. - Message reçu.
Je vais à la morgue. Je veux savoir ce qu'avait pris Jed Wicklow.
Vous fatiguez pas, les manouches ont chouré le corps.
Suspect, à mon avis.
- Je ne l'ai pas demandé. - C'est peut-être la solution.
- Comment ça ? - L'enquête disparaît avec le corps.
Je vais faire comme si vous n'aviez rien dit.
Bon, dites-leur que s'ils nous aident,
on sacrifiera douze poulets à un de leurs dieux.
Tous des voleurs.
Je te signale que je suis rom du côté de ma mère.
Tu savais pas ça !
Des romanichels qui protègent l'un des leurs.
Qui protègent les leurs ? Quelle horreur !
- On va les voir. - S'il le faut...
Au fait, demanda-t-elle en vain,
cette division a-t-elle un agent de liaison tzigane ?
Viré pour avoir pissé dans l'évier et engrossé un chien renifleur.
Shaz, je te nomme agent de liaison.
Formid'.
- Laissez-moi m'en occuper seule. - Vous, seule parmi les manouches ?
Ils feraient un piège à lapins de votre culotte.
- Vous pouvez rester... - Pas confiance en moi ?
On veut le corps de Jed Wicklow.
Vous entravez une enquête. C'est un délit.
Pour vous, notre existence est un délit.
Pitié, épargnez-moi ça. Vous voulez qu'on vous respecte ?
Essayez un truc radical, comme bosser et payer des impôts !
Docteur !
Alors ? Vous deviez garder le corps.
Ils l'ont pris et je n'allais pas les arrêter.
Ils vont le bouffer ?
Désolé, mais vous devez respecter les autres cultures.
M. Hunt, soyez raisonnable...
Pourquoi je vous arrêterais pas pour entrave à la justice ?
On peut se serrer la main ? Sans rancune.
Tout est réglo.
Patron, par ici, vite !
Qu'est-ce que vous foutez ?
Vous brûlez des preuves ?
Shaz dit que c'est leur tradition, brûler les biens du défunt.
Comme c'est pratique.
Patron...
Des amphétamines.
Du speed. Assez pour faire de Wicklow un dealer.
- Sauf s'il organisait une rave. - Rêve de quoi ?
On a trouvé le corps. Emmailloté dans une des caravanes.
Bande de sauvages.
Dégagez.
Éloignez-vous du corps.
- Vous venez souvent ? - Depuis l'hiver dernier, oui.
Les gens du coin les accusaient d'avoir la tuberculose, à tort.
Ils ne sont pas assurés, donc je les aide autant que possible.
Il faut bien quelqu'un.
Tu as dû avoir un sacré choc aujourd'hui, avec l'accident.
Jed était mon petit ami.
Jed se contentait pas de voler des bagnoles, hein ?
Je parle de drogue. Je veux le nom de ses complices.
Peut-on continuer ailleurs ? Alva est en deuil.
Je crois pas, Mlle Cloque.
Tu viens avec nous. Les autres aussi, d'ailleurs.
Chris, Ray, rassemblez-les tous et emmenez-les au poste.
Que tous ceux qui attendent d'être interrogés
se mettent de ce côté !
Ceux qui vont à l'interrogatoire, suivez votre officier.
Ceux qui ont été interrogés, ne bougez pas.
- Une bruyère porte-bonheur ? - Désolé, non.
On a identifié l'Austin Princess que Jed conduisait.
C'est la mienne.
Je n'ai rien dit parce que je savais que quelqu'un du camp l'avait volée et...
- On les embête assez comme ça. - Ils sont importants pour vous.
Après mon divorce...
En fait, il n'y a pas d'après, on est divorcé pour toujours, évidemment.
J'étais seul, je m'ennuyais... Autant me rendre utile.
Je suppose que je me suis un peu laissé... absorber.
Leur vie, leurs problèmes, ça aide à oublier les siens.
Ça arrive.
Chris ? Tiens, pourquoi tu as...
Un porte-bonheur. Ça peut pas faire de mal.
Regarde-la. Elle n'a pas l'air très heureuse.
Mais elle porte pas de bruyère.
Vous m'avez dit de chercher ce salopard de Kevin Hales. Aucune trace de lui.
Ni à Pentonville, ni à Scrubs.
Ils l'ont peut-être déplacé. Les flics en prison risquent gros.
- Aucune trace. Bizarre, non ? - J'sais pas, un bordel administratif.
Voilà le rapport toxicologique sur les pilules bleues dans le coffre de Jed.
- Des amphétamines ? - Du speed, oui.
Donc, il dealait sûrement. Ce sont des drogues de classe A.
Quelqu'un ici doit être au courant. Très bien.
Vous n'avez pas d'ennuis, ma belle. Parlez-nous juste de Jed Wicklow.
- Son accident. - Quand il l'a percuté ?
Nous pensons qu'il avait quelque chose dans le sang.
C'était un soûlard violent.
- Et un ennemi de mon peuple. - Pourquoi ?
Il était tout ce que les gens pensent que nous sommes.
Je l'ai regardé polluer l'esprit de nos garçons.
Leur faire prendre de la drogue. Des petits cachets...
- Il en consommait ? - Non.
Trop malin pour ça.
Mais ce matin, il avait pris quelque chose.
Dites, on n'est pas à la foire.
Je n'avais jamais vu ça.
Attention, vous allez rencontrer un ténébreux inconnu.
Il est grand.
Certains diraient séduisant, d'autres diraient le diable fait homme.
On vous a enlevée à une enfant.
Très loin d'elle.
Mais vous luttez toujours pour rentrer.
Son visage...
Parfois... je n'arrive pas à voir son visage.
Quelqu'un vous empêche de rentrer ?
Oui, quelqu'un que je dois combattre.
En voilà, un beau voyage du mauvais côté de l'armoire magique !
Le temps passe vite. La ligne de vie...
Elle est...
Pourquoi disparaît-elle ?
Me dites pas que vous croyez ces conneries.
Si.
Vous ! J'aimerais bien vous lire.
Lisez un magazine, j'ai des trucs à faire.
- C'était quoi, cette crise ? - Laissez tomber.
J'ai besoin d'un verre.
Vous prenez tout ça bien trop personnellement.
Jed Wicklow était un dealer, et maintenant, un dealer mort.
Sortez les banderoles, un de moins dans les rues.
Dès qu'on sait s'il avait des complices, on les renvoie au bidonville.
Vous croyez pas à ces âneries de vaudou !
Je vous suggère de garder votre jolie petite tête dans le monde réel.
Mais si jamais il y a plus d'un monde réel ?
Pardon.
Je suis fatigué et vous me fichez tous mal au crâne. On a fini.
Votre destin est lié à celui de beaucoup d'autres.
Oui, je suis flic. Votre manteau.
- De quel signe êtes-vous ? - Serpico.
Le Pendu me dit que vous avez du pouvoir,
que vous devrez abandonner.
Quand les poules auront des dents, Mamie.
Vous l'abandonnerez à un dénommé Tyler.
- Hein ? - Un Tyler.
Ray. Je veux Battleford.
En parlant du bon docteur, vous vouliez l'autopsie de l'Austin ?
Voilà l'info croustillante.
- Où est-il ? - Prêt à partir.
Très bien.
- Dr Battleford. - Je ramène Alva.
C'est fascinant comme vous avez réussi
à répondre à nos questions sans rien dire du tout.
Je ne vous suis pas.
- Viv, vous pouvez faire ramener Alva ? - Bien sûr, chef.
Suis-moi.
Vous n'avez dit que la voiture était à vous que quand on en a parlé.
Oui, je voulais protéger...
Saviez-vous que les freins ont été coupés ?
- La voiture où Jed est mort. - Les freins coupés ? Joli.
C'est ridicule. Comme si je n'avais pas assez de problèmes.
Je traverse un divorce absolument infernal.
Et maintenant, vous dites que je suis un suspect dans le meurtre de Jed ?
Vous les avez laissés prendre le corps. Ça vous arrangeait ?
C'est une théorie paresseuse.
Rien d'étonnant de la part de la police londonienne.
Je viens de dire au Dr Battleford qu'on a saboté ses freins
et il n'a exprimé aucune surprise.
Comment aurais-je dû réagir ?
Une réaction normale serait :
"et si j'avais été au volant ?" ou : "quelqu'un voulait ma mort ?"
- De la pseudo-psychologie ! - Non, psychiatrie.
- Psychologie. - Merde.
- Et elle n'a rien de pseudo. - Peu importe, vous vous trompez.
M. Hunt, puis-je...
- Vous nous cachez quelque chose. - Je suis d'accord.
- Pas besoin de... - Oh, que si.
- Asseyez-vous. - Je vous l'ai dit.
Je n'ai rien à me reprocher. Je suis réglo. Et vous ?
Êtes-vous réglo ?
Je n'en doute pas.
Il est honnête et réglo.
N'est-ce pas, commissaire Hunt ?
- Excusez-moi. - Bien sûr.
Je crois qu'il faut qu'on discute.
Vous êtes tous de mèche, hein ? Pourris jusqu'à la moelle.
Allez !
Que quelqu'un invente le glisser-déposer !
Accident - Arrivée prévue dans 4 min.
Quoi ?
On est en train de la perdre... de la perdre...
Frappe avant d'entrer !
Chef, je peux partir ?
Je ne suis pas de leur côté.
Je suis de ce côté-là. Et je lutte là-bas !
Shaz, je ne peux pas oublier que je n'ai rien à faire là.
Je ne me laisserai pas happer par son petit monde puant.
- C'était quoi ? - Un message.
Un ordinateur peut pas recevoir de message.
- Rentre chez toi. - Vous êtes sûre ?
Va-t'en !
Pardon, Shaz.
Content que vous ayez pu venir.
Tout le monde sait qu'un pub me convient très bien.
J'aime cet endroit.
C'est comme un cocon.
Pas de monde extérieur, rien que des amis,
et ce dont des amis ou des frères ont envie de discuter.
Je sais que cette histoire de poignée de main vous a déconcerté.
Mais bientôt, elle vous sera familière.
Tous les clubs ont leurs particularités.
C'est aussi le cas du nôtre.
Battleford.
Un simple médecin de quartier. Pas vraiment le genre assassin.
Pas avec tous ces gitans dans l'équation.
Ils nous ont dans le collimateur.
S'ils trouvent une faille, ils nous étriperont.
Vous avez vu cette pub pour de la super glu ?
Ils disent qu'elle colle n'importe quoi.
Un type collé à une planche suspendue à un hélico...
Épatant.
On doit être comme de la super glu. Et il existe des moyens d'y arriver.
Votre prédécesseur, Garrett, ne l'a pas compris.
Je n'aimerais pas voir votre chaise vide.
Je ne veux pas vous voir finir comme Garrett.
Vous savez quoi faire.
- Rejoindre le club ? - Montrez-moi que vous êtes avec nous.
On doit rester soudés.
Dans cette chaleur, ça va pas tarder.
Alors, c'est d'accord ?
Je vous préviens, les clubs, c'est pas trop mon truc.
J'ai été banni des scouts à vie.
J'informerai la loge.
Plus ils essayent de nous détruire, plus nous devenons forts.
De la super glu.
Partout où je regarde, on étouffe des faits.
Mensonges, supercheries.
J'ai perdu de vue l'essentiel, Luigi. J'ai oublié...
d'où je viens, où est ma place.
Signorina Drake,
vous avez trop bu.
Je n'arrive plus à voir son visage.
Je ne la vois plus.
Le patron, il veut que je m'intègre.
Mais je ne dois pas.
Je ne dois pas, quel que soit cet endroit,
je ne peux pas y rester.
Mais je ne sais pas comment rentrer chez moi.
Moi, si.
Mais je n'ai pas les moyens.
Si je ne combats pas cette corruption,
je ne rentrerai jamais chez moi.
Alors, je vais les affronter, tous autant qu'ils sont.
Parce que je vous le dis, Luigi, un jour,
je rentrerai chez moi.
Vous verrez.
Je vois toujours tout.
Ça fait partie du boulot.
Je ne dois pas oublier.
Je ne dois pas l'oublier.
Je n'oublie rien.
La ligne de vie...
Pourquoi disparaît-elle ? Le diable fait homme.
Vous êtes dans notre camp maintenant.
Vous êtes l'un des nôtres, Gene.
Honnête et réglo.
Fermez la porte, Gene.
Il est honnête et réglo.
Serrez-moi la main, M. Hunt.
Qu'est-ce que vous faites ?
Chef, le raport légal sur Jed Wicklow.
- "Légiste". - C'est comme j'ai dit.
Jed est mort d'une overdose de somnifères.
De somnifères ?
Oui, la panacée des femmes au foyer désespérées, par des dealers gitans.
Qui donc aurait un stock à portée de main ?
Vous appelez qui, chef ?
Le Dr Battleford, s'il vous plaît. Capitaine Drake, PJ de Fenchurch East.
- Je le vois mal tremper là-dedans. - Parce qu'il vote à gauche ?
Il n'est pas là ?
Savez-vous quand il sera de retour ?
D'accord, merci.
Il est là. Il nous évite.
Chris, va le chercher au cabinet. Ne le laisse pas se défiler.
Voyons ce qu'il a à dire à propos de ces somnifères sur ordonnance.
- Il dira qu'il sait rien. - Mets-lui la pression.
J'en parle au patron ?
Tu sais quoi, nous devrions garder ça pour nous.
On est tous les deux des adultes, après tout.
Bien reçu.
Tu penses pouvoir me parler de Jed, Alva ?
Va jouer avec les autres.
C'est Jed qui t'a fait ces bleus ?
Je pleure pas sa mort.
J'essayais de lui parler et il pleurait, demandait pardon.
"Je m'occuperai bien de toi, Alva."
Et ça recommençait.
J'étais pas inquiète pour moi, mais pour Cathy et Billy.
Cathy si c'est une fille, Billy si c'est un garçon.
Je sais qu'il est gentil, mais sais-tu quelque chose sur le Dr Battleford ?
- Il nous aide. - Je sais.
J'ai besoin de lui, ne serait-ce que pour le bébé.
- Vous avez des enfants, vous comprenez. - Oui, j'en ai.
Une fille, Milly. Molly !
Faudrait savoir.
- C'est Molly. - Je me plais ici.
Jed n'est plus là. Ne gâchez pas tout.
Laissez-nous tranquilles.
Alva ?
Merde.
Ils étaient juste sous notre nez.
Battleford donnait des somnifères à Alva
et on en a trouvé une énorme quantité dans l'organisme de Wicklow.
Un destroyer de type 42 a été attaqué
cet après-midi...
Continuez.
Alva a pu droguer Jed pour se protéger
et lui en donner trop.
Battleford prescrivait les somnifères à Alva, il haïssait Jed.
- Il a pu dire à Alva... - Fausse piste.
Parce qu'elle implique Battleford ?
Jed battait Alva.
Elle a pu le tuer. Aussi simple que ça.
Alors on interroge les deux. Qu'il soit au moins complice.
- Commencez par la fille. - Et protéger Battleford ? Arrêtez !
Patron ? Vous devriez venir voir. Le Sheffield va couler.
T'appelles ça l'oeuvre d'écoliers conscrits ?
Les Argentins devraient ficher le camp, on va les rétamer.
Mac a une sacrée emprise sur vous, hein ?
Fermez-la !
Vous ignorez une piste importante pour rester dans ses bonnes grâces.
- De vrais larrons en foire. - Vous allez me chercher Alva, oui ?
Vous êtes véreux.
Laissez Battleford en dehors de ça.
Trop tard, il est en chemin.
Vous perdez votre temps, Drake.
Et vous me décevez beaucoup, patron.
- Ça va, patron ? - T'es qui, toi, Marjorie Proops ?
C'est du harcèlement.
Si c'était du harcèlement, vous le sauriez.
- Les somnifères. - Je les ai prescrits à Alva.
- Satisfaite ? - Elle en avait beaucoup.
Je n'ai pas vu ce qu'elle en faisait, je les ai juste prescrits.
À Jed Wicklow aussi ?
Jed ne souffrait pas d'anxiété, il la provoquait.
Alva était ma patiente.
J'ai supposé qu'elle prenait la dose prescrite. Je me trompais ?
Ce sont ces cachets qui l'ont tué.
Oh, non.
Je sais qu'Alva ne ferait jamais volontairement du mal à quelqu'un.
Laissez cette jeune fille tranquille, capitaine...
Nos gars se battent là-bas pour tout ce qui est souverain,
et ici, on a ces parasites.
Bouclez-la, sergent.
Alors ?
Je protège Battleford ? Vous, vous protégez la fille.
Vous n'insistez même pas.
Expliquez-moi, parce que j'ai vraiment du mal à comprendre.
Plus d'Oxtail dans les distributeurs.
Nouvelle initiative.
Oxtail est "incompatible avec les règles de santé publique au travail."
Des culs de boeuf, on a vu mieux comme remontant.
On a toujours eu Oxtail.
Quand on est nase, ça compense un repas chaud.
- On s'égare, là. - Justement, non.
Ils essayent de tout changer ici. C'est pas parfait, mais ça marche.
Où est le mal à essayer d'améliorer le système ? La corruption...
Quoi ? Pardon, Drake, vous m'accusez d'être corrompu ?
Vous avez peur du changement.
Je me suis toujours débrouillé. Filez-moi les outils et j'agis.
Mais me regardez pas bosser, c'est pas pour les chochottes.
Je sais, Gene, vous protégez le monde de l'anarchie.
Mais je vous ai vu relâcher quelqu'un à cause d'une poignée de main.
Vous êtes sûre, Rothschild ?
Qu'aurais-je vu, alors ?
En tout cas, si ça vous plaît pas, faut pas regarder.
Confiez-vous à moi.
Non.
Parlez-moi. Faites-moi confiance.
Un indien, ça te dit ?
Je suis claquée. Je vais rentrer et regarder Fame.
Chris, pitié, arrête de te tripoter quand tu me parles.
Ils vont bientôt déménager les manouches.
- Sur ordre de qui ? - La ville.
Il était temps. Ce terrain est aux honnêtes contribuables.
S'ils ont besoin de muscles, je suis partant.
- Je me suis fait baiser. - Tant mieux pour toi.
Non, Shaz m'a envoyé bouler. Je sais pas quand lui demander.
- Une bière ? - Non, pas ce soir.
Commissaire Garrett ?
Plus personne ne m'appelle comme ça. Qui est à l'appareil ?
Gene Hunt.
Hunt ?
Ah oui, mon remplaçant.
- Beau temps à Margate ? - Splendide.
Pourquoi vous êtes parti, Garrett ?
Après à peine une semaine.
J'ai eu le besoin urgent et soudain de vivre au bord de la mer.
Vous êtes un bon petit soldat ?
- Comment ça ? - Bien sûr que oui.
Vous n'aurez pas le choix.
Écoutez-moi bien, Hunt,
Ne m'appelez plus.
S'il arrive quelque chose à ces bottes...
N'ayez crainte. Faites-moi confiance.
Vous êtes maintenant prêt.
Vous vous foutez de moi !
C'est le Gardien de la Porte, le Couvreur. On l'appelle Tyler.
Vous devez ôter tout vestige de votre pouvoir. Videz vos poches.
Vous n'êtes ni nu, ni habillé.
Vous êtes privé d'argent et de possessions.
Permettez maintenant à un ami de vous faire passer la porte.
Le bandeau, j'aime pas ça.
Il représente l'obscurité spirituelle.
- Je suis pas si spirituel que ça. - Tout ira bien.
Vous êtes venu à nous dans l'obscurité.
Vous êtes venu sans richesse ni autorité.
Vous êtes venu car vous êtes prêt à renaître dans une fraternité.
Vous êtes venu car vous désirez comprendre le secret maçonnique
et ses symboles.
Êtes-vous prêt ?
Oui, je suis prêt.
Gene Hunt, jurez-vous
de toujours célébrer, protéger et ne jamais dévoiler
les secrets, arts et mystères que vous recevrez ?
Je le jure.
Promettez-vous de ne jamais médire d'un frère Maçon,
de l'informer de tout danger
et de l'aider s'il vous en fait la demande ?
Bienvenue, frère Hunt.
Mieux que les scouts, c'est sûr.
Buvons, maintenant. Je suis desséché.
Ça a pris du temps, mais on l'a fait venir !
Je suis le Couvreur. Vous aviez pas pigé ? Bienvenue, vieux.
Vieux ? Depuis quand tu m'appelles "vieux" ?
C'est différent ici, Gene. Content de vous avoir.
Alex...
Cela fait un choc, hein ?
Re-bonjour.
Vous...
Vous m'avez droguée.
Il fallait que je sache qui vous étiez, Alex.
Vous oubliez d'où vous venez.
Et je viens d'où ?
Du même endroit que moi.
Et Molly vous attend.
Pas Molly, c'est pas possible.
Si vous me faites confiance, nous pourrons rentrer ensemble.
Mais je ne vous fais pas confiance.
Revenez ! Si c'est réel, vous pouvez m'aider !
Je veux rentrer chez moi !
Fichez-moi la paix.
- Bonne soirée ? - D'enfer. Et vous ?
- Très intéressante. - Formidable.
C'est compliqué, hein ? La vie.
Vous croyez avoir tout compris et...
quelqu'un arrive et change complètement votre façon de penser.
Tout change.
Foutez le camp, il est tard.
C'est à qui ?
- Ces trucs, dans la boîte. - Rentrez chez vous, Drake.
Ils sont à Jed ?
Les empreintes sont à Battleford.
C'était sa voiture.
Mais ces affaires sont à lui ?
Je suis très contente, Chris.
Après hier soir, je suis contente que tu ne sois pas l'un d'eux.
Je suis pas l'un d'eux, j'ai une copine.
Écoute, je vais devoir y aller au flair avec Battleford.
- Suis mon exemple. - D'accord, chef. Bien reçu.
Mais qu'est-ce qui se passe ?
Quand Jed Wicklow a-t-il découvert que vous couchiez avec sa petite amie ?
Vous l'avez violée ?
Vous ne me croirez peut-être pas, mais nous étions attirés l'un par l'autre.
C'était le coup de foudre.
Oh, c'est "coup de foudre à bidonville" ?
Plutôt "quatre cachets et un enterrement".
Jed a joué au papa. Vous l'aviez payé ?
Pas de commentaire.
Sauf que votre ex-femme vous saignait à blanc.
En arrêtant de payer Jed,
vous risquiez qu'il raconte tout et détruise votre réputation.
- Je veux un avocat. - Jed vous tenait à sa merci.
Vous l'avez drogué au cabinet ?
Vous lui avez donné la voiture sabotée.
Un gitan dans une caisse volée, ce serait vite classé.
Et au pire, vous leur serrez la main,
parce qu'en dépit de vos foutaises libérales,
vous n'imaginiez pas qu'on puisse s'intéresser
à la mort d'un voleur gitan.
Vous êtes fichu, Docteur.
Patron, on a...
Dr Battleford, vous êtes libre.
- Sortez, Battleford. - Patron, écoutez ce qu'on a...
M. Hunt, merci infiniment. Je savais que je pouvais compter...
Sortez !
- Il est coupable de meurtre ! - Soit.
Si vous croyez préserver un idéal, allez vous faire pendre.
Allez tous vous faire pendre ! Newman et Scarman ont raison !
Vous êtes un pourri...
Vous avez un joli minois, mais vous tirez plus en longueur que l'Eurovision.
Je sais que ce commissariat est corrompu.
Je sais que Super Mac est la pire des pourritures.
Et les francs-maçons me foutent la chair de poule,
ces pédales tarées qui se tortillent dans leur froc !
Je vous ai suivi. Je vous ai vu.
Vous pigez pas, Rothschild.
Je devais les rejoindre, même si ça me file la nausée.
Comme dit Brando, sois proche de tes amis, et encore plus de tes ennemis.
Comme voulez-vous que je voie jusqu'où ça va
si on m'envoie pourrir au loin dans un bungalow à Margate ?
Je déteste ça, Drake. Je déteste ce qu'ils font à la police !
- Vous les entortillez. - C'est juste comme ça que je me tiens.
J'ai failli vous le dire à plusieurs occasions, mais...
c'est risqué, valait mieux que vous ne sachiez rien.
Cela dit, j'avais pas tenu compte de la pinailleuse que vous êtes.
Vous ne pouvez pas relâcher Battleford.
Je lui ferai prendre perpète.
Mais on a un plus gros poisson à attraper,
et on n'a qu'une tentative, ou les rats quitteront le navire.
Des métaphores en veux-tu en voilà.
Je sais. Bien trouvées, hein ?
Pour l'instant,
je dois la jouer réglo avec Super Génial Macintosh, OK ?
Et Kevin Hales ? Vous êtes lié au coup monté contre lui ?
Non, et je sais pas où il est.
Pour l'instant, gardons ça pour nous.
Ça commence à chauffer, ici.
Vous savez...
Je crois savoir ce qui est important,
et puis j'oublie.
Ce qui est important, c'est de vous rappeler que vous êtes des nôtres.
Merci.
Pourquoi ?
Parce que j'ai peur la plupart du temps,
et vous étiez une des choses sur lesquelles je pouvais compter.
Parce que vous êtes...
têtu et colérique,
vaniteux...
Vous allez me faire rougir.
Vous ne comprenez vraiment pas, hein ?
Vous ne comprenez pas.
J'ai cru vous avoir perdu.
Ray est allé au camp avec des gars. Ils cherchent la bagarre.
D'après le Caravan Act de 1960, vous êtes là illégalement.
Alors, soit vous dégagez,
soit on vous dégage.
On travaille. On gagne de l'argent.
On a le droit de vivre quelque part.
Remballez leurs affaires et remettez-les sur la route.
- Faudra me passer sur le corps. - Avec plaisir.
Tu nous refais le combat Ali-Foreman ?
- Alva a disparu. - Je vais la chercher.
- Ray ! Qu'est-ce que tu fais ? - De quoi tu parles ?
C'est des manouches, pas des Argos !
Bon, où est passée Drake ? Chris, chope Battleford !
Ne pousse pas, Alva.
Ah, des trucs de femmes... bien.
Je vais mourir !
- Tu ne vas pas mourir. - Si !
Elle ne va pas mourir, hein, patron ? Tenez-lui la main !
Écoute, ma belle,
tu vas pas mourir. C'est un commissaire qui te le d...
Oh, je vois que c'est parti.
Je vais chercher la voiture.
Il arrive. Vas-y, pousse !
- Pousse ! - Ma main !
- Le haut de la tête ! - C'est bien ?
Oui, il arrive.
- Allez, petit veau ! - C'est pas un bébé veau, non mais !
Allez, sois courageuse. Pousse !
Allez !
Allez, Eileen !
- Qui est Eileen ? - J'sais pas !
Hop, dans la voiture.
Cathy ou Billy ?
Eileen.
C'est lui qui a choisi.
Il faut les emmener à l'hôpital.
Je vais conduire.
Vous voulez venir avec ?
Ça va ?
Disons que j'interdis à Luigi de me refaire des lasagnes.
Tu t'es tapé une gosse !
Elle te faisait confiance et t'en as profité !
Je voulais lui offrir une vie meilleure !
Avoue le meurtre et elle en aura une.
Crois-moi,
c'est un pro qui te le dit, Gene le Génie.
C'était moi.
Je ne supportais plus Jed.
Il était le seul obstacle à notre bonheur. Elle n'a rien fait.
- Boucle-le, Skip. - Souris un peu, mon grand.
La cellule vient d'être javellisée
et on a des beignets !
Aveux complets du médecin. Alva peut rester dans ses chiottes.
Je croyais qu'on avait un accord. On a parlé de ce que vous deviez faire.
Oui, mais la capitaine a insisté,
et franchement, Battleford en vaut pas la peine.
Il est réglo.
D'accord, je peux le relâcher, aucun problème, mais...
Il a couché avec une gosse d'à peine 16 ans. Quel âge a votre fille ?
Qui a envie de boire avec ce genre de type ?
Et il s'est mis dans le pétrin tout seul en avouant.
- Abandonnez-le à son sort. - Merci.
Elle va nous attirer des ennuis.
Drake.
Je peux lui en coller une, si ça vous amuse.
Inculpe Battleford pour meurtre. Prends Drake avec toi.
- Bien joué, patron. - Vous faites bien.
Vous, l'épine dans mon beau derrière, fermez-la.
Pas besoin de votre bénédiction ou désapprobation, Mme Capitaine.
Bouclez votre rouge à lèvres et faites ce que je vous dis.
Vous avez peut-être grimpé les échelons,
mais ça vous donne pas plus de droits.
Excusez-moi si j'ai dépassé les bornes.
On y va, chef ?
Tout est réglé, Gene ?
Ici, c'est "patron", sergent.
Oui, patron.
Oui, oui, ils devront quand même dégager.
C'est la loi, merde.
Et toi, t'en prendre à moi quand je fais mon devoir !
Y a une manouche que je dégagerai jamais.
Chris, relève-toi.
Shazza...
Me ferais-tu l'immense honneur de devenir ma femme ?
Dans la richesse et la pauvreté...
T'es pas obligé de faire tout le discours !
Shaz ? Fais de moi l'homme le plus fier du monde.
Ouais, d'accord.
Sensass.
Sensass !
Elle a dit "sensass".
Ça veut dire qu'on peut aller se bourrer la gueule ?
On peut aller se bourrer la gueule ?
Mais oui, bébé.
Quelle pêche ! Vous vous êtes encore assise sur le lave-linge ?
Je ne suis peut-être pas seule ici.
- Ah oui ? - À plusieurs niveaux.
Je comprends rien à ce que vous dites.
Et si vous étiez réel ?
Et si vous vous taisiez ?
Vous avez vu ? Oxtail est revenu. Ils ont dû lire ma lettre.
Vous appelez ça une lettre ? "Oxtail. Tout de suite."
Je vous ai remise à votre place.
- Oui, très convaincant. - Et pas bien difficile.
Vous et moi, Rothschild, on est une équipe,
ensemble contre la pourriture.
Vous savez, ce que vous disiez tout à l'heure, que je me confie à vous.
C'était une tactique, je suppose ?
Oui, une tactique psychologique.
Ne me sous-estimez pas, Rothschild.
Vous venez chez Luigi ?
On devrait dire au patron que son ordinateur ne sert à rien.
Ça remplacera jamais une machine à écrire.
- Il affiche quoi ? - "Arrivée prévue"...
Je croyais avoir compris, mais...
C'est parti, oublié.
Sous-titres : Nathbot ~ bufgelfly ~
(merci Aissy)
Attention spoilers...
Personne ne sort, ne vide sa vessie
ou n'évacue ses intestins sans mon autorisation !
Je n'ai pas dormi depuis 50 heures
et je préférerais être n'importe où ailleurs qu'avec vous,
bande de parasites binoclards aux cheveux gras.
Quelque chose émane de vous, Alex... de la tristesse.
- Robin contrôle tout ça. - C'est vous qu'il contrôle.
Cet enfoiré nous a menti !
Aidez-moi.
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