A pequena morte
No dia em que nasci, meu pai estava no exterior a negócios.
Minha mãe lhe enviou então a minha foto.
Ele disse: "Esse monstrinho não pode ser meu filho. É muito feio.
Deve haver algum engano."
Mas... era eu.
Martial?
- Como eu sou? - O que há contigo?
Seja honesto... sou muito feio?
Repugnante. Por isso está na minha cama.
O que vou responder? Quer trocar de posição e...
me deixar te fotografar?
- Está fixado em 60? - Sim, confia em mim.
Mas não demore a noite toda.
Eu lhe disse... Só quando eu gozar!
Está bem, meu amor. Vamos!
Merda! Ela está aqui.
Entre.
- Não está pronto? - Boa observação.
Bom dia!
É Martial, um... amigo.
Minha irmã Camille.
Me dê 2 minutos para me vestir.
Essas são legais.
O que são?
Essa é a especialidade de seu irmão:
fotografar homens em orgasmo.
- Eles estão simulando? - Não há nada em contrário.
Veja essa foto!
Vê?
Conseguiu uma gotícula de esperma na bochecha.
Que charmoso!
Mesmo assim não estou surpresa! Desde pequeno ele era...
- Espero que te pague. - Por que deveria?
Moramos juntos, isso é o bastante para mim.
O que faz?
Toco todos os negócios do meu pai e vamos bem.
Podemos ir, agora?
Até mais.
De onde "arrematou" aquele?
Ouça, se está indo para depreciar, prefiro não ir.
- Sinto muito,mas... - Sem objeções!
- Está bem? - Ora... ora...
Nunca posso perguntar sobre o seu namorado sem que se irrite.
Ainda irritado?
- Sobre o quê? - Martial.
Não, não importo.
Então, o que está tramando?
Eu não sei.
Nada demais.
Anda mudo como sempre!
O que você que eu diga?
Qualquer coisa. Fale-me de sua vida, do que está fazendo...
suas novas fotos...
Escuta, Camille, não estou afim de falar.
não agora.
Está bem, entendi. Vou calar a boca!
Olha, Camille...
Vai lá... Não sei se quero ir.
Eu não acredito.
Faça um esforço! Fazem 6 anos que você não o vê.
Não posso!
Escuta, sei que não é fácil, mas não desista agora...
quando ele está aqui!
Vamos!
- Olá Papai! - Olá, minha querida.
Olha, quem é ele?
Bom dia, Sr.
O que, Papai?
- Paul, deixe-me explicar. - O que agora?
Ele está muito doente. Perdeu o contato com a realidade.
- Não fique com raiva dele. - Por quê?
Não me reconhece? Estou habituado.
O bilhete, por favor.
Sr, seu bilhete.
Eu não tenho...
São 150 francos.
Não tenho dinheiro.
Então são 270 francos. Identidade, por favor.
Esse não é você!
Tire os seus óculos.
Oh merda, me enganei.
Esses são de Martial.
Está bem, saia do trem!
Por favor, Sr...
Pode acontecer a qualquer um!
Meu pai está morrendo.
Então, quando chegou?
Como foi?
Bem.
Nada a contar?
- Me deixa... - Mas, preparei o jantar...
Quer um pouco?
Está dormindo há muito tempo?
Sim, daqui a pouco ele acorda.
Que merda está aprontando?
Você ficou maluco?
Oh, a Filha Prefeita! É uma santa!
Me dê isso aqui!
Porco egoísta! Perdeu todo o respeito?
Só se preocupa com suas fotos estúpidas.
Pergunta a um bebê antes de fazer a sua foto?
O que isso importa?
Me deixa!
Estou cansando... não pode continuar assim.
O quê?
O seu comportamento.
Não quer falar comigo, não quer comer.
Não quer que te toque.
Já não te agrado mais.
Não estou com fome.
Quer ir embora?
Não sei.
Não sabe... você nunca sabe.
Faça um esforço!
- Você só tira e nunca dá. - Para!
Me diga o que há de errado.
Eu não sei.
Sim, bom dia.
Ele está aqui. É a sua irmã.
Camille?
Tudo bem?
Quando?
Não, não posso...
Não insista. Até mais.
Então?
Meu pai morreu.
Quando aconteceu?
Ela não disse.
Durante a noite, imagino.
Quantos anos ele tinha?
60 e alguma coisa.
Deveria ter vindo.
Detesto essas cerimônias.
Sim, está certo. Foi tudo arrastado, muito calor.
É melhor na cama com Martial.
Lá vem você de novo...
De modo algum!
Eu compreendo! Papai jamais te suportou,
ele te achava um imbecil.
Para que perder um dia de tédio com a sua família burguesa?
Além do mais, detestam homossexuais!
Falando nisso, aposto que o seu namorado é bom de cama.
Você me enche, Camille. Não faça cena.
Quem está fazendo cena? Eu estou bem, sem problema e você?
Você é o problema!
Olha pra você! Por 10 anos esteve atordoado como um mártir traído.
Se dê ao menos uma trégua!
Fala pra mim.
Não há o que dizer. Está delirando!
Eu, delirando?
Sou eu a anormal que fotografa o pai nu numa cama de hospital?
Eu sei que quer falar comigo, mas não quer ouvir.
Mas, deixe-me te dizer...
não é o único que sofre.
É muito duro para mim também.
Trabalhar com ele era bom. Eu era feliz, mas algumas vezes...
me sentia sufocada.
Pensei muito em você.
Te admirei muito, pois rompeu com as gravatas, criou a sua própria vida.
Você é livre!
E parece feliz com Martial.
Ele te ama.
Mas a minha vida amorosa!
É um grande fiasco.
Bonita e burra, não?
Sempre desejei poder falar disso contigo.
Por que estou te dizendo tudo isso? Porque você não dá a mínima!
Não?
Sabia que Papai acordou enquanto fazia as fotos?
É mesmo?
Não se deu conta?
Mas de algum modo isso deu prazer a ele.
E após anos, "finalmente juntos" no mesmo instante da fotografia!
Sei que não quer nada dele.
Mas ele queria que te desse isso.
São as fotos que ele mais amava.
E você nunca as viu?
Só sei que as amava muito!
"Paul"