NINFOMANÍACA VOL. 2
Este filme é uma versão resumida e censurada do filme "Ninfomaníaca" de Lars Von Trier.
Foi feito com autorização de Lars Von Trier mas sem o seu envolvimento.
Que deseja?
Tenho de voltar um pouco atrás.
Tinha 12 anos e tinha ido dar um passeio com a escola.
Está a brincar comigo?
Que quer dizer?
Tem um orgasmo, não um qualquer, um orgasmo espontâneo...
Sim, foi um orgasmo,
embora o médico lhe tenha chamado um ataque epiléptico.
E durante o orgasmo teve essa visão?
Dessas duas mulheres que a ladeavam.
Ela estava a segurar o véu com os dedos, assim?
Qual é o problema?
Não sabe quem são as duas mulheres, pois não?
Não, mas uma delas parecia a Virgem Maria,
agora que fala nisso.
Pois não era a Virgem Maria, disso pode ter a certeza.
Pela sua descrição, devia ser Valéria Messalina,
mulher do Imperador Cláudio,
a mais famosa ninfomaníaca da história.
E a outra mulher, em cima da criatura,
não era senão a grande Prostituta da Babilónia,
montada em Nimrod, representado por um touro.
A sua história parece uma adaptação blasfema
da Transfiguração de Jesus no Monte,
que é um dos episódios mais glorificados da Igreja Oriental.
É quando a humanidade de Cristo é iluminada pela luz divina da eternidade.
Se fosse outra pessoa qualquer a contar-me essa história,
teria achado que era uma piada blasfema,
condimentada com uma luz bíblica
provinda, nada mais, nada menos, do que de um orgasmo espontâneo.
Mas mais tarde, perde por completo a capacidade de ter orgasmos.
Wagner. "Das Rheingold", a descida do nibelheim.
Foi assim tão mau?
Tente imaginar que num só golpe
perde todo e qualquer desejo pela leitura
e toda a paixão por livros e cartas.
nem consigo imaginar uma coisa dessas.
isto não é senão o paradoxo de Zenão.
Você é Aquiles
e a tartaruga é o orgasmo. - Francamente...
Como perseguia uma coisa, não alcançava a satisfação.
O paradoxo é esse.
Desculpe, mas parece não estar a levar isto muito a sério.
Estou a contar-lhe a pior coisa que já me aconteceu,
o facto de, naquele momento, ter perdido toda a sensibilidade sexual.
A minha cona ficou pura e simplesmente inerte.
E o senhor sai-se logo com esse problema matemático ridículo.
Na verdade, quase que duvido que esteja a ouvir.
Porque duvida?
Sempre que contei a outros homens episódios da minha vida sexual,
verifiquei que eles ficavam muito excitados.
Eu fiquei excitado.
Sim, com a treta da matemática, não com a minha história.
Que tipo de pessoa é o senhor, afinal?
Não ia compreender.
Não, mas posso tentar adivinhar.
Porque não percebi mais cedo?
Não fica excitado com as minhas histórias porcas
porque não se identifica com elas.
Nunca esteve com uma mulher.
Acertou em cheio.
Nem tão-pouco com um homem.
E tem pena?
Sim, mas só por curiosidade,
não por lascívia, como poderia pensar.
Considero-me assexual.
Claro que experimentei a masturbação quando era adolescente,
mas não me entusiasmou grande coisa.
Não tenho nada de sexual.
Não é tão invulgar como possa pensar.
E, evidentemente, li muito acerca de temas sexuais.
"Os Contos de Cantuária", o"Decâmeron", "As Mil e Uma Noites".
Tudo e mais alguma coisa.
Li-os com grande interesse e prazer,
mas apenas prazer literário.
Acho que isso faz de mim um melhor ouvinte para a sua história
e não tenho preferências nem ideias preconcebidas.
Na realidade, sou a pessoa mais indicada para julgar a sua história.
E no que toca a decidir se é ou não um ser humano mau,
não tenho quaisquer problemas com isso.
Porque não olho para si através das lentes
coloridas pela sexualidade ou pela experiência sexual.
Sou virgem.
Sou inocente.
Ela está a olhar para mim.
Sim...
É um ícone. É russo?
Sim, é uma reprodução notável.
De Rublev, talvez.
Os ícones estão normalmente ligados à Igreja Oriental.
À Igreja Oriental?
Olhe que a explicação pode ser um bocado teórica.
Esteja à vontade. Fale-me da imagem.
Embora a Igreja Cristã se tenha dividido em 1054,
devido a divergências entre a Igreja Oriental e a Igreja Ocidental,
a que hoje chamamos lgreja Ortodoxa e Igreja Católica Romana,
isto é um ícone típico da Igreja Oriental.
Representa normalmente a Virgem Maria e Jesus
e mais raramente, por exemplo, a Crucificação,
que na Igreja Ocidental era muito mais prevalente.
Generalizando, podemos dizer que a Igreja Ocidental é a Igreja do sofrimento
e que a Igreja Oriental é a Igreja da felicidade.
Se imaginar uma viagem mental de Roma em direcção a leste,
verificará que se distancia da culpa e do sofrimento
e se aproxima da alegria e da luz.
Mas disse que não acreditava em Deus.
Não, mas o conceito de religião é interessante.
Tal como o conceito de sexo.
Mas nenhum dos dois me põe de joelhos.
Vamos chamar a este capítulo...
..."A Igreja Oriental e a Igreja Ocidental".
Mas não será uma viagem de Roma para leste,
em direcção à luz, mas antes o oposto.
Para que não seja demasiado triste,
adicionei um título ao nome do capítulo.
Capítulo 6 A Igreja Oriental e a Igreja Ocidental (O Pato Silencioso)
Apesar dos meus esforços incansáveis,
a minha cona não reagia.
Mas tenho de admitir que a certa altura nos divertimos.
Dou-te uma nota de cinco...
... se enfiares isto...
... dentro da cona.
- Uma nota de cinco? - Sim.
Não acredito!
- Obrigado. - Não tem de quê.
- Não têm colheres? - Não.
O mais grotesco é que foi durante aquele período,
em que me era negada toda a sensação sexual,
um período, tenho de admitir, de plácido conforto doméstico,
pois tínhamos ido viver juntos e isso,
que eu engravidei,
porque me descuidei com a pílula.
Consciente ou inconscientemente, era importante fazer uma cesariana.
Tinha esperanças de que a minha cona voltasse a funcionar
e achava que um parto poderia não melhorar as coisas.
Posso ter imaginado coisas, mas enquanto estava ali deitada,
o ruído dos instrumentos formou um acorde
semelhante ao do Pequeno Rebanho.
Sim. E não foi medo.
Foi mais uma espécie de repugnância.
Era capaz de jurar que o vi a rir.
Um filho a rir.
Em "Doutor Fausto",
Thomas Mann descreve o nascimento do filho de Noah,
que nasceu a rir.
Mais um presságio satânico.
Por acaso, a inocente criança recebeu o nome de Marcel,
como Marte, o deus romano da guerra.
E a maternidade?
Palpita-me que o amor maternal não tenha correspondido às expectativas.
Não, eu não tinha quaisquer expectativas.
E o amor maternal não constituía problema.
Mas sempre que olhava para os olhos da criança
tinha a sensação perturbadora de ter sido descoberta.
É estranho dizer isto acerca de uma criança,
que o meu amor não era retribuído.
Mas era o que eu sentia.
Se o Jerome estava à espera de um abrandamento
no que para ele era agora um trabalho esgotante,
bem podia esquecer.
- Enche todos os meus buracos. - Não consigo, Joe.
Lamento.
- Podemos falar um bocado? - Claro.
Adoro-te, adoro a tua loucura e o teu desejo. Amo-te, Joe.
De momento, pareço não conseguir satisfazer-te como desejaria.
Não significa que não possamos continuar a nossa vida sexual,
que é muito importante para mim.
Muito importante para mim.
Quando compras um tigre, tens de o alimentar.
E satisfazê-lo, certo?
Resumindo...
Tenho um tigre nas mãos.
- Sou demais para ti. - Não.
És como tens de ser.
Estava a pensar se acharias mal arranjar ajuda para te alimentar.
Estás a sugerir que devia ir para a cama com outros homens?
É uma maneira cruel de pôr as coisas, mas...
... mas é isso mesmo.
Eu andava há muito a meditar
que a ideia das roupas "Fode-me Já" podia ser melhorada...
- Estás gira. ... e tornei-me a professora de piano.
Está bem?
Não...
Que se passa?
Não percebo nada de carros. Não sei o que fazer. Será que me pode ajudar?
Não admira que não funcione. Os cachimbos das velas foram retirados.
Fui eu. Não devia?
Pela primeira vez, tive o prazer de ter um carro de 8 cilindros.
As combinações possíveis de 8 cachimbos em 8 velas
perfazem 40 320, se fiz bem as contas.
E só uma delas faz o carro andar,
o que me dava todo o tempo que precisava.
Beethoven? Era bom, mas não conseguia compor uma fuga.
Acha?
Sim, acho.
Seria mais exalto dizer que Beethoven inovou a fuga.
Mas ele foi tão visionário,
que os velhos puristas de Bach o acusaram de não a dominar.
Passaste um bom dia?
E agora, para chegar ao âmago da sua Igreja Ocidental sofredora,
tenho de dar um salto de 3 anos na história
e contar como me envolvi
com o que chamarei os "Homens Perigosos".
"Os Homens Perigosos"
Durante esse período, passava muito tempo sozinha com Marcel,
pois Jerome viajava a maior parte do tempo
e quando estava em casa,
passava o tempo a acusar-me de negligenciar o Marcel,
julgo eu que para mascarar a revolta perante os meus amantes.
Qualquer satisfação sexual ou orgasmo
estava agora mais distante do que nunca.
Tinha de mudar qualquer coisa.
Descobri que a inspiração estivera sempre ali, debaixo da minha janela.
Percebi que ficava imensamente excitada
ao imaginar uma situação sexual
em que fosse impossível a comunicação verbal.
Bom dia, sou Tobias, o intérprete.
Olá, sou a Joe. Entre.
Constou-me que domina as línguas africanas.
Conheço as bases.
O que é que precisa de tradução?
Aquele homem.
O do casaco verde.
Quero que lhe pergunte se ele quer ir para a cama comigo.
- Ele aceitou? - Não sei bem dizer...
Apontei a hora e o local.
Mas...
Não ponho as mãos no fogo pelos termos correctos,
pois julgo que...
... neste caso, pertencem a uma área cinzenta da minha profissão.
Era a morada de um hotel barato.
Porque eram eles dois?
Foi o que me perguntei.
Aparentemente, n tinha levado o irmão.
Porque estava ele tão zangado?
Parecia ser uma coisa entre os dois,
mas soube mais tarde que uma "san- duiche" exige grande sensibilidade,
pois parece que os homens conse- guem sentir-se através dos tecidos.
Imagino que a discussão tenha começado logo nas escadas
e que um deles tenha reivindicado um dos meus buracos,
o que ia contra os interesses do seu irmão preto.
Não devia usar essa palavra.
Não é politicamente corretor.
"Preto".
Desculpe, mas nos meus círculos,
sempre fizemos questão de chamar as coisas pelos nomes.
Sempre que uma palavra é proibida,
retira-se uma pedra das fundações democráticas.
A sociedade demonstra a sua impo- tência face a um problema concreto
retirando palavras da linguagem.
Julgo que a sociedade diria...
... que o politicamente corretor é uma expressão muito exacta
da preocupação democrática pelas minorias.
A sociedade é tão cobarde como as pessoas que a compõem,
que, quanto a mim, são também dema- siado estúpidas para a democracia.
Compreendo o seu ponto de vista, mas discordo totalmente.
Não duvido das qualidades humanas.
As qualidades humanas podem resumir-se a uma palavra: hipocrisia.
Exaltamos aqueles que falam bem mas agem mal
e zombamos dos que falam mal mas agem bem.
A propósito, as mulheres que afirmam que os pretos não as excitam, mentem.
E então, eles satisfizeram-na? Esses... pretos?
Não, mas mostraram-me um mundo distante do meu,
que eu tinha de explorar,
e que lá, ou para além dele, talvez conseguisse recuperar a minha vida.
Quem é você?
Sei o que o senhor faz.
Gostava de ser uma das mulheres que recebe.
Não estou interessado nisso.
Madame...
Princesa, eu fui claro, disse 5 dias,
e ainda não passaram 5 dias.
Portanto...
... tem de ir embora. Lamento.
Ainda aqui está?
Acho que isto não é para si.
Que misterioso...
Vai dar-me uma explicação razoável agora
ou esperamos?
Não posso dar-lhe uma explicação, e menos ainda uma razoável.
Quais eram os rumores que corriam acerca dele?
Que ele era violento.
Como pode isso ser aliciante?
Talvez a minha natureza rebelde o explique.
A actividade de K era algo a que eu me opunha completamente.
O facto de estar naquele momento a contactá-lo
era uma última e desesperada tentativa de reabilitar a minha sexualidade.
Com K, o sistema era o factor primordial.
Um sistema de violência?
Bem, não foi o senhor que insistiu na Igreja Ocidental?
Se bem me lembro, a referência sistemática à Crucificação
tem uma natureza violenta, para não dizer sádica.
Sim, a paixão de Cristo está cheia de violência sistemática.
Via dolorosa, as Nove Estações da Cruz e as 39 chicotadas.
Está a começar a irritar-me.
Levante-se.
Quero que fique sentada...
... completamente descontraída,
enquanto a esbofeteio.
Não é nada de especial, é só...
... é só uma bofetada.
Está pronta?
Vou explicar-lhe as regras.
A primeira regra é que eu não a fodo,
e esse ponto não é discutível.
Que ganha com isto, então?
Isso é comigo
e não quero que volte a falar disso.
A segunda regra é que não há uma nenhuma senha para parar.
Ou seja, se entrar comigo, nada do que me disser
me levará a interromper o que estou a fazer.
Tem de trazer uma chibata castanha de couro já usada,
mas não daquelas das lojas que vendem brinquedos sexuais.
isto não é uma mascarada.
Terceira regra:
para eu decidir deixá-la entrar,
terá de estar aqui sentada.
Por outras palavras, não saberá quando.
Apenas que será numa altura entre as duas e as seis.
Não posso ficar até tão tarde.
A minha babysitter nem sempre pode. Não posso deixar o meu filho sozinho.
Nem sabe o meu nome!
Não me interessa o seu nome.
Aqui o seu nome é...
... Fido.
O Marcel está acordado.
Queres dizer adeus à mamã?
Adeus.
Dê-me o seu casaco.
Gostava que prendesse o cabelo.
Pode usar isto.
Só para o caso de ser necessário eu bater-lhe no rosto.
Quer que me dispa?
Eu digo-lhe o que deve fazer e quando.
- Agora pode curvar-se. - Como?
Aproxime-se da cadeira.
Dobre o corpo pelas ancas.
Olhe para a frente. Com a cabeça para cima.
Continue a olhar para a frente.
Pode levantar-se.
Vamos ter de usar a poltrona.
Venha sentar-se.
Tenha calma...
Deite-se.
Braços para a frente.
Tenha calma.
Tenha calma...
Para a próxima, não traga cuecas.
Não tem o rabo suficientemente alto.
Acho que não podemos fazer isto hoje.
Como?
Venha cá outra vez na quinta.
Qual é o problema?
É melhor vermos como corre na quinta.
Agora não posso atender, por favor deixe mensagem.
Fala a mãe do Marcel novamente.
Já são 13h30.
Tínhamos uma combinação.
Espero que ouça esta mensagem e que venha o mais depressa possível.
O Marcel está a dormir.
Tenho de sair agora.
Está melhor.
Está muito melhor, muito melhor.
Agora vou bater-lhe 12 vezes.
Pode gritar o que quiser.
Ninguém a consegue ouvir.
Não é assim.
A maioria só grita quando eu lhes bato.
Já está.
Obrigada.
Não tem de quê.
Não sei de onde nos vem a sexualidade,
nem qual a origem de tendências deste género.
Provavelmente de uma perversão criada na nossa infância
que nunca antes se tinha manifestado.
Bem, estranhamente, Freud diz o contrário.
Ele fala da perversão polimórfica da criança,
sugerindo que na criança existem todos os tipos de perversão.
Depois, usamos a infância para atenuar ou eliminar algumas.
Basicamente, uma criança é sexualmente polimórfica,
e numa criança nova, tudo é sexualidade.
E contudo, foi profundamente bizarro estar ali deitada
e mais ainda querer estar ali deitada.
É interessante o facto de ter ficado molhada
na expectativa de uma dor que nunca tinha sentido.
O seu corpo preparou-se para um ato sexual
que sabia que não iria acontecer.
Só consigo descrever a atmosfera como sexual.
Enquanto me contorcia com os golpes que ele me dava,
conseguia sentir como eram bem feitos os nós dele.
Se lutasse contra eles, ficavam mais apertados,
mas quando relaxava, eles ficavam mais frouxos.
Não sei que tipo de nó K usou,
mas conheço um nó que se aperta quando nele é exercida força,
e vice-versa. Chama-se nó Prusik.
O nome vem de um homem chamado Prusik, que era alpinista.
Tinha ido fazer uma escalada com um amigo quando tiveram um acidente.
O amigo morreu.
Ele ficou pendurado na ponta de uma corda,
sem conseguir subir.
Não se consegue trepar uma corda de alpinismo, é demasiado fina.
Mas ele era um homem inteligente
e naquela situação de aperto, foi genial.
Tirou dois atacadores das botas e fez duas laçadas
que prendeu à corda.
Conseguia movê-las para cima quando não estavam em tensão.
Conseguiu enfiar os pés nelas, subir a corda e salvar-se.
Prusik.
Esta foi das suas divagações mais fracas.
Posso continuar?
Faça o favor.
Às vezes, dou uma prenda de Natal,
mas o trabalho tem de ser feito por si.
Chama-se o nó de sangue.
Tem de fazer nove cordas com três nós de sangue em cada.
Eu fico a ver.
Você é que decide quantas laçadas dá em cada nó.
Joe?
Querida?
Marcel?
Marcel!
Ainda gostas de mim?
Sim.
Mais do que dos outros?
- Sim? - Sim.
Não estás a pensar sair outra vez hoje à noite, não?
- Não? - Não, de maneira nenhuma.
Tens a certeza?
- Estás a mentir-me, Joe? - Não.
Sê franca.
Vá, diz o que tens a dizer.
- Não, quero estar aqui. - Porquê?
Não sei.
Se saíres hoje à noite,
nunca mais me vês a mim e ao Marcel.
Estás a perceber?
isto é uma despedida?
É isso que estás dizer?
Acorda, Marcel.
- Não faças isso... - É isto que queres?
É para que o vejas. Olha para ele, Joe.
Admite, Joe, tu não és uma mãe.
Vamos acordá-lo.
Marcel, querido, diz adeus à mamã.
- Por favor, põe-no... - É isto que queres?
Estás a ver? Ele quer-te a ti.
Francamente, estamos na porcaria do Natal.
O que é?
Hoje é a Madame quem vai esperar.
Lamento imenso, Madame.
Mas tenho de dar uma palavrinha à Fido.
Devia mandar-te para casa.
Feliz Natal, Fido.
Quero a tua pila.
Que disseste?
Quero a tua pila.
Não queres nada.
Que se passa contigo hoje?
Devido à época festiva e ao teu comportamento hoje,
vou dar-te o original máximo romano de 40 chicotadas.
Estás pronta, Fido?
Estou pronta.
Uma.
Duas.
Três.
Quatro.
Cinco.
Seis.
Tinha compreendido a técnica dos nós de K
e consegui descontrair a posição de forma a deslocar a pélvis
e estimular dessa maneira o clítoris contra a capa do livro.
E quando chegou a casa,
Jerome e a criança tinha ido embora?
Nunca mais vi o Marcel depois disso.
Este sentimentalismo... Odeio-o!
Porquê?
Porque é falso.
Tem a certeza?
Jerome percebeu que também não conseguia organizar a vida
em torno de uma criança,
de modo que o colocou num lar de acolhimento.
O meu único contacto com o rapaz
são as mil libras que deposito na conta dele todos os meses.
Anonimamente.
Como penitência.
Depois de tanta tristeza, posso perguntar...
...o que aconteceu ao "pato silencioso"?
Merda.
O "pato silencioso"... Tinha-me esquecido disso.
Certa noite, K estava com uma boa disposição invulgar.
não sei o que a provocara, mas não bateu com força
e disse a brincar que me ia explicar o conceito do "pato silencioso".
nem quero imaginar o que poderia ser o "pato grasnante".
Bem...
... lá no fundo, o pequeno K parece ter sido
um homem com talentos versáteis.
Mas enganou-se naquela coisa das 40 chicotadas dos romanos.
É verdade que a punição máxima eram 40 chicotadas,
mas tinha de ser desferidas em séries de três.
Foi por isso que Jesus só recebeu trinta e nove.
Trinta e nove é divisível por três, mas quarenta não.
Tem um espelho.
Sim. É como um pensamento, não é?
Está pronto para mais um capítulo?
Continue.
Capítulo 7 O Espelho
Alguns anos mais tarde,
os abusos físicos começaram a fazer-se notar.
Primeiro, alguns sangramentos do clítoris,
que depois se foram tornando cada vez mais frequentes.
Entre.
Já sabe dos rumores que correm acerca de si?
Dizem que seduz homens todas as noites
e que passa a noite com eles.
Todos elas dizem que não é de confiança.
Porque acha que dizem isso?
Devem recear que eu não consiga deixar de seduzir os homens delas.
- E consegue? - Não.
Falei com um psicólogo.
Ele diz que a Joe tem um vício, mas que a situação tem tratamento.
Parece que há uns grupos.
Já ouvi falar desse género de grupos.
Não tenho nada a dizer a um psicólogo.
Não estou a sugerir que faça terapia, estou a exigir.
Mesmo que nos deixe, acontecerá o mesmo no seu próximo emprego.
Chamo-me Joe...
Olá, Joe.
... e sou ninfomaníaca.
Dependente sexual.
Chamo-me Joe e sou ninfomaníaca.
Nós dizemos "dependente sexual". Aqui, toda a gente é igual.
Fale apenas quando achar que é pertinente.
Está a dizer que ninguém consegue eliminar a sua sexualidade,
mesmo que isso lhe esteja a destruir a vida.
Eu não diria ninguém.
Uma pessoa num milhão consegue viver uma vida sem sexualidade.
Não pode basear a sua terapia nessa pessoa num milhão.
Não...
O primeiro passo consiste em eliminar os incentivos
e em reduzir a exposição.
Tem de perguntar a si mesma quais os seus incentivos
e dificultar o contacto com eles.
Basicamente, tudo o que a fizer pensar em sexo.
A Joe quer partilhar uma coisa connosco.
- Chamo-me Joe... - Olá, Joe.
... e sou dependente sexual.
Mas não pratico sexo há três semanas e cinco dias.
Conte-nos como conseguiu, Joe. Trouxe apontamentos?
Sim.
Minhas amigas,
não julguem que tem sido fácil,
mas compreendo agora que somos todas iguais.
Está bem, Joe?
Estou.
Quer um copo de água?
Obrigada.
Prefere partilhar isto noutra altura?
Não, quero falar agora.
Minhas amigas,
não julguem que tem sido fácil,
mas compreendo agora que não somos, nem seremos nunca iguais.
Eu não sou como vocês, que fodem para serem legitimadas
e que conseguem bem deixar de pôr caralhos dentro do corpo.
Eu não sou como vocês, que só querem ser enchidas,
seja por um homem ou por toneladas de nhanha nojenta.
Tanto faz.
Não sou mesmo como vocês.
Essa empatia que defendem é uma mentira
porque vocês não passam da polícia moral da sociedade,
cujo dever consiste em apagar a minha obscenidade da superfície da terra,
para que a burguesia não se sinta enojada.
Não sou como vocês.
Sou uma ninfomaníaca e adoro-me por isso,
mas, acima de tudo, adoro a minha cona e os meus desejos imundos.
Que foi isto?
Não percebi aquilo do carro a arder.
Desculpe.
Estou ansiosa por chegar ao último capítulo.
Percebi que a sociedade não tinha um lugar para mim,
e que eu nunca tivera um lugar para a sociedade.
Para si deve ter sido natural mobilar o quarto como a cela de um monge,
mas como inspiração para os títulos dos capítulos,
não tem sido fácil.
Não há aqui nada que eu consiga usar.
Bem, lamento.
Mas se me permitir, dou-lhe uma dica.
Faça o favor.
Como sabe, ocupo-me maioritariamente com textos,
mas por vezes o texto pode parecer...
... tão incompreensivelmente vazio.
Até pode ser um excelente texto de um autor famoso.
A solução pode ser mudar de perspectiva.
Não compreendo.
As coisas escondem-se quando se tornam familiares.
Mas se olhar para elas de outro ângulo,
podem assumir um significado novo.
Tem razão.
Antes, isto era apenas a mancha do chá que eu entornei.
Consegue ver outra coisa?
Um revólver.
Não, um revólver tem um tambor que gira.
Uma pistola.
Consegue ver de que género?
Não me lembro de ter visto nada disto nos meus livros.
Mas eu vi nos meus. Ian Fleming.
Não conheço.
Se não leu isso, não leu nada.
Com um pouco de imaginação, isto podia ser...
... uma Walther PPK automática,
a mesma arma que deram a Bond,
depois da sua arma favorita, a Beretta, ter encravado.
Consegue usar isso?
Claro.
Capítulo 8 A Arma
não sei se fui eu que abandonei a sociedade
ou se ela me abandonou a mim.
Imagino que as duas versões possam ser defendidas.
Eu ia entrar no negócio obscuro da cobrança de dívidas,
que, entre outras coisas, envolve incendiar carros de pessoas.
Tinha, já há muito tempo, ouvido falar daquele homem, L.
Viva, chamo-me Joe.
Eu sei.
Entre.
Ando à procura de trabalho.
Tenho trabalhado num escritório, mas não tenho jeito para aquilo.
Compreendo. Não se vai a lado nenhum.
Possuo algumas qualificações e tenho poucos escrúpulos.
Estou a par das suas qualificações e considero-as excelentes.
Sugiro que monte um negócio pessoal com a minha ajuda.
Sei que possui conhecimentos sobre um vasto espectro de homens.
isso devia ser rentabilizado.
Preciso de subcontratados
que consigam exercer alguma pressão sobre indivíduos
com quem os meus clientes têm desacordos, fundamentados ou não.
Compreende?
- Extorsão. - Não, nada disso.
Prefiro sempre a expressão "cobrança de dívidas".
Abstenho-me de julgar
se os desejos dos meus clientes são ou não legítimos.
Um ponto de vista que recomendo que siga.
A minha principal qualificação era a experiência com homens e sexo.
Mas até as minhas competências mais especializadas
vieram a revelar-se úteis.
Não, não é assim que isto funciona.
Tem de esperar até eu lhe bater.
Os dois ajudantes que L me recomendara não eram maus,
mas eram um pouco dados a técnicas repetitivas,
que consistiam em criar o maior caos possível com umas barras de ferro.
A destruição das suas coisas parece não o afectar muito.
Havia um homem que eu não conseguia ler sexualmente,
por isso, tornei-me persistente.
Amarrem-no à cadeira.
Não o magoem.
Não encontro nenhuma mácula em si,
mas a experiência diz-me que nenhum homem é imaculado.
Felizmente, vocês estão equipados com um detector da verdade muito fiável.
Vou contar-lhe algumas histórias.
Só terá de escutar.
Está num bar, a observar um casal...
Percorri meticulosamente o catálogo de perversões sexuais.
Histórias de sadomasoquismo, fetichismo, homossexualidade, tudo.
Mas ele não reagia, e eu já quase desistira, quando disse:
A caminho de casa, atravessa um parque.
E qualquer coisa o faz parar.
Ouve qualquer coisa.
Sim, ouve crianças a brincar num parque infantil.
Senta-se num banco ali perto e fica a observá-las.
Há um rapazinho de calções.
Está a brincar na caixa de areia.
Olha para si com os seus olhos azuis.
Sorri-lhe. Acho que se dirige para si.
Senta-se ao seu colo e ergue o olhar para si.
Diz que gostava de ir para casa consigo.
Em casa, não evitar imaginar os dois despidos.
Ele trepa-lhe para cima. O senhor tem uma erecção.
Pare, por favor.
Ele deita-se sobre a sua barriga. O senhor baixa-lhe as calças.
Eu pago!
Fez o quê?
Fiz-lhe um broche.
Porquê? Àquele porco?
- Tive pena dele. - Pena?
Sim, acabara de lhe destruir a vida.
Ninguém conhecia o segredo dele, provavelmente nem ele próprio.
Ele ficou entregue à sua vergonha.
Acho que o chupei como uma espécie de desculpa.
É inacreditável...!
Escute, era um homem que conseguira reprimir o seu desejo,
sem nunca lhe ceder, até eu o trazer à luz.
Vivera uma vida de negação e nunca fizera mal a ninguém.
Acho que isso é louvável.
Por muito que tente, não vejo nada de louvável na pedofilia.
Porque pensa nos 5% que fazem mal a crianças.
Os restantes 95% nunca realizam as suas fantasias.
Pense no sofrimento deles.
A sexualidade é a força mais poderosa no ser humano.
Nascer com uma sexualidade interdita deve ser agonizante.
O pedófilo, que atravessa a vida
carregando a vergonha do seu desejo
sem nunca o concretizar,
merece uma medalha.
Mas houve outra coisa que suscitou a minha compreensão,
que acha tão misteriosa.
Vi um homem que transportava a mesma cruz que eu.
A solidão.
Éramos ambos proscritos sexuais.
Bem, os anos passaram, o meu negócio cresceu
e permitiu-me aumentar os depósitos anónimos na conta do Marcel.
O teu negócio vai de vento em popa.
Concluis na perfeição todos os trabalhos que te passo.
E os teus outros clientes só te fazem louvores, mas...
- Mas o quê? - Não estamos a ficar mais novos.
Pois não, é verdade.
Estás a chegar àquela idade em que deves começar a pensar num sucessor.
- Não preciso de nenhum sucessor. - Escuta.
Uma pessoa deve levar os seus crimes a sério.
Precisas de um braço direito, alguém que te ajude.
Uma princesa herdeira.
O processo normal
passa por descobrir que colegas estão presos
ou são toxicodependentes
e, por conseguinte, impedidos de desempenhar o papel paternal.
Depois, descobre-se onde é que os filhos jogam futebol
e faz-se o contacto.
Aplaudem-se os miúdos durante uns anos, mesmo que sejam péssimos.
Aliás, quanto piores, melhor.
Assim, assume-se gradualmente o papel de progenitor,
até se ter um leal assistente,
disposto a tudo por nós.
Inclusivamente a cumprir pena por nós.
O que estás a sugerir parece uma espécie de armadilha.
Uma armadilha repugnante.
Chama-lhe o que quiseres.
Se acreditas nos efeitos da uma parentalidade positiva,
aquela criança terá mais oportunidades se fores tu a sua mentora.
E como eu gosto de ti, tenho andado a procurar a pessoa adequada.
Tem 15 anos, vem de uma família de criminosos empedernidos
e já passou por muita coisa.
Passou os últimos anos numa instituição.
O pai está na prisão, e a mãe morreu de overdose.
É uma miúda esperta.
Não joga futebol, mas joga basquete, ainda que muito mal.
Escolheu um desporto de equipa porque se sente sozinha.
Reservei o melhor para o fim:
tem a orelha direita ligeiramente deformada,
coisa de que sente imensa vergonha.
Como é evidente, isto só serve para a isolar ainda mais
e faz dela um alvo fácil
para qualquer sinal de atenção ou de empatia da tua parte.
Apesar dos meus protestos,
o esperto L convenceu-me a dar uma vista de olhos a P.
Quanto mais observava a rapariga da orelha deformada,
mais repugnante achava todo aquele plano.
Mas como se L o tivesse previsto,
o encontro com P encheu-me de pena e emoção.
E, sem querer, dei por mim todos os fins de semana
a assistir aos jogos e a aplaudir a medíocre jogadora.
Obrigada por me aplaudir.
Não tens de quê.
Jogaste muito bem hoje.
Não joguei nada.
Jogaste, sim. Melhoraste imenso nos últimos tempos.
Foi com orgulho que revelei a P a paixão do meu pai.
Na realidade...
... são as almas das árvores que vemos no Inverno.
Parecem almas humanas.
Tens razão. Parecem almas humanas.
Almas retorcidas, almas normais, almas loucas,
consoante a vida que os seres humanos levam.
Eu encontrei a minha árvore. A árvore da minha alma.
Esta é a minha árvore.
Não é um freixo.
Não, é um carvalho.
O meu pai encontrou a árvore da sua alma,
mas eu nunca encontrei a minha.
"Saberás quando a vires",
era o que ele dizia.
Quando P atingiu a maturidade, e eu me tornei sua conselheira
convidei-a a ir viver comigo.
Deixa-me ver como ficas com o cabelo apanhado.
És tão bonita.
Durante aquele período, toda a minha actividade sexual parara.
Tinha feridas que não saravam dos abusos físicos
e até a masturbação se tornou impossível.
Tinha sintomas de abstinência: febre e cãibras.
Que se passa, Joe?
- Tem cuidado. - Temos de limpar isto.
Fico assim às vezes.
Já me passa.
Se calhar, ela gostava mesmo de si.
Eu não podia aceitar isso.
Talvez por desejar muito que fosse verdade.
Talvez tivesse essa esperança.
É muito comovente, essa história da P.
Se acha isso é porque não percebeu bem.
Não.
Quero olhar para ti.
- Não. - Porquê?
- Não, por favor. - Porquê?
Não. Tenho uma ferida.
- Não me interessa. - Não compreendes...
Tenho a mesma coisa com a minha orelha.
Tenho tanta vergonha...
Gostas de mim?
És tão bonita...
Há uma coisa que não compreendo.
Ela sabia como é que a Joe ganhava a vida?
A P era muito discreta e uma rapariga de poucas palavras.
Embora eu tivesse um horário estranho,
ela nunca me fez perguntas sobre o trabalho.
Mas um dia, fez uma pergunta.
Joe...
Porque é que começaste a ir aos meus jogos de basquete?
Não foi uma coincidência, pois não?
Não, não foi coincidência.
Não te contei porque...
Achei que ias ficar perturbada
e zangada comigo.
Prometo que não me zango.
O que eu faço...
O meu trabalho não é um trabalho normal.
Não é legal.
Na minha família, ninguém faz nada legal.
Um homem que me ajudou sugeriu que te observasse.
O plano era eu observar-te,
para ver se um dia te poderia usar no meu trabalho.
Devia fazer amizade contigo,
pois sabia que não tinhas mãe nem pai.
Que mal tem isso?
Não vês como o plano era perverso? Senti-me horrível.
- Era escusado. - Porquê?
Porque se não o tivesses feito,
nunca nos teríamos conhecido.
Gostava de ir contigo a próxima vez que fosses trabalhar.
Não.
- Pensas nisso? - Não.
- Sim. - Não.
- Ela não aceitou um não. - Não, claro que não.
Como é que se prende uma onda na areia?
Correndo o risco de ser demasiado perspicaz,
o herança social é um facto irrefutável.
Se alguém conhecia a lei das ruas era P.
Está mais certo do que imagina.
Vamos matar o estupor!
Para!
Não usamos armas de fogo.
- Dá-me a arma, por favor. - Os outros também têm armas.
Eu não sabia,
mas em todo o caso tu não podes ter.
O que é perigoso não são as armas, mas a forma como as usamos.
- Precisamente. - Eu não ia dar-lhe um tiro!
- Se desse, ele não pagaria. - Podes dar-me a arma?
Obrigada.
És má.
E então ocorreu com uma pessoa especial
uma daquelas coincidências em que tanto lhe custa a acreditar.
A P é que costumava levar-nos aos devedores,
por isso, até ver o nome na porta, não fazia ideia de quem era.
- Tens a certeza que é aqui? - Sim.
Estava a pensar que talvez esteja na altura de fazeres isto sozinha.
Obrigada, Joe.
Não destruas nada e não faças mal a ninguém.
Entras e propões-lhe um plano de pagamento razoável.
Tu é mandas, fica descansada.
não soube dizer se foi amor que senti ao ver Jerome.
Mas era um sentimento...
E mais forte do que eu desejaria.
Atravessei este beco em direcção a casa.
Os vossos bairros são completamente diferentes,
mas o caminho mais curto de casa do Jerome para o centro
é pelo beco.
Como correu?
Fantástico.
Correu mesmo muito bem.
Apresentei-lhe um plano de pagamento razoável como sugeriste.
Como te pareceu ele?
Assustado.
Que idade parecia ter?
Não sei... Era velho.
Jerome ficou de pagar a dívida em seis vezes.
Sempre que P ia a casa dele receber,
eu ficava em casa ansiosa até ela voltar.
Até tive de ir desenterrar as velhas cartas da minha mãe
para ajudar a passar o tempo.
Todas as noites esperava mais inquieta pelo regresso dela a casa.
A questão de se o ciúme é o medo de partilhar ou de perder
pouco me interessava.
Mas aquele sentimento desprezível que suprimira durante tanto tempo
estava a apoderar-se de mim.
na noite em que ela foi receber o último pagamento, não me beijou.
Achei que fora por esquecimento,
mas as horas passaram e ela não voltou.
Sempre que via luzes de carros,
pensava que era a P a chegar a casa.
Tinha decido fugir.
não podia continuar na cidade com ela e com ele.
Planeara cobardemente fugir e ir para sul,
como de uma Idade do Gelo que não tivesse coragem de enfrentar.
Mas a despedida foi triste
e estranhamente insatisfatória.
E qualquer coisa me impeliu a subir mais a montanha.
Diz-se que é difícil tirar a vida a alguém.
Eu diria que é mais fácil não o fazer.
Para um ser humano, matar é a coisa mais natural do mundo.
Fomos feitos para isso.
Maravilhoso...
Larga-me!
Desculpa.
Puxa-me como um bombeiro.
Enche todos os meus buracos, por favor.
Ainda não sei por que razão a arma não disparou.
Verifiquei que tinha balas.
Encravou. Como a Beretta do Bond.
Acho que sei o suficiente para poder afirmar que,
mesmo que a câmara da Walther PPK tivesse balas,
e tivesse destravado a lingueta de segurança,
a arma só disparava depois de armada.
Puxa-se e liberta-se o ferrolho.
P não o fizera porque, como disse, não fazia tenções de matar o homem.
Não sei o que aconteceu a Bond,
mas os livros e os filmes dele parecem indicar claramente
que é preciso armar as pistolas automáticas.
Claro, tem razão.
Vi isso milhares de vezes nos filmes.
Já amanheceu.
A neve desapareceu.
O sol já nasceu?
Sim, já se vê luz.
Nunca percebi de onde vem.
Devem ser jogos de reflexos entre janelas, torres
e edifícios altos.
Não é grande coisa, mas é o sol que há em minha casa.
É lindo.
No princípio, disse que...
... o seu único pecado era exigir mais do pôr-do-sol.
Imagino que quisesse dizer que exigia demais da vida.
Era um ser humano a exigir o que lhe era devido.
Mais, era uma mulher a exigir o que lhe era devido.
isso perdoa tudo?
Se tivessem sido dois homens a per- correr o comboio à caça de mulheres,
acha que alguém teria estranhado?
Ou se tivesse sido um homem a levar a sua vida?
E a história da Sra. H seria banal se a Joe fosse um homem
e se a sua conquista fosse uma mulher.
Quando um homem abandona os filhos por um desejo,
aceitamos com um encolher de ombros,
mas como mulher, teve de assumir o peso de uma culpa
que não podia nunca ser aliviado.
E toda essa culpa que se acumulou ao longo dos anos
tornou-se intolerável, daí ter reagido de forma agressiva,
quase como um homem, diria eu. Reagiu.
Lutou contra o género que a oprimia, mutilava e matava,
a si e a milhões de mulheres.
Mas eu quis matar um ser humano.
Mas não matou.
Por acaso.
Pode chamar-lhe acaso,
eu chamo-lhe resistência subconsciente.
À superfície, desejava matar,
mas lá no fundo, celebrava o valor humano
num véu de esquecimento
que cobriu o conhecimento de como armar uma pistola.
Tudo isto se parece assustadoramente com os clichés do nosso tempo,
e eu estou inclinada a refutar os seus argumentos.
Estou demasiado cansada.
isso é bom.
Porque não descansa?
Sim.
Deixe-me só dizer que contar a minha história,
como insistiu,
ou permitiu,
me deixou mais tranquila.
Neste momento, vejo claramente a minha dependência.
E tomei uma decisão.
Embora só uma pessoa num milhão,
como disse a minha psicóloga duvidosa,
consiga, a nível mental, físico
e no seu coração,
livrar-se da sua sexualidade,
esse é agora o meu objectivo.
Mas valerá a pena viver assim?
É a única vida que eu posso viver.
Vou erguer-me contra todas as probabilidades,
como uma árvore deformada num monte.
Vou reunir toda a minha obstinação,
a minha força,
a minha agressividade masculina...
Mas, acima de tudo, quero agradecer,
ao meu novo e talvez primeiro amigo.
Obrigada, Seligman.
Talvez fique feliz quando tudo terminar.
Por mim, fico feliz por a arma não ter disparado,
fazendo de mim uma assassina.
Se me permite, agora gostaria de dormir.
Não deixarei que nada a perturbe.
Boa noite, Joe.
Boa noite, Seligman.
Não!
Mas... fodeu milhares de homens.
Argumento e Realização
Tradução e Legendagem Cláudia Brito