Você me contou que era compositor musical de cinema na última vez?
- Eu era compositor de cinema. - Sim.
Minha mulher tocava piano; eu, violino. Tocávamos juntos.
Quando era um filme maior, como "Os Nibelungos" ou "Ben-Hur"...
que exigia outro tipo de música...
contratávamos um violoncelista, um baixista...
um harmonista e eventualmente um baterista.
Não era fácil tocar, não é?
Depois todos vocês ficaram desempregados?
Foi difícil quando chegou o filme sonorizado...
o filme sonorizado de verdade...
porque, inicialmente, era apenas o som de vitrola.
Havia as grandes chapas e os atos - havia de 12 a 14 atos...
aproximadamente nesses filmes, eram atos pequenos...
e sempre algum filme rasgava, e as coisas não faziam mais sentido.
Precisava colar o filme à noite, na sala de projeção...
e, mesmo assim, não dava certo.
E, no dia seguinte, nos xingavam. Era assim que funcionava.
- Qual foi sua maior música? - A do filme "Os Nibelungos".
Eram duas partes: A primeira parte, "A Morte de Siegfried"...
e a segunda, "A Vingança de Krimhild".
Acho que "Ben-Hur" também tinha duas partes, não lembro bem.
"Os Nibelungos" tinha duas partes.
Se tivesse de viver de cinema, você conseguiria?
Lmpossível. Hoje em dia, não.
Consegue conceber que, em alguns anos...
não haverá mais cinema nas pequenas cidades?
Acredito que existirão cinemas como, por exemplo...
os de nossa região: Em Schierdingen, Hohenberg, em Heckstädt...
em Diersberg, todas umas cidadezinhas sem graça.
Mas hoje eles sumiram. Como ainda existem cinemas...
ouso afirmar que em dez anos ainda funcionarão.
Enquanto filmes forem produzidos...
isso se ainda forem produzidos até lá.
Antigamente você conseguia viver do cinema?
Só consegui a partir de 1951.
Durante anos, não tive mais o direito de mantê-lo.
Por causa do "Terceiro Reich" e coisas do gênero.
Por que não teve o direito de trabalhar com ele?
Porque fui membro do partido SPD, NSPDAP...
ou como quer que fosse chamado aquele partido.
Tive que abrir um processo de 1950 a 1951...
para reaver meu cinema.
Antigamente, chamava-se "Teatro Cinematográfico".
"NO DECURSO DO TEMPO"
Como é que pode fazer esta merda?
Chiando, né?
Chiando.
Tire essas peças molhadas. Eu lhe empresto umas roupas.
MUDANÇAS
Preciso de água para o meu carro.
Dormir durante o dia...
Oi!
O que é que está fazendo? Espere!
Está louca? Tem que tirar da água!
- Vou te dar um tapa com o jornal. - Posso pegar um pouco?
TERRORISMO EM JERUSALÉM
Tenho que fazer minhas necessidades.
Suas roupas estão secas outra vez.
Qual é a próxima cidade grande?
Vamos passar por Wolfsburg.
- Eu me chamo Bruno Winter. - E eu me chamo Langhaar.
- Como? - Robert Langhaar.
Obrigado.
Há quanto tempo você trabalha com isso?
- Com caminhão e cinema? - Há dois anos.
Sozinho? Há dois anos?
E sua casa, sua residência fixa?
O caminhão é licenciado em Munique. Foi onde o comprei.
E você consegue ficar só?
Consigo, sim.
- Cada vez mais. - Eu não sei ficar só.
Quando o trem chega na estação
Com minha mala na mão
E agora já sabe para onde ir?
Só vendo.
Esse trem vai para Lehrte, Magdeburg...
Dessau, Leipzig.
Stendhal, Dresden...
Giffhorn, Braunschweig...
- Helmstedt. - Helmstedt?
Hoje à tarde estou lá.
No "Roxy".
- Já está pronto? - Sim.
- Que dia da semana é hoje? - Segunda-feira.
Acabei de tomar uma cerveja.
- Ainda ontem estive em Gênova. - Ah, é?
Estou cansado.
Não vou continuar dirigindo.
Posso colocar uma segunda cama.
Ainda vou andar um pouquinho até o trilho do trem.
Sabe o que significa "loon", "the loon"?
Uma pessoa louca.
Não, não pode ser isso.
Como é a frase inteira?
Havia uma grande luz em cima da superfície.
E, quando ouvimos o "loon", sabíamos exatamente o que era.
Escutando a voz idiota do quati.
Ave aquática. Mergulhadora.
Bom dia.
Bem, então deixe-me ir.
Quer que eu coloque um som?
Ah, ele foi embora, o kamikaze.
O motorista da morte, do inferno.
Desculpe-me. Trouxe umas coisas para tomarmos café.
Legal.
- A xícara quebrou. - Vou ganhar uma nova.
É.
Cadê ela?
Ainda está boa.
- Assim vai cair de novo. - É mesmo.
Vamos entrar, crianças!
Quando podemos começar?
As crianças estão animadíssimas.
Não estava preparado para consertar um alto-falante.
Por coincidência, tenho um no caminhão.
Já estamos esperando há meia hora.
Temos que oferecer algo às crianças.
Deixe-me colocar, daí podemos começar.
Vocês têm que ficar quietos agora, é sério!
Os dois homens ainda têm que consertar uma coisinha...
e daí vai começar. Ainda vai demorar uns cinco minutos.
Silêncio, agora mesmo! Senão vão voltar para a sala de aula.
Não estou enxergando nada.
Queremos ver o filme com som, não é mesmo?
Os dois homens ainda têm que pendurar os alto-falantes.
A partir de amanhã, estarão de férias.
Aí podem fazer o que quiserem.
Desligue a luz!
Na próxima bifurcação, há uma estrada para a aldeia que se chama...
"Sem Poder".
É uma estradinha única que leva até lá. Um beco sem saída.
Talvez tenha seis quilômetros de ida e volta.
Não vale a pena. É uma aldeia igual a todas as outras.
- Você já foi até lá? - Também vi isso no mapa.
Entrei na bifurcação para Sem Poder.
A aldeia vizinha, do outro lado da fronteira no ocidente...
chama-se "Sem Paz".
E o morro se chama...
..."Homem Morto". - Homem Morto.
Sem Poder, Sem Paz, Homem Morto!
Isso não existe!
Comprei algumas coisas.
Mas não achei uma camisa.
Aqui só tem de gola alta.
Machuca o pescoço.
Como está abafado! Como se o vento estivesse quente.
Estou com muita vontade de ir nadar...
quando terminarmos. No açude.
Estou sem tempo hoje.
Posso seguir sozinho a qualquer momento.
SALSICHA FRITA
Um telefone com nove números.
Uma questão de vida ou morte.
- Qual era mesmo o nome da cidade? - Schönherr.
Quando estava em cima da escada, de repente...
levei um grande susto. Observei minha sombra e no mesmo...
instante percebi que você estava me observando.
A partir daí, pra mim, acabou.
Estava com raiva e impotente...
e, de repente, não sabia mais porque tinha topado isso.
Na mesma hora, você também voltou a fazer macaquices e...
não tive outra saída senão acompanhá-lo.
Com isso fiquei mais bravo ainda.
No fundo, pra mim foi a mesma coisa.
Pare com isso!
Não vou passar mais uma noite na boléia.
Como quiser.
- Como foi a salsicha? - Boa.
Você ainda faz outra coisa além de ser motorista de teste?
- Sou pediatra. - O quê?
Um tipo de pediatra.
Em Gênova, separei-me de minha mulher.
Não foi o que perguntei.
Não precisa me contar suas histórias.
- O que você quer saber então? - Quem é você?
Eu sou a minha história.
O colchão está atrás, no bagageiro. Está aberto.
Leve um travesseiro.
- Que barulho é esse? - Cai fora!
O que é?
- Posso te ajudar de algum modo? - Deixe-me em paz!
Não estou machucado.
E este sangue não é meu.
Eu não estava dentro do carro...
É a capa da minha mulher...
Alguma coisa, algum comentário...
Ontem...
Aí...
alguma coisa aconteceu...
e ela se chocou contra a árvore.
Estávamos...
passando alguns dias em um hotel de uma aldeia.
Lá tinha destas camas separadas, e embaixo...
era a cozinha, e na hora de abrir a janela...
ela disse: "Esta cama está fedida, a cozinha está fedida...
a lâmpada está fedida, o quadro..."
De repente, o cheiro da cozinha...
Ela não queria mais...
Ela até me disse que bateria o carro contra a árvore...
Ela me disse isso como forma de chantagem para que eu...
Eu contei à polícia o que ela disse...
que iria bater... que nada mais importava...
Algo totalmente acidental...
Ela ainda estava quente...
mas ela morreu...
Será que ela sabia?
A única coisa que existe é a vida, não é?
A morte não existe.
Kamikaze.
- O senhor está sublocando? - Sim.
Havia uma tinta com a qual se podia apagar a escrita velha...
e, ao mesmo tempo, escrever uma coisa nova.
Sempre tive que voltar a pensar a mesma coisa e anotá-la.
Mesmo que estivesse acordando de tempos em tempos deste sonho.
Repetições abstratas, gestos, caminhos...
que eu vivenciava e anotava ao mesmo tempo.
Isso significa que o ato de sonhar era um ato de escrever em círculo...
até que, durante o sonho, veio a idéia de colocar uma outra tinta.
Com a tinta nova, de repente, eu conseguiria pensar.
Ver e escrever algo novo.
E tudo se resolveu.
Não acredito. Você ainda está nessa merda!
O carro ainda está ali?
Sim. Ainda está ali, junto da árvore.
- Posso ficar aqui por enquanto. - O quê?
No caminhão. Até que o carro dela seja levado embora.
Não. Não dá. Temos que seguir em frente.
Organizei tudo ontem. Hoje de manhã irão buscá-lo.
Não dá.
Não consigo mais ver o carro.
Não precisa passar por ele de novo.
Temos que continuar.
Não precisamos continuar. Eu não.
- O que foi que eu disse ontem? - Você não estava bem.
Falou sobre o acidente.
Chega.
O carro está sendo guinchado.
Você me fala quando o carro tiver desaparecido?
Agora está sendo levantado pela frente.
É um guincho com guindaste.
O carro está sendo puxado para cima do barranco.
Agora está parado na estrada.
Não, ele está virando.
Agora estão partindo.
E agora não consigo vê-los mais.
VOU PARA OSTHEIM VISITAR MEU PAI.
CONHEÇO O SEU TRAJETO. R.
Pai.
Robert!
Apenas escute-me:
Você continua fazendo tudo sozinho.
O seu jornal ainda sai diariamente?
Apenas três vezes por semana.
Você não mandou mais arrumar nada na casa.
Sabe que durante todo este tempo...
desde que fui embora...
nestes dez anos...
sempre que penso ou falo sobre algo...
me vem à imaginação ver isso impresso imediatamente?
Lmagino você transformando isso em caracteres.
- Cale a boca. - Escute-me.
Se você começar a falar, vou embora já.
Da última vez que eu tentei falar com você...
fiquei apenas escutando.
Com vergonha, fiquei parado ao lado da sua escrivaninha...
porque não queria admitir para mim mesmo...
que você é tagarela.
Que eu te acho um tagarela.
Mamãe também nunca teve voz.
E é sobre isso que eu queria falar com você:
Que ela não conseguiu chegar a nada nesta vida com você.
Cale a boca.
Por que...
Você não a...
Tem fogo?
Acabei de ganhar.
- Não está com frio? - Agora há pouco ainda fazia sol.
Fogo do "Führer".
Agora que eu podia brincar...
o caixa ainda está fechado.
Posso pagar direto para você.
- Não tem trocado? - Não.
Segure um pouco essa peça boa.
Por esse dinheiro, pode andar eternamente.
Essa mulher está com você?
Vamos tomar um sorvete?
E se eu mudar de roupa?
- Hoje à noite? - Estou no cinema.
Aqui na cidade? Estou indo aí.
Esta aqui é uma impressora automática rápida.
- Comprei há três anos. - Não me interessa.
Quero falar com você sobre a minha mãe.
Eu sei! Você não fala nada há duas horas.
Escute-me.
Quero que você me escute.
O filme principal já começou?
Está passando há dez minutos, mas você ainda não perdeu nada.
- Você me enganou. - Não sei.
- Mas você está elegante. - Não é por nada.
Bem, quem sabe a gente ainda assista a um filme?
- Primeira classe? - Dois ingressos.
Oito marcos.
Não tem trocado?
Então, queria também amêndoas torradas.
Dois pacotinhos.
Não vou convidar você para tomar sorvete depois da apresentação.
Certo?
Agora você tem que entrar. Senão seu ingresso fica inválido.
Nunca vi a sua mulher.
Não estamos mais vivendo juntos.
Nisso superei você: Eu me separei da minha mulher.
Você também quer um café?
- Obrigado. - Ah, é verdade.
- Bom, rapaz, acalme-se. - Não, não.
Está quase estourando, de tanto suco.
Tome cuidado para não perder o controle sobre si mesmo. Sim.
Linda, não sou pequeno.
Mas você tem um parafuso solto, só que não vai adiantar nada.
- Não está gostando do filme? - Estou sem palavras.
A imagem está fora de foco, no meio está escuro...
e, além disso, o filme não está bem enquadrado.
Sinto muito, não entendo nada disso.
Não faz um tempão que você trabalha com isso?
Só faço isso para minha avó.
É verdade.
Sim. Mas você poderia ligar para o operador.
Ele também está apenas substituindo.
O que é que devo dizer?
Deixe que eu mesmo faço.
- Tenho uma pergunta. - Pergunte.
Quando é que as frutas ficam maduras?
Quando elas caem no seu colo por conta própria?
Alô?
- A imagem está fora de foco. - Quem disse?
Eu.
- O filme está com foco suficiente. - É, ele tem um foco.
O que é isso?
Vai, coloca isso de volta.
Por isso é que está escuro.
Estou fazendo isso aqui de graça mesmo.
- Eu acho certo. - Idiota.
Estou caindo fora.
Não pode fazer isso.
Vai, vou colocar tudo no lugar de novo.
Vai se ferrar.
O lençol não está limpo. Veja as manchas.
Está indo embora?
Não é possível.
Merda.
- O que há com o operador? - Caiu fora.
O que foi que você fez com ele?
Agora tenho que trocar de rolo.
O que vou fazer sem um operador?
Ele vai voltar. Não se preocupe, hoje à noite eu resolvo.
Mas você sabe fazer isso?
Não queria que você apenas fizesse de conta outra vez.
Droga de sujeira.
Pretende ficar por aqui esta noite?
Sim.
Vou apresentar alguma coisa para você.
Brutalidade, ação, sensualidade...
90 minutos de filme como nenhuma TV...
Outro dia, uma mulher teve uma cãibra vaginal aqui no cinema.
Meu avô teve que chamar uma ambulância.
A mulher e seu namorado foram removidos juntos.
Ele não conseguia mais sair dela.
Hoje de manhã, encontrei um homem cuja mulher se suicidou.
Chocou-se contra uma árvore.
Ontem vi uma mulher que estava sentada num jardim na frente...
de sua casa, com uma toca térmica no cabelo e com as mãos no colo.
Você chegou a falar com o homem?
Sim. Ele disse: "Só existe a vida, não é?"
E como é que você vive?
Vivo sozinha com a minha filha. E vou continuar assim.
Você sabe que a minha mãe morreu durante o meu parto?
O quê?
E agora?
E agora também estou nesta merda.
Estou cansada.
Pai?
Tem algo para escrever?
No papel?
No verso.
Não precisa mais disso?
Não.
É de Wolfsburg.
Vou embora.
Que bom que está aqui.
Espera.
COMO RESPEITAR UMA MULHER
Parece que não dormiu direito outra vez.
Até tive uma boa noite, comparada às últimas...
no seu gabinete ambulante.
- Conseguiu o que queria? - Está falando de quê?
Você publicou uma edição extra durante esta noite.
No fundo, queria passar um sermão.
E você tinha que passar sermão?
Não teria sido melhor ter deixado o velho em paz?
Sempre o deixei em paz; ele é que nunca me deixou.
Talvez você saiba como é isso.
Não, não tive pai.
O meu sumiu durante a guerra.
Há quanto tempo você não o vê?
Desde a morte da minha mãe. Há oito anos.
Pensei que o "herói da estrada" não se interessasse por histórias.
Para onde vamos agora?
Tenho compromissos na próxima cidade, em Hassfurt.
- O cinema C&C? - Conhece?
Sim. Quando era garoto, levava cada centavo para lá.
Secretamente. Na minha cidade, não tinha coragem.
Não esqueceu um ponto de interrogação em sua manchete?
Não. Não coloquei de propósito.
Você aprendeu tipografia?
Claro. Diga-me uma coisa:
Tem mesmo que ir ao próximo cinema?
Não.
Então, vamos para outro lugar.
- Para Gênova. - Para lá, não.
Para onde então?
- Onde você cresceu? - Na região do Reno.
- Sozinho com a sua mãe? - Sim.
Então vamos para lá.
Parece tudo igual à antigamente. Temos que nos apressar.
Feche ali.
O Paul ainda está aqui.
Paul, é o Bruno.
Ainda se lembra da velha BMW do seu pai?
- Que pegamos para dar uma volta! - Sem carteira de motorista.
Esse treco ainda existe?
- Agora é minha. - E ainda está na garagem?
Paul.
Adivinha quem encontrei na Sicília. No Etna.
Softle.
Geografia.
Vamos nessa, Paul!
Pega, como prenda.
Paul, está me devendo alguma coisa.
O irmão do Helmut.
- Aqui. - Na ilha.
É. Tem uma casa.
No verão, não dá para vê-la da beira do rio.
Naquele bote ali.
- Mas a correnteza é bem forte. - Não se preocupe.
Sempre observava tudo muito bem.
- Dá para dormir nesta casa? - Não.
É o meu "Bumerangue"!
- Um barulho terrível! - Estão aprofundando o canal.
Ainda consegue dirigir a moto?
Acho que sim.
- Estou cansado demais. - Eu consegui dormir.
- Terminou? - Sim.
Mas me convenceram a fazer a apresentação hoje à noite.
- Fantástico. - O operador está doente.
- A avó dele está... não sei. - O que é que você ganha com isso?
Uma maçã e um ovo. Senão a apresentação seria cancelada.
- Pode me arranjar um convite? - Você ganha o ovo.
- Sou bonzinho demais. - Tem uma coisa boa nisso.
CINE FORTALEZA
Bonzinho.
Ainda vai demorar quanto tempo?
Três atos.
E se deixar de mostrar um?
Ou dois?
Fechado.
- Fique calmo. - Sim, é só não esquentar.
- Correndo não; andando. - Sim, andando.
- Temos que ir por aqui. - Por aqui?
É perda de tempo.
O quê...
...o quê é? - O quê?
Não foi você quem disse alguma coisa?
O que foi que você disse?
Meu corpo todo adormeceu.
Café. Vou preparar um café.
Cruz dupla durante o menor tempo. Finalmente estou livre.
Campeão mundial.
O que é um palco antigo com sete letras?
Uma "Tribuna".
Certo.
- Já veio aqui antes? - Sim.
Acha que posso dar uma ligadinha?
- Se não for interurbano. - É interurbano.
Sou eu.
Como vai?
- Você é o operador? - Sou.
Vem aqui um pouquinho.
Só lhe ensinaram o básico, não é?
"Ensinaram"! Aprendi tudo olhando!
Sabe o que é uma grifa?
"Grifa"? É algo para beber?
Não percebeu que a imagem estava tremendo?
- Não mais do que o normal. - Que sujeira!
Levou uma batidinha.
Sem essa coisinha, não existiria a indústria cinematográfica.
24 vezes por segundo, ela conduz o filme...
com uma puxadinha pra frente.
Traduz o movimento de giro num movimento de puxar.
É esperta.
Onde você arrumou esta Jukebox?
- Troquei por um projetor. - Bacana.
- E você? Sofreu um acidente? - Sim. Com a moto.
Vai! Já vi isso melhor.
E este pedestal? Também temos que carregá-lo para baixo?
Sim.
Estou feliz por termos ido a Reno.
Pela primeira vez, vejo-me como alguém que viveu um tempo.
E esse tempo é a minha história.
E é uma sensação que acalma.
Merda. Aqui é a fronteira. Não dá pra continuar.
Ligue o farol alto.
Tome cuidado. Logo vão atirar em você.
Traga o uísque.
É dos americanos.
Hollyday Inn.
Não é bem isso, mas pelo menos...
tem camas, quadros...
"Colorado. Fordworth. Texas.
Terrisouts.
Indiana."
Os colchões a gente tira do caminhão.
"Texas."
"Turner, bonzão da Geórgia."
- Aí, tem alguma coisa pra você! - Não diga bobagem.
Um pediatra não deve ser tão suscetível.
Eu não sou pediatra.
Não foi o que você disse?
Sim. Mas trabalho num campo-limite entre Ciências Lingüísticas...
e Terapia Infantil. Eu não atendo pacientes.
Eu avalio resultados de pesquisas sobre os primeiros meses...
do aprendizado da escrita e da leitura.
Como?
Nessa fase, as letras e cifras ainda são aventuras.
E mais tarde, por meio da rotina da escrita...
perde-se a lembrança dessas fantasias.
E apenas os distúrbios...
que às vezes foram provocados por essas fantasias...
é que permanecem.
Havia um menino...
para quem as linhas eram caminhos...
pelos quais as letras...
entravam por meio de uma moto.
O "l" e o "E" moram sempre juntos.
O "l" era inteligente e agudo.
Então, eu sou o "l", e você o "E".
Para ele, por exemplo, o "L" era ignorante e preguiçoso...
um bandido, que morava no mundo subterrâneo.
Sujo e mau.
"Má, o mais má possível".
Às vezes fico com uma melodia na cabeça. Durante horas.
Com uma letra indiana. Sem que eu preste atenção à letra.
E repentinamente. Uma vez, tive uma briga com uma namorada...
e o tempo todo eu cantarolava uma música.
Mesmo quando ela gritava comigo.
Saí da casa dela, e lá fora me veio a letra da música.
"Eu tenho uma mulher. O mais má possível".
Afinal, os americanos colonizaram a nossa telefonia.
Alô?
Alô? Ligação errada.
"Harrison. Arizona."
Você teve mesmo que ser patético a ponto de tentar.
Eu até consegui falar com um operador americano.
Em Linch, Tenessee.
Por que não volta para sua mulher...
já que não está agüentando ficar sem ela?
- Impossível. - Por quê?
Não sou mais eu mesmo quando fico com ela.
Então por que você não pára de ligar para ela?
Tenho medo de que ela se suicide.
Bunda-mole.
Você tem medo é de você mesmo.
Desse jeito, você ainda acaba a matando.
Ela vai conseguir se ajeitar.
- Você não a conhece. - Mas conheço você.
Você nem sabe do que está falando.
Fica sentado em um caminhão...
e faz palestras sobre a solidão.
Não pode acontecer nada com você mesmo.
Comigo aconteceu o suficiente.
Mas não vai mais acontecer. Você já está quase morto.
Você ainda tem algum desejo?
Tenho uma saudade grande de uma mulher.
De qualquer mulher.
Qualquer mulher me deixa saudoso...
e acredito que isso seja igual para todos os homens.
E já que sei disso...
já que não posso fazer de conta que não sabia disso...
não quero me entregar a mais nenhuma mulher.
Sei que também poderia ser outra, e não a que está comigo.
Não sei viver com uma mulher.
Se não for possível, tem que tornar possível.
Não dá para viver assim, sem conseguir imaginar...
qualquer transformação, um desejo qualquer.
É claro que desejo me unir a uma mulher.
Mas também desejo ser eu mesmo, sozinho.
E disso não quero abrir mão, nunca mais.
Tem que saber lidar com esse contraste.
Também não acredita, quando transa...
por exemplo...
que está dentro de uma mulher?
Mas você já teve mesmo a sensação de estar junto dela?
Eu sempre me sentia só; só, mas com uma mulher.
Muito, muito só.
Eu nem consigo imaginar o jeito como você transa.
Eu consigo imaginar você, sim.
Imagino seu orgasmo como num filme pornográfico pessimamente dublado.
É PRECISO MUDAR TUDO. ATÉ MAIS. R.
O que está escrevendo?
Estou escrevendo na estação sobre tudo o que estou vendo.
- E o que está vendo? - Os trilhos. As pedrinhas.
Os horários dos trens. O céu. As nuvens.
Um homem com uma mala.
Uma mala vazia. Um sorriso.
Um olho roxo. Um punho cerrado...
que atira uma pedra.
- É fácil assim? - Fácil assim.
Se me der seu caderno, você ganha meus óculos e minha mala.
Tá bom.
Foi uma boa troca.
Bom. Vou fazer o meu melhor.
Kamikaze. Nem pense que não teria te visto.
Sempre o melhor, né?
Você não projeta mais?
Não.
Mas eu mantenho o cinema de um jeito que poderia voltar...
a apresentar a qualquer momento.
Meu pai disse que filme é a arte de ver...
e por isso não consigo mostrar esses filmes, que são...
simplesmente a exploração de tudo o que se possa explorar...
nos olhos e na cabeça das pessoas.
Mas eu não exibo filmes dos quais...
as pessoas saem estarrecidas e anestesiadas de ignorância...
nos quais qualquer vontade de viver é destruída...
nos quais morrem...
qualquer sentimento por si mesmo e pelo mundo.
Meu pai queria que eu mantivesse um cinema aqui, neste lugar.
Eu também.
Mas, do jeito que está, é preferível não ter mais cinema...
a ter um como o que temos agora.
HOJE CINE "PAREDE BRANCA"
legenda ripada por ddonato Movimento Cinema Livre