Nuestros primeros recuerdos son visuales.
En memoria la vida se convierte en una pelicula muda
Todos tenemos en nuestras mentes una imagen que es la primera,
o uno de los primeros, en nuestras vidas
La primera imagen de mi vida es una persiana blanca y transparente
que cuelga - inmóvil, creo -
desde una ventana que mira en un camino algo triste y oscuro
Ese ciego me aterra y me llena de angustia:
no como algo amenazante y desagradable
pero como algo cósmico
En ese ciego el espíritu de la casa donde nací se resume
y toma forma corporal
Fue una casa de clase media en Bolonia
Lo que ese ciego me dijo y me enseñó no admitió (y no admite)
de réplicas
No fue posible el diálogo. o admisible con ella
ni ningún acto de autoeducación
Por eso creí que el mundo entero era el mundo
que me enseño aquel ciego
Es decir, yo creía que el mundo entero era "adecuado"
idealista, triste y escéptico, un poco vulgar
- en resumen, pequeño burgués
Vi objetos rústicos en el patios de casas pobres
Vi muebles y muebles que eran proletarios y subproletarios
Vi paisajes que no eran de ciudad sino suburbanos,
o pobremente rural
Rápidamente entendí que así como mi mundo pequeño burgués
- tan cósmicamente absoluto -
había otro mundo
De hecho, había otros mundos.
La historia de mi vida es la historia. de mis libros
Aquí están mis libros, así que en este sofá hay toda mi vida
Mi primer libro fue publicado en 1942.
es un libro de poemas escrito en el dialecto friulano,
cual era el dialecto de mi madre
Lo escribí a los 18, y lo publiqué. cuando tenia 20
¿Por qué elegí escribir en friulano?
En ese entonces yo realmente no sabía
Pero me di cuenta de por qué después de publicar
Algunos críticos no pudieron revisar el libro, aunque quisieran,
porque en aquel entonces, en los últimos años del fascismo,
revistas literarias no deseaban dialectos a discutir
Ellos no querían existir una literatura en dialecto
En aquel momento,
la imagen de Italia era completamente estereotipada y falsa,
lejos de cualquier forma de realismo, evento si se entiende poéticamente como en este caso
Los dialectos no estaban permitidos para ser hablado en Italia,
así que básicamente campesinos y trabajadores no se les permitió existir en Italia
En todo caso,
este libro no tiene nada de lo que sería ser llamado más tarde "compromiso político"
Es un libro totalmente poético. sobre mi amor romantizado
por la tierra de mi madre, por la Campesinos friulanos, etc.
La llegada de Pasolini en el pueblo de Casarsa,
al comienzo del verano
después de unas vacaciones en la playa,
era para mi la época más feliz del año
yo iria a la estacion
darles la bienvenida
Luego caminábamos a casa,
charlando con mi tia susana
quien era la hermana de mi madre
la madre de Pasolini tenía un carácter especial,
entre la timidez y...
combatividad
Ella pasaría un par de horas cada mañana para maquillarse
y lo hizo maravillosamente
Incluso durante la guerra, durante los bombardeos!
Donde vivíamos...
no teníamos bañeras ni duchas...
Así que ella llevaría un gran lavabo, ella se lavaría y luego...
Una primera capa de lociones...
Y luego pintalabios, maquillaje de ojos, y así sucesivamente
Su marido solía decir: "Gracias a Dios nuestros hijos son varones,
porque si hubiera otra mujer en la casa,
la habrías hecho tan vanidosa"
Allí mintió su belleza, y Pier Paolo la amaba mucho
El solía llamarla nada menos que "grasa"
porque estaba totalmente flaca
Carlos Alberto nació en Rávena
en una familia aristocrática
Él nos miraría hacia abajo,
pobres de casarsa
Sin embargo, estaba locamente enamorado. con susana
Creo que Susanna nunca le gustaba
Así soy yo... es la última vez Hablo de esto de todos modos
Él la traería...
una caja de chocolates
Él se lo ofrecería... Ella lo tomaría y...
ella los tiraría en la chimenea
El amor de Susanna por Pier Paolo.
estaba tan totalmente desprovisto de...
explicaciones
Tanto que cualquiera podría haber estado celoso
Diría que los dos hermanos compartieron sus funciones:
uno, el mayor, se quedó en casa protegiendo a su madre
y el otro
partió heroicamente para la aventura de la guerra
contra los fascistas
Entonces Guido volvería a su patio
con el tipo de actitud uno ve en las películas
Como alguien que está a punto de tomado en cualquier persona
el se iria y vuelve con...
unos 20 kg de balas o bombas
Pensé que esta imagen fue un sueño que tuve
pero luego las imágenes muestran en realidad sucedió
recuerdo el principio de enero de 1943
Días que fueron fríos, pero que tuvieron la claridad de un acuario
que, al arder sobre la llanura,
dibujó paisajes desconocidos a los pies de las montañas
Con toda la voluntad y generosidad del adolescente,
Solía ​​perderme en el descubrimiento de mi propia Casarsa,
renacer de nuevo de la vasta blancura invernal
alimenté dentro de mí una serie interminable de tiernas proposiciones,
amistades,
soledades
Me veo a mí mismo, justo después de que me bajé del tren
por la calle familiar a través del cual,
al comienzo de cada verano, llegamos a la casa de mi madre
Ahora, sobre la ciudad, yacía algo así como una herida interminable y brillante
En su vientre resonante caminaban muchachos, usando sombreros y ropa peludos
Nunca los había visto antes
Junto a Guido, llegué a la habitación vieja
que con cada verano nos había recibido un poco mayores
y me quedé dormido enseguida,
exhausto como estaba del viaje de la noche
Oh, para despertar en esa luz fría y blanca!
Sentirse descansado del sueño, mientras la tarde se estaba convirtiendo en noche
Podría sentir una vida respirando a mi alrededor
cuya excesiva familiaridad me hizo sentir una especie de pena
Con el corazón destrozado por la emoción, Reconocí los viejos gestos
reconocí el olor a humo de la tarde
de polenta y de escarcha
Reconocí la inflexión del dialecto, sus vocales abiertas
y sus consonantes sibilantes, que surgió en un instante de inusitada claridad
tocar el secreto, significado inexpresable,
escondido en todo ese mundo
No es como yo quería estar cerca de él
Simplemente sucedió tan naturalmente
Si se llevó su bicicleta con él
él esperaría a que yo consiguiera el mío,
una bicicleta más pequeña,
y cabalgaríamos hasta el río Tagliamento
en primer lugar
y luego, en los últimos años, a los salones de baile,
a las fiestas del pueblo en el campo
Fue el tiempo mas feliz de mi vida
Un día, íbamos de regreso de un pueblo llamado "Malafiesta"
que todavía se llama así,
en la moda de Federico García Lorca
estábamos tan felices
de lo que había pasado, los amigos que habíamos hecho
con los muchachos campesinos del pueblo
Me dice: "Somos cerca del Tagliamento,
vamos por el cauce del rio y corta nuestras venas"
Viví con el riesgo constante de morir
Durante muchos meses, parecía seguro que dejar ese infierno vivo
no era más que una esperanza absurda
Esto me dio una sensación constante de mi propio cadáver
Esto seguramente no estaba actuando saludablemente. en el curso de mi vida interior
que estaba casi paralizado por eso
Durante este tiempo aprendí el significado de ese límite,
más allá del cual ya no estaba yo
pero alguien más
esto se entiende mejor
teniendo en cuenta la soledad real en la que estaba viviendo
Como mis pensamientos no pudieron ser escondido en cualquier lugar en particular
se amontonaron unos sobre otros
formando una especie de capa de humus donde perdería el sentido de lo real
solía pasar horas frente a una hoja, o un tronco de árbol
para entenderlo
Eso es, cruzar la frontera,
o la sutura, donde terminé yo y empezó el Otro
La hoja y el tronco
No estaba pensando directamente en Dios, sino del Otro
algo que fue mucho más importante para mí
con el descubrimiento de esta nueva dimensión,
terminé creyendo en milagros, y en profecía
La casa de mi madre había sido parcialmente destruido por los bombardeos
Nuestros muebles, que habíamos guardado en el sótano,
se salvó de milagro
Así que decidimos llevárselo a Viluta, uno o dos días después del allanamiento
El ruido que hacía nuestro carro,
cansinamente subiendo y bajando montículos apisonados hechos de barro y chatarra,
entre los grandes agujeros que dejan las bombas,
resonó a través de esa soledad como si fuera la única señal de vida
el 16 mi madre y yo entramos a Versuta
llevando toda nuestra lengua doméstica, nuestra fiereza aún intacta
una fiereza que tenía una tradición de afectos,
de extremo, intimidades incomunicables
de generosidades totalmente laicas, pero no menos sagrado para nosotros
Después de unos 20 días comenzamos educando a los chicos de Versuta,
dos docenas en total
no creo haber actuado nunca con tanta dedicación...
como hice con esos niños
que eran realmente agradecido por eso después de todo
Les presenté a un tipo de jerga, a un clan,
hecho de intuiciones poéticas y consejos morales
Cuando llegó la estación cálida,
fuimos a dar clases en una cabaña en los campos
era muy pequeño y apenas cabemos dentro
aunque a menudo salíamos
y se sentó debajo de los dos enormes pinos, suavemente rozados por el viento
Ahora todo lo de esa época parece perfecto
incluso los bombardeos
Ni siquiera ese recuerdo que recuerdo como desagradable, de la formación voladora
que bombardearon la estación de Casarsa ante nuestros ojos no menos de seis veces
aproximadamente a 1 km de nosotros
Y fuimos testigos de eso, desde la puerta de nuestra escuela de poemas
En 1945, después de la guerra,
Fundé una especie de academia en Casarsa del Friuli, el pueblo natal de mi madre
Lo llamé Pequeña Academia para el idioma friulano
Dentro de él, publicamos algunos folletos, a nuestros propios gastos
Este es el segundo folleto que publicamos, se llama Diarios, escrito en italiano
todavía están, por así decirlo, poemas de antes de la guerra
aún perteneciente a la cultura ambiente de simbolismo,
o la del surrealismo
o, en cierto modo, del Neoclasicismo
con algunos lazos con el hermetismo
Sin embargo, aquí ya se puede encontrar temas de mi futura poesia
como la muerte de mi hermano partidista
Ese ya es un tema nuevo
La Pequeña Academia pasó entre un círculo de niños
Un jardín de infancia para la cultura
Ninguno de nosotros tenía más de catorce años
Él haría reunirnos cada domingo
Y cada domingo
Los otros y yo
recitaría los poemas habíamos escrito durante la semana
yo recuerdo el lo más importante que había escrito
era un ensayo sobre
Geórgicas de Virgilio
estaba haciendo estilística
¡Pues joder!
Estilística...
el lo lee
Y dice: "Muy bien,
muy muy bien"
Entonces se encuentra con mi madre y le dice:
"Nico escribió un ensayo maravilloso"
mi madre estaba tan encantada
Sin embargo, mis primeros poemas Se los entregué a mi abuela.
para que se los llevara a Pasolini
Porque necesitaba un emisario
No podía simplemente ir a él
Uno no podía simplemente aparecer a Pasolini
Aunque gastaría todo el dia con el
Todavía estaba en una posición de...
no vergüenza...
...de esperar un juicio
eso podría golpearme
Eso podría golpearme como...
...una lanza
Ella tenía 30 años, pero parecía una niña
Delgada, pálida, su cabello era salvaje y sin embargo delgado
Ella era saludable, animada
Ella solía hablar como una joven
Cuando terminó la cena,
Bajaría de la habitación Yo estaba viviendo con mi madre
y quédate en la cocina, junto a los propietarios,
otros evacuados, y algún vecino
un corrupto y la atmósfera pesada se levantaría
donde se mezcló el miedo a la muerte con la charla más banal,
con charlas que a veces eran abiertamente obsceno
Vivir el día a día sin moverse
pasando de un terror a otro, nos había hecho a todos peor
y las pequeñas y naturales ambiciones se había vuelto miserable
Pina, que vivía a unos 100 m de distancia, con la familia de su hermana
a menudo nos visitaba trayendo su violín
Una tarde, esperando su visita, como yo la cuidaba,
bajé a la cocina antes de lo habitual
y se sentó con los demás junto a la chimenea
Estaba sentado en una esquina, en la sombra.
y Gianni estaba sentado en mi regazo
Yo estaba hablando y bromeando con él, que estaba menos salvaje que de costumbre, esa noche
Él respondería a mis bromas. y mírame
con esos ojos suyos, como profundos lagos azules
ella vino
y la seguí paso a paso
palabra por palabra
Y ahí escuché uno o dos acordes de la Chacona
Pertenecían a la variación 14, triste, desgarrador,
similar a una voz humana
Pina me estaba llamando
Todavía veo cada nota, cada pentagrama de esa musica
Todavía puedo sentir la ligera migraña que subió justo después de las primeras notas
del esfuerzo
que esa obstinada atención de los el corazón y la mente me estaba costando
La pequeña habitación desaparecería, sumergido
Una lucha cantada infinitamente
entre la carne y el cielo
entre unas notas graves, sutiles y cálidas
y algo estridente, notas claras y abstractas
¡Oh, cómo me puse del lado de la carne!
uno tiene que mirar las cosas desde fuera
Si uno mira demasiado desde adentro, ya no puede entenderlos
No puede percibir diferentes perspectivas.
Él no puede ver las profundidades
El hecho es que Pasolini no solo venía de Bolonia,
solo por nombrar una ciudad,
Pero de donde la gran Universidad de Bolonia
de Roberto Longhi clases famosas
Por algun tiempo, No puedo decir cuánto tiempo,
Pasolini no estaba seguro en qué dirección seguir:
la de convertirse en un hombre de letras
o un pintor
son uno y el mismo
Mientras continuaba su estudio sobre la lengua.
hablado por campesinos friulanos
al mismo tiempo los estaba representando
con la misma intención
significa el descubrimiento de un mundo popular, agrario
Esta fue la enseñanza de Longhi:
la pintura de la realidad
Y así Pasolini,
llevando consigo
esta carga de conocimiento
sobre poesía clásica
el tipo que era recitado y amado por los italianos
chocó contra esta miserable de una cosa,
eso fue la lengua de los campesinos
de la margen derecha del río Tagliamento
Y escogió a favor de ellos
Desde el punto de vista lingüístico,
ese fue el primer acto social
de ponerse del lado de los pobres contra los poderosos
En una mañana de verano en 1941
Me paré en la madera externa balcón de la casa de mi madre
El dulce y fuerte sol de Friuli vencer a todas esas queridas cosas rústicas
En ese balcón, yo estaba dibujar o escribir versos
Cuando de repente la palabra rosada [rocío] resonó
era Livio hablando,
un hijo de los vecinos de más abajo en la calle
Un chico alto y de huesos grandes...
Un verdadero chico de campo de esas tierras...
Pero amable y tímido, el camino ciertos hijos de familias ricas son,
lleno de elegancia
La palabra rosada, pronunciada en esa mañana soleada
fue solo un pico expresivo de su vivacidad oral
Ciertamente esa palabra,
en todos los siglos de su uso en la región friulana,
que se extiende más allá del Tagliamento,
nunca se había escrito
Siempre y solo sido un sonido
Lo que sea que estaba haciendo esa mañana, pintando o escribiendo,
ciertamente me detuve de inmediato
y enseguida escribí versos
en aquella lengua friulana del margen derecha del Tagliamento
que hasta ese momento había sido sólo una colección de sonidos
En primer lugar comencé poniendo en forma escrita la palabra rosada
Que la gente supiera hablar solo ese idioma
En algunos raros, formales
instancias
al dirigirse al alcalde del pueblo
o algún inspector de campo
hablarían algo de italiano
aprendieron en la primaria
Y asi fue poco más que un dialecto
Pero el dialecto tiene la sustancia.
de una existencia que se vive
no solo en la actualidad
pero a través antiguas raíces y orígenes
Ahí está el gran importancia del dialecto
En un cierto punto se convirtió en un progresista,
elemento revolucionario
ante esto
mediocridad...
locura...
del mundo lingüístico y burocrático
de Italia
Cualquier cosa eso fue dicho en dialecto,
adquirió un carácter explosivo
Explotó dentro de la burocracia
En una ciudad, Trieste o Udine,
por una avenida de tilos
cuando las hojas cambiar de color en primavera,
caeré muerto bajo un sol que arde
rubio y alto
y cierro mis ojos,
dejando el cielo a su luz.
Bajo un tilo tibio de verde
caeré en el negro de la muerte,
que el sol y los tilos disiparán
Ninos bonitos correrá en la luz
que me acabo de ir,
volando fuera de las escuelas,
rizos cayendo sobre sus cejas.
heno en la piel sudorosa,
cañas empapadas,
luz dormitando sobre la valla alambrada,
y los jardines y los techos
luz ilimitada en el cielo
de los pueblos por las suaves montañas,
todo el camino hasta el velo de la llanura
con campanarios, perdido en días de abril
Ahora de hecho estalla el grito de la muerte
porque el calor y el frescor de las altas llanuras de Friuli
se han mezclado en un azul de días no perdidos,
pero vuélvete de un extraño;
desnudo dentro de un tiempo tan silencioso como la luz.
Eso que olvidamos
es más de ayuda que lo que recordamos:
es mejor que rompa la cuerda
atándome a una tierra
que está muerto y sin embargo de nuevo.
Esta vida, nueva y muerta, es mejor,
este corto invierno
que vivo, mientras en Casarsa
el eterno invierno brilla dentro del patio.
Ese es el tema fundamental.
de la poesía moderna
El tipo de poesía que no alaba eventos o triunfos
pero eso va muy dentro de si mismo
y que se hunde en sí mismo, y bien podría ahogarse en su propio abismo
cuantos poetas que fracasaron,
o eso no falló,
que podría no expresar estas cosas ¡desde el interior!
Sólo unos pocos podrían
Es como atrapar un sueño,
como captar una imagen fugaz
algo que aparece y desaparece
Pienso en un momento de mi infancia
fue en belluno
yo tenia poco mas de tres años
unos chicos estaban jugando en el parque frente a mi casa
Sus piernas me golpearon mas que cualquier otra cosa
especialmente la parte hueca de la rodilla trasera
donde, mientras corre,
la flexión estiró los tendones con un movimiento a la vez elegante y violento
yo estaba subyugado por eso
Vi en esos rápidos tendones un símbolo de la vida
que aún tenían que alcanzar
En ese movimiento del chico corriendo me imaginaba la edad adulta
Ahora sé que ese sentimiento es de una naturaleza agudamente sensual
Si vuelvo a pensar en ello, puedo sentir agudamente en mis vísceras la ternura,
el sinceridad y la violencia del deseo
Era el sentido de lo inalcanzable, de lo carnal
Un sentido por el cual un nombre aun no se ha inventado
Lo inventé en ese entonces, y eso fue:
teta veleta
Al ver esas piernas dobladas en la furia del juego
ya me lo dije Me sentía teta veleta
Algo así como un cosquilleo, una seducción,
una humillación
Al final de la guerra estuvimos en casarsa
Fue alrededor de junio de 1945.
Un amigo me llama...
Estuve junto con Pier Paolo...
Me llama aparte y me dice:
"Mira, tu prima ha muerto"
Este fue un gran dolor para mi pobre tía susana
el primero de dos
porque su otro hijo también tendrá...
un atroz
y final asesino
Precisamente por esta segunda muerte, de Pier Paolo,
el dolor era demasiado grande para ella,
en cuanto a la posibilidad de
superando el dolor
que ella experimentó un colapso mental
que la trajo de vuelta antes de todo esto
Ella vino a vivir a Casarsa, quedarme con mi madre y otra tía
Nos prohibieron darle cualquier periódico
o mostrándole fotos de su hijo
Entonces, un día, nadie sabe cómo, un periódico terminó allí
en la sala de espera del hogar de ancianos
donde estaba sentada susana
Ella empezó a leerlo...
hasta que ella vino sobre todo el informe...
sobre la muerte de su hijo
Y ella lo leyó una y otra vez con tal...
con una absorción tan total por los hechos allí escritos
Y luego dijo: "Lo siento mucho...
este hermoso joven, cómo murió..."
¡Y era su hijo!
y yo estaba allí
incapaz de quitárselo
como lo hubiera hecho peor
Así que la dejé leer hasta que ella llego a esta conclusion
Ella murió miserablemente
manteniendo los ojos cerrados, ella nunca los abrió de nuevo
Después de ese tiempo, ella nunca volvió a abrir los ojos
Ella los mantuvo bien cerrados
Y teníamos que experimentar este nuevo
muerte, de la madre de Pasolini
que de alguna manera termino su trágica historia
eso se parecía un poco una tragedia griega
te encuentro en el blanco hoja, rosa blanca,
haciendo la cama de mi hijo, Te encuentro en la hoja.
La pequeña rosa de mi hijo,
donde esta mi hijo
elegirte a mano,
¿por qué te eligió a ti?
Silenciarte, como adusto
como el es. Por ahora nadie sabe a donde fue,
con su sombría paz.
Como en el vientre del cielo te callas en su sábana
y ese joven corazón mío solo se calla bajo el cielo.
Ambos olvidados,
la madre y la rosa!
Yendo
quien sabe donde
nos ha olvidado.
Es dificil para expresar en las palabras de un hijo
que, en el fondo, No soy realmente como.
tu solo en todo el mundo saber que amor
siempre ha sido lo primero en mi corazón.
Por eso hay Algo terrible que debes saber:
es de tu gracia que brota mi pena.
Eres insustituible.
Por eso la vida con la que me bendijiste siempre estará condenado a la soledad.
Y no quiero estar solo.
Tengo una sed infinita de amor, para cuerpos puros y sin alma.
Porque el alma está en ti, eres tú,
pero tu eres mi madre,
y en tu amor son mis grilletes.
pasé por la infancia esclavizado a un sentimiento,
elevado e incurable, de un compromiso abrumador.
Era la única manera sentirme vivo, el único color,
la única forma, y ​​ahora se acabó.
Aún así, sobrevivimos - en la confusión
de una vida renacida fuera de la razón.
Te lo ruego, ay, te lo ruego: no desees la muerte.
Estoy aquí, solo, contigo,
en un abril por venir.
Durante algún tiempo...
Durante un par de años después de la guerra
Pasolini fue considerado una especie de Demócrata cristiano...
con cierta tendencia socialista...
Pero después de eso
gracias también a su amistad con pintor Giuseppe Zigaina
abrazó al Partido Comunista
La sección local del Partido Comunista le dio la bienvenida de inmediato
y fue designado como el director del pequeño capítulo
en el pueblo de san giovanni
por lo que gastó una gran cantidad de energía
Zigaina era, por aquel entonces, la más famosa pintor en Friuli
Representó la modernidad
y la destrucción de
la iconografía antigua de Friuli
que era sobre campo y paisanos
Él le daría un nuevo significado.
Personalmente estaba un poco molesto
porque nunca he estado interesado en politica
Entonces, por supuesto, como la pequeña burguesía que soy,
Yo amaba mucho a los chicos del campo, si fueran hermosas
y atlético
Estaba menos interesado en el realidad de la pobreza
Solía ​​salir, andando en bicicleta, en las primeras horas de la tarde
Me alejé del pueblo,
tomando largos desvíos para los pequeños pueblos vecinos
lo que estaba buscando, repito, era amor
Lujuria incluso
Con el ingenio de un niño crecido en la ciudad
Busqué mis propias presencias divinas de muchachos dispuestos a pecar,
Justo ahí donde pude nunca encontrarlos
volvería al anochecer
en medio de la neblina interrumpida por algún tono de amarillo en el horizonte
en la humedad y fúnebre desolación de los campos
Pasando por una casa o un pueblo
el olor a fuego me golpearía,
Juntos con los gritos desordenados y tranquilos
que llamaban para cenar
Algún chico se pararía junto a una manguera, o en los umbrales,
totalmente ausente en el indiferencia angelical de quien
está cansado del trabajo y saborea su descanso
Y yo, despreciable y culpable,
no fue considerado digno incluso de una mirada
mientras andaba en bicicleta desesperadamente por el pueblo
hacia la lejana Casarsa
de los cuales solo doblan las campanas podría ser escuchado
El trampolín siempre estaba lleno con chicos zambulléndose en el agua
uno tras otro, gritando,
reír
La diminuta parcela de arena también estaba lleno de chicos
que estaban tumbados al sol como lagartijas
hablando de esas cosas
La ensenada del río parecía como un nido de avispas
Los innumerables colores de la ropa interior y las bufandas de los chicos
mirado con los ojos en el sol
nada estaba quieto
Incluso el aire sobre la orilla de guijarros estaba hormigueando
Las acacias chamuscadas y llenas de cicatrices
estaban siguiendo el propio movimiento de los chicos
En un metro cuadrado, en el lapso de un minuto,
decenas y decenas de rostros se siguieron unos a otros
riendo furiosamente
Las conversaciones duraron un momento.
como justo después, un chico nuevo irrumpiría
o una pandilla se volvería loca pidiendo dar paso
para bucear o jugar
Tanto la orilla como la playa. mintiendo más allá de la corriente
eran un campo de batalla, un grito
Su cabello era completamente negro, aunque decayó
Sus ojos tenían un brillo púrpura, que me habría golpeado solo mucho más tarde
Sus rasgos estaban torcidos y lavado,
abrasado por el sol
Incluso su pecho semidesnudo, apenas cubierto por una camisa,
también se quemó
y desprendía un olor a, no sé, agua de río y polvo
lo que me dio un poco de repulsión
más aún cuando se mezcló con el olor de un cigarrillo malo
El caos interior, la imprudencia, el orgullo sexual
de aquellos hijos de trabajadores fueron realmente notables
Era un flujo constante de risa impura,
una superposición de palabras sin sentido
Para mí, hasta ese momento, los chicos habían sido solo ángeles sin sexo
nunca los habia visto
Ahora toda esa desnudez fue abrumador
Un día los tres se quedó junto al estanque:
estaba yo, Bruno, y uno de sus compañeros
ya era tarde, y tuvieron que segar la hierba
yo fui a lo largo,
notando de inmediato algunos tipo de complicidad entre ellos
yo recuerdo eso soplaba un fuerte viento,
y el cielo estaba casi oscuro
Llegamos a un borde y, con gran asombro mío,
se acostaron en la hierba, insinuando juegos sin propósito
Ese fue el comienzo natural de una pelea amistosa
después de lo cual descubrimos una intimidad ilimitada
Y a pesar de mi falta de iniciativa
poco a poco me agarraron
Así me llevaron adentro el laberinto de un campo de maíz
y me tendieron sus costales sobre la tierra mojada de los surcos
Que ha sido la función de conducción
de toda mi producción artística?
ha sido un odio innato
contra el estado en que vivo
Yo digo estado
tanto como en "el estado de las cosas" como en el sentido político de la palabra:
el capitalista, Estado pequeño burgués,
que odiaba desde niño
Por supuesto que el odio es inútil.
Por eso nunca he sido capaz de escribir una sola palabra
que describió o denunció la típico italiano de clase media
Mi repugnancia es tan fuerte que no puedo escribir sobre eso
En mis novelas sólo escribí sobre personajes pertenecientes al pueblo
vivo pues sin atadura alguna con la pequeña burguesía italiana
tengo lazos con el pueblo o con los intelectuales
Pero la pequeña burguesía de hecho fue capaz de atarse a mí
y lo hizo con los medios que posee, es decir, el poder judicial y la policía
La expulsión de el partido Comunista
y de Friuli
se debió a un escándalo de naturaleza homosexual
que fue inventado por los democratacristianos
él se había enganchado con algunos chicos jóvenes
Fue en una fiesta de baile, con bebida...
Jarras de vino por todas partes...
Y en esa noche infame en el pueblo de Ramuscello,
me dijo: "Conocí a cuatro muchachos, uno más hermoso que el otro,
uno más dispuesto que el otro. ¿Quieres venir?"
estaba preocupado
y poco entusiasta
Más aún entonces porque estaba enamorado de gigi
Gigi era otro chico quién se suponía que debía unirse,
pero no estaba allí
Dije: "No, espero a Gigi"
Salió, y lo que paso paso
Yo también podría haber estado involucrado
¡Apuesta así!
Esto estalló como un gran escándalo.
inventado por los católicos!
Los católicos en su mejor momento son...
como los descritos por Agrippa d'Aubigné
Pueden ser asesinos, estos catolicos...!
Casarsa permaneció en silencio
Silencio en su hipocresía
Entonces una noche ocurrió un terrible choque
donde Pier Paolo golpeó a su padre
Entonces, me dijo en secreto:
"Nos vamos a Roma"
Así que enviamos una carta a nuestro tío allí,
quien era bastante rico
los acompañé,
al amanecer en ese día de enero de 1950
los llevé a la estación
para decir adiós
Luego el primero de Pier Paolo llegaron cartas
Él era feliz,
crucero para chicos a lo largo de las orillas del Tevere
que seguramente estaban más disponibles que los muchachos campesinos friulanos
Entonces, en realidad,
el estaba viviendo la angustia del desempleo
seguí escribiendo tanto en friulano como en italiano
Coleccioné el friulano poemas despues de 10 años,.
en un volumen llamado Lo mejor de la juventud
Los poemas italianos están recogidos en El Ruiseñor de la Iglesia Católica
Hasta ese momento pensaba en mí como lo que técnicamente se llama "un poeta"
Entonces comencé viendo algunas peliculas
A pesar de que estudié en la Universidad de Bolonia
Pasé la mayor parte de mi infancia en el pueblo de mi madre en Friuli
donde viví fuera de cualquier ambiente cultural
La cultura italiana de esa época. me llegó a través del cine
yo vi las peliculas del neorrealismo italiano
me hicieron darme cuenta Podría escribir cuentos y novelas.
hice algunos intentos que quedó inédito
Solo uno fue publicado, El sueño de una cosa
Cuando partió de Friuli,
se quedó con un sentimiento de acritud
hacia su gente
Así que creo que este libro
resume y suprime cualquier reproche
no me arrepiento de una realidad
sino más bien su valor.
no me arrepiento de un mundo
sino más bien su color.
Regresando
sin cuerpo
allí donde las campanas
cantó palabras de deber,
sordo como el trueno,
no lloro porque ese mundo no volverá,
pero lloro porque su regreso ha terminado.
me quedo con todo,
solo sin el mayor engaño,
lo que parecía la razón para mi
y el mundo vive:
Vuelvo, cruzando puentes derrumbados,
como un australiano.
Por ahora, Friuli, para ser
lejos es ser desconocido.
El tiempo de nuestro amor
es como un mar muerto reluciente.
Tu parte ha terminado en la luz
y no tengo oscuridad en mi
para sostener tu sombra.
Olimpia?
¡Estoy trabajando con un equipo!
¿Riccardo es mejor?
¿Podemos pasar mañana?
¿Te parece bien o... no?
Adiós Olimpia
¡Ha venido mi salvador!
Riccardino, has comprado el capuchino?
compre todo y mas
Debe haber costado tanto...
entró la cuenta
¿Para qué?
Agua
¡Tienes que leerme el precio!
El agua es lo más barato... 12 euros
se parece a olimpia organizará un almuerzo
- Entonces, ¿quién está ahí? - Nunca preguntes quién está ahí.
porque si hay alguien que no te gusta
solo vas a llorar "no, no quiero ir"
Imagina al escritor Erri De Luca ¡estaba allí!
- ¡Oh, Dios, no! - En ese caso no voy
Me iría, cerrando la puerta
¿Conseguiste la comida? de esa tienda elegante?
tengo todo
Sabes, necesito comer comida lujosa...
¡Todo para mí!
y nada para ti
No
Las ventanas son demasiado bajas...
Esta casa fue...
no... no lo se quien vivio ahi
Esta fue una de las comidas.
organizado por mi madre
para los pobres
solían hacer grandes comidas para los pobres
Y yo, que no soy pobre,
tuvo mucho cuidado de no para mezclar con ellos!
me quedo a un lado, con mi estilo noble
Este es mi padre
al inicio del Parkinson
Quién sabe si me parezco a él...
Esta fue la casa bombardeada frente a los nuestros
Este chico maravilloso...
¡soy yo!
Esta foto fue hecha por Pasolini
Esta es María Callas.
firmando autografos para la gente de Casarsa
¡Jesús, qué gran cantante!
nunca ha habido uno mayor que ella
Esta es mamá y esta es mis hermanas
Amaba tanto a Pier Paolo
Ella era la única que tenía el coraje de visitar la casa de Pier Paolo,
Después de su muerte
Así fue el funeral de Pasolini
yo no estaba alli
yo estaba en un psicoanalista En ese tiempo
Así vine a los días de la Resistencia
sin saber nada al respecto excepto su estilo.
Un estilo que era todo luz,
inolvidable conciencia del sol.
Nunca podría desvanecerse, ni por un instante, ni siquiera cuando
Europa tembló en la más muerta de las estelas.
Con nuestros muebles en un carro, huimos
Casarsa por un pueblo remoto perdido entre
canales y viñedos.
Y era pura luz.
Una tranquila mañana de marzo,
mi hermano se fue, en un tren, a escondidas,
su pistola dentro de un libro.
Y era pura luz.
Vivió mucho tiempo en las montañas,
que brillaba blanca en la penumbra azul pálido
de la llanura friulana.
Y era pura luz.
Desde el ático de nuestra casa de campo, mi madre
nunca se detuvo mirando desesperadamente esas montañas,
ya al tanto del destino.
Y era pura luz.
Con los pocos campesinos que nos rodean,
viví una vida gloriosa como víctima de terribles edictos.
Y era pura luz.
Entonces el día de la muerte y la libertad
vino, y el mundo torturado se vio renacer en luz...
esa luz era la esperanza de la justicia,
No sabía de qué tipo: Justicia.
La luz es siempre la misma como toda otra luz.
Luego cambió: la luz se hizo amanecer incierto,
un amanecer que crecía y se extendía sobre los campos y canales de Friuli.
Iluminó a los trabajadores en su lucha.
Así la aurora recién nacida fue una luz fuera de la eternidad del estilo...
La justicia en la historia fue la conciencia
de una división humana de la riqueza,
y la esperanza tuvo nueva luz.