Existe um lugar
como nenhum outro na Terra.
Uma região cheia de maravilhas,
mistério e perigo.
Alguns dizem que para sobreviver a este lugar,
você precisa ser tão louco quanto um chapeleiro,
o que felizmente...
Eu sou.
Abençoe-me, padre, porque eu pequei.
Calma, docinho.
Acredito que não deva fumar aqui.
Então acho que pequei de novo.
O que você quer?
Sabe exatamente o que eu quero.
Quero o seu trabalho,
seus contratos, todos eles.
Receio que você esteja sem sorte.
Recomendaram-me outra parte interessada
para lidar com meus acertos de contas.
Farei uma aposta com você.
Essas outras partes interessadas,
colocarei uma contra a outra como ratos famintos numa gaiola,
e você poderá assistir através das grades.
Dê-me quinze dias.
Terei ambos mortos aos seus pés.
Se eu vencer, fico com o trabalho.
Todos eles.
Se você vencer,
fará de mim a parte interessada que morrerá.
Combinado?
Combinado.
Espere.
Preciso de um pequeno favor.
Preciso que encontre alguém para mim.
CrimeSubs apresenta:
Legendas: DaniBert | andersonhc
Legendas: exande | soma | colt
Legendas: bozano | MichelleSB
Legendas: Brida | cinéfila2012
Legendas: fontojr | douglasherreira
TERMINAL
Que comecem os jogos.
Bifes e vinho tinto encorpado para o jantar, não é?
- Vá se fuder, seu inútil. - Não faça isso, é perigoso.
Tenho uma lâmina aberta aqui.
Enfie na sua boca. Talvez fique quieto.
Por que está fazendo a barba?
Estamos aqui há 2 semanas, e de repente está se arrumando.
- Para que tudo isso? - Tenho um encontro mais tarde.
Tem mesmo? Bobagem.
O único encontro que tem é com a cama
e sua mão direita, seu punheteiro.
Sem trens até amanhã.
404 indo para o norte,
chamando todas as estações até o destino.
Tenha uma viagem agradável.
Não vou para o norte. Só preciso de um trem.
Trem?
- Sim. - Para onde vai?
Nenhum lugar. Só preciso do trem.
- Por quê? - Não é da sua conta!
Não precisa de grosseria.
Desculpe. Isso foi desnecessário.
Um homem
que precisa de um trem,
mas não da jornada,
é um homem com um problema.
De fato.
Algum trem de carga passa por aqui
- de vez em quando? - Não.
- Sem trens de carga aqui. - Claro.
404 indo para o norte,
chamando todas as estações até o destino.
Parece que o 404 vai demorar uma era,
e não é o tempo que estou tentando matar.
Café Fim da Linha,
localizado no pátio da estação,
aberto 24 horas por dia.
Por que não comprar um dos nossos
deliciosos pãezinhos? Só £30 centavos.
Você é peculiar.
E você está olhando para uma plataforma vazia
em uma estação deserta, no meio da noite,
esperando por um trem
que não virá.
Touché.
Café Fim da Linha então.
ABERTO
Passe o dinheiro, desgraçado, ou acabo com você!
O quê? Não! Claro que não.
- Acha que estou brincando? - Não disse isso.
Só percebi sua falta de preparo, só isso.
Que tal isso como preparo?
Dê a ele sua carteira e seu relógio. Agora!
Vou dizer uma coisa. Compro a sua arma.
Tenho uma nota de £5 aqui.
É pegar ou largar.
- Raymond, depressa! - O que quer que eu faça, Lenny?
- Ele não está cooperando. - Lenny?
- E você é? - Raymond.
Raymond. Escutem com atenção.
Fiz uma oferta perfeitamente justa.
Vocês ganham umas libras, e eu preciso da arma.
- Ela está carregada? - Como assim, carregada?
Quero saber se está com balas.
- Claro que está carregada. - Sério?
- Não, não está carregada. - Ray!
- Tenha santa paciência! - O que foi?
- Não está, não é? - Isso é ridículo.
- Onde vai? - Pare, ou eu...
Ou o quê? O quê, Lenny?
Vai puxar meu saco até a morte?
Estou muito desapontado com vocês dois.
Vocês me decepcionaram, e decepcionaram a si mesmos.
É algo a se pensar, não é?
Boa noite.
Você me irrita às vezes.
Por que falou que não tinha balas?
Não pode fumar aqui.
Não há ninguém aqui.
Mesmo assim, ninguém fuma aqui.
Pode me dar outro café? Este está frio.
É porque está brincando com ele há 20 minutos.
- Pode me dar outro? - Claro. £40 centavos.
Tenha dó. Acabei de ser roubado.
Faço por 39. Estou caridosa hoje.
Um gesto gentil em um mundo maldoso.
Maldoso?
Como em "bata em mim, sou uma garota malcriada"?
Não esse tipo de maldade.
Como em "amarre-me na cama pois tenho sido malcriada"?
Esse é o mesmo tipo de maldade da outra frase.
Eu sei.
Mas gosto de ver seu rosto quando eu digo "malcriada".
Já nos conhecemos antes?
Por quê? Pareço familiar?
Você está bem?
Precisa do seu remédio?
Diga-me qual.
Está de sacanagem.
Propósito medicinal.
Tudo bem. Vá em frente.
E aquele café?
Escute essa.
"Bela curvilínea de cútis sedosa
procura Romeu para romance à luz de velas
e caminhadas à luz do luar.
Resido no centro."
Isto é um código.
O código dos safados. Poesia pervertida.
Significa "gorda procura amante
para passar a noite." Entendeu?
É engraçado.
"Jovem aposentado
procura dama decisiva e prática para retirá-lo da concha.
Amizade e romance. Resido no subúrbio."
Tradução:
"Pau pequeno procura dominatrix para abuso e humilhação.
Possuo morada."
O mundo está indo para a merda
e as pessoas só pensam na próxima foda.
É isso aí.
É isso, evidentemente.
O que há de errado com você?
Perdão?
Você não parece saudável. O que há de errado?
Você não quer saber.
Eu estou fascinada.
- Diga. - O que há de errado com você?
Eu tenho uma sede insaciável por escuridão e depravação.
- Legal. - É câncer?
Não.
Ninguém te ensinou o que é conversa de bar?
Se não é câncer, o que é?
Eles não sabem.
Fala sério.
Isso é brilhante.
Você é bem estranha, não é?
Sem dúvidas, mas a morte é o melhor.
- Do que? - Da vida!
Leu isso em um cartão de aniversário?
Você é engraçado.
Vamos examinar os fatos.
É terminal, seu corpo dói, você tosse muito.
Tudo aponta para um tumor maligno.
Você não está em negação?
Não está desesperado procurando outra explicação?
Estou morrendo?
Sim.
Não, obrigado.
Mas não sabe como ou por quê?
- Não. - Será doloroso?
Não.
Como pode saber disso?
Analgésicos.
Mais alguma coisa?
Aceita um pirulito?
Definitivamente não é câncer.
Não quero perder tempo diagnosticando você
se for somente um câncer comum.
Quem disse que preciso de diagnóstico?
Você está morrendo. Uma morte dolorosa.
E eles não sabem como ou por quê.
Não me parece que tenha um diagnóstico.
Sabia que todos estamos morrendo?
Uma morte lenta e dolorosa. É uma questão de tempo, amiga.
Este é o espírito!
Está assustado?
Tento não pensar nisso.
- E como está se saindo? - Não muito bem.
Vai deixar?
Não faço ideia do que quer dizer.
Esposa, filhos?
Não se fala assim. É "vai deixar alguém"
ou não há contexto gramatical.
O que você é? Professor de português?
Sim.
É justo, eu acho.
Conjugue-me como quiser.
- Conjugar quer dizer... - Cale a boca.
Tudo bem.
Tem certeza que não nos conhecemos?
Não sei. O que acha?
Que não se responde uma pergunta com outra.
Ninguém deveria ser um estúpido tão metido, mas aqui estamos.
Creio que me lembraria se nos conhecêssemos.
Você lembraria, não é?
Que merda está acontecendo?
Quem é você?
Solte-me.
Agora!
Ouça.
Você cometeu um erro. Um bem grande.
Mas é reparável.
Vista suas roupas, pegue suas coisas
dê-me a chave,
e fuja. Pela sua vida.
Não sabe quem sou,
o que faço,
ou para quem trabalho.
Ao contrário, Sr. Nigel Illing.
Sei exatamente quem é.
Sei exatamente o que faz.
E sei exatamente para quem trabalha.
Sei que tem 44 anos, 1,80 m, 76 kg,
AB negativo, bebe e fuma,
e tem apetite "saudável"
por jovens prostitutas com cintas-ligas.
E quando se junta o que pesquisei
sobre você e seus hábitos,
dá para deduzir quantas gotas de láudano
bastam para te deixar inconsciente
e dócil.
Preciso só de uma informaçãozinha sua
e uma pequena doação.
Certo, o que quer?
Quer dinheiro?
Quer o carro? Escute, pegue.
Pegue. O que quiser.
Que escolha de palavras infeliz!
Socorro!
Perdoe-me, padre, pois pequei.
Então, tem esse cara, certo?
Ele se esgueira pela casa.
Está escuro, sinistro, arrepiante. Imagine a cena.
Saca sua arma,
entra no quarto com ela
braço esticado, na frente dele, Vince.
Não sei o que dizer. É só um filme.
Certo. Você entra num cômodo.
Posição de tiro. Verifica os cantos.
Limpo. O cômodo é seu, fácil.
Não se abaixa sua arma no cômodo
sem ver nada,
esperando para levar um tiro.
É estupidez.
É um filme, Alf. É ficção.
Não é realístico. Foi tudo inventado.
Não é como se tivessem um assassino consultor
repassando os pormenores
de como assassinar uma pessoa fictícia.
Por que não?
Seria realístico se o fizessem.
Acabei de perceber uma coisa. Você é um idiota!
Dois chás, querida!
Ei, loira tingida!
Dois chás.
As palavras mágicas?
Sendo justo, não pediu "por favor".
Por favor, poderia nos dar duas xícaras de seu chá,
um pouco de leite, 2 cubos de açúcar,
por favor, se não se importa?
Muito obrigado.
Será um prazer.
Cínico.
Veja isso.
Por favor, poderia me dar um dos seus...
lindos bolinhos, por favor?
Tem que, no mínimo, jantar e beber
antes de pôr suas mãos nos meus bolinhos, gato.
Preparo um Martini forte, docinho.
Nesse caso, vou caprichar na manteiga.
Alfred, se importaria de se sentar novamente,
por favorzinho?
Antes de eu quebrar seu maldito pescoço.
Dever chamando.
Está trabalhando?
Existe a mínima chance de sossegar um pouco?
E que porcaria de lugar é esse?
Você disse algum lugar quieto, fora do radar.
Aí você achou o único café do pedaço
aberto até tão tarde.
É genial.
Achei que seria legal tomar um chá
enquanto conversamos.
Aprecie meus bolinhos!
Está bêbado ou algo assim?
Não. Por quê?
Cale a boca! É por isso.
O que é tão misterioso
que não podia contar pelo telefone?
Tem um trabalho chegando.
Sério?
Golpe baixo, é? Lavar janelas?
Sim, continue com a graça, filho.
Sabe, vai tomar um tapa na orelha.
Na real, vai levar um tapa direto na testa.
Entendeu?
Sim.
Estou ouvindo.
Então, há um recado na secretária eletrônica.
dizendo: "vá ao terminal"
"e abra o armário 125."
- Tem uma chave? - Não, não tem.
O que havia lá?
"La Lapin Blanche."
- O que é isso? - Isso é francês.
Eu sei, obrigado.
Só não sei qual a relevância disso.
Vai arruinar isso para mim?
Vai tirar todo o mistério sedutor
desta situação de mim?
Então, é uma pista.
- Rastro de migalhas de pão... - Sim, aparentemente.
Alguém tem uma propen-são para o teatro amado.
Pronuncia-se propensão.
Pronuncia-se cale a boca
é assim que se pronuncia.
Espere um segundo.
Mala preta.
Em um armário.
Uma pista. Um rastro de migalhas de pão.
Vince, é esse é o toque, amigo.
Esse é um trabalho do sr. Franklin.
Um trabalho do sr. Franklin?
Isso é grande!
- Certo! - Não fique excitado.
Achei que ele só usasse o Illing.
Aparentemente não.
Agora, agucei seu apetite?
Eu estou salivando.
Vamos à toca do coelho.
Temos que dar nosso melhor, Vincent.
Ninguém fode com o sr. Franklin.
É muito raro.
Uma oportunidade única na vida.
São as chaves do reino.
Tudo bem, Alfred, é o sr. Franklin,
Não a porra da volta do Messias.
Acho que é aqui.
Como descobriu?
A placa de neon da porra de uma coelhinha?
Belisque-me, estou sonhando.
Aposto que cobram um couvert bem caro.
Olá, homens bonitos e perigosos.
Olá, garota linda seminua.
Negócios ou prazer?
Está perguntando se vou pagar uma fortuna
para rebolar em cima de mim com uma música
para me deixar excitado?
Se for, a resposta é não, cai fora.
Você não é um cavalheiro.
Mas você, por outro lado...
Eu sou Conejo. Bem-vindo. O que você procura?
Estamos aqui para encontrar alguém.
- Quem? - Não sabemos.
Sobre o quê?
Não sabemos.
Precisam ver a Coelhinha. Sigam-me.
Onde está a Coelhinha?
Você vai ver.
Conejo.
Que nome bonito.
Aposto que significa "cachoeira" ou "pôr do sol"
ou algo exótico.
Significa "coelho", idiota.
Ah, é.
Coloque sua cabeça para funcionar amigo.
Está se tornando uma ponta solta.
Meu trabalho é descartar as pontas soltas.
O que quer dizer com ponta solta?
A coelhinha!
- Cale-se. - Todos nós jogamos o jogo.
Cale-se. Olhe para ela.
Meu Deus. Meu Deus.
Vou te mostrar como se joga.
Você é a famosa Coelhinha?
Que repentino.
Não estou aqui para conversa ou dança.
Eu estou aqui por informação.
Talvez uma dança, se eu ganhar uma.
Então você está no lugar certo, Vincent.
Como sabe meu nome?
Oxigenada.
O que está fazendo aqui?
A garota tem que comer.
Há algum lugar onde podemos conversar?
Depende. Você tem algo para mim?
Estava pensando em um envelope cheio de dinheiro.
Aposto que vai comprar algumas danças bem safadas.
Provavelmente muito mais que isso.
Venha e descubra.
Os dois, encontrem-me na toca do coelho.
Curioso e curioso.
Eles estão comigo, meninos.
Não sabemos por que viemos aqui. Para ver você, aparentemente.
Você deveria nos dar algo,
embora, não entenda por que não podia nos dar no café.
Então nós partimos. Parece um bom plano?
Então...
Então?
Eu sou só a intermediária.
Pense em mim como uma garçonete seminua
que entrega mercadorias de uma festa anônima
para outra festa anônima por um preço.
Um pouco menos anônima no seu caso, Vincent.
- Qual é a combinação? - Não faço ideia.
Do que serve isso se não tivermos a combinação?
Não tenho ideia.
Não precisa de uma combinação.
Obrigado, Coelhinha. Estamos indo.
Espere.
Há algo diferente em você, oxigenada.
Além da cinta liga, da roupa decotada,
e a cara cheia de maquiagem de prostituta?
Sim, além disso.
Hora de ir, Vince.
Não.
Quero minha dança antes de ir para algum lugar.
Estou pronta se você estiver.
Vou deixar que o cachorro veja o coelho.
Vamos, Vince. O show acabou.
Deixem-me mostrar a saída próxima, certo?
Vou ter aquela dança de você, loira falsa,
de um jeito ou de outro.
Volte logo, bonitão.
Alfred?
Até te mostrarei meu rabo.
Não traga ele.
Jesus Cristo.
Uma cheirada em perfume de puta, e acha que está apaixonado.
Quero dizer, uau.
Ela parecia melhor como garçonete.
Você realmente é um idiota, sabia disso?
É a espera que está me matando.
Apenas...
ficar sentado, esperando parar de respirar.
Minha mãe morreu em um incêndio.
Não tinha espera lá, eu suponho.
- Sinto muito. - Não, não sente.
Você está completamente envolvido no momento,
completamente envolvido em você.
Calma aí. Só porque estou indo
não significa que me tornei um completo idiota.
Por que não?
É sua prerrogativa.
- Essa é a sua vantagem. - Não entendi.
Certo, pense dessa maneira.
É uma carta branca moral.
É um convite aberto à anarquia.
Pode passar o resto dos seus dias na Terra
fazendo o que quiser.
Estupre. Meta o quanto quiser.
Destrua o recinto até que as tripas sangrem,
e nada vai importar pois estará morto no domingo.
Então enlouqueça!
Vai sem lubrificante, faça a loucura que quiser.
Te aconteceu alguma coisa quando era criança?
Além da minha mãe morrer em um inferno escaldante?
Desculpe-me. Isso foi...
Não se desculpe. Esfregue meu nariz nisso.
Violente-me! Desculpe. Fui malcriada?
O que aconteceu com seu polegar?
Isso?
Um exercício de autocontrole.
Então correu tudo bem.
Olha, tudo que estou dizendo é que
isso parece uma boa oportunidade
para fazer o que diabos quiser.
Bem, e se quiser me lamentar em cafés 24 horas,
sentindo pena de mim mesmo?
Então, francamente, poderia te matar agora
e me poupar da droga do seu comodismo.
Bem... Eu apreciaria isso.
Annie.
Bill.
Esse não é seu armário!
Vai me dar um maldito ataque do coração!
É um crime interferir
em qualquer depósito municipal ou propriedade privada.
Qualquer atividade suspeita deve ser relatada
as autoridades apropriadas imediatamente.
Por que não cai fora, velhote?
Cuide da sua própria vida.
Supervisor. Supervisor noturno.
Meu dever inclui varrer o pátio e plataforma,
manutenção e atender a todos...
Cale a boca!
Diga-me uma coisa.
Eu pareço para você o tipo de pessoa
que entra na estação no meio da noite,
arromba um armário,
pega uma mala suspeita,
e depois deixa o maldito faxineiro...
desculpe, supervisor noturno...
sobreviver para contar a história?
Não pareço mais com o tipo
altamente motivado, altamente cruel
que mata o supervisor noturno
e enfia ele no maldito armário?
As formas de pagamento do terminal são as seguinte...
Dinheiro, cartão de débito,
cheques no valor exato da passagem.
Gosto de você, é engraçado.
Tudo bem. Vou limpar isso.
Fique em silêncio, supervisor.
Tudo bem. Dez, vinte, trinta.
Estamos bem, filho?
Quando vilões ricos precisam dos pobres,
os pobres é que fazem seu preço.
Como é?
Quero mais dinheiro.
Isso.
Sim, claro.
Quando vilões ricos se irritam
com um vilão pobre extorquindo eles,
eles vão até a casa dele,
queimam ela, e assassinam a família dele.
A linhas de trem Terminal agradecem
e desejam-lhe uma noite agradável.
Que porra de ladrão!
- Passe a... - Vá se foder!
Só queria saber as horas, amigo.
É isso aí, passa direto.
É melhor correr.
Idiota.
- Só para você. - Obrigada.
Boa noite, oxigenada.
Olá, príncipe encantado.
- Alfred. - Vince.
Largue-a. Você não sabe onde ela esteve.
Poderá pegar alguma coisa.
O dever chama.
Foi ótimo vê-lo novamente, bonitão.
Não posso dizer o mesmo sobre você, Vincent.
Dá para focar na situação, colega?
Você está ficando descuidado.
Te vejo por aí, oxigenada.
Se eu não atirar em você primeiro.
Vince!
Bang!
Babaca.
Isso aqui estava na pasta.
Aperte o play. Vou esticar as pernas.
Eu sou o sr. Franklin.
Não tenho dúvidas de que sabem quem sou
e quanto o meu negócio vale.
Tenho uma oferta, um contrato.
Quero que matem alguém para mim.
Ficarão no apartamento que disponibilizei para vocês.
Ficarão de prontidão 24 horas por dia,
sete dias por semana,
até eu entrar em contato com vocês para...
Fazer a execução.
- Meu Deus. - Antes de começar,
quero encontrar um de vocês cara-a-cara.
Só um mesmo. Não gosto de multidões.
Isso é tudo.
Perfeito.
Boa noite, oxigenada.
Saindo para um passeio?
Pelo amor de Deus.
Quer saber? Estou ficando um pouco velho
para esses joguinhos, oxigenada.
Boa noite, minha linda.
São para você.
Você está em apuros, Alfred.
Sempre estou, minha ameixinha.
Poupe-me do heroísmo. Estou falando sério.
Feito de alvo, atingido na nuca,
a menos que preste atenção ao problema.
- Estou ouvindo. - Ótimo, pois gosto de você.
Você é bonito e cavalheiro,
e gosto da sua mandíbula.
É máscula.
Quero ficar com você.
- Bem, acho que você é... - Cale-se.
Entendido.
Alguém aqui quer vê-lo.
Escute o que ele tem a dizer ou seu rosto
terá um ferimento de saída bem no meio.
- Tudo bem. - Ótimo.
Pode vir. Ele não vai te morder.
Olá?
APERTE-ME... Boa noite, Vincent.
Deve ser o maldito do sr. Franklin.
- O próprio. - Deixe ver se entendi.
Você me arrastou no meio da noite,
pela metade da cidade, num frio congelante,
20 lances de escadas,
só para falar comigo na merda do telefone?
Quem disse que o mistério é uma arte perdida?
É, justo.
Agora, o contrato.
Você e o seu parceiro começam amanhã.
O alvo será atraído para esta janela.
Fica de frente ao apartamento onde vocês estarão.
Um tiro na cabeça.
Uma morte limpa. Sem erros.
Agora, tenho outro negócio,
à parte, para você.
Certo, continue.
Quando tiver terminado o contrato,
quero que mate o seu parceiro.
- Por quê? - Não gosto de multidões.
E gosto de lealdade que posso comprar.
Dobro a oferta original, em dinheiro.
ABRA-ME...
O que você quer, a cabeça em uma bandeja?
A identidade dele e o dedo do gatilho serão suficientes.
Ofereço o dobro do dinheiro e sem dividir o valor.
Creio que posso confiar na sua ganância mercenária.
Agora, temos um acordo?
Sim.
Considere feito.
Ótimo.
Onde conseguiu essa coisa?
Onde diabos conseguiu isso?
Pare com isso, Alfred. Ele é só o mensageiro.
Que levará um tiro quando eu contar até 3.
Um, dois...
Armário! Armário no terminal!
Maleta preta.
Bilhete dentro. Um homem... Um homem me pagou.
Um envelope com dinheiro.
- Por favor, não me mate! - três.
Agora, cai fora.
Vamos.
Porra!
Sente-se melhor?
É mentira, não é?
Não há trabalho. Não há contrato.
Não, bonitão.
Nós definitivamente temos um contrato.
- Eu? - Não mais.
Podemos achar um novo alvo.
Nós?
Agora me diga, docinho.
Por que confiaria em você?
Você não é parte dessa conspiração?
Eu te disse.
Gosto de você.
Preciso de alguém para passar manteiga no meu pão.
Bem, suponho que preciso de um novo parceiro, não é?
Meu antigo se tornou não confiável.
Mas te aviso, Alfred.
Precisarei de pulso firme e chicote constante.
Mal posso esperar para ter-te debaixo de mim.
Bom.
Vamos tomar uma xícara de chá e tramar nossa vingança.
Você arruma isso. Vou botar a chaleira no fogo,
parceiro.
Do jeito que vejo,
- você tem duas opções. - Continue.
Opção A: suicídio.
Entendo. E a B?
Tem que ouvir as razões da opção A.
- Tenho? - Tem.
Sou todo ouvidos.
- Está morrendo. - Ao que parece.
- Não está feliz com isso. - Não mesmo.
Está miserável, sensível.
Francamente, péssima companhia.
Obrigado.
- Quer meu conselho? - Não.
Dê um fim nisso.
- Já considerou terapia? - Cada minuto de todo dia,
você é bombardeado com uma série de perigosas
e potenciais experiências de término de vida para escolher.
Pular na frente de um ônibus.
Tomar banho com a torradeira. Cair em cima da sua faca.
Prédios altos, rios, pontes, trens.
Há mais formas de acabar com a sua vida
do que há formas de vivê-la.
Essa história de vagas pelas estações
no meio da noite acabaria.
Termine esse nada. Tudo que precisa é coragem.
E minha alma imortal?
- Superestimada. - Superestimada?
Fez algo para colocar sua alma imortal em perigo?
Aí está. Nada para se preocupar.
- Você é católico? - Sim.
Religioso?
Foda-se. Desculpe.
Perdoe-me, padre, porque pequei.
Para ser honesto, não me lembro a última vez que confessei.
Acho que é mais que 10, mas menos que 20.
Dias?
Meses?
Anos.
Não fique chateado comigo por dizer a verdade.
Isso é maldade.
Se eu soubesse eu teria dito três dias
e me arriscado com o todo-poderoso.
Desculpe.
Isso foi desnecessário. Peço desculpas.
Ainda está aí?
Sei que está. Sinto cheiro de licor.
Defina religioso.
Pirulito?
Tomarei como um grande não.
Talvez seja retribuição divina.
Parece saboroso.
Sabe, meus pecados revisitando-me
e meu passado voltando para me assombrar...
Sou toda ouvidos, William.
Deixe-me ouvir sua confissão.
Arrependa-se e serás salvo!
Isso nem é da bíblia.
Certo, isso é o grafite
escrito no ponto de ônibus do outro lado do terminal.
Que decepção.
É basicamente todo o meu conhecimento da escritura.
Tente isso: Arrependa-se, volte,
e teus pecados serão perdoados.
Nada tão cativante, não?
Como está progredindo meu caso de suicídio?
Estou balançando suas estruturas?
Está me dando dor de cabeça.
Quer ver o que é dor de cabeça?
Pegue um lápis, ponha em pé na mesa,
bata a cabeça no lápis, morto em cinco segundos.
- Isso é idiota. - Não é?
E toda vez que sugiro que alguém faça isso,
eles pensam que vai pelo nariz.
Sugeriu isso mais de uma vez?
Não pode ir pelo nariz. É impossível.
Pense na trajetória.
Vai pelo olho, certo?
Passa pela cavidade, dentro do cérebro.
Bem, depende do ângulo da cabeça, acho.
Vamos testar a teoria.
Não está muito afiado, está?
Use sua caneta chique então.
É mais pesada.
Mais afiada que o seu.
Provável que afunde na mesa, bem melhor.
Seria mais apropriado, não?
Mais cerimonioso.
Uma caneta tem mais propósito do que um lápis.
Mais status.
Definitivamente uma escolha melhor.
Definitivamente, e ressonantemente poético.
O professor de inglês foi achado empalado
em sua própria caneta-tinteiro.
- Épico. - Inspirador.
Resolvido!
Hora, lugar, método, está tudo aí.
Não acha que seria um pouco doloroso?
Saiu da linha.
- Entendeu? - Brilhante.
Você não está muito animado.
Você quer se matar ou não?
- Não tenho tanta certeza agora. - Patético.
Posso ficar com a caneta? Nunca tive uma assim.
- Não. - Por quê?
Porque é minha.
Achei que você ia se matar?
Para que precisa de uma caneta?
Por favor. Será como se a deixasse para mim.
- Legasse, não deixasse. - Deus.
Cale-se! Estou pegando a caneta.
Você não tem uso para ela e eu a quero.
Fique com meu lápis para compensar, certo?
Feito, trocado, acabou.
Há quanto tempo estamos presos aqui?
12 dias, 13 horas e 27 minutos. Por quê?
Apenas perguntando.
Está sentindo falta da sua loirinha?
Nossa, você é como um adolescente hormonal.
Ela vai ser a sua morte, essa menina do caralho.
- Cartas. - Sim?
- Ótimo. Pôquer. - Buraco.
Vai se fuder. Isso é jogo de maricas.
Tudo bem. Pôquer.
Justo. Vamos!
Isso é bem melhor.
Dê-me aqui.
Vai se machucar. Vamos, passe aqui.
Pelo amor de Deus, Alf.
Há apenas metade do baralho.
Poderíamos jogar snap.
Vou quebrar o seu maldito pescoço num minuto!
Como se joga paciência?
Silenciosamente, sozinho, na outra porra de sala.
- Você está se tornando uma... - A porra da ponta solta.
Eu sei. Ouço isso o tempo todo.
- Chefe, olha isso. - O que é?
Algo para eu te bater até a morte?
Não.
"Chegou a hora, a morsa disse,
de falar de muitas coisas.
De sapatos, navios e lacre,
de repolhos e reis".
"E por que o mar está fervendo e se os porcos têm asas".
Não entendo.
Sem sentido.
É todo assim, todo o maldito livro.
É apenas bagulho.
Tenho certeza que Lewis Carroll ficará adequadamente apologético
quando ele descobrir como você está chateado.
Por que você não se manda para a outra sala
e me deixa em paz?
Quer uma bebida?
Uma bebida adequada, quero dizer.
Sem dúvida.
Bill, é hora de explorarmos a opção B.
Ótimo, tem mais. Tem sim.
Opção B: suicídio assistido.
Acredito que eles chamam isso de "eutanásia".
Euta... o quê?
Foi muito popular uma época com os suíços.
O que é um suíço?
Não importa.
O que estou dizendo é:
se você não tem coragem para fazer isso sozinho,
peça a alguém para fazer isso por você.
Está dizendo para eu contratar alguém?
Exatamente.
Eles têm uma seção de assassinos nos classificados?
"Procura-se: estranho alto, escuro e anônimo.
Deve ter o próprio rifle".
Meu novo namorado é um assassino de aluguel.
E por falar sobre ter sorte,
ele terminou um trabalho hoje.
É o destino, de fato.
Poderíamos dar-lhe um resumo, você sabe,
sugerir maneiras que você gostaria de morrer,
deixá-lo escolher a melhor.
Imagine isso.
Você está saindo do seu trabalho, então um dia,
está a caminho de casa após um longo dia de aula...
Um tiro na cabeça.
Última coisa que você esperaria.
Posso afirmar que se eu pagasse alguém para me matar,
estaria esperando ser morto a maior parte do tempo.
Você só tem que, você sabe, tentar não pensar sobre isso.
- Certo, vou fazer isso então. - Certo.
Vamos ficar com tiro na cabeça, então?
Rápido, anônimo, indolor.
- Parece a melhor opção. - Ótimo.
Vamos debater outros modos de morrer.
Vamos!
- Esfaqueamento? - Não, não gosto de facas.
Parece muito bagunçado e doloroso.
Esse é o tipo de coisa que ele precisa saber.
- Quem? - Nosso fictício,
mas possivelmente real matador que é meu novo namorado?
Certo.
Que tal um atropelamento?
Eu tenho um problema com isso.
- Continue. - E se eu continuar vivo?
Ele teria que dar ré sobre mim.
Isso é horrível.
- Empurrado? - Não entendi.
De um prédio alto, por exemplo,
ou na frente de um trem.
Devo dizer que tenho explorado um pouco a ideia de trens.
Ei!
Breve e gentil. Antes que você perceba
será geleia de morango e obturações.
Sabe mesmo idealizar, Annie.
Única desvantagem é o caixão fechado.
Certo, mas estou começando a gostar da ideia de cair.
Soa quase acidental.
Podemos ir nessa, empurrar?
Sim, vamos nessa.
Para a morte iminente.
Para o 404.
E aí?
O que?
Tem alguma coisa para dizer?
Não.
Estou entediado para caralho.
Você quer jogar um jogo?
Tenho cara de quem joga Cobras e Escadas?
Bem, você montou aquele quebra-cabeça.
Eu odeio quebra-cabeças.
E o livro de palavras cruzadas?
- Está tentando ser engraçado? - E quanto ao xadrez?
- Está tentando ser engraçado? - Não, chefe.
Então não tenho que ir lhe ensinar boas maneiras.
- Não, chefe. - Porque se eu fizer
você vai se arrepender, entendido?
Sim, chefe.
Bom.
Não gosta de monopólio?
Deus, continue assim.
Vou colocá-lo a sete palmos
sob a porra da terra, companheiro.
Você vai?
Sabe, não sei porque me incomodo com você.
Eu deveria atirar na sua cara,
conseguir outro aprendiz.
Eu pensei que eu era um parceiro júnior.
É só uma maneira de dizer " aprendiz".
Eu sou um ativo valioso.
Você é a porra de uma ponta solta.
Eu já te disse o que faço com pontas soltas?
Se não fosse por mim quem faria o chá?
Recolher o dinheiro, classificar os trabalhos?
Sabe, fazer a porra do trabalho!
Bom rapaz. Agora você está entendendo.
Estalando.
Falácia patética.
Sabichão.
Perdão?
É assim que é chamado quando turbulência emocional
se reflete em ambientes tangíveis.
Como dois amantes que seguem
caminhos diferentes em uma tempestade,
ou um raio que acontece quando um assassino se revela.
Acrescenta seriedade.
Dificilmente seria estressante
se o serial killer mata-se sua vítima
em um parque ensolarado, seria?
Muito melhor num beco escuro em uma névoa.
Meu Deus, é um desperdício você ser professor.
Você deveria ser escritor.
Você deveria estar pregando.
Deveria estar incitando a revolução sangrenta.
No entanto, cá estou,
um professor de inglês lamentando
tossindo seu baço pelo nariz,
desejando que a terra o engula por inteiro.
Acompanhe-me.
Sério?
Bill!
Onde estamos indo?
Para explorar as gravitas e falácia patética.
Rápido!
Bem, isso parece uma ótima ideia.
Vamos, Bill. Onde está seu senso de aventura?
Quente e seco, congelando com meu café.
Que diabo é isso?
É um antigo poço de ventilação
de quando a cidade funcionava corretamente.
Está condenado agora.
Apenas um buraco caindo em nenhum lugar.
Para baixo, baixo e baixo.
Bem, essa é a coisa mais aterrorizante que eu já vi.
Você vem sempre aqui, não vem?
Sim, eu amo isso aqui.
- Aqui, venha fique na beira. - Não, eu...
Feche seus olhos.
É incrível.
Annie, volte.
Meu Deus!
Bem?
Bem, o que?
Disse que queria que a terra o engolisse
há uns cinco minutos.
Aí está.
De nada.
Você quer que eu pule aí?
Falácia patética.
- Não, não é. - Sim, é sim.
Turbulência emocional refletida em ambientes tangíveis.
Estou em um buraco profundo e escuro.
É perfeito.
Vamos testar sua seriedade.
- Ou gravidade, melhor. - Exatamente!
Olha, eu não vou me jogar em um abismo
só porque se encaixa em uma metáfora!
Por que não? Rápido, limpo, indolor.
Poeticamente ressonante.
Você é insana, certificadamente.
Sem dúvida. Chegue perto da borda e então lhe empurro...
Tempo! Está bem?
Certo, tudo bem.
Que diabos foi isso?
Você está fora de si?
O que de pior poderia ter acontecido, Bill?
Você estaria morto. Tudo estaria acabado.
Sem mais dor, sem mais sofrimento.
Sem esperar pelo trem que nunca chegará.
E se eu deixasse você cair?
Nada disso estaria acontecendo.
Esta conversa, sua raiva latente,
sua maldita mágoa eloquente!
Nada!
Não desse jeito. Não quero acabar assim.
Assim como, Bill?
Trens, carros, tiros, são o mesmo produto final.
Acho que a pergunta na verdade é:
Você quer mesmo ir?
Estar na beirada faz você pensar, não é?
- Vou atirar na sua cara. - Gostaria que fizesse,
mas você não irá.
Pare de pensar, Bill.
Pare de raciocinar.
Só feche seus olhos.
Respire e ande.
O relógio está correndo.
Está quieto lá fora.
É como um maldito apocalipse.
Só uma bala.
Como é?
Falei que a rua está parada.
Sim, está morta.
Como um cadáver.
Está carregado?
Está sim.
Você está morto.
Leite, dois cubos de açúcar.
O que está esperando?
É isso aí.
Não, eu não consigo!
Que decepcionante.
Decepcionante?
Isso tudo é um jogo para você, não é?
Veja se isso entra na sua cabecinha, certo?
Estou morrendo.
Eu vou morrer!
Para mim, tudo isso é real!
O maldito buraco no chão é real!
Não estou na beirada. Já estou caindo!
Quantos anos você tem? 23, 24?
Jovem, em forma, imortal?
Tudo o que você fala sobre a morte é isso.
Um monte de besteira!
Vá para a luz, aproveite as coisas boas.
Pare de se esconder em buracos no chão
e desperdiçar sua vida em bares noturnos.
Já chega com a fachada, essa fantasia inútil!
Continue, Bill. Continue, fúria.
Fúria contra a morte da maldita luz!
Esses pensamentos começaram quando a mamãe morreu?
Sim.
O que foi, um pai ausente?
Um padre preocupado, talvez?
Você achou mais fácil chamar atenção
se fosse a bizarra, a esquisitona,
a carinha de anjo com um coração das trevas?
Aposto que você se mutilava, não é?
Aposto que amava uma gilete.
Algum local óbvio que alguém pudesse ver as cicatrizes.
Você teve algum amiguinho, algum cúmplice?
Alguém com quem se esconder e se queimar com cigarros?
Outro órfão que a ajudou construir sua própria imagem,
e vocês se atacando com ovos?
Caralho! É o óbvio, Annie!
Óbvio!
Você é só mais uma!
Já treinei várias iguais a você.
Conheci garotas tolas como você!
Malcriadas,
garotinhas malcriadas iguais a você!
Malcriada.
Gosto de ver você inquieto quando eu falo:
Malcriada!
Te peguei.
Meu Deus!
Já nos encontramos?
Agora você se lembra.
Não é, sr. Braithwaite?
Eu me lembraria se já tivéssemos nos encontrado.
Você se lembraria mesmo, não é?
Você se lembra desta garotinha malcriada?
Você se lembra de me punir, sr. B?
Suas tolas e malcriadas, já chega!
Talvez seja o castigo divino. Meus pecados me revisitando.
Eu sinto muito.
Depois do apagar das luzes, nosso segredinho.
Algo aconteceu com você enquanto criança?
Esperei a noite inteira que se lembrasse de mim.
A merda da noite inteira,
menos de um metro de distância,
só esperando você ligar os pontos.
Você quer saber o porquê não tem coragem
para se matar, sr. Braithwaite?
Porque você sabe exatamente para aonde irá quando morrer.
Órfãos são sempre as melhores vítimas, não são, William?
Mas dedos sujos de giz deixam marcas eternas
na calcinha das garotinhas.
Considere isso como o seu castigo divino.
Queime no inferno.
A arma que você apontou para mim estava carregada?
Impossível dizer.
- O que é isso? - É a porra do telefone.
Muito bem.
Alô?
Certo.
Entendi.
Era o sr. Franklin. Está de pé.
Sim.
Sim?
Esse telefone está ao alcance?
Onde está a porra do alvo?
Por que ainda não atirou?
Não tem ninguém.
Atire, Vince. Qual é o seu problema?
Cale a boca!
Oxigenada!
Que porra ela está fazendo lá?
Te peguei!
Abaixe a arma, chefe.
Que merda está acontecendo?
Isso é o que chamamos de "traição".
Agora coloque a arma no chão.
Sente na mesa, mãos onde eu possa ver.
- Tudo bem, oxigenada? - Demorou, querido.
Pensei que iria deixá-lo atirar em mim.
Acho que ele estava pensando nisso.
Pare, Alfred! Não seja malcriado.
Desculpe, docinho.
Agora venha aqui.
Venha e desfrute deste momento comigo.
Vejo que finalmente perdeu a virgindade.
Parabéns.
Oi, lindo.
- Está com cheiro diferente. - Meu novo perfume.
É inebriante.
Jesus Cristo, mate-me agora.
Com prazer.
Espere.
Diga-me uma coisa.
O que eu fiz para você?
Vincent Iscariotes.
Você venderia seu próprio parceiro
por 30 moedas de prata.
Gosto de lealdade que posso comprar.
Seu traidor.
Que porra isso tem a ver com você?
Vince, não seja grosseiro.
Acho que foi muito grosseiro com minha outra metade.
Sua namorada está te manipulando agora.
Bem, vá se foder...
e sua a puta de merda...
Não entenda mal a situação que está agora
por um segundo, Vincent.
Deveria ser mais educado, ou não será rápido e nem fácil.
Será lento e doloroso.
Você é um puta pé no saco!
Assim como um traidor, traiçoeiro, canalha traidor.
Mas adivinhe.
Tenho uma nova parceira agora, Vincent.
E ao contrário de você,
eu amo quando ela fode comigo.
Isso foi ideia sua, não foi, oxigenada?
Foi, Vincent.
Sou a vilã mestre.
Vadia louca.
Vocês dois são loucos, paranoicos.
Vá se foder...
você e a sua puta!
Não pode deixar ele falar de nós desse jeito, querido.
Não.
Seus olhos. Eu os vi...
Tchau, Vince.
- Isso foi divertido. - Foi brilhante.
Certo. Preciso de um banho e trocar de roupa,
e depois vou te levar para jantar.
Eu pago.
Nosso primeiro encontro apropriado.
Tchau, docinho.
Tchau, lindo.
Serviço de limpeza.
Vou querer o trabalho, por favor, amigo.
Limpeza e brilho total.
Aqui está a cereja do bolo.
Chame isso de um sinal de desculpas
para a pequena reação exagerada na outra noite.
Até mais, Supe.
Oi, lindo.
Olá, docinho.
Terminou seu dever de casa?
- A primeira da classe. - Garota esperta!
Tenho uma surpresinha para você.
Está usando a roupa de stripper por baixo do sobretudo?
Meias, cinta-liga?
Você tem uma mandíbula tão linda.
Espere aqui.
Sim.
Olá?
Docinho.
Eu odeio esse apelido.
Solte a arma, mãos para cima onde eu possa ver.
Um movimento em falso, lindo,
terá um buraco no seu rosto, onde falamos.
Solte a arma.
Chute para longe.
Bom garoto.
Pensei que fossemos parceiros.
Eu já tenho um parceiro.
O aleijado?
Então tudo isso foi o quê?
Um plano muito elaborado cometido cruelmente
por pessoas muito inteligentes e altamente motivadas...
Com uma tendência a teatro amador.
Pronuncia-se propensão.
Você está certo, Alfred.
Duas semanas você me manteve naquele maldito apartamento
esperando para matar alguém
que estava esperando para me matar.
- Por quê? - Porque gostamos de ter
nossas bonecas todas alinhadas na prateleira.
Merda!
Nossos ratos famintos trancados em uma gaiola
separados uns dos outros apenas para nosso prazer.
E você nunca gostou realmente de mim?
Eu? Não.
Alguém já disse
que você é uma duas caras,
traiçoeira, manipuladora,
e insensível vadia?
Você não faz ideia.
Annie, querida, não acho que você consideraria...
Não.
Olha, eu sei que você queria mantê-lo,
mas temos peixes maiores para fritar, certo?
Peguei a identidade. Dê-me a arma dele.
Mãos para cima e entregue!
Cristo!
Você quase provocou um ataque cardíaco.
Você veio cedo.
Dê-me essa arma.
Onde você colocou Vincent?
O que você vai fazer com os dois?
Podemos jogá-los no rio?
Não.
Tenho uma ideia melhor. Ajude aqui.
Por um palerma como este.
Não vou pensar em ir rolando pelas escadas.
Curioso e curioso.
Vejo você por aí, Supe.
Tenha um bom dia.
Sim?
Está feito, sr. Franklin.
- Sim? - Ambos.
- Bom. - E o pequeno favor,
o professor?
Estarei para sempre em dívida com você.
Você se divertiu, querida?
Foi como geleia e sorvete.
O aleijado foi muito útil.
Café Fim da Linha.
- Ele é só o mensageiro. - Bico fechado.
- Tudo bem, filho? - Serviço de limpeza.
Ele tem sua utilidade.
Está adequadamente impressionado, Sr. Franklin?
Definitivamente. Bom.
Então, posso contar com o negócio então?
Eu tenho uma gama limitada de escolha.
Você suprimiu a concorrência admiravelmente.
Como eu sei que você não vai me passar para trás?
Você parece expert nisso.
De fato. Mas lembre-se,
gosto de lealdade que posso comprar
e você é ímpar.
Você é única.
Você provou seu valor para mim.
Então, esse é o começo de um belo relacionamento?
Definitivamente.
- Boa noite. - Boa noite.
404.
Excelente.
O que você quer?
Existem duas coisas na vida
para o qual nunca estamos realmente preparados.
Gêmeos.
Ele está vivo.
Desculpe, Sr. Franklin, a luz está lhe incomodando?
Onde estou?
Você gosta do que fizemos com o lugar?
Um toque feminino era o que precisava.
Como diabos você...
Olhe através do espelho, Sr. Franklin.
Ou vamos chamá-lo...
Clinton?
Uma rosa por qualquer outro nome.
Você caiu na toca do coelho
muito além da esperança, da rima ou da razão
arrastado por um rio de lágrimas.
Vocês estão loucas! Completamente loucas!
Não podemos evitar, disse o gato.
Estamos todos loucos aqui.
Eu estou louco. Você está louco.
Você já leu isso?
É o nosso livro favorito.
Tweedledum e Tweedledee.
Mamãe costumava ler para nós todas as noites.
Sabemos de trás para frente,
de capa a capa. Dentro e fora.
Se nos desse uma página e uma linha,
poderíamos dar-lhe as palavras, textualmente.
- Ouvimos que é hereditário. - Como a cor dos olhos.
Ou impulso homicida.
Sangue vai jorrar.
Podemos contar uma história, Sr. Franklin?
Você está sentado confortavelmente?
- Então vamos começar. - Então vamos começar.
Há muito tempo atrás em um lugar não muito diferente desse,
de fato, idêntico a esse,
vivia uma jovem
chamada Chloe Merriweather.
Chloe Merriweather tinha um brilho nos olhos.
Ela queria aventura.
Uma noite no apropriadamente chamado
"Qualquer Coisa Vai",
Chloe Merriweather sucumbiu aos ardis
de um tal Clinton Sharp, um criminoso de baixo nível
com aspirações de grandeza,
que sussurrou palavras doces em seu ouvido,
manteve a taça dela cheia e ficou pronto para agir.
Foi um relacionamento de tremer os joelhos.
Então, por um tempo,
pouco se ouviu falar de Chloe Merriweather
até reaparecer um ano depois.
Cresceu, como todas as garotinhas.
Serviu mesas de dia
e dançou nelas à noite.
Chloe tinha um segredo que ninguém sabia.
Enterrado profundamente no coração dos corações.
Ela tinha duas garotinhas em casa.
Gêmeas.
Resultado de um encontro apaixonado com o Sr. Sharp.
- Papai. - Papai.
Mas Chloe Merriweather sabia que
era melhor não envolver Clinton na vida delas.
Porque ela havia visto escuridão na alma dele
e morte nos olhos dele.
Ela as escondeu do mundo
e de Clinton Sharp.
Deliciosamente doce aqueles tempos.
Mas a vida é cruel
e o mundo é pequeno.
O destino ri impiedosamente de todos nós.
Em uma noite profundamente sombria
Chloe Merriweather viu algo que não deveria.
Clinton Sharp trabalhando.
Chloe Merriweather correu por sua vida
naquela noite profundamente sombria.
Mas não demorou para Clinton Sharp
aparecer chamando por Chloe
com um galão de gasolina
e seu isqueiro.
Há rumores de que ele assoviava enquanto trabalhava.
Mas Chloe Merriweather era uma guerreira,
um gato selvagem com lágrimas ferozes
que não se entregaria naquela noite.
Chloe salvou suas filhinhas,
mas o gato selvagem não conseguiu se salvar.
E foi assim que terminamos sob tutela do estado,
levadas para a misericórdia e bondade
do Orfanato Santa Catarina.
Para os braços acolhedores dos sacerdotes e professores
com mãos bobas e dedos pegajosos.
Aqui aprendemos a fechar os olhos e morder os lábios.
Aprendemos ir a outro lugar no coração e mente
quando as luzes apagavam.
Assim que nossas pernas conseguiram nos levar
corremos para muito longe.
Sobrevivência era tudo que esperávamos.
Uma existência brutal.
Até que um dia... Nós vimos
arrastando seu carrinho, sua vassoura e manco.
Clinton Sharp.
Em toda sua glória aleijada.
Aquele mesmo assovio
que assombrou nossos pesadelos por tanto tempo.
Então caçamos você, papai.
E em pouco tempo, descobrimos seu segredinho.
Sr. Franklin,
um vilão mestre.
A lenda das pastas pretas, as mensagens infames
a arte perdida do mistério.
- O que tem dentro? - Outro número de armário.
Você tem que amar o sr. Franklin, não?
Quem diz que o mistério é arte perdida?
Deixamos você nos rastrear, papai, enquanto rastreamos você.
Pouco a pouco, colocamos nossos planos contra você.
Colocamos nossas armadilhas e lançamos nossas iscas.
Puxamos as cordas que te faziam dançar.
Sabíamos exatamente o que chamaria sua atenção
e que não poderia resistir ouvir nossa confissão.
Preciso de uma pequena doação, sr. Nigel Illing.
Sr. Franklin, devo confessar que sou uma garota malcriada.
Encontre-me na igreja de Santa Catarina.
Este é um lugar de boa reputação.
Quero seus trabalhos, seus contratos, tudo.
Temo que esteja sem sorte.
Fui recomendado à outra parte interessada
em resolver meus problemas.
Sou melhor.
Duvido muito.
Homens, com seus ternos ruins e seus cabelos pomposos,
totalmente previsíveis.
A ponto de negligenciar.
- Sim. - Eu?
Sou o canivete nas cintas
o estilete nos estiletes.
Sou a surpresa que nunca veem chegando.
Quem diz que o mistério é arte perdida?
Quem pensaria? Somos as garotinhas do papai, afinal.
E agora estamos à beira da nossa vingança
no limite da mais selvagem justiça.
Vocês são minhas filhas?
Só no sangue, papai.
Não fique muito apegado.
Mamãe deve ser vingada.
Conte-nos, papai, conhece a ciência da lobotomia?
Muito difamada nos dias de hoje,
mas, se encaixa bem nesse cenário.
- Não acha? - Por favor, meninas.
Qualquer coisa. Farei qualquer coisa.
Mas não isso, por favor! Isso não.
Suplico em nome de sua mãe!
Sou seu pai!
Não. Muito pouco, tarde demais.
Calma.
Tente não lutar.
"Chegou a hora" disse a morsa.
"Falar sobre muitas coisas,
como sapatos, navios e lacre de cera.
repolhos e reis".
Olho por olho, papai.
O golpe de misericórdia é seu, querida irmã.
O prego no caixão.
Mande o Sr. Franklin para o País das Maravilhas.
Boa noite, papai.
- Perfeito. - Perfeito.
. : CrimeSubs : .
Prenda-se a nós! crimesubs@gmail.com