Apresento-lhes a Fátima, a filha de Zulema Zahir.
-Quando vir sofrer a sua filha,
vai ter que dizer-nos onde caralho está a Altagracia.
Há um instinto mais forte que o da maternidade:
o da sobrevivência.
Tenho um plano para que me tires daqui.
-E a quem há que sequestrar? -A sua ex.
Zulema a troco de tua ex mulher.
Esse é o trato.
-Zulema. -Estou livre.
As mãos onde possa vê-las!
Não cumpriste, Sandoval.
Lamento.
-Tenho alzhéimer. -Quê?
No dia em que eu não te reconheça, vais preparar-me um café com leite
e vais por-lhe estas pastilhitas.
Tráz-me a Zulema Zahir.
Isto o que é, uma putazita?
Chamo-me Magdalena Cruz
e meus negócios dependem de umas prisões em calma.
Não tem nada que me possa interessar.
Mas o que posso fazer é transferir a tua filha Fátima
à sua antiga prisão. -Eu não negocio.
É que tiraram o meu noivo da prisão
e vem ver-me esta tarde.
Que se passa, céu?
A assistente social disse-me que para poder continuar limpo,
tenho que deixar para trás toda a minha vida anterior.
Lamento, de verdade.
Hoje estou a dá-la para adopção. Estou enganada?
Estás a fazer bem, cigana.
Não te vou voltar a deixar.
Vamos fazer um controlo rotinário de drogas.
És a nova e vais ser apanhada porque aqui as coisas funcionam assim.
Kabila.
Rizos.
Qual de todas estas foi a que te deu os comprimidos?
Hernández, leva a Kabila ao isolamento.
Tu e eu vamos ser grandes amigos.
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Que dizes? Que fazem aqui?
Mas, isto o que é?
Olha, olha, olha.
Olha!
-Está cheio de galinhas. -E a Sole é a raínha do curral.
-Ela é a dona das galinhas. -Sole, que fazes?
Dou de comer às galinhas.
Ah, muito bem. Fugiu de ti ou quê?
Miúda, queres ver que lhe deu uma coisa dessas na cabeça,
um "ictos" desses... -Qual "icto" nem "icto"...
Sole, tu tomaste alguma coisa, verdade?
-Estás bem, Sole? -Estás drogada.
Mami, vamos um segundito à cela, por favor.
-Porquê? -Esqueci-me de uma coisa, vem.
Vem comigo.
Recorda-se que fora do horário de comida não se servirão alimentos...
Quem porra soltou as galinhas?
Millán, fugiram.
Não me surpreende, todos os dias metidas em jaulas, como nós,
entendo-as. -Muito graciosa, Sole.
Então és tu a das migalhitas?
Pois vais rír-te no isolamento.
-Mas, que fazes? -Não é para tanto, Millán.
Filha de puta!
Não, Millán, não!
-Não, não! -Pára, pára!
Pára, pára!
Millán, está doente! Certo? Tem alzhéimer!
Agora mesmo não faz a mínima ideia de quem és tu! Sim?
S04 E06 "MÁ PESSOA"
Dá-me muita pena a Sole.
É que tem a cabeça perdida, perdida, perdida, perdida...
Nada é pior que esquecer-te de quem és. Digo-te.
Não só é esquecer-te de quem és,
é esquecer-te dos teus.
Vamos, eu não posso imaginar o que é...
esquecer-me da minha filha.
É que ter uma filha muda tudo.
Eu antes pensava em fugir.
Contava os dias que me faltavam para sair,
mas agora...
Agora conto os dias que me restam para estar com ela.
Cinco anos me faltavam antes da última fuga, não?
Pois agora são treze.
E, com bom comportamento,
podem ser onze.
Minha mãe.
Tu cada dia mais boa e eu cada dia mais filha de puta.
É que eu não sei se compensa ser filha de puta, Zule.
Porque olha-me, olha-me onde estou.
-Onde estou eu. -Pois aqui. Nesta merda.
-Tere... -Palacios.
Eu estou limpa, eh? Estava a fazer a cama.
Mas, vamos, já vou, porque hoje toca-me os sanitários.
Tere...
Acabam de nos avisar.
Teu pai morreu.
-Palacios! -Lamento.
Não vai haver velório, enterram-no hoje.
Sandoval disse que tens permissão de duas horas
se queres ir ao enterro.
Sim, sim. Sim quero.
Já venho buscar-te para que te mudes, sim?
E termina de meter o chuto se quizeres.
Bem precisas.
Portas-te muito bem comigo.
Porto-me muito bem contigo porque...
Porque o mereces.
Porque sinto-me muito mal saber que tiveste uma...
infância...
sem contenção,
sem carinhos, sem cuidados,
sem uma mãe...
Eu não tenho nenhum trauma...
nem quero compaixão.
Não... Quem disse compaixão?
Chama-se empatia.
Está bom, não? Continua a comer.
Sabes que,
graças a tua mãe,
minhas duas preciosas filhinhas...
ficaram sem mamã.
Zulema... não é minha mãe.
ela pariu-me, sim, mas isso não a converte em minha mãe.
Sábia observação.
O feito de parir não te converte em mãe.
E muito menos Zulema, que é uma espécie de...
animal selvagem
dos que não te podes fiar nem por um só momento.
Mas bom,
de mim podes confiar, não?
Deixei-te bem claro no outro dia quando falámos.
Eu quero o melhor para ti.
E vejo tudo o que se passa aqui.
Vejo o mal que passaste desde que entraste em Cruz del Norte.
O que te fizeram estas porcas.
Tudo. Vejo tudo.
Incluindo o corrimão e esses golpes que tens.
Em Cruz del Norte, eu sou Deus.
Assim que, a partir de agora,
mais te vale que me digas se alguma destas te molesta,
te ameaça ou te causa dano.
Só tens que dizer-me e assunto terminado.
-Sim? -E que tenho de fazer em troca?
E que te parece...
Ser minha amiga?
Só isso.
Vem.
Vem. Acerca-te.
Vem.
Senta-te ao colo do tio Carlos,
que vou explicar-te como se manuseia tudo isto.
Vem.
Anda, vem.
Esta.
Essa?
Essa não te vai voltar a molestar nunca mais.
Tu não tens desejos para a tua filha?
Dsejos de quê?
"Pois" coisitas...
Que a queiras abraçar, que...
Que a queiras cuidar, que a queiras proteger da Barbie...
Mas tu não entendes nada.
Cada centímetro que...
me acerco da miúda, é um centímetro que ganha Sandoval.
O melhor que posso fazer é manter-me longe.
Perdoa-me.
Acompanha-me. Tens uma visita.
Eu não tenho... vamos a ver, que eu não tenho advogado.
Não tenho familia, não tenho amigos...
-Bom, esta. -Eu estou aqui.
Zulema Zahir só há uma, não? Vem.
Teu pai estava doente há muito tempo?
Sim, muito.
Tinha cancro de pulmão.
Fumava dois maços por dia.
Dizia que o ia deixar quando fosse maior
e tinha 72 anos...
Pobre papi...
Vou tirar-te as algemas.
Não te vais apresentar no enterro assim.
Sabes o que mais ternura sentia de meu pai?
Que... Que sempre esteve orgulhoso de mim.
E eu que não lhe dei nenhum motivo para estar.
Mas embora sua filha fosse uma drogada de merda
que lhe roubara o telemóvel para vendê-lo e dar uma pica,
ele sempre esteve orgulhoso da sua Tere.
Mãe de Deus, Pai nosso,
roga senhora por nós pelos pecados cometidos.
Agora e na hora da nossa morte. Amén.
Olá, tia Ângela.
Quero fazê-lo eu, sim?
Fode-me muitissimo não ter estado mais tempo com ele,
não o ter acompanhado quando estava doente,
não lhe ter segurado a mão...
Ninguém, nunca, me quiz dessa maneira.
Ninguém, nunca, me vai querer assim...
Cuída-te, bonita.
Tere.
Piti.
Sinto muito pelo teu pai, miúda.
Era muito boa pessoa.
Tinha a esperança de que estivesses morta.
Trinta anos sem saber de mim.
Vês-me muito mudada?
A que vieste, mãe?
Eu não quero falar contigo.
Recordas-te...
que um dia...?
Aquela vez em que entrou uma borboleta no quarto?
Não podia voar.
Eu tentava que saísse pela janela.
E tu entraste e arrancaste-lhe as asas.
Deixaste o corpo com vida.
Disseste-me:
"Se não a podes ajudar a viver,
ajuda-a a morrer".
Queres dizer-me para que porra vieste?
Não sabes quem sou.
Levaste-a assim que nasceu.
Uma visita, assim boa?
-Pois seria... -Visita!
Uma visita boa... De antes de tudo, ou seja, do princípio.
De quando vinham aqui meus primos, meus irmãos, meus sobrinhos...
Desde que me tornei fufa...
Bom, desde que eles suspeitaram que eu era fufa,
pois não. Mesmo que tenho uma prima segunda que também...
-Pois essa também não veio. -Pois eu, miúda, a...
Eu...
Uma visita...
É que eu, importantes, bonitas, visitas, não tive.
-Tu sim tiveste. -Bom, sim, um tostão de visita.
No princípio, quando vinha ver-me Piti,
eram muito tristes, porque estávamos muito tristes, mas...
Bom, uma vez, no dia de aniversário,
do meu aniversário, trouxe-me uma prenda.
-Um livro. -Grande merda, Tere.
A aventura da tua vida, eh? Que te trouxe um livro.
Ninguém veio visitar-me aqui. Nunca.
Que não teve, diz agora... Que pouca vergonha.
Aquele velho.
Não lhe digas...
Não, mas olha...
Sim, o velhito...
-Fernando. -Claro...
Ai, Fernando, tão lindo.
Ai, sim, é verdade, que nos enamorámos aqui.
Claro.
Ai, que bom era Fernando.
-Sim. -Em tudo.
Em tudo. Já nos contaste, sim.
Não sabes o que era Fernando, na "questão".
-Conta-nos. -Tinha ainda muita energia.
E mantinha-se...
Não, tu recordas-te do que tu queres, vamos.
Olha! Ai, uma joaninha.
Uma joaninha! Uma joa...
-Era uma joaninha branca. -Foda-se!
Vês? Joaninha. Eu, joaninha?
Que queres, Duas Esponjas?
Nada.
Bom,
dou-te as minhas almôndegas.
Sei que gostas.
Vamos, come.
"Pos" sim.
Simpáticas as almôndegas. Estão belíssimas.
Gosto de ver as pessoas que desfrutam a comida.
Hoje é o teu dia de sorte.
Tenho influência nas cozinhas.
Já verás, uma surpresa especialmente para ti.
Não, não. Eu não quero mais.
-Bom... -É que as minhas almôndegas enchem muito.
-Porque levam muito pão ralado. -Claro, claro.
Vais desaproveitar esta oportunidade
com a especialidade que ficaram à Antonia as almôndegas?
Come.
Mas, que porra dizes, Duas Esponjas?
Come.
Estão muito boas.
A ti dá-te gosto ver como me banho e, a mim, como tu comes.
Vamos.
Um pouquinho mais.
Vamos ver.
Reclamarás...
Engole-a. Sim.
Dentro.
Deixa-a já, que a vais rebentar, porra!
Que comas as putas das almôndegas,
gorda!
Traga.
A última?
Ai, que pouca vergonha, Palacios...
Venho do enterro de meu pai, e venho com uma alegria,
que me sai do peito... Sinto-me culpada, eh?
Alegro-me muito de te ver.
E eu a ti.
Acompanho-te?
Quanto tempo levam juntos?
Vinte anos de noivos.
Estávamos super enamorados.
E porque o deixastes?
Pois...
os dois metemo-nos juntos na droga,
ele libertou-se e eu não.
Tu como estás? Como vai tudo?
Bem.
Com tua noiva, bem?
Deixámo-nos há quase um ano.
-Ah, sim, bolas... -Nada, a coisa não funcionava.
Tu como estás? Que tal?
Bem. Igual.
Bom, não, mudaram-me de prisão,
mas vamos lá, que é o mesmo. Já sabes.
Tens aí uma coisita...
Continuas agarrada?
Pois sim.
De facto, acabei de meter uma pica antes de vir.
Pois tens uma pinta do caraças,
na verdade.
Estás muito bonita, muito mais que na última vez que te vi.
Com o tempo que haveis estado a falar,
o que disseram?
Pois podes crer que não me recordo?
Tenho que ir...
-Muitissimo obrigado por vires. -Ora essa.
Mas não me importa.
É que há conversas que não queres que acabem, verdade?
Tere.
Quê?
Importas-te se te for ver à prisão?
Para quê?
Não sei, para ver-te, para falar...
As visitas são de segunda a sábado, das cinco às sete da tarde.
Tens que solicitar por escrito.
Não está permitido introduzir comida, nem bebida.
Agora, se lhe levares umas flores, faço vista gorda.
E dá-lhe dois beijos.
Creio que nunca te dei dois beijos na minha vida, não?
É igual.
Sabes o que é o mais mágico de tudo isto, Palacios?
Que se meu pai não tivesse morrido,
eu não teria ido ao enterro e não tinha visto o Piti.
É como se meu pai...
estivese a organizar tudo isto desde algum sítio, sabes?
A verdade é que não acredito nesse sítio.
E que mais, Tere?
Desfruta o momento.
Que ninguém nunca deveria sentir-se culpado por estar feliz.
Nunca.
Vais ver quando conte a Sole...
Vou pedir a transferência imediata de Sole para um centro especializado
e preparado para cuidar dos doentes de alzhéimer.
Não, não, não.
Não, não. Não a podes levar.
-Não. -Não. Nós somos a sua gente,
nós cuidamos.
Miúdas, compreeendo-o perfeitamente bem,
mas têm que entender que a sua doença está avançando.
Entrou na fase quatro.
Para que lhes fique claro, e o possam visualizar:
Sole vai estar perdida,
Sole vai ter mudanças repentinas de humor,
mudanças repentinas de personalidade, vai estar muito mais agressiva,
vai ter alucinações...
Mas nós podemos cuidar, não?
-Perfeitamente. -Claro.
Antonia, eu não duvido das tuas boas intenções nem das de nenhuma;
mas entendam uma coisa: Sole está doente.
Pensem-no.
E vai piorar.
Sole não vai saber nem quem é, muito menos quem são vocês...
Como ela não tem família, comunico-o a vocês.
E para esclarecer qualquer dúvida que tenham, aqui estou.
Eu vou-lhes contando todos os avanços.
Raparigas, lamento muito, de verdade.
Mas pensem nisto:
a vida sempre pode piorar.
Fátima,
parabéns.
Se vens dar-me conselhos de mãe, chegas 20 anos atrasada.
Eu dei-te a garra de Lobo para dobrares a gorda
e dobraste-a com uma bandeja de almôndegas.
Foda-se... Glorioso, de verdade.
Obrigado.
Tu desde quando fumas?
Eu sei que és uma rapariga esperta.
Sabes que o Barbie está a utilizar-te, verdade?
E eu a ele.
Sei que é um porco, não sou parva.
Mas também é ele que manda aqui.
Tens que medir os teus inimigos.
E Sandoval é dos grandes.
Eu nunca, na minha vida, escuta o que te digo,
o desvalorizei.
Bom, de facto, agora mesmo pode estar...
a vigiar-nos.
É como ter Deus do meu lado.
E isso faz-me poderosa.
Meter a Rizos no isolamento
não te faz poderosa.
Foder a Goya não te faz poderosa,
e ter o filho de puta do Sandoval do teu lado
não te faz poderosa, faz-te idiota.
Nunca se chama idiota a uma filha.
Poderia baixar-me a auto-estima, eh?
Eh, eh, eh!
Que se passa aqui?
Nada. Uma bronca entre mãe e filha.
Uma mais e vão juntinhas as duas para o isolamento, vale?
Gostas de bater na mamã, verdade?
Isso não te dá o direito a participar em conversas familiares.
Vai.
Fora daqui.
Sim, sim, sim.
Tere,
rezei por alma de teu pai.
Para que descanse em paz.
Obrigado, mami.
Eu, entretanto, vou-me esquecendo das coisas,
mas recordo-me de minha mamã e meu papá.
Às vezes não sei sequer quem sou eu.
Se estou ou não estou...
É como se meu cérebro
fosse uma bola dessas de plástico furada,
e por esse furito, assim,
escapam-se todos os meus pensamentos,
minhas recordações...
Como o ar.
Minhas meninas,
quando eu morrer, não quero que me metam numa caixa.
Ai, por favor. Olha, que eu...
Ai, senhor, é que eu sou claustrofóbica.
A mim que me incinerem, que me queimem.
Como fizeste com teu marido, não?
Chiça... Chiça, que bruta!
Um pouco, não?
Recordas-te?
Sim.
Isso. Isso, isso.
Sim.
Sim, sim.
O que de verdade gostaria...
é arder...
numa fogueira muito grande,
e elevar-me ao céu...
como uma guerreira viking,
como um filme.
Como no filme que eu vi, com Kirk Douglas, quando era menina.
Ah, que bom estava esse filme...
Eu chorei.
Mami... Estás bem?
Sole!
Somos Tere e Saray. Somos tuas amigas, sim?
Que... Vem, vem. Que te levamos à casa de banho.
Dá-me a mão. Isso. Muito bem.
Vamos?
Nós acompanhamos-te.
-Claro. -Vem, vamos.
E assim merendamos.
-Que boa ideia -Vem, que toca a merendar.
Procuramos algo de chocolate ou algo...
Meu favorito é, sem dúvida, o encontro de mesa.
Porque há o que tem vidro, que esse não gosto tanto,
mas o de mesa é muito bué porque tens um contacto muito mais directo
e a mim encanta-me que as pessoas venham visitar-me.
Ou seja, que venha minha família, meus amigos, meus conhecidos...
Ela gosta até que venha a família dos outros
a visitar-te a ti.
É que... Não, mas é verdade...
Eu não gosto "de" falar...
Minha visita, vamos, aquela que ma dá vida de verdade,
é a visita... A visita, essa...
"ande" se fode.
-A íntima? -Essa como se chama?
-A íntima. -Pois essa.
Mas, Antonia, se tu já não tens marido nem nada, não?
Que tem? Mas eu pago-lhe.
Olha, paguei a um negraço...
Custou-me caro, eh, menina?
Mas deixou-me, que estive três dias sem poder fechar as pernas.
A mim a visita da Luna, essa de falar,
não gosto, porque... Não me agradam as pessoas.
Menos mal que ninguém me vem ver.
Á Antonia o que se passa é que gosta do facto de pagar
e ela poder dizer o que quer que lhe façam,
porque gosta essa coisa de estar por cima, dominar...
-Não, não... -Vêm, fazem-te isso e vão.
E gostas disso. -Eu gosto mais dessa íntima,
porque eu pago e fazem-me o que me dá na gana.
-Isso. -E tu sabes o mórbido que é
que eu esteja ali gritando como uma louca
e o funcionário na porta, "a escutar" tudo? Vamos!
Homem, na cabana eu não podia.
Imagina... Os cinco miúdos, minha sogra a cheirar...
Ora vai. Eu onde mais desfrutei a fodaria, foi aqui.
Mas é uma pena, porque todo esse tipo de visita íntima e tudo isso,
não tem essa parte muito boa como o cortejar antes.
Ou seja, aqui as pessoas vêm para fazer amor já, directamente...
Tu pá, que vais fazer ao refeitório? Vais comer, pois ali vais foder.
Sim.
-Querias falar comigo? -Sim, entra.
Do tema de Zulema e de sua filha encarrego-me eu.
Não te metas.
Certo.
Ter uma protegida na prisão é pô-la em foco,
na mira das outras presas.
E a cena das almôndegas vai terminar mal, sabe-lo, não?
Vai terminar com um espeto nas costas de uma delas.
-Sabe-lo? -Sim, sim. Sei-o perfeitamente.
Sabes o que é bom? Que Zulema também o sabe,
por isso está a sofrer.
Temo-la onde queríamos.
Deveria agradecer-nos,
já que lhe despertámos o seu instinto maternal.
Temos a estocada final para dobrá-la.
Que vais fazer a Fátima?
Que estás a pensar?
Para conseguir justiça,
há que cometer pequenos actos de injustiça.
Que tens? Porque te desconcentras?
Porque te afastas do objectivo?
Ei!
Sabes perfeitamente bem que tudo isto o estamos a fazer
para meter a Altagracia outra vez cá dentro.
Para guardar uma assassina, não?
Eu não te vou ajudar a rebentar uma jovem
cujo único delito é ser a filha de Zulema.
Não o vou fazer.
Mataram a minha mulher.
Ataram-na de pés e mãos,
subiram-a a um trampolim, empurraram-a e a deixaram ali.
Afogaram-a como a um cão.
Já te esqueceste ou quê? Ou te recordas?
-Sim, recordo-me. Sei. Sim, sim. -Recordas-te?
Que caralho disse eu o ano passado
quando te deu para matar uma presa em Cruz del Sur? Eh?
Denunciei-te?
Ou apoiei-te?
Ou te disse: "Eu confio em ti"?
-Confiaste em mim. Sim.
Que é que queres, eh?
Que se inteire todo o mundo?
Que isto salte para a luz?
Que um dia te deu um ataque de ira,
que te deu para empurrar uma presa de uma varanda?
Homicídio imprudente.
De oito a dez anos...
Não vou ter muitas ilusões com Piti,
sim? Porque logo me pega a "baioneta", e já me conheces.
O mesmo é o principio de uma nova vida para ti.
Que bonita estás.
Já to disse uma vez, Zulema.
Tu e eu temos muito em comum.
Ninguém confiava numa mulher para gerir prisões,
mas não me dobraram.
Como a ti.
-Você é uma mulher de negócios. -Assim é.
E o futuro dos negócios são as prisões de hommens.
Já imagino.
São... São muitos.
-Suponho que dá muita pasta. -Exacto.
Por isso entenderás que não possa permitir
que ninguém o ponha em risco.
Nem sequer tu e tua amiga Altagracia.
Lamento, não é nada pessoal.
Eu não pedi uma visita íntima.
Sandoval disse-me que te traga aqui.
-Mas... -Ponto final.
-Olá. -Que tal?
Agora levo-as.
Eu não quero que te aconteça nada.
Continuo a estar agarrada à heroína.
E não te posso prometer que a vá deixar.
Nem eu to vou pedir, Tere.
Queria que conhecesses a minha pequena...
afeição...
de voyeur.
Gosto de chamá-lo...
"Meu Motel".
Bom, sou um homem como qualquer outro, tenho as minhas debilidades.
a única diferença é que eu tenho que conformar-me
somente com olhar.
Não te dá pena?
Dá-me asco.
Sabes onde estamos?
Ali ao lado está a sala da visita íntima.
Gostaria que pares aí e que observes.
Que dês uma olhada.
Vamos a ver como te explico...
...o futuro de alguém que, creio eu, que te importa,
um pouco, ao menos.
Tua filha.
Não, não, não. Por favor.
Deixa-me. Ajuda!
Deixa-a!
Pára...
Pára!
Parem!
Pára!
Parem!
Ajuda!
Agora vamos a ver o que é mais forte,
se o teu instinto maternal,
ou o teu instinto de sobrevivência.
-Pára-o. -Que o pare? Impossível,
viste o que são estas três bestas.
há anos que não cheiram uma fêmea.
Não.
Que faço?
Diz-me onde está Altagracia
e talvez possa fazer algo, depende de ti.
Pára e digo-te.
Ajoelha-te e suplica-me.
Ajoelha-te!
Suplica-me, Zulema!
Suplico-te...
que pares isto
e que deixes a minha filha.
Suplico-te.
Deixa-a. Pára isto.
Pára-os.
Na verdade, é que estou...
surpreendido de ver-te assim.
Convertida num ser humano,
comum e corrente.
Débil e submisso.
Mamã...
Não...
Quem me vai ajudar?
Fora!
Sandoval, situação de máxima alerta.
Não!
Não te falhei nunca...
Adaptação para PT-PT (sem AO): EduardoLuzOliveira
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