En el fondo, hay tan pocas cosas.
Millones y millones de toneladas de agua,
rocas y gas.
Afecto. Sangre.
Cien minutos. Mil años.
Cenizas. Luz. Ahora.
Ahora mismo. Hace un rato.
Os lo dije antes, ¿verdad?
Hay muy pocas cosas:
silencio y palabras.
Hanna Amiran, al despacho del director.
Hanna Amiran, ¿verdad?
Sí.
Lleva cuatro años con nosotros.
Sí, así es.
Estamos contentos con usted.
No quiero que se preocupe en lo que a la empresa se refiere.
Muy contentos, se lo aseguro.
Bien.
El problema son los demás.
Sus compañeros.
La gente con quien trabaja.
Ha habido quejas, informes...
La comisión del sindicato, ya sabe.
No, no sé.
¿Me está despidiendo?
¿Me voy ya?
Le acabo de decir que estamos contentos.
¿Cómo voy a despedirla?
El problema es que en 4 años que lleva con nosotros
no se ha cogido ni un día de vacaciones,
no se ha puesto enferma ni ha llegado tarde.
¿Cómo quiere que la despida?
Tómese un mes de vacaciones.
¿Un mes entero?
Mire, aquí tengo algunos folletos...
por si decido irme algún día.
Hay sitios paradisíacos en el mundo, ¿sabe?
Sitios que...
Sitios con palmeras y hamacas en la playa,
y camareros que te sirven piñas coladas
y esas bebidas con humo.
Y aeróbic en la piscina.
Mire.
Quédese con los que quiera, tengo más.
Tengo muchos más.
¿Qué pasa, no le gustan las palmeras?
Las palmeras sí, pero...
Pero, ¿qué?
¿Te...?
¿Te obligan a hacer aeróbic en la piscina?
¿Qué pasa si no quieres?
Nunca ha visto mi cara, pero soy su única compañía.
Me ve con un peto de pana rojo
y un jersey de cuello alto azul claro.
El peto es siempre rojo y el jersey, siempre azul.
¿Por qué? No lo sabe.
El pelo siempre es distinto.
A veces, me llega por el hombro,
otras veces, tengo que decirlo,
un corte horrible a tazón.
Me gusta la leche fría.
Si está caliente me sienta mal.
¿Sí?
Hanna, ¿eres tú?
Si no empiezas a jadear y a gemir, sabré que eres tú.
¿Has contestado mi última carta?
¿Las lees alguna vez? Ya no pido que me contestes.
Esta noche me ha contado cuentos que daban un poco de miedo
y se ha acostado a mi lado hasta que he cerrado los ojos.
Me está acariciando el pelo.
Está demasiado largo, pronto tendré que cortármelo.
Jean Claude Van Damme es más musculoso,
pero Vin Diesel es mucho mejor actor.
No hay tanta diferencia en la musculatura,
pero sin duda Vin Diesel actúa mejor.
¿Quieres una galleta?
No las he traído de chocolate porque sé que no te gusta.
Vale.
No será de hoy para mañana, ¿no?
¿Vas a dejarme hacer las cosas bien por una vez
o es una urgencia?
Dime que es una emergencia.
¿Me trae un poco más de salsa agridulce y picante?
Perdona, estoy comiendo, por si no lo sabías.
Es mi hora de comer. Sí, ya sé que lo sientes.
¿Dónde encuentro una enfermera que le cuide
un par de semanas hasta que lo saquemos de ahí?
Una enfermera que quiera pasar unos días...
Te llamo luego.
Te llamo. Adiós.
Soy enfermera.
Perdón por el desorden.
Son tres y ya sabe...
¿No hay nada más en el asiento?
Ha tenido suerte, el pequeño no ha vomitado esta mañana.
El olor tarda días en irse, es horrible.
Aunque sean tus propios hijos es horrible.
Ya le he dicho que serán unos días,
hasta que se recupere para sacarle.
Después de la muerte que se ha producido,
la compañía no puede correr más riesgos.
-¿Hablo muy deprisa para usted? -No, le entiendo.
El problema es el ruido.
El ruido de las extracciones.
Aunque hay zonas donde apenas se nota.
No es un sitio al que uno vaya de vacaciones.
Cuando se acabe el petróleo, que será en dos días,
nuestros nietos utilizarán alcohol, propano o estiércol.
Cuando se acabe, verá cómo las convertirán
en hoteles, balnearios o parques temáticos.
Voy a la farmacia a comprar lo que necesita el Dr. Sulitzer.
Aquí está la lista. ¿Quiere verla?
Si lo ha dicho el doctor, estará bien.
Sí, claro.
Va por categorías, ¿no?
Si lo dice el de arriba...
La pirámide del poder.
¿Adónde va? ¿Importa acaso?
¿Creéis que a ella le importa estar flotando
sobre 50.000 toneladas de acero
que cada día reciben 28.000 olas?
A veces más.
¿Es eso todo?
¿Matar el tiempo antes de que el tiempo te mate a ti?
¿Es eso todo?
Olas y más olas. Nunca hay dos iguales.
Es Hanna,
la enfermera que se va a ocupar del herido.
-¿Cómo se llama? -Josef.
El doctor está con él.
¿Conoce el camino?
Tenemos que cargar el...
¿Le llevo sus cosas?
Acompáñeme.
-¿Abajo? -Sí, ahí abajo.
¡Martin!
¡Martin, échanos una mano!
Ahora no sé si es más arriba.
Yo suelo estar en la refinería, ¿sabe?
Sólo he venido aquí 4 ó 5 veces.
Dígales que se lo enseñen.
Si no, se perderá.
Espéreme, voy a preguntarle a Dimitri.
Es el encargado.
Usted no fuma, ¿verdad?
Olvidé decirle que está prohibido.
-Ya se imagina por qué. -No.
Bien.
Yo estoy intentando dejarlo.
Hola.
Usted debe ser la enfermera que ha encontrado Victor.
Hanna Amiran.
¿Ha trabajado con quemaduras?
Eso dijo él.
Sí, en una unidad de quemados.
Ah, bien...
En realidad tiene fracturas en un brazo, en una pierna,
quemaduras por todo el cuerpo, en la cara
y lesiones en las córneas.
No verá nada en las próximas dos semanas.
Quizá menos, pero para entonces ya le habremos sacado de aquí.
Bueno, acompáñeme.
De hecho, ésta es la habitación de Josef.
Es la que está más cerca de la enfermería.
Lo siento. Todavía no hemos recogido todo.
El hombre que me contrató me dijo que había un sonido...
un ruido.
Estamos casi parados.
Desde el accidente, la plataforma está...
parada desde el accidente.
Estamos esperando que decidan qué va a pasar...
con todos nosotros.
Ya sabe, la compañía.
¿Vamos?
Sí.
Le acabo de dar un calmante.
Las heridas de la cara le están causando molestias.
Ya le he dicho que va estar ciego una temporada.
-¿Pongo algo de esto en la nevera? -Sí, adelante.
Póngalo todo.
Es por la humedad.
Aquí el nivel de humedad es altísimo.
¿Ha trabajado en algún hospital en este país?
No.
¿Tiene tanta importancia?
Una fractura es una fractura.
Una quemadura es una quemadura, aquí y en todas partes.
Debo llevar un gráfico de la temperatura,
darle calmantes, ayudarle a orinar, limpiarle...
Lo he hecho antes
con gente que estaba mucho peor que él.
Si se pone verdaderamente mal...
contacto con usted, imagino.
Sí, claro.
Puede llamarme desde el despacho de Dimitri.
Mi mujer también es extranjera.
Es colombiana.
Yo...
no tengo prejuicios.
No quiero que crea que tengo prejuicios.
No soy de esa clase de personas.
Usted quizá no.
Pero yo sí.
Tiene un mensaje nuevo.
Josef...
Aquí estoy,
releyendo "Cartas de una monja portuguesa".
Ya, sé que es una tontería.
Lo sé, pero...
cuando lo leo me parece estar hablando contigo.
Me acerca a ti, y así, dejo de sentirme culpable.
Sueño contigo todas las noches,
seguramente porque me acuesto oyendo el mensaje que me dejaste,
diciendo que te gusta echarme de menos.
Josef, te quiero...
como esa monja portuguesa, incluso más...
Mucho más. Anda, llámame.
Sé que no es fácil, pero...
Llámame, amor mío, por favor.
Te quiero tanto.
Tanto.
Adiós.
¿Sulitzer?
Me muero de sed y tengo que mear.
El doctor se ha ido.
Soy la enfermera.
¡Una enfermera!
¿Dónde estoy?
¿Me han trasladado a algún sitio?
No.
Seguimos aquí,
en la plataforma.
¿Y la han traído aquí para cuidarme?
Vaya,
deben estar realmente preocupados.
Voy a ponerle la cuña.
¿No se llamará usted Cora por casualidad?
No.
¿Y cómo se llama?
Imagino que ahora que me ha cogido la polla
y estoy meando delante de usted,
podríamos decirnos nuestros nombres,
o incluso empezar una nueva vida juntos.
Casarnos, tener un par de hijos.
¿De dónde es usted?
¿Está casada?
¿Tiene novio?
¿Novia?
¿Prefiere el día o la noche?
¿Prefiere a los hombres circuncidados
o piensa que en el fondo da igual?
La última gotita, como decía mi madre.
No tiene que decirme si está casada.
Es una grosería.
Pero lo de los hombres circuncidados...
no me iré hasta que me lo diga.
Levante el brazo.
Me gusta su acento. ¿Es sueco, ruso...?
Eso duele, joder.
Dentro de un par de horas le daré otro calmante.
¿Tiene hambre?
¿Es usted rubia?
Seguro que es rubia.
Tiene voz de rubia.
Como de mantequilla y canela.
Como las pastas danesas que se venden
en esas latas azules metálicas redondas.
Aquí tiene el agua.
¿No quiere más?
¿Seguro que no se llama Cora?
Hoy no le cambiaré el vendaje. Mañana.
Me pica todo el cuerpo.
Supongo que eso significa que estoy vivo.
¡Yupi!
Levante el brazo otra vez.
Voy a buscarle la cena y luego le daré el calmante.
¿No va a decirme ni siquiera cómo se llama?
Cora.
Puede llamarme Cora.
Y soy pelirroja.
Hola.
¿Le gusta la comida italiana?
Espero que sí, porque es lo que toca.
Lo siento.
Soy Simon, el cocinero. Usted debe de ser Hanna.
Me lo ha dicho Victor. ¿Cómo está Josef?
Simon, Hanna, Victor, Josef.
He dicho 4 nombres en una sola frase.
Bien, considerando su estado. Venía a por algo de cena.
Ñoqu¡s d¡avola...
y ternera con albahaca...
y pimienta rosa.
¿De dónde es usted?
Puedo cocinar algo de su país,
si quiere.
No se moleste.
No es molestia, lo hago para no volverme loco.
Cada día cocino algo diferente
y pongo música del lugar del que cocino.
Algo tengo que hacer.
Este sitio es un completo...
¿Cómo decirlo? Un verdadero aburrimiento.
¿Le pongo el helado también en la bandeja?
No es mascarpone de verdad,
es queso Philadelphia con helado.
-Creo que da el pego. -Gracias.
¿Vendrá después a cenar?
Hay comida de sobra.
Los ñoquis se hacen enseguida. O si quiere otra cosa...
Depende de cómo se encuentre Josef.
Claro, claro.
Si quiere le llevo una bandeja a su habitación.
Abra.
Está bueno.
¿Qué clase de pasta es?
No sé. Abra.
Dijo algo así como ñoquis.
Simon es un buen cocinero,
no sé qué hace perdiendo el tiempo aquí.
¿Qué hay de postre?
¿No va a comer más? Luego hay ternera.
¿Hay helado? Me encantan los helados.
Sí, helado de queso, dijo.
Mascarpone, mi favorito.
¿Qué le gusta comer, Cora?
Abra.
Me gusta el pollo.
¡Aleluya!
Es la primera información que me da,
aparte de que es pelirroja, cosa que dudo.
Estoy emocionado, siga.
Arroz...
El arroz blanco y las manzanas.
Siga.
Nada más.
¿Nada más?
¿Sólo come eso?
¿No le gusta el chocolate?
¿No siente debilidad por...
las barritas de chocolate con coco Bounty?
¿Las pipas?
¿Los cacahuetes con miel?
¿Häagen Dazs de jengibre y litchis?
Vamos, Cora.
¿La lasaña de espinacas?
Vamos, Cora. ¿El curry de cordero
con pasas y dátiles?
Venga, ¿qué le pasa, Cora?
¿Dónde ha estado escondida?
-¿Quiere más helado o no? -No, deme ya el maldito calmante.
Pollo, arroz y manzanas...
No vino a cenar anoche.
No tenía hambre.
Simon quería llevarle una bandeja, pero le dije que usted...
parecía una persona a la que le gustaba que la dejaran en paz.
Gracias.
De nada.
A mí también me gusta que me dejen en paz.
Supongo que por eso estoy aquí.
Como todos los demás.
La oca se llama Lisa.
La trajo el hombre que murió en el incendio.
¿Dónde puedo lavar la ropa?
Aquí tiene...
el detergente.
Y aquí...
el suavizante.
Si le falta algo se lo puede pedir a Simon.
¿Cuánta gente trabaja aquí?
¿Ahora?
Simon;
Abdul, que se encarga de la limpieza;
Scott y Liam, en la sala de máquinas;
Josef, usted y yo.
¿Y el que juega al baloncesto?
Martin es oceanógrafo.
Lleva aquí un par de meses.
Mide el número de olas
que chocan cada día contra nosotros,
la fuerza del mar.
¿Y el número de olas importa?
No lo sé.
No sé muy bien para quién trabaja.
A él le importa, desde luego.
No habla mucho con nosotros.
Otro que quiere que le dejen en paz.
Somos ya unos cuantos.
Dios los cría...
Cora, ¿no será usted monja?
Es monja, ¿verdad?
Eso explica todo.
Usted es la hermanita Cora,
de la orden del pollo y el arroz.
Cora, hermanita de los desamparados.
Benditos sean los quemados.
Benditos sean los que mojan...
¿Qué clase de pelirroja es usted?
¿LOreal,
henna,
o una de verdad, con pelo rojo ahí abajo?
No, no es monja.
Una monja me hablaría
con ese aire bonachón
de estar de vuelta de todo cuando no saben nada.
Me tiene en sus manos de látex, Cora.
Y su olor...
No usa colonia, ¿verdad?
A mí tampoco me gusta el perfume.
¡A la mierda el perfume!
Usted huele a limpio,
a una especie de jabón de almendras dulces.
Quizás por eso pensé que podía ser monja.
¿Por qué me llama Cora?
No me da nada, ni un gramo de información,
sólo mentiras absurdas:
pollo y arroz, manzanas...
Y quiere que le cuente
mis pequeños secretos, eso no es justo.
Dígame algo sobre usted, deme alguna información,
y le diré algo sobre Cora.
Soy sorda.
Llevo un aparato para oír.
Cuando no quiero escuchar algo, lo desconecto.
Entonces no oigo casi nada.
Tiene una voz bonita, ¿no?
No.
¿Puedo preguntarle cómo se quedó sorda?
No, no puede.
Hace tiempo leí una historia.
Había una enfermera muy joven
y muy guapa que se llamaba Cora
y un chico de 15 años
al que ingresan en un hospital para operarle de apendicitis.
Al chico le da mucha vergüenza
que ella le bañe,
le afeite y le ponga la cuña.
Cuando ella está en la habitación,
él no puede ni hablar.
Ella no le toma en serio, cree que es un niño,
le trata como a un bebé.
Y al final hay complicaciones:
infección, fiebre alta...
El chico...
se pone muy débil y...
se está muriendo, y Cora...
se sienta a su lado,
le habla y le canta y...
No sirve de nada, se está muriendo y...
ella se acerca a él y le dice...
No me dejes, no me dejes, no...
No me dejes.
Y el chico muere....
con el nombre de Cora en los labios...
Y...
ella descubre que le amaba.
¿Qué es eso?
Un medidor de olas.
¿Sabe cuántas olas ha soportado desde su construcción?
¿Cinco millones?
Casi, veinticinco.
¿Lo ve?
Y sin medidor, a ojo.
También mide la temperatura del agua.
Desde que pararon las perforadoras, ha bajado 10 grados.
Se han perdido colonias enteras de mejillones
que estaban adheridos a las columnas de sujeción,
mejillones tropicales traídos por alguna corriente
que no he conseguido identificar.
Mire...
Si no supiéramos la cantidad de olas
que puede soportar, no podríamos mantenerlo en pie.
¿Y cree que se perdería mucho?
Simon, por Dios, ¿qué nos das de comer? ¿Qué mierda es esta?
Parece que estemos comiendo puta espuma de afeitar,
eso es lo que parece.
Liam, ¿te parece esto comida? ¿Qué coño es?
Estoy harto del puto queso.
¿Cuántas veces tengo que decirte que odio el queso?
¿Qué somos, putos ratones?
Creo que le falta nuez moscada, sólo un pellizquito.
¿Por qué no cordero? No te costaría tanto.
Ahí va.
Haznos hamburguesas con cebolla frita.
¿Es tan difícil de hacer?
Coges la cebolla, la pelas y la fríes.
Con la hamburguesa lo mismo, y le pones la cebolla.
Y ya está. Así de fácil.
O chuletas. O un jodido bistec.
Estoy desolado, pero de Deep Purple ando fatal.
The Kinks, lo que sea...
¿Qué?
Def Leppard.
Es un grupo.
Quédate con tus mejillones.
Algo que podamos cantar.
Una maldita ensalada.
Yo creo que es lo mejor que he probado en toda mi vida.
¿Puede hacerlo todos los días?
Sí, si quiere.
Ya sabe que el aspecto es importante.
Nunca se sabe quién puede venir.
La Reina de Inglaterra, Papá Noel...
Me duele la cabeza.
Es por la fiebre.
Hoy le ha subido la temperatura.
Es usted quien me la sube.
Lo siento.
Hoy no la voy a molestar más con mis chorradas.
¿No?
Qué pena, ahora que empezaban a divertirme.
Me imagino que tiene 15 años.
Tengo exactamente 3 veces 15.
¿Y usted?
¿Sabe que ya he soñado un par de veces con usted?
No se preocupe, nada erótico.
Qué lástima.
No me haga reír, me duele demasiado.
¿Con qué sueña usted?
¿Sabe que en Japón
han inventado una especie de...
almohada cibernética
con la que uno puede
programar sus sueños?
Le dices a la máquina lo que quieres soñar.
Por ejemplo:
Quiero soñar con...
Sean Connery vestido de escocés,
y quiero estar en el Polo Norte,
para esconderme bajo su falda.
O algo así.
Y funciona.
Esa noche...
sueñas con el Polo Norte y Sean Connery
con una falda escocesa.
¿Usted con qué querría soñar, Cora?
¿Conmigo...
sin falda escocesa?
Sin nada.
En una isla tropical.
En una hamaca enorme.
Con espacio para los dos.
Me oye, ¿verdad?
Sí.
Abrazados, muy cerca el uno del otro.
Con nuestros sudores mezclándose.
Sin que nada importe.
Sólo usted y yo, Cora.
Usted y yo.
-¿Me está mirando, Cora? -No.
¿Está segura?
Yo creo que sí.
Ya empieza a mentirme.
Eso quiere decir que le gusto un poco.
Estoy releyendo "Cartas de una monja portuguesa".
Ya, sé que es una tontería.
Pero cuando lo leo me parece estar hablando contigo.
¿Se puede?
Vaya, Ducasse en persona.
¿Tan buen aspecto tengo?
Mejor que nunca.
Vas mejorando.
Me recuerdas al Coyote
después de caerle una tonelada de yunques encima.
Bueno, en realidad estás entre el Coyote
y Mister Magoo.
Bueno, ahora que estoy ciego me pareces guapo.
Gracias.
¿Qué me has traído?
Abre la boca.
Vamos allá.
Bueno...
¿Te he dicho alguna vez que te quiero?
Sí, pero sé que es sólo por el sexo.
-¿Te ha pedido ella que vengas? -¿Quién?
Simon...
No. Quería venir yo.
¿Ella no te ha dicho nada?
La verdad, no habla mucho.
¿Cómo es?
-¿Está buena? -¡Vete a la mierda!
Qué susceptible. O sea, que te gusta.
Te gusta, ¿eh?
Estoy pensando en dedicar el día
a la cocina etíope:
Carne seca y bolas de arroz pasado.
¡Cállate!
Estás cambiando de tema.
-No pasa nada. -Me aburres, Josef.
-¿Quieres más tortilla? -No hay nada malo en que te guste.
Llevas aquí un mes.
Seguro que no tiene novio ni marido.
Claro.
Una mujer libre, sin compromiso, no podría interesarte.
Largo de aquí.
¿Un poco de macedonia?
Vete.
¿Hanna?
¿Quieres ver una foto de mi familia?
Vale.
Mi mujer Shirley, Tom,
Anna...
y Amy.
Cumple dos años el mes que viene.
Es muy guapa.
Los críos son lo mejor, ¿no crees?
Sí.
-Scott tiene dos niñas. -¿Dos?
La vida es extraña.
Sí.
Mucho.
No pasa nada, no estoy dormido.
La estaba esperando.
Ese hombre, Martin, me enseñó unos mejillones...
No me cuente nada de lo que pasa ahí afuera.
Entonces, cuénteme algo.
Sobre usted.
-¿Sabe guardar un secreto? -Sí.
-¿Está segura? -Sí.
Se lo diré, pero acérquese; se lo diré al oído.
Acérquese para que pueda decírselo.
Más cerca.
-¿Lo tiene encendido? -Sí.
No sé...
nadar.
¿No es ridículo?
Basta ya. No es tan gracioso.
Es que, no sé...
Trabajando aquí me parece raro.
Nadie salta desde la plataforma para darse un chapuzón.
Todavía no es un maldito parque acuático.
El agua nunca fue lo mío.
Cuando era pequeño había una serie de televisión,
no sé si la conoce, una de un submarino:
Viaje al fondo del mar.
El submarino hacía un ruido fantástico...
No puedo hacerlo.
Me fascinaba la serie.
Todas las noches tenía pesadillas con monstruos marinos
que venían a por mí.
Un verano, mis padres decidieron ir a la playa.
Al principio todo fue bien,
conseguí que mis padres no se dieran cuenta
de que no me acercaba al agua, me aterrorizaba.
Ni siquiera podía acercarme a la orilla
para mojarme los pies.
Estaba convencido
de que los monstruos me estaban esperando.
Yo hacía castillos de arena.
Un día,
mi padre decidió alquilar un patín.
Recuerdo cómo se enfadó
cuando le dije que no iba a subir,
que estaba ocupado haciendo castillos.
Se enfadó mucho.
Me cogió y me obligó a subir al patín.
Empezó a pedalear con fuerza,
con una rabia incontrolable.
Yo estaba temblando y sollozando.
Él decía: "Me he gastado 5 dólares en el patín,
y nos vamos a divertir.
De repente, estábamos muy lejos de la orilla,
dejó de pedalear,
se levantó...
y dijo algo que no entendí.
Me cogió,
me tiró al agua
y me hundí.
Cada vez más, más, más abajo.
Y allí,
le juro, Cora,
había algo grande, negro,
gelatinoso,
con ojos saltones
y con tentáculos.
Me vio...
y vino hacia mí.
Eso es lo último que recuerdo.
Me desperté en la cama de un hospital.
¿Sabe?
Mi padre...
cuando me tiró al agua...
tampoco sabía nadar.
¿Dr. Sulitzer?
Sí.
Bueno, no estamos demasiado ocupados.
No, todo va bien. Estamos esperando.
Oiga, Hanna, la enfermera
quiere hablar con usted.
Hola.
Sí. Creo que está estable, pero...
el problema es que no mejora.
Sigue teniendo fiebre alta,
a media mañana y a media tarde.
Creo que deberían trasladarle.
No, inmediatamente.
¿Pasado mañana?
Bien, usted hablará...
Bien. Adiós.
Yo creo que Sulitzer está buscando otro trabajo.
¿Y usted no?
Me trasladarán a otra plataforma de la compañía,
quizás a Chile
o a Cuba.
Quién sabe.
Mientras tanto estaré aquí,
hasta que ellos quieran.
Me pongo nervioso en tierra firme. Me...
mareo.
El accidente...
¿Cómo fue?
¿De verdad quiere saberlo?
Estábamos perforando el fondo...
que es como un queso gruyere.
Hay muchas bolsas de gas allí abajo.
Dimos con una.
No es la primera vez.
-¿Podría haberse evitado? -No.
O sí, si hubiéramos
dejado de perforar hace mucho.
Lo que ocurrió con el hombre que murió no fue un accidente.
Ese hombre quería matarse.
Se lanzó a las llamas.
Disculpe.
Josef intentó salvarle, pero...
todo pasó muy rápido.
Todos vimos cómo se lanzaba...
a las llamas.
No le hemos dicho a la compañía todo lo que ocurrió.
Hemos dejado que crean que fue un accidente.
Ese hombre dejó a una mujer y dos niños.
¿De qué serviría la verdad?
Dejemos que crean que murió accidentalmente.
Eso supondrá dinero para la familia.
Y...
en el fondo...
todo es un accidente.
Nunca habla de él.
¿No?
Vaya...
¡Hanna!
¿Sí?
-¿Qué? -Nada.
¿Qué?
Nada.
-Venga. -No, nada.
Venga ya.
¿Qué?
Nada.
¿Qué?
Nada.
No, ¿qué?
¿Qué?
-Hanna. -¿Sí?
Mira esto.
Recuerde que no tiene 15 años.
¿Qué?
¿Qué cree que he dicho?
¿Imbécil? ¿Gilipollas?
¿Las dos cosas?
Más o menos.
¿En qué idioma?
¿Y qué más da?
Ya estamos otra vez.
¿No le cansa hacerse la mujer misteriosa conmigo?
¿Quiere más sopa?
Yo le he contado todas mis miserias.
Vamos, cuénteme algo.
No, ya estoy harto de sopa.
¿Le gustó Cartas de una monja portuguesa?
Creí que no le gustaba leer, sólo el pollo y el arroz.
Antes leía.
Sí, bueno...
apenas me acuerdo.
Lo leí hace mucho tiempo.
Un libro muy corto.
Sólo puedo leer libros cortos. No tengo paciencia.
Una vez le regalé ese libro...
a alguien.
A una mujer.
Sabía que no debía hacerlo, pero lo hice.
¿Por qué?
Porque era la mujer de otro hombre.
Un hombre que la quería
y al que ella quería.
También yo la quería.
Hay cosas que no se deben hacer nunca.
¿Por ejemplo?
Uno no debe
regalar ciertos libros
a personas que pasan mucho tiempo solas.
Uno no debe enamorarse
de la mujer de su mejor amigo.
Y sobre todo, no debe decírselo a su mejor amigo.
Es horrible provocar su compasión.
Es lo último que querría provocar en usted.
Cora.
¿Sí?
¿Cómo se vive con las cosas que han pasado?
Con las consecuencias.
¿Cómo se vive con los muertos?
No sé.
Tendrá que seguir adelante, supongo.
Todo el mundo sigue viviendo de algún modo.
O no.
También los hay que no lo consiguen.
El helicóptero vendrá a buscarle.
Mañana o pasado mañana.
¿Vendrá conmigo?
¿Vendrá?
¿Me cogerá la mano y me ayudará a mirarme de nuevo?
-Vamos, baja. -Vamos.
¿No le gusta el espectáculo?
Ya lo he visto otras veces.
¿Para quién trabaja, Martin?
Para la compañía.
¿La compañía le paga para estudiar los mejillones?
Me paga para que mida el impacto de las olas, ya se lo dije.
Los mejillones son cosa mía.
A veces olvido que estamos en el mar.
No estamos suspendidos.
Estamos hundidos hasta el cuello en el fondo del mar.
¿Sabe cuál es el problema?
La gente piensa que es el petróleo.
El problema no es el petróleo, es el agua,
el agua que extraemos con el petróleo,
el agua que ha estado millones de años
junto al petróleo, en el fondo del mar.
Cuando la separamos del petróleo
y la devolvemos al mar,
es un agua llena de mierda.
Es un agua que arruina todo lo que toca.
¿Sabe lo que les ha pasado a los peces por aquí?
El contacto con ese agua ha alterado sus hormonas,
ha retrasado el desove 3 semanas y las corrientes frías
arrastran las huevas antes de que puedan nacer.
De todas maneras van a cerrar este lugar.
-No si puedo impedirlo. -¿Qué va a hacer?
Este lugar puede servir para muchas cosas.
Se pueden utilizar los motores de las taladradoras
para depurar el agua. Es posible depurarla.
¿Qué pasa si nadie le hace caso?
Continuaré midiendo olas.
Y recogiendo mejillones.
Y pensando que se puede hacer algo.
Le envidio, Martin.
No sabía...
que todavía existía gente como usted.
Le deseo suerte.
¿Qué tal ha pasado la noche?
¿La noche?
No sé.
Mal, supongo.
-¿Qué hora es? -Las doce. ¿Tiene hambre?
No.
Cuando estudiaba en Dubrovnik,
siempre temía el momento de limpiar a los enfermos.
Me hacía sentir...
incómoda...
pensar que ellos estaban incómodos.
Pero me di cuenta de que...
a la gente le gusta estar limpia.
No importa cómo lo hagas...
o quién, les gusta...
estar en tus manos.
Les gusta confiarte su cuerpo.
Como si dijeran:
Es sólo mi cuerpo.
Sólo un cuerpo. Nunca sabrás...
qué pienso realmente,
quién soy.
Tenía...
una amiga que estudiaba conmigo.
Nos llevábamos muy bien.
Era muy...
alegre.
Yo nunca he sido alegre.
Me sentía muy orgullosa de ser su amiga.
Leíamos los mismos libros y nos quedábamos hasta la madrugada
hablando de ellos.
Los libros eran siempre...
más reales que todo lo demás.
Vivíamos juntas durante la guerra.
Teníamos 20 años cuando cerraron la Facultad.
Decidimos volver a la ciudad de donde éramos.
No podíamos comunicarnos con nuestras familias.
Decían que estaban pasando cosas horribles,
pero nadie lo creía.
La gente siempre exagera.
No podía ser cierto. La guerra...
siempre pasa en otro lugar.
Nos prestaron un coche, ella sabía conducir, y...
nos fuimos.
Durante el camino no pasó nada.
Vimos incendios a lo lejos,
perros muertos.
Nada.
Muchos perros muertos.
Escuchábamos una cinta
de música disco italiana.
Nos reíamos.
Nos reímos mucho en aquel viaje.
¿Recuerdas aquella canción
que se llamaba La dolce vita?
Era muy tonta.
Nos detuvieron a sólo...
dos kilómetros de la ciudad.
Nos llevaron a un hotel.
Creíamos que sólo querían robarnos el coche.
Estábamos preocupadas
por cómo se lo íbamos a explicar al dueño del coche.
Qué ridículo, ¿verdad?
Toda tu vida está a punto de...
cambiar,
y te preocupas por un viejo Fiat Turbo.
Los soldados eran de los nuestros.
Eran soldados que hablaban como yo, mi idioma.
Algunos no tenían más de 18 años.
Recuerdo un día que llegaron tropas de la ONU
y pensamos que iban a sacarnos de allí.
No.
Voces como la tuya, Josef.
Hablaban como tú.
Recuerdo que uno de ellos
se disculpaba sin parar.
Se disculpaba...
mientras sonreía.
Imagínate que...
te violan una y otra vez
y te dicen al oído, sólo para que tú lo oigas:
Lo siento, lo siento mucho.
Perdóname.
Éramos quince mujeres.
A veces más. Cuando se acababa la comida
sabíamos que matarían a alguna de nosotras.
Obligaron a una mujer a matar a su hija.
Le pusieron la pistola en la mano,
el dedo en el gatillo,
y el cañón en la vagina de la chica.
La obligaron a apretar el gatillo,
diciendo: Ahora ya no serás abuela.
Algo así.
La mujer murió poco después
de tristeza.
Una mañana amaneció muerta de tristeza.
¿Sabe lo que hacían con las que se atrevían a gritar?
Decían...
Ahora te daremos motivos para gritar.
Les hacían cientos de cortes
con un cuchillo por todo el cuerpo,
echaban sal en las heridas
y cosían las heridas profundas con una aguja de coser.
Eso fue lo que le hicieron a mi amiga.
Y no pude...
No me dejaron curar sus heridas.
Se desangró hasta morir.
Muy...
lentamente.
La sangre se deslizaba por los brazos, por las piernas...
Sólo rezaba para que muriera cuanto antes.
Contaba los gritos,
los gemidos.
Medía el dolor.
Pensaba:
Ya no puede sufrir más.
Ahora morirá.
Ahora,
por favor.
El próximo minuto, por favor.
¿Cómo se llamaba...
tu amiga?
¿Cómo se llamaba?
Hanna.
¿Hanna?
¡Hanna!
Su mochila.
CARTAS DE UNA MONJA PORTUGUESA
¿Me acompaña?
¿Ha tenido buen viaje? Siéntese.
Sí, gracias.
-¿Es su primera vez en Copenhague? -Sí, parece bonito.
Sí, precioso.
¿Qué quiere de mí?
Llevo todo el viaje pensando
lo que iba a decirle...
y no estoy seguro.
Como le dije, conocí a Hanna, fue mi enfermera,
aunque nunca llegué a verla.
¿Quiere una fotografía
para ver si es tan bonita como su voz?
No.
No habrá venido hasta aquí para pedirme una fotografía.
Fui su consejera durante dos años.
Desde entonces sólo recibo alguna llamada de vez en cuando.
No habla, no dice nada,
pero sé que es ella y que está viva.
¿Por qué no dice nada?
Es algo entre Hanna y yo.
Ella...
me contó algo...
de lo que pasó...
en el hotel.
Eso significa que confía en usted.
Pero sé...
No me pregunte cómo,
pero sé que hubo algo más, algo que ella no me dijo,
muchas cosas que no me dijo
y me gustaría saber.
Y quiere que yo se las diga.
¿No tuvo ya su ración de horror?
¿Qué más quiere?
¿Qué es lo que realmente quiere?
¿No leyó los periódicos durante esos 10 años de guerra?
Quiero...
No sé...
Creo que quiero...
pasar el resto de mi vida con ella.
El resto de su vida.
Qué romántico.
Pasar el resto de su vida con una refugiada de una guerra
que todo el mundo ha olvidado
y a la que ni siquiera ha visto.
Con una mujer de la que sólo sabe que ha sufrido cosas
que ni usted ni yo seríamos capaces de soportar.
¿Ha pensado que quizá
Hanna sólo necesita que la dejen en paz?
Sí.
Sí, lo he pensado.
Pero...
sé que me necesita.
Y yo a ella.
Lo sé.
Venga conmigo.
Ésta es Hanna Amiran.
Aquí está lo que quiere saber.
Si sus sentimientos son verdaderos,
¿cree que eso le daría derecho a ver esta cinta...
sin el consentimiento de ella?
¿Sabe cuántas Hannas hay aquí?
¿Sabe cuánta sangre, cuántas muertes?
¿Sabe cuánto odio cabe en estas cintas?
¿Sabe por qué las grabamos?
No, ¿por qué?
Antes del holocausto,
Adolf Hitler reunió a sus colaboradores
y para convencerles de que su plan funcionaría,
les dijo: ¿Quién se acuerda
del exterminio armenio?
Eso dijo.
Treinta años después,
nadie recordaba que un millón de armenios
habían sido exterminados de la manera más cruel posible.
Han pasado diez años.
¿Quién se acuerda de lo que pasó en los Balcanes?
Los supervivientes.
Los que, por alguna...
argucia del destino, han vivido para contarlo.
Si pueden.
Los que se avergüenzan...
de haber sobrevivido.
Como Hanna.
Ésa es la ironía, si puede llamarse así.
La vergüenza que sienten los que consiguen sobrevivir.
Y esa vergüenza,
que es más grande que el dolor,
que es más grande que cualquier cosa,
puede durar para siempre.
Creo que tengo una fotografía de Hanna en algún sitio.
¡Hanna!
Sabía que eras rubia.
He venido a devolverte la mochila.
Gracias.
Ya lo has hecho. Ahora te puedes ir.
He cogido una pastilla de jabón.
Espero que no te importe.
No. Tengo muchas.
Te ha quedado una bonita cicatriz.
Sí, bueno...
Me han dicho que me quedará mejor de lo que parece.
También me han dicho
que la enfermera que me cuidó hizo un buen trabajo.
Bien.
Han cerrado la plataforma.
¿Dónde se ha ido todo el mundo?
Nos han ofrecido trabajo en Chile.
Simon va a volver a intentar lo del restaurante.
Chile.
Yo no sé qué hacer todavía.
Lo estoy pensando.
Bien.
He pensado que...
tú y yo...
quizá podríamos ir a algún sitio juntos,
uno de estos días.
Hoy.
Ahora mismo.
Ven conmigo.
No, yo...
-Creo que no va a ser posible. -¿Por qué no?
Porque si nos vamos a algún sitio juntos
me da miedo que un día,
quizá no hoy,
ni mañana tampoco, pero un día, de repente...
puede que empiece a llorar y llore tanto
que nada ni nadie pueda pararme.
Y las lágrimas llenen la habitación
y me falte el aire y te arrastre conmigo
y nos ahoguemos los dos.
Aprenderé a nadar, Hanna.
Te lo juro.
Aprenderé a nadar.
Me he ido hace mucho tiempo.
Sólo a veces, en las mañanas de domingo,
mientras él compra los periódicos y el pan,
ella oye a los niños gritar en la casa de al lado,
donde están jugando.
Sí, ahora tiene dos niños.
Mis hermanos.
En estas mañanas frías y soleadas de invierno,
cuando tiene la casa para ella sola
y se siente extraña, frágil y vacía,
por un momento no sabe si todo ha sido un sueño.
Entonces, vuelvo a ella.
Me acuna y me acaricia el pelo
y ya nada, nada de lo que ocurrió
volverá a interponerse entre nosotros.
Pero oigo a los niños volver.
Me alejo.
Ya estoy muy lejos.
Quizás nunca vuelva.